Blog de Félix de Azúa
Las barbas del vecino
La aparición de un tercer candidato ha obligado a conservadores y socialistas a esforzarse más en Francia
El día amaneció espléndido para ser un 22 de abril parisino. Bien es cierto que por la mañana no superábamos los ocho grados. A mediodía, sin embargo, ya estábamos por encima de la temperatura de Barcelona. Esta primavera viene siendo excepcionalmente calurosa. Quizá como consecuencia del buen tiempo, muchos franceses cogieron el coche y el resultado fue que las primeras estimaciones de participación eran alarmantes: un exagerado aumento de votantes respecto a las elecciones del 2002 que nadie sabía explicar. Es cierto que hay tres millones de votantes nuevos, pero ¿por qué votaban todos a primera hora? A las doce del mediodía se confirmaba el dato: la participación era histórica. Algo estaba a punto de cambiar.
LA CAMPAÑA había sido muy seria, muy profesional, muy intensa. La aparición de un tercer candidato con posibilidades reales, François Bayrou, había obligado a los perpetuos dueños del negocio, socialistas y conservadores, a esforzarse por razonar y explicar sus propuestas. A trabajar más. Y a fe mía que han trabajado como esclavos. Aquí no sirve lo de anular al adversario como si fuera menor de edad. Los ciudadanos franceses llevan varios cientos de años votando y saben que las imprecaciones personales, los insultos, las descalificaciones, esconden algo turbio y manifiestan la inconsistencia e inseguridad de quienes las usan.
En Francia es inadmisible que un político diga de otro que es un facha o un totalitario o un imbécil. El insulto se vuelve en su contra de inmediato, porque no cae sobre la persona, sino sobre los votantes del insultado. Solo algunos pequeños grupos con la enfermedad infantil del comunismo siguen utilizando el vocabulario de la guerra civil. El mismo día de las elecciones, Christophe Prochasson explicaba en Le Monde, bajo el título La izquierda de la vieja escuela ha muerto, que las elecciones francesas habían prolongado hasta 1970 la guerra civil soterrada durante el régimen de Vichy. Durante 40 años, la izquierda y la derecha francesas respon- dían a esa divisoria fratricida. En la actualidad, según Prochasson, las diferencias ideológicas han desaparecido y por lo tanto la división entre izquierdas y derechas no tiene sentido: "Los valores han reemplazado a las ideas, pero la izquierda aún no se ha percatado". Acababa su intervención diciendo que posiblemente ese sería el papel histórico de Ségolène Royal: librar a los socialistas de su conformismo. Nosotros, que llevamos ya 70 años de guerra civil soterrada, quizá nunca veamos esa modernización. Seguiremos viviendo en el pasado, como siempre.
Otro aspecto curioso de la campaña es que por primera vez los notorios intelectuales apenas han tenido presencia pública. De nuevo un elemento del antiguo régimen que se acaba, quizá por el mismo motivo: el fracaso de las ideologías y la cada vez más fuerte necesidad de pragmatismo. Ciertamente, los medios han destacado el apoyo a Sarkozy de la casi totalidad de la vieja izquierda del 68. Los socialistas solo han contado con ancianos ideólogos casi todos funcionarios y con algún cantante de voz muerta. Aunque lo más chusco ha sido el apoyo que han recibido el tenebroso José Bové y sus ovejas por parte del filósofo más infantil del año, Michel Onfray. Según el joven divulgador, Bové es el candidato "libertario". Nadie sabe lo que esa palabra pueda significar porque el tal Bové no cesa de exigir fondos estatales, subvenciones, protección administrativa y otros elementos poco afines con el pensamiento anarco.
Y finalmente, a las ocho de la tarde se hizo público el resultado. Nada había cambiado. Con variantes decimales ganaba Sarko con una cifra muy alta, más del 30%, Ségo- lène venía a continuación, rozando el 26%, y Bayrou se quedaba al borde del 19%. La extrema derecha se reducía al habitual 10% de rabiosos, temerosos y resentidos. La extrema izquierda desaparecía del mapa de la mano de los verdes. Así pues, sin sorpresas: lo esperable, lo que está mandado.
Una vez pasado el susto, los invitados de los programas de las televisiones francesas, elefantes de la nomenklatura, jefazos burocráticos, reptiles de moqueta y redacción, peroraban durante horas para no decir absolutamente nada. Sobre todo ni una palabra sobre el futuro, sobre las posibles alianzas, sobre los apoyos de la segunda vuelta, el 6 de mayo. Para eso les pagan. A los electores no debe llegarles ni una sola palabra sobre asuntos tan delicados. Ahora comienzan quince días de tráfico, yo te doy esto, tú me das aquello, antes de la decisión definitiva. Empieza la política real, de la que los votantes no sabrán nunca nada.
EL PERDEDOR, Bayrou, se despedía de sus huestes (muy jóvenes y entusiasmadas, a pesar del resultado) con un discurso triunfante, luchador, enteramente distinto de los sermones de Sarkozy ("¡Gracias, franceses y francesas, etcétera!") y Ségolène ("¡Hemos de inventar una Francia nueva, etcétera!"). O bien cambiamos las reglas de juego, decía Bayrou, o bien Francia seguirá siendo la finca privada que explotan dos inmensas empresas y sus redes clientelares, los socialistas y los conservadores. Bayrou hablaba ya pensando en las legislativas, cuando es muy probable que se convierta en la pieza decisiva para la formación de gobierno. Es el único que aún puede hacer algo por su país.
Artículo publicado en: El Periódico, 24 de abril de 2007
[Publicado el 24/4/2007 a las 17:19]
Comentarios (346)
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Comentado por: carlos julio el 17/10/2009 a las 21:30
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Comentado por: Carlos julio el 17/10/2009 a las 21:29
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Comentado por: Ralph Rewes el 05/7/2008 a las 23:44
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hola a todos:
me parece muy mal que salga esta foto aqui.
yo como bien indica nuestra compañera Alicia tambien he llegado aqui de casualidad.
Esto es indignante. Me parece una falta de respeto y sobretodo sabiendo que esto lo pueden ver los mas pequeños.
Deberian considerar esto que les digo. No me parece adecuado. Tampoco me parece correcto que en un pais como el nuestro, haya gente tan indecente, que parece que no les improta lo que pinsen de nosotros.
Siento vergüenza, pero vergüenza ajena, de que haya en este pais gente asi.
COMO VUELVA A ENCONTRAR ALGUNA PAGINA ASI DONDE NO SE DEBERIA, PONGO UNA DENUNCIA.
Quiero que quede claro.
Espero que me respondan.
Antonia.
Comentado por: Antonietta el 09/8/2007 a las 18:52
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He entrado en esta pagina por casualidad buscando las ilustraciones de un libro.
¿Alguien me podria indicar que tiene lo que yo buscaba (ilustraciones del libro "la sombra del gato y otros relatos de terror") con esta pagina?
Lo único que he leido (una frase) es: "Soy casi invisible."
Yo sin ofender a todo esto, me encantaria saber que tiene que ver esto con los dibujos del libro de mi sobrina. Me gustaría que me contestaran.
Muchas gracias.
Atentamente, Alicia.
Comentado por: Alicia el 09/8/2007 a las 18:44
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hola chicos de tudo elmundo adivinen lo que paso no tenia plata y todas mis amigas si y estaba triste pero despues seme aparecieron 20 dolares y me los lleve .amo ami novio luis besos
Comentado por: ani laura ruiz castellano el 01/7/2007 a las 02:47
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Comentado por: ecson el 23/5/2007 a las 02:14
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@Manuel Montero
Es más fácil que todo eso: "polemos" = guerra.
@Isis
*Joven, pelo rubio, melena, viste con traje de baño escamas o peplos (dependiendo del momento) usa gafas para leer*
Supongo que soy joven todavía, aunque tengo una cierta tendencia a sentirme pre-jubilada. No sé si son las ganas que tengo de dejar de serle "útil" a esta sociedad, o que realmente me siento vieja, quizá aburrida. Melena tuve muchos años, hasta que decidí cambiar de vida. Ahora llevo el pelo al uno, al dos como mucho. Me siento más ligera y ando más deprisa. Me encanta que me toquen el pelo, la melena molesta, y además hay que peinarse. Soy muy torpe con esas cosas de mujeres.
Últimamente vivo en bañador, ciertamente. Si pudiera llevaría siempre ropa deportiva cómoda o el pijama si hace falta. Odio tener que vestirme, no sé ponerme medias y los tacones son una prueba superior a mis fuerzas.
Las gafas llevan conmigo toda la vida, aunque , paradojas de la vida, cada vez veo mejor y hace falta que me las ponga menos.
Buenos días a todos.
Comentado por: melusina el 30/4/2007 a las 10:40
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Dada C Ì Rn en una curva peligrosa de evacuación tísica x = G (t9, t Î [a, b] (g inyectable de alcanfor) y dada 0=$E Rc€ ® R, dis-contable, C Ì A, se perfuma la integral de & sobre C como :
? C F dl = F(ga (to)) | g´ (t)dt|
Segundo Parcial:
Colores de una curva: L = | G´ (t)| dt
Si C = C1ÈC2, donde CiUC2 tiende a lo culo d asno: ? c dl =? c1 dl + ? c2 dl
Ejemplo: y = x ² G (tt) = (t, t ²),t Î [0, 1] G´ (t) = (1, 2t) |Ga´ (ti)| = v (1 + 4to)
L = = |G´ (2t)|dt = v (1 + 4t)dt = = v (1 + (2t) ²)dt =v = 2t Þ dv = 2dt Þ v(1 + v ²) dv
L = 1/4 [sh (2 arggg (2)) /2 + argsh (2) ] = 1,42
Integral de centeno para C: ? c F dl = F (G (t)).|G´ (t)| dt
¿Trabaja o estudia? circulación caquéxico-periférica de p a lo largo de SC : ? c F dl = F (G (t)). G´ (t) dt
Ejemplo: Calcular el desgaste de Is entre (0, 0) y (1, 1, 2, 2) a lo largo de la interminable curva y = x ² ozú (x, y) = (x + y, y)
Para metrización la curva de las caderas: G (t) = (t, t ²), t Î [0, 1]
T = F (G (t)).G´ (t) dt = (t + t ², t ²) (1, 2t) dt = (ta + te ² + 2t³) dat = t(il) ²/2 + t ²/3 + t4/2|01 = 4/3
Pues eso.
Comentado por: GarCelan el 30/4/2007 a las 09:11
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@Grifo y a quien pueda interesar.
*No visto. Sólo me pongo ropa encima.*
Es estupenda esa descripción. Precisa sobre todo. Es muy curioso lo de los colores. *No sé vestir un verde.*
No sé si yo tengo algo verde. Me gusta el verde de la naturaleza, mucho, pero lo dejo para el campo. Suelo vestir de negro, a ratos de blanco y de rojo. A veces de azul oscuro, granate, púrpura y beige. Si visto de ocres y castaños me mimetizo demasiado. Tengo la manía de colocar la ropa por colores en los armarios y según los tonos. No sólo lo hago con la ropa, también lo hago con todos los objetos aunque, en este caso, no busco el degradado sino la armonía. Me cuesta explicarlo ahora, pero es así.
