El Boomeran(g)

Comentarios (10)

• "¿Qué hace, Plásticos? ¿No habrá agarrado otra vez un pedal?"
  
  Desperté bruscamente. La ráfaga de los veintiocho tubos fluorescentes disparándome desde el techo al mismo tiempo me situó. "Nada de eso, supervisor, anda de eso" parpadeé deprisa con los ojos exhaustos, no era capaz de ver rodeado del estruendo de claridad.
  
  "¿Acaso no es eso una caipiriña?" preguntó señalando acusadoramente el vaso de bicarbonato de mi mesa "Apostaría que anda con una peonza criminal, pues ya puede despejarla rápido, viene el fiambre de la T4 y hay que documentar sobre la marcha, urgencia diplomática, italiano de la regio Calabria, de nombre Salvatore, no le digo más, ándese con ojo..."
  
  La prodigiosa puerta armada de cristales se cerró con un formidable portazo tras él. Me quedé mirando el hueco vacío mientras intentaba que me calaran sus palabras. Yo leía, un momento atrás leía, y también hablaba con dos SS del blog...
  
  "De modo que es alcohólico..." el primer SS brotó de la pared con ceño satisfecho, indiscutiblemente risueño (este tipo de noticias les suelen encantar).
  
  "Te dije que aquí no había rama que podar, larguémonos, este sitio hiede, suda podredumbre" el segundo SS parecía en verdad incómodo, (sin duda su constitución supersticiosa se estaba despertando, también muy frecuente en ellos esta peculiaridad).
  
  "Lamento no haberles sido útil" (yo pretendía zanjar este asunto, no podían continuar allí, en cuanto me trajeran a Salvatore se mostraría su voraz curiosidad y me impedirían trabajar pero no podía echarles, hubiera sido imposible, debían tomar ellos la iniciativa, lo contrario habría excitado su deseo de permanecer allí contra toda razón).
  
  "¡Un necrófilo, puaaj!" escupió el primer SS mientras para mi alivio se esfumaba disuelto en la pared. El segundo SS se detuvo al llegar a ella, giró lentamente su cabeza y me miró. Sus sonrisa fue un pelín sardónica, sólo un pelín, pero aún así me inquietó. Por suerte, enseguida cabeceó hacia el muro y se diluyó.
  
  Tomé asiento en la mesa, recorrí las páginas dispersas de los artículos , bebí un generoso trago de bicarbonato y suspiré... y aún me quedan cuarenta y ocho horas de turno, pensé.
  
  

  Comentado por: plásticos el 28/7/2006 a las 13:29

• La palabra veraneo es sin duda de ascendencia española. Veranear y veraneo suenan a plebeyo y a recién llegado, a falta de pedigrí. Verano es viejo, indispensable y sofocante, huele a calor, es imprescindible. Veraneo huele a mal disimulada admiración, afán por imitar e, incluso, envidia.
  
  Los reyes veraneaban, o sea, transformaban la vida en verano, se disfrazaban en San Sebastián. El veraneo de los reyes antiguos (y ultramodernos)pasaba por el cambio de residencia y por untar de arena los pies.
  
  Los plebeyos de la época tomaron buena nota y comenzaron a copiar. Ante todo crearon el término a semejanza de ellos, o sea, sin sutileza: de verano, veraneo; de veraneo, veranear. Y después de este arduo esfuerzo se pusieron a lo que realmente importaba: cambiar del centro a la periferia, de la tierra a la arena, del secaño a la humedad.
  
  Lo único que tiene de bueno el veraneo es la V, que es aristocrática como el subconsciente de Vincent, al que le repatea que le usen la letra para paletear.
  

  Comentado por: plásticos el 28/7/2006 a las 12:43

• Hola ¿qué tal?.
  
  

  Comentado por: La simpática bloguera el 28/7/2006 a las 10:45

• El espectáculo del mundo.
  
  Todo pupila, el viajero mira incluso lo que oye.
  

  Comentado por: Gengis Kant el 28/7/2006 a las 01:30

• Ayer, en el blog de Arcadi Espada, andaban Bertleby y Y digo yo enfrascados en un debate del mayor interés sobre viajeros y turistas. No me extrañaría que siguieran. Voy a comprobarlo.
  

