El Boomeran(g)

Comentarios (7)

• "Cubrió su rostro con lo que más amo: un silencio que escondía palabras fatales, palabras presentidas, no formuladas, pero que están presentes como sombras amigas. Rostro suyo doliéndome con hermosura. Yo estaba enferma y me encendía hasta el delirio la posiblidad de morir haciendo el amor. La fiebre hizo de mí una muy feliz náufraga: me proyectó a un lugar que hasta esa noche había sido el imposible emblema de mi esperanza" Alejandra Pizarnik, Diarios

  Comentado por: la repostera el 26/2/2010 a las 10:17

• “Thank Heaven! The crisis
  The danger is past, and the lingering illness, is over at last,
  and the fever called ''Living'' is conquered at last.”
  
  Edgar Allan Poe

  Comentado por: con apiretal el 25/2/2010 a las 18:22

• “Si escribo lo que siento es porque así disminuyo la fiebre de sentir. Lo que confieso no tiene importancia, pues nada tiene importancia. Hago paisajes con lo que siento. Hago fiestas de las sensaciones. Comprendo bien a las bordadoras gracias a la amargura, y a las que hacen punto de media porque hay vida. Mi tía vieja hacía solitarios durante lo infinito de la velada. Estas confesiones de sentir son solitarios míos. No los interpreto, como quien usase cartas para saber el destino. No los ausculto, porque en los solitarios las cartas no tienen propiamente valor. Me desenrollo como una madeja multicolor, o hago conmigo figuras de cordel, como las que se tejen entre los dedos estirados y se pasan de unos niños a otros. Sólo me preocupo de que el pulgar no estropee el lazo que le corresponde. Después, vuelvo la mano y la imagen resulta diferente. Y vuelvo a empezar”
  
  
  Libro del desasosiego
  Fernando Pessoa

  Comentado por: plumas febriles el 25/2/2010 a las 17:04

• CXLVII
  
  
  My love is as a fever, longing still
  For that which longer nurseth the disease;
  Feeding on that which doth preserve the ill,
  The uncertain sickly appetite to please.
  
  My reason, the physician to my love,
  Angry that his prescriptions are not kept,
  Hath left me, and I desperate now approve
  Desire is death, which physic did except.
  
  Past cure I am, now reason is past care,
  And frantic mad with evermore unrest;
  My thoughts and my discourse as mad men’s are,
  At random from the truth vainly express’d;
  
  For I have sworn the fair, and thought thee bright,
  Who art as black as hell, as dark as night.
  
  
  W. Shakespeare

  Comentado por: plumas febriles el 25/2/2010 a las 17:02

• Veo en La 2 caimanes asaltados bajo el calor por impenitentes moscas y mientras se sumergen sinuosos en un lago viene a mi mente la fuerte imagen de un predador fluctuando denso por el interior del organismo humano, recuerdo que al leer sentí que bien podría ser mío aquel interior y que no me hubiera importado haber sido yo quién hubiera escrito aquello un lunes a primera hora de la mañana entre el desayuno y la calle. Busco el blog:
  
  “y el organismo absoluto de la especie guarda dentro de su misma funda primordial y más minuciosmente en la vena sumida en sangre una suerte de fluido reptil que ondula al compás del riego y por momentos, incluso sin causa conocida, se inflama o se dilata, se hincha su crúor dentro del conducto y, por derivación, atesta los canales, crea un atosigamiento que aturde, debilita, agota y la casa, donde hay un lecho propio, se ofrece como el estuche perfecto, el pulmón de amor y acero, para recibir apropiadamente esa indebida mutación.”
  
  No me hubiera importado nada haberlo escrito yo, es cierto. Subo el volumen, relampaguea sobre el lago.

  Comentado por: confort el 22/2/2010 a las 18:00

• He cambiado todas mis rosas por un lugar cerca del fuego...
  
  He cambiado todas mis rosas por un lugar cerca del fuego,
  por el sosiego de mi alma la negra seda de mi pelo,
  he vendido mis esperanzas por un puñado de recuerdos,
  mi corazón por un reloj que sólo cuenta el tiempo muerto,
  mi última moneda de oro se la di de limosna al viento,
  ahora ya no me queda nada, desnuda estoy como el desierto,
  un oasis de mansedumbre está brotándome en el pecho.
  
  
  Susana March

  Comentado por: la fiebre del sábado noche, seguramente el 22/2/2010 a las 17:28

• seguramente hemos acabado siendo no más que sociedades de una cultura eminentemente narcisista.tal vez de ahí nos venga la intensidad de la(s) crisis que ya tiene las caracteristicas de parecer eternas.
  la forma narcisista, de cierre en el sí mismo y nada más, rompe la estructura del mundo como algo en interconexión,de alguna manera común e interrelacionado.
  es una forma aparentemente neutral,pero profundamente destructora,autodestructora.
  ya no más la búsqueda,la abertura,la mirada hacia el otro,lo otro.
  intento de retirada del mundo hostil,negador;retirada de la ilusión,de la liberación con el otro, a través del otro;fracaso de la vida humana en tanto intento de crear mundos,ambientes,formas de vida comunes,políticas de lo común.
  fin de la ilusión de la madre,del amor materno como ejemplo,como matriz para proyectos,deseos de bien y felicidad;fin de una política ilusionante de lo comun.
  narciso petrificado en la imposibilidad
  de conectar más allá de la propia imagen,de la propia burbuja.
  es en estos sentidos como parece que anda la deriva "objetal" de verdú en torno a su entorno,sus interiores,sus mundos,el mundo de los hombres todos ya narcisos.
  mundo sumamente aburrido,objetal,petrificado.
  fin de la ilusión."el porvenir de una ilusión" pensaba aún freud.definitivo final de la ilusión constatamos nosotros.
  fin de la vida cual ilusión primera y primordial.fin de aquello que hasta ahora era la vida.era del sujeto/individual,encerrado en sí,cortado,recortado del mundo.
  triunfo total de la virtualidad,de la salida del mundo.

  Comentado por: alice el 22/2/2010 a las 13:18