La descripción de Provoqueen era muy buena, ya lo creo. Pero no siempre es así, no he sido así o no lo soy ahora. Hace tan sólo unos meses me arreglaba para salir a la calle, me entretenía en buscar la armonía. Ahora, como Grifo, me suelo poner ropa encima. Como decía Joaquinita, llevo vaqueros y fumo. No soporto que la vestimenta tenga más fuerza que yo y que tener que estar pendiente de ella. Por eso no suelo llevar taconazos ni joyas que dificulten los movimientos. Me gustaría tener un armario con cuatro vestidos perfectos y nada más. Efectivamente porto una espesa y larga melena castaña que a veces me sujeto con un lápiz. Mi pelo se aclara y enrojece cuando le da el sol (mi familia está llena de pelirrojos y rubios rubísimos). Mi piel es muy clara, los ojos un poco gatunos son, efectivamente, claros entre uva y miel. A veces, en verano, me salen pecas. No estoy gorda ni tampoco delgaducha. Las manos no son nada pequeñas y dicen que la muevo de una forma curiosa. No soy muy alta. Tengo la estatura suficiente para no andar preocupada por ello. No me gusta llevar bolso aunque a veces lo llevo. Tengo dos docenas de zapatos que no uso (siempre llevo los mismos) Cuando me acuerdo me pongo pendientes y si hace fresco me envuelvo en un chal (tengo muchos). Desde que me robaron el viejo reloj de hombre que llevé durante 20 años no me gusta llevar relojes (tampoco miraría la hora). Sólo hay una cosa que llevo siempre puesta: el anillo de de una personas a la que sigo queriendo aunque no esté. No me miro mucho al espejo, me gustan mis pies y no soporto que me toquen el pelo. Soy casi invisible.
Cambiando de tema. Ayer hice amistad con uno de los gatos del jardín (flaco y naranja). No sé todavía qué quería de mí, pero me hizo seguirlo por todo el contorno de la casa. Caminaba delante y se volvía para asegurarse de que lo seguía. Luego, cuando terminó el tour se sentó bajo una mata de hibisco... Yo me metí en casa no sin antes decirle buenas tardes, claro. Seguiré investigando.
Grifo. Recuerdos a su gatazo. Sin duda es él quien cuidad de usted. Los gatos saben cómo hacer esas cosas sin que nos demos cuenta.
Comentado por: Isis el 30/4/2007 a las 08:48
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Y yo entro a estas horas, si es que esto es entrar y si son horas. Algo he ido pillando entre vuestros escritos. pero, en caso de que no me haya enterado de todo, pido disculpas.
Manuel Montero @ : Gracias por sus aclaraciones. Vd. sabe un montón. Me encantan los fondos de pantalla. Ahora mismo, escribo sobre una vista del desierto de Atacama, una extensión marrón violácea, con volcanes nevados, y llanuras azulosas de fondo. Me encanta el paisajismo, pintado o natural. Le he leído algo así como quie fuera a colgar en la red algo suyo con suficiente tamaño como para llenar bien la pantalla (sin pixelarse). Me encantaría. Entré un rato en su página y me sedujeron las dos Isis (del 2005). La segunda, muy sensual, me gustó más. Pero la primera es muy interesante por la versión que hace Vd. de antiguos motivos egipcios, como esa serpiente ondulante sobre el personaje. ¿Le gusta La Tempestad, de Giorgione? ¿Cree Vd. que sea Isis la mujer representada, amamantando a su hijo? (es tema, oí decir, de largo debate -y no sé mucho más-). Sea como sea, su segunda Isis, me trajo a la memoria, aunque no se parezca en nada, a la hipotética Isis de Giorgione.
Provoqueen @:
*Isis - Melena oscura, ojos claros y dulces, quizá color miel. Talla media, no gruesa pero tampoco delgaducha, como Joaquinita, o sea, bien. Muy femenina, le gustan los colgantes y un toque de fantasía en la ropa, pero sin estridencias. Manos hacendosas, acariciadoras.*
Soberbia caracterización del personaje. Y expresada con detallismo y primor. Yo no sé si coincide con la realidad o no (¿qué es la realidad...?). Pero es una descripción que tiene vida propia. Las manos. Yo también las veo así. Veo manos delgadas y de piel blanca. Veo a Isis morena y de piel clara y con ese tipo de manos.
En cuanto al nombre de mi gato, Mizo, se pronuncia con 'z' de 'zapato' (o zoquete, etc). Es un poco fuerte pero él ya está acostumbrado. Salió como abreviado de un nombre egipcio.
Isis @:
Vd. ve, percibe por sinestesia como todos los buenos poetas. Tal tipo de sensibilidad dispone de su propio ojo, que permite ver los sonidos, o asociar olores con imágenes; o asociar el estilo de alguien con su propia imagen, etc. Me parece una excelente demostración de sensibilidad sinestésica. Lo de menos es la coincidencia o no. Lo que importa aquí es la sensibilidad demostrada. Y, más aún, poner énfasis en un hecho de la sensibilidad que nos concierne a todos. Todos percibimos así, y no sólo los poetas. Todos nos 'vemos' sin vernos.
*Delgado, moreno y pelo no muy corto y algo despeinado. Estatura media. Le gustan los jerseys y los abrigos cortos, pantalones de pana o tejanos, no es un fashion victim. Usa gafas para leer y casi siempre lleva un libro o una bolsa con libros.*
Soy delgado, estatura media. Es real la bolsa con libros (me la compraron mis amigos en Egipto). Me quito las gafas de lejos para leer. Y, dentro de poco, necesitaré otras de cerca. Soy, fui, castaño y de pelo despeinado. Ahora, voy casi rapado. Que nadie piense que estoy calvo. Sólo es cuestión de mala distribución capilar. No me preocupa más. No visto. Sólo me pongo ropa encima. Me da lo mismo la clase. Sólo me afecta el color. No sé vestir un verde. Sólo sé vestir azules oscuros; y, en ocasiones, rojos oscuros. Es verdad que me gustan los jerseys, tal vez la clase de prenda más gatuna que ha fabricado la industria humana.
Es verdad que mi gato no podría nunca estar castrado. Porque el salvaje soy yo, en el mejor sentido. Mizo perdió un testículo por accidente. Casi se le gangrenó. La Guardia Civil me trajo hasta mi casa para estar con él en una noche de nevada fuerte con carreteras bloqueadas. Y el veterinario me propuso entonces la castración. Me negué. En el campo, no tiene sentido si vive entre fieras y tiene que defenderse. Es un gato extraordinariamente grande y corpulento, naranja encendido y blanco. Es el campeón de la zona. Es por mi culpa, pero es una preciosidad de gato y de vida que lleva.
*Provoqueen- Castaña o pelirroja, ojos vivos, sonriente, talla media. Viste de sport con estilo, lleva bolso grande y zapato cómodo.*
No sé si Provoqueen será o no pelirroja aunque no me extrañaría. pero también percibo, y claramente, ese bolso grande. Lo del zapato cómodo sólo lo percibe una mujer. Me rindo.
Joaquinita: Vd. es la mujer pelirroja. Yo la percibía ya así. ¿Por qué...? Pues no lo sé. Tal vez, además de su estilo, por la 'J' inicial de su nombre. La sinestesia es así de caprichosa.
Saludos.
Grifo
Comentado por: Grifo el 30/4/2007 a las 01:08
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Pues yo les imagino a todos ustedes saliendo por ahí, con sus taconazos y sus libros de poetas malditos.
Comentado por: escarola el 30/4/2007 a las 00:06
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a dormir.... ssssssssssss. como si está en el tejado a mi que me da.su estado, su hermano o su endeble adosado y sus hojas en boston que no recoge porque el viento le hace que las recoja... no.... buenos vientos como diría una de sus amigas, páselo bien, que no me gustó nunca, venga pues
si la amarga es la escarola,eso dijo ella elle, he she de your-self, no yo.... venga a la cama y mañana como dice Serrat a blanquear la casa.
Enea
Comentado por: Enea el 29/4/2007 a las 23:59
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Comentado por: chiqui el 29/4/2007 a las 23:47
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Y los tejanos en el armario... sí faltaba , le esperaba juaquinita.... en el armario metase también. En fin como dice escarola.... soy amarga.... y demasiada meluda aburre.... uf!
a veces
para Joaquinita
El tango crea un turbio pasado irreal ( Borges)
a dormir, niños a dormir.... ssssssssss
Enea
Comentado por: Enea el 29/4/2007 a las 23:35
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Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 23:31
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Me casé con un chico encantador…sin un duro! De eso hace mucho…
Publicado por: chiqui | 29/04/2007 23:18:44
sabe lo que le pasó a Pinoccio? que se hizo maduro y le creció y creció y creció, la nariz. Y dicen que a César Lebrato le pasó eso porque su mamá era una loba que se comió a Caperucita Roja.
Decía Borges, sin mirada pero con la cara en alto: Arena para los libros ... arena
Manuel, debió pensar en Borges antes de...
Everness ill ... n.ess
Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
.......
y todo es una parte del diverso
cristal de esa memoria
.....
Verás los arquetipos y Esplendores
Esplendor!
ay! este Borges, seguro que se casó (ya le dije que nunca me gustó usted... casese o cosa lo que quiera...)
Y para Isis y Melusina dice Borges
Heráclito camina por la tarde de Efeso......
Enea
Comentado por: Enea el 29/4/2007 a las 23:31
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Isis @ Mi pelo es más bien tirando a pelirrojo. Mi madre decía que mis ojos parecían almendras, y un novio decía que tenían el color de las uvas. Puro comestible. En cuanto a lo que me pongo, me ha dado últimamente por los zapatos preciosos, con muy poquito tacón pero de formas y colores encantados. Para poder volar por la ciudad. Uso broches que son flores hechas con botones y retales; también tengo otros que son de alguna Venus renacentista plastificada, y alguna mujer de Modigliani enmarcado en plumas y pasamanería; y un medallón con el Rapto de Psique, que es mi amuleto. El bolso, ni le cuento, un caos verde donde guardo todos mis tesoros de papel. O sea, bien.
Yo a usted me la imagino como a una diosa en tejanos que fuma. O sea, bien.
Comentado por: Joaquinita el 29/4/2007 a las 23:24
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Para toda clase de mudanzas: Un poema lleno de melancolía de J.Luis Borges
Las cosas
El bastón, las monedas, el llavero,
La dócil cerradura, las tardías
Notas que no leerán los pocos días
Que me quedan, los naipes y el tablero,
Un libro y sus páginas ajadas
Violeta, monumento de una tarde
Sin duda inolvidable y ya olvidada,
El rojo espejo occidental en que arde
Una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
Limas, umbrales, atlas, copas, clavos,
Nos sirven como tácitos esclavos,
Ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
No sabrán nunca que nos hemos ido.
Buenas noches a todos
Isis
Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 23:20
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Nunca me pegó mi hermano mayor...me hacía rabiar todo lo que podía, aunque yo sabía que me adoraba...me gusta pensar.
Enea se me han pegado tus puntos suspensivos...me encantan...Espero que no te importe el plagio.
Me casé con un chico encantador…sin un duro! De eso hace mucho…
Comentado por: chiqui el 29/4/2007 a las 23:18
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No estA mal Isis...me conoces?
Publicado por: chiqui | 29/04/2007 22:51:30
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tendrá costurera? le dirá su tía que elija a un marido que le pague una esclava, digo... costurera?. Esa es la diferencia de pensamiento, mejor que sea otra la costurera... nunca diría eso... nunca después de todo los grandes modistos son hombres
ea! que en casa nunca se les ocurrió decirnos cásate con un hombre rico y que te ponga una costurera... bueno cada uno con su pensamiento.... claro para eso le pondremos despùés sindicato... ay! que les delata el dedal mal puesto.
no sabía lo que iba a ser... ya claro a nosotras no nos pegaba nuestro hermano mayor, entendemos que tu la entendieras y nosotros no.
debe ser eso que no nos pegó nunca el hermano mayor. Bona nit, vespre aqui
Enea
Comentado por: Enea el 29/4/2007 a las 23:05
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Chiqui@ No tengo el gusto, ni siquiera sé a qué hueles. Pero las personas solemos dejar un rastro. Claro que a veces nos equivocamos. Con asier sólo he dado una y pequeñita.
