El Boomeran(g)

Comentarios (9)

• No leí mucho a Umbral, sólo de vez en cuando su columna que era lo único que rescataba del Mundo cuando caía en mis manos, pero me gustaba su prosa. A los adictos les deja sin su dosis diaria de sí mismo, por eso se notan tanto las ausencias peridísticas, como la que menciona María -que yo también lamenté durante mucho tiempo-, como la de Haro. Espero que del sr Verdú nos quede cuerda para rato.
  

  Comentado por: escarola el 29/8/2007 a las 20:29

• veo que estás triste Vicente.
  "Estoy triste, pero siempre estoy triste", confesaba el gran Neruda.
  "Hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir..." proclamaba el gran Vallejo.
  debe ser que, al menos por tu lado, Umbral se lo merece.
  "Mirar el río hecho de tiempo y agua,
  y recordar que el tiempo es otro río,
  saber que nos perdemos como el río,
  y que los rostros pasan como el agua". (Borges)
  

  Comentado por: lolichka el 29/8/2007 a las 20:28

• De la época de Verdú son ellos.
  

  Comentado por: miniyo el 29/8/2007 a las 16:16

• Prefiero que me respondan como hace mi padre cuando para fastidiar le hablo de "su época": que esta también es mi época. Mis padres, que por muchos lados son unos retrógrados van por el segundo traslado de casa en dos años, con la pereza que a mí me daría, mientras se proponen mutuamente -una y otra vez- el divorcio, y proyectan el tercer traslado, construcción de vivienda incluida, para dentro de unos dos años. Son unos pequeños especuladores, y tienen una vida pequeña, pero por lo menos no se entierran antes de tiempo.
  

  Comentado por: miniyo el 29/8/2007 a las 16:14

• Algún día tendré un corrector que cierre los paréntesis por mí.
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 29/8/2007 a las 15:50

• Por otra parte, don Vicente, replantearse la muerte cuando ella le toca a un amigo, un famoso o un pillo es un acto de escasa sabiduría, por muy bonito que lo escriba.
  
  En el breve poema final del libro "Retablo de duelos" digo así (y lo repito cada mañana antes de agradecer a Dios y al Naturaleza la vida terrenal de los sentidos):
  
  
  
  Hasta la muerte...
  
  que es hoy.
  
  
  
  
  
  -----------------------------------------------
  
  
  (No hay que olvidarlo)
  
  Repito algo que dije en el correo sobre Gafas:
  Un nick anónimo de un comentarista en un blog es una máscara también. Por eso, nadie los respeta. Son los bufones del siglo XXI. Sin embargo, donde uno pise en sitios de bloggers encuentra la misma necedad: gente que se esconde por miedo, por hipocresía o falta de talento genuino e inseguridad personal.
  
  
  
  Hace un par de días escribí otro poema (bastante más largo que el anterior, a partir de una palabra (una bella palabra utilizada por Verdú, que no figura expresamente en el diccionario de la R.A.E. pero es perfectamente lógica y fue magníficamente conjugada: "entrañamiento".
  
  
  Todavía no había noticias sobre el fallecimiento de Paco y de Puerta:
  
  
  El juicio de Paris. Jean Antoine Watteau.
  
  
  
  
  
  MORIRSE ES UNA DEUDA Y UN ATAJO.
  
  
  Siempre quise morir en una cama
  y que la muerte llegara dulcemente,
  a cerrarme los ojos, las creencias,
  el amor que le tuve al mundo entero,
  brindando su respuesta sigilosa.
  
  Nunca urdí algún temor por la existencia
  ulterior, sucesiva;
  descorriéndole el velo ante el azogue,
  la corteza fue hundida en la metáfora
  del ingrávido tiempo del portento.
  Rebotan en los fondos las sinapsis
  descaminadas, etéreas.
  Las maniobras sin bridas ni coraje,
  cavan tumbas, declives, proscripciones,
  descuidados murmullos en la tierra,
  y sin embargo,
  la huella está que arde:
  desnuda sus noctámbulos deseos.
  Redundancia de vestales que niegan,
  de varón huidizo que atosiga
  o desmaya.
  
  En medio de la Luz está la Sombra
  y viceversa:
  El factor de los órdenes no altera su producto:
  lo multiplica y reduce en palabras,
  en picos como pinzas o floretes,
  en cenizas de viento, en terremotos.
  La fama era una odiosa letanía
  contemplada de lejos, se movía
  y el espectáculo al fin me socavaba
  -sin nada que guardar-
  de un parco golpe cruel tras breve ensayo.
  
  Eso quise y soñé,
  más tarde o más temprano,
  ser música de Paris, su reducto,
  llevarme la mirada deslumbrante
  de un pez en alta mar, una espesura
  de un cuadro de Watteau por los pasillos
  en la ralea de un monte de Ares encelado,
  -sin nada que decir pues no hace falta-.
  
  Vivir es demasiado entrañamiento.
  Morirse es una deuda y un atajo.
  
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 29/8/2007 a las 15:48

• La silla vacía.
  
  
  
  
  
  Una silla vacía
  de voces y de guerras.
  Una sombra chinesca,
  deshilachada foja
  que dibuja tu ausencia.
  
  En el tiempo hay un sitio,
  en el sitio una pena,
  en la pena hay un cielo
  donde brama la noche
  en que encuentro tu nombre
  en una silla ajena.
  
  Hoy tu silla y mi silla
  lloran la duermevela,
  como dos adversarios
  que perdieron la tierra.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  http://premioparalucia.blogspot.com
  
  
  
  
  En el blog de Azúa, mi amigo Ortega escribió una crítica bastante dura contra Umbral, quien fue el primero que se animó a llamar "decadente" a Sabina, siendo él mismo un personaje del decadente machopederastismo español.
  
  Sin embargo, he disfrutado algunos libros. Sobre todo "La belleza convulsa".
  
  Otros directamente no pude terminarlos porque me parecieron espantosos y ni siquiera recuerdo bien sus nombres (aunque anden ocupando espacio en la biblioteca, todavía).
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 29/8/2007 a las 15:39

• La sensación que describe, magnífica por cierto, de pérdida irreparable (periodística), la sentí (y siendo joven) con la muerte del gran Ángel Fernández-Santos. Sus críticas cada viernes en El Pais, aunque no entendía la mitad de lo que decían, me transportaban directamente al mundo mágico que es el cine. Ahora hay otros, que lo hacen mejor o peor, pero la ilusión por el binomio periódico-cine del viernes ya ha desaparecido.
  

  Comentado por: Maria el 29/8/2007 a las 15:15

• Umbral era un gran escritor aunque hace algún tiempo que sus columnas perdieron el interés de antaño.
  Un abrazo.
  Álvaro
  

  Comentado por: Álvaro Fernández el 29/8/2007 a las 12:55