  Comentado por: Gengis Kant el 27/7/2006 a las 15:25

• Sr. Tipo visitado el blog recomendado. Siza Vieira, Chipperfield y el alegato contra los viajes planos y banales, que llamamos vacaciones. Todo un placer. Yo ya me estoy despidiendo, para empezar en ese trabajo que anida dentro del descanso. Hasta pronto y un saludo estival prometedor.
  

  Comentado por: El Pozo y El Numa el 27/7/2006 a las 13:56

• Sr. Pozo: Lo mejor es estar de medio vacaciones. (No estás de vacaciones, pero tampoco trabajas). Visite el blog de Bartleby, le interesará. Un saludo.
  http://libresenred.blogspot.com/
  

  Comentado por: Tipo Material el 27/7/2006 a las 13:27

• 
  Ríase usté de la figura de "el trabajador" de Jünger... ¡Jopé!
  

  Comentado por: furcioles el 27/7/2006 a las 13:14

• Antes las vacaciones delimitaban el espacio productivo del reproductivo (como reproducción de la fuerza de trabajo, no como otra cosa).
  Ahora la amalgama creciente entre lo productivo y lo reproductivo nos llevan a producir (y por ende a trabajar) desde las hipótesis del ocio. De igual forma que producimos cuando vamos al centro comercial (no ya de compras) o cuando consumimos cultura (no ya, tampoco, ir al cine o a FNAC).
  ¿Alguien sabe delimitar la noche del día, con estas oscuridades crecientes? ¿Utopías, don Vicente? Un poco tarde para ser reclamadas.
  
  

  Comentado por: El Pozo y El Numa el 27/7/2006 a las 13:13

• Jo tía. Apenas había regresado de mis vacaciones de tres minutos cuando ya me veo dentro de una fiesta que gira sobre sí misma como una remota nebulosa.
  
  Lorenzo es uno de mis amigos más queridos, pero ya sólo me lo encuentro en las fiestas. Es posible ir de un extremo a otro del país sin salir de las fiestas. Aquí se celebra todo, incluso la nada se celebra. Se elige a cualquier desgraciado, que a ver qué culpa tiene el pobre, y se le da un homenaje que empieza con un discurso sin sustancia y termina en una comida pantagruélica. El discurso se falsea, gira, se contorsiona hasta coincidir con los delirios narcisitas del homenajeado. No importa. Aquí todo se olvida, y si no se olvida se desfigura hasta que esa mentira nos devora. Una vez fui desde una playa del norte hasta la punta del cabo de Trafalgar dentro de una fiesta. Todos, en todas partes, estaban celebrando algo. Celebraban una virgen, celebraban un deportista, celebraban el cáncer, celebraban el pasado, celebraban el colesterol. Sin embargo, me dio la impresión de que el presente nunca se celebraba. En este país es imposible estar sola.
  
  Así que, a estas alturas, Lorenzo hizo lo mejor que podía hacerse: se convirtió en Lorenza. Pasó al otro lado de sí mismo y se transformó en virgen coronada, fiera deslenguada y cuerpo celeste. Y como la heterosexualidad no me hacía caso, dijo dentro de una fiesta sin corazón, ni era posible prosperar en ese mundo cerrado, ni divertirse siquiera, ya que todos estaban demasiado ocupados en embrutecerse y hacerse ricos y famosos, yo me deshice de mi pasado macho ultragenital y decidí hacerme ángel mujerón, que es la más alta condición que se puede alcanzar en esta cansada tierra, elevándome como un proyectil disparado hacia mi propio futuro hembra. Al principio, semejante visión, como surgida del más allá del más allá, con modelazo versace falso, medias de lycra, pintalabios, laca de uñas, charol, plataformas, complementos y tipazo, no puede esperar que se le preste atención hasta que el escándalo se diluya e incluso hasta que, los más impresionables, dejen de vomitar a gusto sobre su propio rostro si quieres; mi familia no lo entendió, mis amigos no lo entendieron, mi perro no lo entendió, no hay nada que entender, y eso es lo monstruoso. Pero lo hice, abandoné el universo absolutamente previsible y hormonal, y me convertí en una especie de ser andrógino: la máscara era profundidad, el maquillaje defensa, la irreverencia libertad, el lenguaje energía. La lengua se me desató. Me deslengüé. Me elevé sobre mi propio pedestal de virgen coronada, pero cada noche renunciaba a las alturas y me convertía en un tigre merodeando en la noche púrpura, por decirlo así. Dónde estamos.
  

  Comentado por: jo tía el 27/7/2006 a las 12:14