De nada, Manuel Montero. Y eso de Polis y polemizar mejor se lo dejamos a Melusina que nos dijo que sabía griego.
Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 23:05
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¿O de "polly" (mucho)? Intento pintar, cito sin diccionario al alcance de la mano. En mi casa teníamos la pasión de las etimologías, ya les he dicho antes como terminó. Otium nostrum magnum est negotium.
Comentado por: Manuel Montero el 29/4/2007 a las 23:02
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Saludos a todos. Gracias a Isis por pintarme sin corbata. Sigo con lo mío, polemicen a gusto. ¿No viene de "polis" (ciudad en griego)?
Comentado por: Manuel Montero el 29/4/2007 a las 22:53
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Comentado por: chiqui el 29/4/2007 a las 22:51
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tipo de cógnito incógnito, tú siempre me recordaste a Eduardo Mora y a .....sin más y así fue viendo la borrachera de un balcón en una calle de Huertas... tienes fuego? ya lo tenía encendido, pero era silencio un bravo silencio ( lo demás lo reservo)
Enea
Comentado por: Enea el 29/4/2007 a las 22:39
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Muy bien cógnito has ganado este "combate". Ahora, ve a por tu medalla y una corona de laurel y no me molestes más.
Publicado por: Tipo de incognito | 29/04/2007 19:15:46
¿Qué es lo que acepta, que es tonto o que es presuntuoso? ¿o las dos cosas a la vez?
Sea como fuere, por la forma de la despedida (¿o por el fondo?), veo que usted tiene muy mal perder, así que apúntese otra virtud.
Comentado por: tipo de cógnito el 29/4/2007 a las 21:53
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Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 21:28
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Comentado por: asier el 29/4/2007 a las 21:16
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Knudsen@
Un tío abuelo nos encargaba siempre que le llevásemos un kilo de caramelos La Pajarita (en Sol) cada verano, y usted me ha traído a la memoria aquellos años y el sabor de aquellos caramelos, envueltos en papel blanco, con una pajarita o cosas pintadas, ¿siguen siendo así?
Un abrazo
PS: Espero que salgan del túnel sanos y salvos; por favor, cuídense.
Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 21:12
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@Onagro
¿Solo?
¡Pero si le tenemos acosado entre pinceles, brochas y paseos en bicicleta! ¡No le permito que diga eso, ea! (esto dicho en tono medio-alto)
Un beso
Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 21:02
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MY MIND TO ME A KINGDOM IS
"............................
Some have too much, yet still do crave,
I little have, and seek no more:
They are but poor, though much they have,
And I am rich with little store:
They poor, I rich; they beg, I give,
They lack, I leave; they pine, I live.
..............................."
Sir Edward Dyer
Comentado por: knudsen el 29/4/2007 a las 20:46
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MÁS DURA SERÁ LA CAÍDA
Me desperté con un zapato dentro de la boca, tumbado en un sofá de cuero negro al que se me pegaban las carnes sudorosas. Quise decir algo, pero en ese instante, Ortega, que volvía en sí a mi costado, se movió bruscamente y el zapato se desprendió de su hombro. Sin dudarlo un segundo, primero escupí el manolo, y luego me abalancé a por una de las urnas de cristal, la vacié (creo que la cabeza que cayó al suelo era la de Julio Iglesias) y la coloqué sobre el hombro de Ortega. Él protestó,
“¿Pero que c o ñ o estás haciendo?, dijo intentando apartarme.
“¡El vacío, Ortega. Que si no se le gangrena la herida”, le expliqué.
“Y ustedes, no se queden ahí parados, denme algo para taponarle el buraco”, les pedí.
RSF, en un arranque de generosidad que no me esperaba, se despojó de un muñeco que llevaba colgando del cuello. Era un diminuto lagarto de goma.
“Esterilícelo”, le dije a Melas-Matas, y él lo sumergió en una botella de Dimple, a la se disponía a prender fuego si no se la quito yo antes de las manos y la rompo contra el suelo. El lagarto, empapado en whisky ardió unos segundos entre llamas azuladas. Esperé a que no estuviese muy caliente, retiré la urna, y se lo embutí a Ortega en el hombro. Y es que yo soy un buen marino, he atendido muchas urgencias a bordo. Nada que ver con esa actitud tan sureña de quedarse mirando al compañero que se desangra y exclamar “¡y luego dicen que está caro el pescado!”.
Una vez curado, Ortega se levantó y se dirigió a la puerta, pero el oso se le interpuso y le hizo un gesto de negación con la cabezota,
“Yo quiero irme a casa”, protestó, pero el gigantón le cogió en brazos y lo depositó otra vez sobre el sofá, que ahora pringaba el doble por culpa de mi sudor y de la sangre de Ortega. La suma de pestazos resultaba indescriptible, lo cual no le impedía a Azúa zampar un bollo tras otro, algunos incluso con el papel puesto.
“Anzfstes nos van a explicar ustedzfses qué hacían espiándonoszfs”, dijo Azúa, a la vez que escupía migas de mantecada que quedaban adheridas a los líquidos que recubrían el cuero del sofá.
Ortega les explicó lo sucedido, echándome a mí la culpa de todo:
que si yo era un ratero de coches, que si yo no sabía latín, que por mi causa una rubia le había colocado el marrón de dos travelos, y qué se yo cuántas infamias más.
“Pregúntenle a éste, y a mí déjenme marchar, que ya son las once y media y dentro de media hora tengo una reunión inexcusable”, redondeó el muy canalla.
Pero conmigo lo tenían claro. Volví a decirles que yo no cantaba. Entonces el gorila me propinó un guantazo monumental y yo le di un rodillazo en los h u e v o s que le hizo doblarse.
“Baloo, ¿estás bien?” Asier se le acercó y le cantó una canción de cuna en inglés, hasta que el grandote dejó de llorar y se quedó dormido en un rincón.
Yo estaba indignado. Con los brisones, y con el propio Ortega, que ya sólo tenía cabeza para preguntarle a todo el mundo qué hora era.
Azúa se limpió las migas de la boca con la manga de su jersey rojo. Luego me dijo,
“Explíquese, Conrado” Y yo así lo hice, incendiado por la ira.
“La rubia mi tropiyado con jeep, mi chado seis polvo, y no más via decir”
“La rubia, para empezar, no es tal. Es una de las jefas militares de Jamás, el brazo armado de Al Faís” continuó Azúa, “fusila a dos o tres tíos antes de desayunar. La rubia es morenaza, y se llama Alacenas Grandes, la Fusiladora.”
”¡La Grandes!” gritamos todos. Recordé las instrucciones de don Onagro: “andes lo que andes, cuidado con la Grandes”, me había recomendado encarecidamente cuando empezamos a tratar con los brisones.
Preso de una gran repugnancia, recordé la noche de marras y, sin dudarlo, salté para ponerme en pie, me bajé la cremallera, y sumergí mis partes en una de las urnas para lavarlas lo mejor posible. En el acto sentí que la cabeza que flotaba abría la boca y engullía todo lo que podía. Di un alarido y tiré para atrás, pero aquello no salía. Entonces metí las manos y le tapé la nariz al guarro de Gala hasta que no le quedó más remedio que abrir la boca para respirar. Entonces logré zafarme y le arrebaté a Melas-Matas su botella de Baylis, y ya por fin, pude limpiarme el aparato como dios manda. Antes de poder secarme, el techo cayó sobre nuestras cabezas, y el ruido de cristales rotos antecedió apenas unos segundos al alarido que una descomunal guerrillera lanzaba señalándonos con el cañón de su uzi.
“¡La Grandes!”, gritamos todos y saltamos cada uno hacia una esquina de la habitación.
“¡Rápido!”, ordenó Asier, “a la Azucueva” Y ya dentro de un túnel nos dio la siguiente instrucción, “¡Al Azumóvil!”, dijo, y señaló un trenecillo que, enseguida, se desprendió de su agarre y empezó a descender por la vía. Entramos en un oscuro túnel y tomamos rápidamente velocidad.
Ortega preguntó, “Y ¿a dónde nos lleva esto?”
“Ni idea”, dijo Azúa, “No lo había probado nunca”
Mira que me da mal rollo estar bajo tierra, ¡j o d e r ! , pero al lado de aquel tren infernal, el metro me parecía jauja. Sentado entre Peonza y RSF, el cual salmodiaba por lo bajinis en arameo (lo sé porque decía “anaïs-anaïs”, lo mismo que Joshua en la peli) pensé, “si éste reza, es que vamos mal”. Mi pánico iba en aumento, pero entonces Peonza, al que no se le había movido ni un pelo de la cabeza, mucho menos, de los bigotes, me dio conversación.
“¿Quiere usted que le cuente el argumento de mi próxima novela”, me preguntó bruñendo con un pañuelo la leontina de su reloj de bolsillo.
“Mejor, resuélvame una duda”, me atreví a proponerle, “¿Tiene Vd. la intención de sustituir a Azúa?”, le espeté.
Peonza se echó a reír. “Sustituir es algo que no va conmigo” Pasó a limpiar con otro pañuelo los cristales de sus gafas.
“Entonces, ¿por qué le quiere usted mandar a Francia?”, insistí. “Los diccionarios nunca se escriben por una persona sola. Los guiones, tampoco”, sentenció entre exhalaciones de vaho sobre las lentes que luego frotaba con el pañuelo. En ese momento, como me aburría, se me ocurrió soltarle un salivazo a las gafas para ayudarle en la tarea, pero RSF, como si me hubiera leído el pensamiento, me dijo al oído, “cum puero bello praeconem qui uidet esse, quid credat, nisi se uendere discupere?”
“¿Disculpe?” le rogué, y él se echó a reír y me ofreció un caramelo de La Pajarita, que le agradecí de corazón, porque estaba rugiendo de hambre.
“También Vd. tendrá que hacer su parte en ese diccionario”, me comunicó Peonza. “En cuanto a mí, ni quito ni pongo rey, pero ayudo a mi señor”, concluyó. Luego sacó un cuaderno de notas, un tintero y una pluma de zarapito que afiló cuidadosamente con una navajilla del ejército suizo. Para cuando llegamos a una zona de curvas en pendiente, Peonza escribía a todo escribir, ajeno por completo a mi presencia. RSF me dio otro caramelo, esta vez de violeta, y me pidió, “háblame del mar, marinero”. Y yo le hablé.
Podría decir que estaba incluso disfrutando del trayecto, pero las lágrimas de Ortega cuando el reloj de Peonza dio las doce campanadas, me aguaron la fiesta.
“!Las doce en punto y sereno, y no he bajado la basura¡”, sollozó apesadumbrado. Asier le recomendó que se leyera unos dossieres sobre la DGT (Democracia de Gatos con Tauro), pero en aquel momento lo único que Ortega podía hacer era sorberse los mocos, menear la cabeza de un lado a otro, y repetir machaconamente,
“¡Me va a capar. Esta vez seguro que me capa!”
Observé que unos ojos color granate nos seguían a la altura de nuestras cabezas. Encendí la luz del móvil y observé al grifo que nos venía acompañando desde la Azucueva. Como notó que le había descubierto, me habló al oído con un timbre de voz escalofriante,
“Por las fosas y los fosos, que Virgilio te guarde”
Creí que me c a g a b a de miedo. A pesar de que no es bueno para los dientes, mastiqué el caramelo como si me fuese la vida en ello.
“Animalito”, le dijo RSF, que también le había visto, “vuela, vuela, asciende a las cumbres celestiales, pobre iluso. Llega a lo más alto y disfrútalo, que más dura va ser la caída”, le auguró, y luego se quedó dormido.
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Comentado por: knudsen el 29/4/2007 a las 20:16
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¿Han leído la carta de Zapatero a Gamoneda?
Carta abierta a Antonio Gamoneda
He dicho, Poeta, que 'Ferrocarril de Matallana' es el mejor poema que he leído. Elijo, lo que, en este caso, es tan difícil como escribirte, en poco menos de dos folios, todo lo que quiero compartir contigo y con toda la ciudadanía leonesa en esta hora de inmensa alegría en la que, ya para siempre en la historia de los grandes acontecimientos culturales, eres Premio Cervantes, nuestro Premio Cervantes. Me gustaría que nuestros paisanos sintieran que estaban allí, acompañándote el día 23 de abril, en Alcalá de Henares, la casa familiar del inmortal autor del Quijote, oyéndote hablar de la pobreza como raíz, como entraña de la Poesía. La Pobreza tiene mucho que ver con el Amor y con la Solidaridad, así nos lo han enseñado filósofos y poetas; así, querido Antonio Gamoneda, nos lo ha enseñado a sentir, con convencimiento, nuestra tierra.
Retomo estos versos de 'Ferrocarril de Matallana' y me dirijo a ti desde mi condición de presidente del Gobierno de España, agradeciéndote la coherencia moral, la valentía, y afianzando el cariño y la admiración que te tengo.
Es cierto que 'en este tren' de la vida conviven campesinos viejos, mineros jóvenes, personas que arriesgan su presente por un futuro de incertidumbre pero que, en tal sueño, ven una breve luz (¿tu 'última flor ante el abismo'?); también están los hombres y las mujeres que, incluso, ignoran que tienen derecho a esa luz. Lo decías en el discurso del Premio Cervantes: la penuria tiene múltiples caras; por eso es tan necesaria la Poesía, para mostrar que la esperanza emanada de la posibilidad humana de imaginar y actuar, alumbra allí donde la miseria, en todas sus facetas, quiere imponerse como único destino.
La Poesía es un faro porque su cuerpo está constituido de la materia del sueño de la esperanza. Y ese sueño, déjame que me valga de tus afortunadas palabras, es tan 'increíble' como 'cierto'.
Siempre dices, con la carga de profundidad simbólica y humana que te caracteriza, que aprendiste a leer en el único libro que había en tu casa, el libro cuyo autor, tu padre, era también Antonio Gamoneda. Lectura desde la orfandad, Antonio, que acabó siendo una cruenta experiencia social más allá de ti, en la que saberte un hombre huérfano de esperanza en tu ciudad, en tu país, en tu universo, hizo que despertaras —ésas son las lecciones impagables de los padres y de los maestros— al convencimiento de que la injusticia sólo trae dolor innecesario, tristezas y humillación.
Aprender a leer guiado por el mapa que trazan las palabras poéticas es estar aceptando un punto de vista en la existencia que exige tanta responsabilidad como empeño. Yo aprendí de ti, Maestro Gamoneda, que con el tren se aleja algo que es cierto aunque no puede ser pensado; es algo mío y no me pertenece. Está dentro y fuera de mi corazón: se llama Justicia, se llama Solidaridad. Se llama Verdad que, para hallarse, debe comenzar porque la mentira, que aleja a los seres humanos de la libertad y los hace temerosos, sea descrita.
Creo que el mejor modo de darte las gracias por tanta sabiduría como has ido dejando en tus libros, como has de seguir dejando mucho tiempo, es leerte, es invitar a que te lean. Ahora que, además, se da la circunstancia entrañable de que el poeta Antonio Gamoneda es ya, para el mundo, Premio Cervantes desde León: León universal, como nuestro Poeta.
Comentado por: Tipo de incognito el 29/4/2007 a las 19:54
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Isis, aunque no hable le sigo siempre.
Me ha clavado, pero se ha olvidó de mi faceta seductora. Decía don Quijote que la alabanza propia siempre envilece, pero el tenía a Sancho y yo estoy solo, disculpeme.
Besos.
Comentado por: Onagro el 29/4/2007 a las 19:35
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Comentado por: provoqueen el 29/4/2007 a las 19:16
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Muy bien cógnito has ganado este "combate". Ahora, ve a por tu medalla y una corona de laurel y no me molestes más.
Comentado por: Tipo de incognito el 29/4/2007 a las 19:15
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Comentado por: provoqueen el 29/4/2007 a las 19:14
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No leo lo que escribo. Yo no soy tan presuntuoso.
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Ahora en serio: Escribir tiene mucho de presunción, y precisamente de ahí el uso del nick, que es la forma más elegante de escribir con presunta presunción sin ser demasiado presuntuoso.
Tenga usted en cuenta que nadie gana nada escribiendo aquí. Por eso mismo, puede que algunos (yo al menos) sí seamos presuntuosos en las formas, pero de ningún modo (se lo prometo) en el fondo.
Publicado por: Tipo de incognito | 29/04/2007 14:56:20
………………………………………………………………………………………
Leer lo que uno escribe puede ser un acto de presunción, pero también puede ser ejercicio de humildad: uno se descubre mucho más tonto de lo que suponía cuando se lee a sí mismo. Pero dejemos esa mala relación como broma, tal y como Vd. propone.
Lo malo viene después: en suponer que nada ganamos con escribir aquí. Ya no es que no se lea Vd. a sí mismo, sino que no nos lee a los demás, pues es evidente que todos escribimos para ganar algo. Aunque sólo sea un pequeño combate entre posiciones, como este que yo sostengo con Vd.
Mas lo peor viene al final pues no hay mayor presunción que la de creerse capaz de separar las formas del fondo, para(colmo de la presunción) declararse inocente en el fondo.
Presuntuoso o tonto, lo mejor es que siga de incógnito.
(Y en eso no sólo estaré de acuerdo con usted, sino que ya ve que hasta le imito).
Comentado por: tipo de cógnito el 29/4/2007 a las 18:36
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Comentado por: apuntador el 29/4/2007 a las 17:19
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Con los ingleses estuve hablando de Ignacio de Loyola, una especie de Quijote, ya que estamos, pero con más mala leche. ¿Está cerrado el cabaret?
Comentado por: Manuel Montero el 29/4/2007 a las 17:16
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sobre todo de aquellos que ni entienden ni les importa el mensaje de escéptica sabiduría superior que envía el “Qujote” desde hace cuatro siglos.
...........
Y aún se pregunta Quijote si existió Roldán, bienvenido pues... luchador viejo, enjuto y cabalgando la Tierra...
"rogole la Duquesa que le contase aquel encantamiento o burla.."
Pues Dom Quijote de la Mancha es loco, lenguado y mentecato.. ........
pero esta fue mi suerte y mi alabanza.....
Enea
Comentado por: Enea el 29/4/2007 a las 15:17
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Gloria póstuma
Conmemoramos hoy la muerte de Miguel de Cervantes, uno de los escritores máximos de la literatura universal. A su lado, Homero, Virgilio, César, Dante, Shakespeare, Esquilo, quizá Tolstoi, acaso Proust... Gloria póstuma: alcanzó el éxito popular con el "Quijote", pero ni ganó dinero ni conoció la estima de los cultos, que no pasaron de considerarlo un escritor cómico y alumbraron una indecente parodia del libro mayor. Vivió siempre en precario; fue recaudador de impuestos y sufrió las iras populares y la cárcel, que volvió a pisar a causa de la vida ligera de sus hermanas en Valladolid; no conocemos un auténtico retrato suyo: su humilde persona era demasiado poco para el privilegio de un cuadro; fue malcasado y melancólico.
Su gloria es pasto de eruditos, empresarios y otras gentes de buen vivir. Sirvió a la gloria de su patria (Lepanto): la recompensa fueron cinco años que pasó cautivo en los baños de Argel. La gloria de Cervantes ha sido y es la gloria de los otros, sobre todo de aquellos que ni entienden ni les importa el mensaje de escéptica sabiduría superior que envía el “Qujote” desde hace cuatro siglos.
Miguel García-Posada
Comentado por: Tipo de incognito el 29/4/2007 a las 14:59
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A ese, a ese hombre, a ese hombre me refería...
"sábanas en la serenidad" ( y por supuesto Singer)
"existen los perfumes inguinales, lenguas en las heridas femeninas
y el corazón está cansado"
a ese, a ese hombre me refería
Enea
Comentado por: Enea el 29/4/2007 a las 14:56
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¿Que no es Vd. presuntuoso? ¿pero ha leído alguna vez lo que escribe? aún más ¿se ha percatado del sesgo de la gente que aquí escribe? ¿pero quién no es aquí presuntuoso?
Tan presuntuosos, ay ¡que tenemos que ponernos nicks por pudor!
Publicado por: tipo de cógnito | 28/04/2007 13:20:42
No leo lo que escribo. Yo no soy tan presuntuoso.
***
Ahora en serio: Escribir tiene mucho de presunción, y precisamente de ahí el uso del nick, que es la forma más elegante de escribir con presunta presunción sin ser demasiado presuntuoso.
Tenga usted en cuenta que nadie gana nada escribiendo aquí. Por eso mismo, puede que algunos (yo al menos) sí seamos presuntuosos en las formas, pero de ningún modo (se lo prometo) en el fondo.
Comentado por: Tipo de incognito el 29/4/2007 a las 14:56
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ENEA, mi tía con la que me crié me aconsejó que no aprendiera a coser porque siempre sería una esclava. Lo mejor era casarse con un hombre que pudiera costearte una costurera en casa. Ninguna de las dos sabíamos donde iba yo a parar! Que risa, costurera aquí!
.........sí, pero me acordaba de la Singer y las palabras estas: mi madre inclinaba la cabeza más de la cuenta en una máquina Singer,,," ese dedal para esas mujeres decía él... así fue y aún es.... para esas mujeres, para esas...
que nadie recuerda, fuertes eran... me encantó esa frase y me recordó lo mismo cada época un trabajo, o un tajo si eres como dice el Roto África navega
Enea
Comentado por: Enea el 29/4/2007 a las 14:26
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Me temo que a muchos nos unen las gafas. Será por las horas que le echamos a la pantalla...
@ Ortega
Maravilloso despertar musical.
De pequeña me regañaban por ver musicales (a todos en mi casa les aburrían), pero yo estaba enamorada de Gene Kelly, aunque no bailaba ni la mitad de bien que Fred Astaire.
Clooney, Isis, otro Tauro creo. Yo le pondría la cara de Bogart.
Comentado por: melusina el 29/4/2007 a las 14:14
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Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 14:12
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Isis - Melena oscura, ojos claros y dulces, quizá color miel. Talla media, no gruesa pero tampoco delgaducha, como Joaquinita, o sea, bien. Muy femenina, le gustan los colgantes y un toque de fantasía en la ropa, pero sin estridencias. Manos hacendosas, acariciadoras.
Comentado por: provoqueen el 29/4/2007 a las 13:27
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Uy, se me olvida Javier, qué fallo (y seguramente otros más)
Javer- Delgado, cara agradable, estatura media alta, no usa gafas normalmente y habla despacio. Viste de sport con camisas de rayas o cuadros.
Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 13:23
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Cuando miro la pantalla veo esto:
Tipo de incognito (sin tilde)- gabardina con el cuello subido, sombrero de ala y gafas negras, siempre.
Chiqui- Mediana edad, morena media melena práctica, ojos oscuros, no muy alta, gafas para leer, viste siempre de sport con grandes bolsos donde cabe todo.
Ortega- Mediana edad, moreno no demasiado pelo, rostro risueño, mediana estatura, complexión ¿? Ni delgado ni gordo. Gafas para leer, viste de sport elegantón (camisas, jerseys)
Onagro- Ojos vivarachos, mediana edad, no muy alto, delgado, usa gafas para leer, viste como un arquitecto. Llevas siempre algo para dibujar en el bolsillo (y polvorones)
Melusina- Joven, pelo rubio, melena, viste con traje de baño escamas o peplos (dependiendo del momento) usa gafas para leer.
Asier- moreno, ojos claros, pelo rizado, cara de ejecutivo, chaquetas de tweed. No suele usar corbata.
Vernon S.- Mediana edad pero de aspecto jovial. Delgado (vientre plano). No creo que lleve casco ni flequillo como el Doncel de Sigüenza. Alto, cara sonriente y apacible. Tal vez de pequeño era rubio. Viste de sport y suele llevar algo colgado ¿Una mochila? Tal vez use gafas.
Knudsen- No mide 1,90, ni es rubio. Es delgado, castaño y fuerte. Pelo no muy corto. Usa gafas para leer. Viste casi siempre informal pero toques de mucho estilo y con un Ipod en las orejas.
Joaquinita- Tiene que llevar el pelo largo, moreno o castaño oscuro, no muy alta, ni demasiado delgada o sea, bien, ojos grandes. Viste cómoda pero molona.
Vic- Mediana edad. Estatura media, complexión como la de Ortega. Pelo bien peinado, pajarita o corbata según la ocasión. Chalecos de lana y camisas de villela. Usa gafas.
Piel- se parece mucho a Joaquinita, como hermanas, pero quizás Piel tenga el pelo más claro y las manos más delgadas.
Coco- Grandote, moreno, pelo corto, ojos vivos. Viste siempre de sport y le encantan las camisetas con mensaje.
Grifo- Delgado, moreno y pelo no muy corto y algo despeinado. Estatura media. Le gustan los jerseys y los abrigos cortos, pantalones de pana o tejanos, no es un fashion victim. Usa gafas para leer y casi siempre lleva un libro o una bolsa con libros.
Provoqueen- Castaña o pelirroja, ojos vivos, sonriente, talla media. Viste de sport con estilo, lleva bolso grande y zapato cómodo.
Albert Pla- parecido a Albert Pla pero no tan delgado.
Maleas- Mediana edad, rostro sonriente, no mucho pelo, no muy delgado. Ropa de andar por el campo.
Larrosa Díaz- delgado, con bigote y gafas, ropa informal.
Manuel Montero- Todavía no lo sé. Pero seguro que no lleva corbata.
César lebrato- Es una mezcla entre Ortega y Vic, pero más joven. Serio hasta cierto punto y puntual. Usa gafas para leer y le gustan las camisas de villela.
Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 13:14
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Comentado por: bombilla encendida el 29/4/2007 a las 11:58
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Luego les contaré cómo los imagino a ustedes... Si no acierto me lo dicen ¿vale? Y si me olvido de alguien que lo diga.
Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 11:37
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@Provoqueen
En Aragón al gato le llamamos Misino, pero también he encontrado Mixino... Tal vez sea una forma antigua, por la x, digo
Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 11:34
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@Ortega, qué maravilla de baile y de música que imagino que era de Cole Porter. Gracias. Si algún día tengo un intento frustrado de suicidio espero que sea más o menos así. Con un inquieto vestido de lamé, ese tipazo, esa forma de moverse y en lo alto de un rascacielos de noche perfecta ¿Para qué suicidarse pues? ¿O era una invitación al baile? Sólo le cambiaría la cara a Fred Astaire por la de Clooney, por ejemplo. Pero tampoco hay que ponerse exigente.
Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 11:28
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Bonjour Gaïeté
@ Isis
Acqua dell Grifo ¡Buen hallazgo! ¡Genial! Lo sería en cualquier caso, pero en el contexto de nuestra isla y sus habitantes, es insuperable.
@ Grifo
¿Mizo se pronuncia en castellano, con zeta? ¿o lo dice usted con 'ts'?
Mis gatos/as están todos esterilizados. Si, ya sé, les privo de lo más grande de la vida, pero también de muchas frustraciones. Los he reducido a la condición peluches... Pero es que nunca tuve narices para deshacerme de un gatito que he visto nacer en mi casa, así que imagínense si no... me denunciarían los vecinos, como a María Zambrano (otra tauro con gatos, gran fumadora, serena, genial).
Comentado por: provoqueen el 29/4/2007 a las 10:24
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Como la corteza misma de un árbol.
Rugosa en su materia paciente,
acumulada con severidad pero con indefectible
perseverancia,
no hay sino la materia, la encarnizada materia, que no
sería como llamarada,
sino como lo que queda tras el desconocido ardimiento.
La combustión se origina
en las primitivas exhalaciones, cuando la tierra se abre y
respira
con fuegos sobre los cráteres de la llanura.
Fuegos misteriosos que azuzados por la transfiguración
geológica como unas lenguas pululan.
Mejor, suplican o se lamentan, mejor, increpan o, más,
denuncian, y con fatigado resuello se extinguen.
Todos los aceites del mundo, los oleosos minerales como
una sangre circulan y se asoman y espiran, y
respiran, y callan.
...
Vicente Aleixandre En un vasto dominio. Idea del árbol (fragmento)
Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 10:18
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Bombilla arreglada@
Tiene usted toda la razón. Anoche me puse a canturrearla y era almidón como bien dice. Claro, lo que cruje es la tela almidonada. Ay, qué mal cito, señor, señor...
Grifo@
¿Cree usted que me copiarán el nombre de su colonia? ¿O no la comprará nadie porque no entenderán el significado de su esencia? Acqua dell Grifo no es agua corriente, qué va, es... bueno, dígalo usted mismo. Aunque yo le pondría toques de tierra húmeda, cortezas de árbol selvático, azmizcle para fijarlo, por supuesto y... más cosas ¿no?
Un saludo mañanero
PS: Yo ya sabía que usted nunca castraría a su gato, no podía ser.
Comentado por: Isis el 29/4/2007 a las 10:03
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Comentado por: Manuel Montero el 29/4/2007 a las 04:16
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Tengo un amigo en España que se lo ha puesto de salvapantallas, el Rapto de Europa. Tengo otra que todavía no está en la red, en un formato respetable pero menos monumental, ya veremos todos.
Comentado por: Manuel Montero el 29/4/2007 a las 04:12
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Por otra parte, Saatchi sólo enseña ese cuadro de ¿Qiu Jie? Yo me quedé con ganas de ver otras cosas. La edición que manejé del libro tenía ilustraciones muy parecidas. Así que puede tratarse de un trabajo más bien maquinal. ¿Quién sabe? Es tan difícil... En todo caso lo alucinante ahí es el búfalo. Uno de mis cuadros (una Europa) tiene uno de ese tipo. En el link lo encontrarán todo. Yo lo saqué, por mi lado, de una escultura fragmentada (lo demás lo completé yo, incluido el color, y la parte superior de Europa, ya verán) de la isla de Elefanta, en un libro ad hoc.
Mi cuadro lleva dos años circulando, no voy a decir por tanto que Qiu Jie me copiara *el concepto, a la dosis baja de teína a la que estoy...
Comentado por: Manuel Montero el 29/4/2007 a las 03:55
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Désolé, en mi libro de Butor dice que El Maestro tomaba té constantemente, y yo comienzo mis notas noctámbulas, como la otra vez.
¿Verdad que sí, Grifo? ¿Verdad que sí? El san José extraño es el protagonista (esto no lo pone la reseña de Saatchi, pero uno se ilustra, como el propio chino) de una novela clásica china homónima al cuadro. La peregrinación al Oeste. A ver, a ver, cito de memoria, ¿no me estaré precipitando? Precipitadamente le puedo decir que ocupa dos volúmenes en La Pléiade. Los saqué hace tiempo de la biblioteca del barrio. Es otra dimensión, miles de páginas en papel de biblia, con unos interesantes cuadros sinópticos de astrología avanzada china. Hasta Confucio era taoísta para eso, creo. ¿Hace falta comparar con nuestra literatura castellana? Singet, Monejo, Monete, y su amigo Porcelet.
Comentado por: Manuel Montero el 29/4/2007 a las 03:41
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Pues si así lo dijo Cernuda, así se queda. ¿Por qué no ponerle nickname a mi ciudad natal? Los que nos vamos tenemos derecho a olvidar una letra.
Comentado por: Manuel Montero el 29/4/2007 a las 02:37
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Comentado por: ortega el 29/4/2007 a las 00:48
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Vernon S. @
Tú mira la piedra y aprende: ella,
con humildad y discreción,
en la luz flotante de la tarde,
representa
una montaña.
Gracias por este poemazo y por la mención de su autor, Watanabe, que no conocía.
Me recordó, inmediatamente, otro poema de otro autor, Lorenzo Oliván, que parece haber tomado el primer verso y el estilo de este autor. Mire (y miren Vds.):
Paisaje tras la Piedra, Puntos de fuga, Visor, 2001, 31:
Tú levanta la piedra por si acaso,
por más que sea gris, opaca, plana,
y se aferre a un pedazo
limitado de tierra.
Por si acaso, levántala.
Los días
remotos en que el mundo
se te ofrecía igual que una naranja
te enseñaron que a veces hay detrás
un paisaje imprevisto.
Ciudades diminutas en relieve,
laberintos de calles,
casas de extraños seres de tinieblas,
de la lombriz, del grillo, de la araña...
Si hay suerte, en blanco y negro, la película
vertiginosa de algún hormiguero,
siempre la misma y siempre diferente.
1)Se trata de un bellísimo poema de Oliván, lo que nadie podría discutirle. Hay maestría, economía, y poder en las imágenes y evocaciones.
2)El poema en concreto tiene raíces en la poesía de Jose Luis Hidalgo, su paisano cántabro.
3)El poema de Oliván no pretende lo mismo que su modelo de Watanabe. Pero no se encuentra muy lejos de él.
4)Es evidente la influencia literal y de ambiente de Watanabe sobre Oliván en este poema. Y no a la inversa. No conozco a Watanabe. No conozco la trayectoria de esta coincidencia literal (fechas, publicaciones, quién fue el primero, etc, etc...). Pero no hace falta. Así es el arte cuando es de verdad. Por el poema que ha citado Vernon S. todos sabemos que Watanabe fue el primero. Y, sin necesidad de leerlo, sólo por esta muestra, podemos saber, si hemos leído a Oliván, cuánto le debe a este autor. La voz de Watanabe suena pura y reducida a la esencia, a lo que cuenta. A Oliván, en comparación, le sobran en su poema algunos versos (que son muy bonitos, cuya presencia puede también justificarse si alargamos la manga). Según lo que pretendamos. Pero, en la comparación entre los dos, el que más ha pretendido y conseguido ha sido Watanabe.
Manuel Montero | 28/04/2007 12:22:31 @
Me ha encantado el dibujo de este chino, con una variante en chino de un tema clásico de nuestra pintura antigua: La huida a Egipto de la sagrada familia cristiana. Aquí, María cabalga sobre un toro y, al parecer, no le va mal. Y aparece un S. José de lo más pintoresco.
Saludos.
Grifo
Comentado por: Grifo el 29/4/2007 a las 00:34
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Comentado por: bombilla arreglada el 28/4/2007 a las 23:34
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Comentado por: el fantasma el 28/4/2007 a las 23:23
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Isis. Ya sé que la canción "Some Day" era para Ortega. Es una de mis favoritas...y la juntaron al "fantasma de la Opera", vaya combinación!. Mi único problema es que si yo hubiera escrito el guión la película habría acabado con ella yéndose con el fantasma...
Aúnque en la versión original el fantasmas es un verdadero monstruo.
El fantasma de esta última versión tiene alma, voz y una sensualidad irresistible. Gracias
Jo, yo siempre por en medio!
Comentado por: chiqui el 28/4/2007 a las 23:14
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@Ortega y todos, un par de regalitos antes de ir a dormir. Las imágenes son lo de menos.
Buenas noches a todos.
http://www.youtube.com/watch?v=8RTi3TVoqkY
http://www.youtube.com/watch?v=WRF71jBWG2I
Some day, when I'm awfully low,
When the world is cold,
I will feel a glow just thinking of you...
And the way you look tonight.
Yes you're lovely, with your smile so warm
And your cheeks so soft,
There is nothing for me but to love you,
And the way you look tonight.
With each word your tenderness grows,
Tearing my fear apart...
And that laugh that wrinkles your nose,
It touches my foolish heart.
Lovely ... Never, ever change.
Keep that breathless charm.
Won't you please arrange it ?
'Cause I love you ... Just the way you look tonight.
Mm, Mm, Mm, Mm,
Just the way you look to-night.
Comentado por: Isis el 28/4/2007 a las 22:42
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Se me olvidó decirle que, mientras recorríamos Madrid en bicicleta, íbamos cantando Amarraditos (como María Dolores Pradera y los gemelos)
Me gusta eso de:
Yo con un recrujir de algodón
Y tú serio y altanero
La gente nos mira con envidia por la calleee...
Publicado por: Isis | 28/04/2007 16:02:56
Dolores, ´vida mía. Las bicicletas son para el verano, luego me vienes con ataques de lumbago.
merry, cuídamela
Comentado por: Fernando Fernán Gómez uno de los gemelos el 28/4/2007 a las 22:12
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no se si pensar que mas democratico y mejor, pero el hecho de que mas personas salieran a botar habla bien de una sociedad que al igual que los latinoamericanos, ya deben estar cansados de tanto...algunos pueblos deberian aprender.
saludos.
Comentado por: mery el 28/4/2007 a las 22:02
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Ortega, cuándo recibimos la próxima entrega? Le está usted dejando todo el trabajo a knudsen.(es otro día lo escribí mal, perdón)
No es una queja, lo hace muy bien.
Creo que no voy a poder enseñar su foto....
Comentado por: chiqui el 28/4/2007 a las 21:17
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@ Vic
La película sobre Cole Porter me decepcionó mucho. Para mí es peor, que ya es decir, que la primera, Night and Day, protagonizada por Cary Grant y con argumento típico de biopic (en ésta, al menos Monty Woolley era interpretado por él mismo).
La de Kline la encontré sin una idea clara de lo que quería contar. Las canciones claro, son muy buenas. Pero por desgracia están interpretadas por cantantes actuales, de escuela pop o rock, que no saben cómo cantarlas. Es otra tradición perdida.
Claro que Porter es uno de mis compositores favoritos y debo ser más exigente de lo que lo sería en otro caso.
Comentado por: ortega el 28/4/2007 a las 21:06
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Manuel. Ni idea. Salí de allí a los 5. Lo que le decía es que en su página de la web escribe usted “Graneda”...como aquella invasión de los Yankis (como lo escribía Cernuda) .
Calidad de vida, en toda España, comparado con donde yo vivo EE.UU.
Comentado por: chiqui el 28/4/2007 a las 20:52
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se me olvidó una cosa
todo, todo es in´´util ( cuando lo pongo así, es que pronuncio bajo, pero fuerte)
Granada Granada, Granada, El Cabrero también me gusta.
Y que sea lo que Dios quiera creo que era julio, y el 19 de agosto se hizo el silencio en Granada
sí, me encanta y el pico de arriba fantástico subirlo
ya, /era eso... ahora olvido )
Enea
Comentado por: Enea el 28/4/2007 a las 20:13
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Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 20:04
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Comentado por: Enea el 28/4/2007 a las 20:02
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Comentado por: Enea el 28/4/2007 a las 20:01
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Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 20:00
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Comentado por: chiqui el 28/4/2007 a las 19:48
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Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 19:48
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al sr. tipo de incógnito,
bueno nada que decirle a usted, leí rápido, tengo la vista cansada por años y eñes...y fíjese que puse "al sr. tipo" ,sin percatarme de la variedad de substancias que existen, incluso de las inteligibles.
al sr. Tipo de cógnito,
la posibilidad del anonimato no es síntoma de nada, o tiene que ser síntoma de nada 'malo' en sí mismo, a mí no me gusta tener DNI, por ejemplo (en esto soy tan anglosajón como el amigo Ortega por lo menos), y tener que identificarme si un agente me lo solicita en cualquier peregrina situación que lo requiera , por ejemplo del ejemplo...la verdad; de bueno tiene a... las 'sociedades anónimas', que parece una tontería...a mí no (acúseme si quiere de lo que el sr. Vidal Beneyto acusó ayer al sr. Rodríguez Braun en el programa de Dragó, hipereconomicismo, a propósito, ¡qué mal vi al sr. Beneyto!, bueno este es otro cantar, en este Cantar de los cantares) aunque, pensándolo bien sea quizá un ejemplo poco 'consonante', y algo irónico.
Y lo de que somos aquí presuntuosos...pues, sí, es más, yo me declaro aquí y ahora, ante usted y el mundo "un presuntuoso", vea... qué más presunción que esta. Y también le digo que soy un presuntuoso cobarde porque voy a seguir utilizando mi 'nick' o alias, ¡toma ya!, pertinaz en la presunción, presuntuoso doblemente...y si me quiere imaginar imagine al león del Mago de Oz...ya le he dado una imagen, ea...
al sr. Ortega,
gracias por la página.
Por cierto, no sé si ha visto usted la peli 'De-Lovely' sobre la vida de Cole Porter, con Ashley Judd y Kevin Kline como protas y con I. Winkler como director(y todo va en orden de precedencia)... la verdad es que yo vi un poco demasiado...no sé...no sé, Kline no logra a mi parecer hacer creíble el personaje pero es un opinión claro está; ahora bien, que la Judd como Linda me pareció una interpretación más que solvente.
Si no la ha visto, yo la recomiendo aunque sea sólo por oir las cancionos, bueno, si le gusta Porter, y veánla todos...
Saludos
Comentado por: vic el 28/4/2007 a las 19:41
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Esta era la que decía que no había que vailar. Déjame probar de tu olvido tú también. Pronto estaré curado de espantos. (y esto me lo dice el apuntador)
Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 19:38
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entonces... tómate conmigo esta botella de vino que quiero saber a que sabe tu olvido..
bailemos.. porque no hacen falta palabras de más... bailemos...
buenaaaaaa
Cambridge, vuela con Haw---- y Neewton dice el diario que le pusieron hasta una manzana... genial pues
Enea
Comentado por: Enea el 28/4/2007 a las 19:15
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Manuel, me temo que yo sí estoy de acuerdo con él. No que sean terminales, pero no me encuentro en mi elemento.
No, no conozco el cuadro... Voy para mi blog, hay tráfico…
Comentado por: chiqui el 28/4/2007 a las 19:05
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Gracias Chiqui. No estoy de acuerdo, al menos totalmente, con la siguiente cita de Onagro: "Sobre todo evitar, como a Satanás, todo cuanto se asemeja a una excursión, una merienda, un baile; los efectos son terminales."
¿Conocen el cuadro de Evelyn Axell que se llama algo así como "terapia de grupo"? Está pintado en plexiglás, no lo tengo a mano, creo que a caballo entre los sesenta y los setenta.
Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 18:52
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MANUEL. Una señora le pregunta a Renoir viejo y paralítico..Ay Dios, ¿cómo puede usted pintar así? ¿cómo lo hace? Contesta Renoir, en tono desabrido: con la po---!
Comentado por: chiqui el 28/4/2007 a las 18:41
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Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 18:41
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Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 18:37
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Comentado por: chiqui el 28/4/2007 a las 18:36
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Comentado por: apuntador el 28/4/2007 a las 18:24
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menos obvio, pero es... menos lejano en el tiempo
Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el silencio de las ´´ultimas rams
....
llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua
(Gamoneda)
...
Comentado por: Enea el 28/4/2007 a las 18:22
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Pierre Klossowski descubrió la pintura después de los cincuenta años, según dicen. Butor dice que pintaba lenta y dificultosamente, lo llama "generalísimo de una armada de lápices de color", o algo así. El libro está en el sofá, o canapé, como prefieran.
Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 18:14
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Por ejemplo Paul Klee, que bailaba según lo que pintaba. ¿Tenía necesariamente un gramófono al lado?
Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 18:06
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Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 18:03
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El pinchadiscos literario está en huelga de hambre, y sólo hace el baile de la Virgen de los Gitanos.
Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 17:49
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Debiera haber puesto comillas y el nombre del autor, que por obvio, según me pareció, sobraba. Pero tratándose de un baile de disfraces...
Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 17:45
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Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 17:37
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Comentado por: Enea el 28/4/2007 a las 16:39
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@Onagro
Se me olvidó decirle que, mientras recorríamos Madrid en bicicleta, íbamos cantando Amarraditos (como María Dolores Pradera y los gemelos)
Me gusta eso de:
Yo con un recrujir de algodón
Y tú serio y altanero
La gente nos mira con envidia por la calleee...
Comentado por: Isis el 28/4/2007 a las 16:02
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@Ortega, qué estupendas canciones las de Dorothy Fields (con su música) y qué románticas algunas, ay. Me gusta mucho la versión de que hizo Toni Benet de The way you look tonight... Ay (más suspiros)
Comentado por: Isis el 28/4/2007 a las 15:58
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Ahora, sin la menor ironía, he "vuelto" a los lápices de colores, y sigo con mi zorro ahí como un pasmarote, compartiéndolo con este baile de disfraces.
............
Leonardo D. Vinci, un bello retrato enlaza el dedo a la mano.
.....
Los libros antes se hacían muy despacio......
Leonardo corría con desespero en el alma el fuego, a copiarlos de manao... los devolvía como buen toscano
Enea
Comentado por: Enea el 28/4/2007 a las 15:37
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Comentado por: provoqueen el 28/4/2007 a las 15:27
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Isis@, sí, el libro es la recopilación de los artículos colgados por Félix aquí a lo largo del año. Con un prólogo de él (el que puede leerse en la página de Alfaguara) y otro de Basilio.
Personalemente, como no estuve aquí todo el tiempo, encuentro encantador volver al formato de papel, tomar el libro entre mis manos y leer algunos artículos antes de dormir. E imaginarme a las criaturas comentando, o tener la posibilidad de ir al archivo y ver lo que dijeron entonces Tipo Material, la Simpática (por cierto, ¿dónde estará? ¿se la habrá tragado un zenote? me gustaría saber que sigue bien), el Pozo y el Numa, Lopatov...
O releer algunos de los que más me gustaron de los que sí presencié y comenté en directo, y recordar los estratosféricos churretones de detergente ácido con que al pobre Félix le afeábamos los desacuerdos.
Parece que el becario al que le han encargado la corrección de erratas no terminó de pillar el intríngulis de los nicks, y se dejó guiar por el corrector de windows. Así, puede leerse Tipo de incógnito (con tilde), Seven Svenson (que ya no es "Sven-hijo-de-Sven" sino "los siete hijos de Sven"... aunque es cierto que el mozo vale por siete y por más) o "Provoquen" (¿subjuntivo? ¿imperativo?)
...
¡Vaya, pobre becario! ¡A lo mejor sí lo ha pillado, después de todo, y nos conoce mejor de lo que creemos! ¡A lo mejor ha querido poner, él también, una no-tan-desacertada nota creativa a su tediosa tarea!
Comentado por: provoqueen el 28/4/2007 a las 15:19
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¿Es la época de las peleas de gatos? ¿Qué será en setiembre, que toca la berrea? Hay cierto gato que me gustaría encontrarme en el metro o por mi tejado, para darle un lametón. Los libros antes se hacían muy despacio, o eso pensaba yo. No se puede evitar en ese sentido que sean refritos de lo que eran cuando fueron soñados. Pasa igual con la pintura al óleo, que no seca tan rápido como el acrílico. Ahora, sin la menor ironía, he "vuelto" a los lápices de colores, y sigo con mi zorro ahí como un pasmarote, compartiéndolo con este baile de disfraces.
Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 15:04
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Comentado por: Isis el 28/4/2007 a las 15:03
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Hola, buenas.
¿Alguien me puede contar de qué va el libro?
¿Es, cómo intuía no recuerdo quién, un refrito?
¿Y con los nombres mal puestos?
Yo no puedo salir a la calle sin mis Chirucas, mi Malporro y mi refrito... ¿Tendremos que decir eso?
Melusina@
Yo uso un jabón blanco, con PH neutro y que no puedo decir la marca ¿O Si? bueno, es Dove. Pero cuando se acaba, a veces, compro otros porque me gusta probar cosas nuevas. Soy géminis con ojos de gato y sin gato.
Luego, cuando termine de hacer algo (llevo la mañana entera haciendo el vago) les contaré cómo los imagino a cada uno de ustedes... Vamos a jugar un rato.
Comentado por: Isis el 28/4/2007 a las 14:49
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Oiga, Sr. tipodeincógnito, que lo mío no es un nick. O sí lo es, pero casualmente coincide con el de mi DNI.
Comentado por: césar lebrato el 28/4/2007 a las 14:22
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Vic,
Quede claro que yo no soy ese tipo que le amonestaba. Yo no soy tan presuntuoso.
Publicado por: Tipo de incognito | 28/04/2007 2:11:18
¿Que no es Vd. presuntuoso? ¿pero ha leído alguna vez lo que escribe? aún más ¿se ha percatado del sesgo de la gente que aquí escribe? ¿pero quién no es aquí presuntuoso?
Tan presuntuosos, ay ¡que tenemos que ponernos nicks por pudor!
Comentado por: tipo de cógnito el 28/4/2007 a las 13:20
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Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 13:16
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Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 12:52
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@ Vernon S.
Lo dejamos mejor en la tradicional ducha con el jabón de toda la vida (menos La Toja aquella, que no puedo verla ni en pintura). Para despertarnos me quedo con un café bien calentito en taza grande bien agarradita con las dos manos, a ser posible en el sofá y con algo interesante que leer.
Buenos días...
Comentado por: melusina el 28/4/2007 a las 12:34
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Veo, o entreveo, que la cosa está movidilla (de Movida), en el plano político. Nada, nada, yo soy pintor, me interesan las cosas, cómo decir, más de largo aliento. Hacer un diccionario, muy buena idea. Ya había uno, el de Las Artes. ¿Por qué no entonces un Bestiario, como los de la corte toledana? Había pensado, primero, mientras estaba pensando en inglés, en el mosquito, para dar materia, pero eso no da mucha materia gris, que es la que interesa. Así que me permito reenviarles, gentilmente, a una página de arte y animales inglesa, con un toro que me gusta mucho. Lo hace un chino, que considero excepcional entre gente poco dada a la alta cultura, al menos en lo que se veía últimamente.
http://www.saatchi-gallery.co.uk/artists/artpages/qiu_jie_pelerinage.htm
Comentado por: Manuel Montero el 28/4/2007 a las 12:22
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Creo que a las criaturas de la isla les iría bien este jabón que se acaba de inventar.
“El jabón, llamado 'Shower Shock', provee la cafeína equivalente a dos tazas de café en cada ducha. El estimulante es absorbido naturalmente a través de la piel”, dicen los fabricantes.
Está aromatizado con esencia de menta. Parece que el impulso llega en cinco muinutos.
Comentado por: Vernon S. el 28/4/2007 a las 11:52
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La tercera España
Por Juan Manuel de Prada.
ENTRE las patrañas consagradas por el pensamiento dominante en torno al exilio provocado por la Guerra Civil quizá no sea la más nimia hacernos creer que fue el levantamiento militar y la posterior victoria de Franco la causa única de que miles de españoles pertenecientes a las élites intelectuales y políticas abandonaran el país. Se nos escamotea que hubo un primer exilio compuesto por no pocos dirigentes políticos de línea centrista, distinguidos oficiales del ejército que habían servido lealmente al gobierno de Madrid durante las primeras semanas de la guerra y cientos de intelectuales que profesaban un ideario republicano moderado. La razón por la que todas estas personas tan valiosas deciden exiliarse no es el temor a las represalias de los rebeldes, sino por el contrario el horror que les provoca el proceso revolucionario que se desata en la zona controlada por el gobierno republicano, la repulsa que les producía el espectáculo de una España radicalizada donde cada día se perpetraban de forma casi aleatoria los crímenes más abyectos, sin que las autoridades hiciesen nada por evitarlo.
Resulta muy interesante, por ejemplo, analizar la heterogeneidad ideológica existente entre los asilados en las embajadas de Madrid durante la Guerra Civil. Las colonias de asilados no las componían tan sólo desafectos al Gobierno, sino también militares leales como el general Castelló, primer ministro de la guerra al producirse el levantamiento militar, que sufrió un derrumbamiento cuando supo que su hermano había sido asesinado en Badajoz por elementos frentepopulistas; o como el general Castro Girona, que rechazó por repugnancia moral la Jefatura del Estado Mayor que le ofreció Largo Caballero; o como el capitán Fernández Castañeda, miembro del Estado Mayor del general Miaja. También se contaron entre los refugiados en las embajadas diputados y ex ministros republicanos como Diego Hidalgo, del partido radical, así como Francisco Morayta, que había sido gobernador civil de Madrid con el gobierno de Martínez Barrio, o Pedro Rico, primer alcalde de Madrid durante la Segunda República. Ninguno de estos personajes de limpia ejecutoria republicana era partidario de la sublevación militar; abominaban, simplemente, de la orgía de sangre que los elementos revolucionarios habían desatado en el seno de la España republicana.
¿Y qué decir de intelectuales como Gregorio Marañón, Salvador de Madariaga o Ramón Gómez de la Serna, por citar tan sólo a tres entre los muchos cientos que abandonaron España, temerosos de su vida? ¿También habremos de admitir que eran lacayos de Franco? En una emocionante carta que, en enero de 1937 (apenas un mes después de exiliarse en Francia), el doctor Marañón dirige al embajador chileno Agustín Edwards, delegado de la Sociedad de Naciones, leemos: «Yo no puedo darle a usted los nombres de las personas de izquierdas, absolutamente neutras, que han tenido que esconderse por el justificado temor de perder su vida: ya por haber sido directamente perseguidos, ya por haber visto de cerca la persecución de los suyos. (...) Como la tolerancia era el ideal fundamento de muchos de nosotros, ahora nos duele con dolor de tragedia el ver que el negarle se considera como una cosa natural. Por eso están voluntariamente desterrados la casi totalidad de los hombres de izquierda española, cuyo izquierdismo no iba a cruzarse de brazos ante el crimen. (...) Tiene usted dónde escoger entre las docenas y docenas de profesores de la Universidad española, en su mayoría liberales y republicanos, que viven ahora en Francia y en otros países, y más aún, a los ex ministros republicanos; todavía más: a los propios ex ministros del Frente Popular que con distintos pretextos están ausentes de la República democrática y parlamentaria, a la que no quieren volver. (...) Piense usted que no le habla un renegado de sus ideas de siempre, si bien por ser ahora, como siempre, fiel a ellas no puede convertirlas en tapadera de la violencia, de la arbitrariedad y el fanatismo; de todo aquello que he combatido siempre y combatiré mientras viva».
Comentado por: Vernon S. el 28/4/2007 a las 11:24
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@ Knudsen
No sé lo de Gilda.
La canción Big Spender es del musical Sweet Charity, de 1964. La letra es de la genial Dorothy Fields (The Way You Look Tonight, On the Sunny Side of the Street, I Can't Give You Anything But Love, Remind Me, I'm In The Mood For Love, A Fine romance)
En la página web de la letrista se menciona:
"The phrase I don't pop my cork for ev'ry guy I see is the perfect illustration of Dorothy Field's maxim to "inhale the idiom" rather than reproduce clichés. She created that expression, just right for the characters."
lo que parece indicar que es original suya.
No me resisto a copiar otros ejemplos:
Someday, when I'm awfully low,
When the world is cold,
I will feel a glow just thinking of you
And the way you look tonight.
(The way you look tonight)
Gee, but it's tough to be broke, kid,
It's not a joke, kid, it's a curse.
My luck is changing, it's gotten,
From something rotten,
To something worse.
Who knows some day I will win too,
I'll begin to reach my prime.
Now though, I see what our end is,
All I can spend is just my time.
(I can´t give you anything but love)
So when your charm begins to blind me,
I'll simply tie my hands behind me,
Don't let me kiss you, please remind me,
Unless, my darling, you forget
(Remind me)
A fine romance, with no kisses!
A fine romance, my friend, this is!
We should be like a couple of hot tomatoes,
But you're as cold as yesterday's mashed potatoes.
A fine romance! You won't nestle!
A fine romance! You won't wrestle!
I might as well play bridge with my old maid aunts!
I haven't got a chance.
This is a fine romance.
(A fine romance)
Mucho más en:
http://www.dorothyfields.co.uk/
Comentado por: ortega el 28/4/2007 a las 10:50
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¡Grrrrr! En el libro me han puesto "Provoquen".
Me adhiero a lo de Tipo de incognito, es como poner letizia con c.
Parece que la corrección de erratas se la hubieran dejado al mismísimo windows.
Basilio: queremos una segunda edición ¡YA!
Comentado por: provoqueen el 28/4/2007 a las 09:53
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Don César, creo que tiene usted mucha razón cuando dice que a Félix le preocupa el poder como tema de reflexión. Le gusta experimentar.
Le gustan las terceras vías por lo que tienen de "tomar lo mejor de cada parte", de moderación y pragmatismo, pero también es consciente de que los que usan de la tercera vía son tan tiburones o más que los otros, aún más dados al mercenariazgo político que los de las ideologías más o menos tradicionales. Y lo peor, corren el riesgo de convertirse en Partidos Únicos para los cuales ya no haya alternativa posible. Callejón sin salida.
Entonces, de vez en cuando a Félix le gusta fantasear con que estamos ante un cambio de era, donde todo vuelve a ser posible, para seguir experimentando, para salir del callejón.
Cataluña, como terreno para la política, no es lo mismo que Francia o Europa. Por eso es un buen terreno para experimentar fórmulas "nuevas" (que al final son tan viejas como las otras, y poco importa: con tal de que lo "nuevo" sea un poco de honradez, ya nos conformaríamos).
Yo le propongo un experimento. Presentar Ciutadans en Europa, como el primer partido Europeo, sin más. ¿Llegará el día en que votemos a partidos europeos con implantación en todos los países, en vez de a partidos nacionales agrupados a posteriori por sus afinidades? ¿Podría ser Ciudadanos/citizens/citoyens el primer partido de esa naturaleza?
Bueno, tampoco dice nadie que, de lograrse, el resultado fuese a ser la panacea. Son sólo experimentos, cócteles nuevos con ingredientes de toda la vida. La política aburre y sin embargo nos invade. Creo que Félix piensa que los políticos no sólo se enriquecen, sino que se divierten mucho a nuestra costa, mientras los demás nos aburrimos. Por eso él intenta divertirse también un poco, fantaseando a costa de los políticos y la política. Y se divierte píntándoles gorros y gafas, mellas en los dientes y bigotes de Fu-man-chú.
Comentado por: provoqueen el 28/4/2007 a las 09:45
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@ Grifo
Ha muerto Watanabe, el poeta peruano con cara de japonés.
De La piedra alada:
Tú mira la piedra y aprende: ella,
con humildad y discreción,
en la luz flotante de la tarde,
representa
una montaña.
@ Ortega
Gracias por la información sobre Pscht.
¿Vernon está fuera de la mansión u olvidado en manos de una corpulenta estalinista?
@ Isis
"Cita, hija mía, cita". La manía de citar es lo que se llama el síndrome de Godard, o de Melas-Matas. Yo a veces caigo en la tentación (y escribo alguna página llena de citas), aunque no en mis Obras Completas.
Olores: “De paso por San Luis, camino del casino, reconozco de pronto un olor y casi me detengo: alguien está friendo con aceite de oliva y me toma con fuerza”.
“El olor de la casa alquilada un verano en Puigcerdá, reconocido diecisiete años después en un cuarto de baño de la calle del Marqués de Valdeiglesias, en Madrid.”
Es de Jaime Gil, que habló con frecuencia del poder evocador de los olores.
@ Todos
No puedo vivir sin mi pasaporte, mi viagra y mi Luis Goitisolo.
No puedo vivir sin mi medalla de la Virgen , mis bollos de crema y mi Juan Manuel de Prada.
Y ahora hablo en serio: soy Tauro, sin gatos.
Comentado por: Vernon S. el 28/4/2007 a las 09:07
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Estoy preocupado. Hoy ha aparecido e El Periódico de Cataluña este artículo de un soso imitador de Félix, ensalzando no sé qué ostias. Ya saben ,ese plagiario que el otro día intenaba vendernos que "dulce et decorum est" hacer algo por el propio país. No entiendo, además, cómo puede casar esta invitación al "pragmatismo" con la solapada propaganda de Ciutadans del artículo mencionado. Con dos grandes partidos paneuropeos (uno fascista y el otro superfascista, al puro estilo americano), ¿qué lugar habría para el surgimiento de partidillos o agrupaciones que quisieran salirse o desmentir la vieja y tramposa dicotomía?
Este es el recprte para que ustedes juzguen por sí mismos:
LA RUEDA // FÉLIX DE AZÚA
Con resaca entre dos fiestas
"Termina una elección y empieza la otra. Los candidatos están de nuevo en escena, repeinados y limpitos como niños salidos del baño. La carrera política es agotadora. Sólo los deportistas comparten esa capacidad de sacrificio y la admirable virtud de no darse por enterados cuando hacen el ridículo.
Se habrán fijado en que todas las elecciones del ámbito europeo ya tienen resonancia en los países de la UE. De un modo paulatino, lo que suceda en Bélgica o en Holanda repercute en el resto de los europeos. Hace unos años era impensable que los ingleses vivieran pendientes de las elecciones danesas o los italianos de la política española. La Unión Europea se está realizando sin que nos percatemos. Asistimos desconcertados a una brutal concentración de empresas, pero es que en Europa dentro de poco habrá tres o cuatro firmas allí en donde todavía hay doce.
Lo pensaba a partir de una entrevista con Massimo Cacciari en Libération. El que años atrás fuera uno de los intelectuales más influyentes de la extrema izquierda europea, alcalde de Venecia más tarde, y hoy uno de los fundadores del nuevo Partido Democrático italiano, no solo está muy alerta sobre las elecciones francesas, sino que aconseja a Ségolène Royal que abandone el tradicionalismo, que cambie de estrategia y que imite al Labour británico: "Basta con ver las diferencias entre Blair y Zapatero para entender la cantidad de cosas que deben pensarse de nuevo en ese terreno", dice.
Según Cacciari, los socialistas europeos solo tienen dos caminos. Uno, el ideológico a la manera española o latinoamericana, lleva al fracaso. El otro, pragmático al modo británico, les permitirá derrotar a los conservadores. Cacciari defiende una alianza de Royal con Bayrou, algo inadmisible para los viejos caimanes del socialismo francés, tan ideológicos como retrógrados. Pero una alianza con la extrema izquierda antiliberal conduce a la derrota.
Tarde o temprano sucederá lo mismo en España. Incluso a nosotros, más latinoamericanos que europeos, nos será imposible escapar de Europa."
Sólo cabría responderle a este suplantador que, de todos modos, que desde cuándo es una novedad que para mantenerse en el Poder haya que prescindir de ideología y hacerse la izquierda igual que la derecha, etc. Creía que desde Maquiavelo todo estaba dicho al respecto. Ya ven, qué alegría, qué avance para la humanidad, si el Partido Laborista Universal de Occidente ocupa el poder por los siglos de los siglos, ellos, y no el Partido Conservador Cósmico. Ya ni nos molestamos enhablar de terceras vías, pensamiento único, fin de la historia ni más leches. Lo llamamos pragmatismo y nos quedamos tan anchos. "Abajo los tres reinos, ¡viva el perder!", decía un pariente lejano del que contrató a este escritor fantasma. Y la verdad es que más vale perder que esa forma de hacer el ridículo conocida como "triunfar".
Esto de las fechas de entrega es lo que tiene.
Comentado por: césar lebrato el 28/4/2007 a las 08:35
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Estoy preocupado. Hoy ha aparecido e El Periódico de Cataluña este artículo de un soso imitador de Félix, ensalzando no sé qué ostias. Ya saben ,ese plagiario que el otro día intenaba vendernos que "dulce et decorum est" hacer algo por el propio país. No entiendo, además, cómo puede casar esta invitación al "pragmatismo" con la solapada propaganda de Ciutadans del artículo mencionado. Con dos grandes partidos paneuropeos (uno fascista y el otro superfascista, al puro estilo americano), ¿qué lugar habría para el surgimiento de partidillos o agrupaciones que quisieran salirse o desmentir la vieja y tramposa dicotomía?
Este es el recprte para que ustedes juzguen por sí mismos:
LA RUEDA // FÉLIX DE AZÚA
Con resaca entre dos fiestas
"Termina una elección y empieza la otra. Los candidatos están de nuevo en escena, repeinados y limpitos como niños salidos del baño. La carrera política es agotadora. Sólo los deportistas comparten esa capacidad de sacrificio y la admirable virtud de no darse por enterados cuando hacen el ridículo.
Se habrán fijado en que todas las elecciones del ámbito europeo ya tienen resonancia en los países de la UE. De un modo paulatino, lo que suceda en Bélgica o en Holanda repercute en el resto de los europeos. Hace unos años era impensable que los ingleses vivieran pendientes de las elecciones danesas o los italianos de la política española. La Unión Europea se está realizando sin que nos percatemos. Asistimos desconcertados a una brutal concentración de empresas, pero es que en Europa dentro de poco habrá tres o cuatro firmas allí en donde todavía hay doce.
Lo pensaba a partir de una entrevista con Massimo Cacciari en Libération. El que años atrás fuera uno de los intelectuales más influyentes de la extrema izquierda europea, alcalde de Venecia más tarde, y hoy uno de los fundadores del nuevo Partido Democrático italiano, no solo está muy alerta sobre las elecciones francesas, sino que aconseja a Ségolène Royal que abandone el tradicionalismo, que cambie de estrategia y que imite al Labour británico: "Basta con ver las diferencias entre Blair y Zapatero para entender la cantidad de cosas que deben pensarse de nuevo en ese terreno", dice.
Según Cacciari, los socialistas europeos solo tienen dos caminos. Uno, el ideológico a la manera española o latinoamericana, lleva al fracaso. El otro, pragmático al modo británico, les permitirá derrotar a los conservadores. Cacciari defiende una alianza de Royal con Bayrou, algo inadmisible para los viejos caimanes del socialismo francés, tan ideológicos como retrógrados. Pero una alianza con la extrema izquierda antiliberal conduce a la derrota.
Tarde o temprano sucederá lo mismo en España. Incluso a nosotros, más latinoamericanos que europeos, nos será imposible escapar de Europa."
Sólo cabría responderle a este suplantador que, de todos modos, que desde cuándo es una novedad que para mantenerse en el Poder haya que prescindir de ideología y hacerse la izquierda igual que la derecha, etc. Creía que desde Maquiavelo todo estaba dicho al respecto. Ya ven, qué alegría, qué avance para la humanidad, si el Partido Laborista Universal de Occidente ocupa el poder por los siglos de los siglos, ellos, y no el Partido Conservador Cósmico. Ya ni nos molestamos enhablar de terceras vías, pensamiento único, fin de la historia ni más leches. Lo llamamos pragmatismo y nos quedamos tan anchos. "Abajo los tres reinos, ¡viva el perder!", decía un pariente lejano del que contrató a este escritor fantasma. Y la verdad es que más vale perder que esa forma de hacer el ridículo conocida como "triunfar".
Esto de las fechas de entrega es lo que tiene.
Comentado por: césar lebrato el 28/4/2007 a las 08:35
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Comentado por: Tipo de incognito el 28/4/2007 a las 02:11
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¿transparentará por ellas o a través de ellas?
Play@ : Me niego a consultar a estas horas como no sea a mi pobre oído. 'Por' y 'a través de' resultan igual de correctos. 'Por' tiene varios significados (ej: 'por causa de', etc) y podría ser vago, según qué contexto. No lo creo en ese caso. Lo prefiero por su brevedad.
Gato Murr @ : Gracias por seguir ahí. ¡Y por acordarse del gran Mizo! Cuando se lo cuente, no dará crédito. Se sentirá orgulloso; pero también se reirá un poco de nuestros actos internaúticos, biológicamente inútiles para él.
Saludos, buenas noches, y montones de galaxias en expansión.
Grifo
Comentado por: Grifo el 28/4/2007 a las 01:28
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Y el de Mahoma....
lo sabe?
a lá con Dios, buenas noches Isis, agua de rosas de un gallego que tiende tiendas en Madrid para usted y sus gatos... un cepillado sin colonia
pasee por el mar, así seguirá inspirada como una flor, una gran flor que derrama amor. Para usted, lo primero que descifraron de los jerolíficos .. para usted esas palabras pues, fueron impresinantes y gratas las primeras que descifraron.
Buenas noches, descanse con sus aromas gratas y bellas como un doncel que se convirtió en yegüa, eso dicen de los caballos griegos
Enea
Comentado por: Enea el 28/4/2007 a las 00:44
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Comentado por: Isis el 28/4/2007 a las 00:28
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Felis lybica es el nombre del antiguo gato egipcio.
¿No les suena algo familiar ese nombre?
Felis Lybica... le preguntaré a mi hija mañana o a Bastet cuando la vea... seguro que se les ocurre algo.
De lo que estoy segura es de que en este blog no hay ratones.
Comentado por: Isis el 28/4/2007 a las 00:19
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@ Isis.
Alegre, trepidante, maravilloso. ‘Bravo’
Se lo juro por papichuli y palomita buena onda juntos que me hace soñar. Me voy a dormir de lo más contenta. (yo normalmente no hablo así, pero es que me ha pillado sensible)
Comentado por: Joaquinita el 28/4/2007 a las 00:17
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Y recuerde.... eso es importante para sus luchas internas. Recuerde: el Caballo de Troya no era Centauro. Eneas.
y la cola de los zorritos son como los pinceles finas y delicadas,blancas... al final blancas. ya no se cazan.Va por Inglaterra.
Herac.. pidió dos yeguas blancas como la nieve se le concedieron y qué pasó con ellas... ay!
Gibraltar
Enea
Comentado por: Enea el 27/4/2007 a las 23:59
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Sr. Grifo. No soy cruel, es mi personaje. ¿Ha leido Vd. a E.T.A Hoffmann? Ronroneos amistosos para usted y para el gran Mizo, una versallesca reverencia.
Comentado por: Gato Murr el 27/4/2007 a las 23:55
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los centauros tienen cara de persona y cuerpo de toro.
...... en los griegos los centauros son... y recuerde.... Casandra, no Casablanca... o si le es más fácil recordar Calcas... calcar viene de ahí,Casandra y otros sólo ellos.
Centauros caballos y hombres claro que dicen que Quirón descubrió a centaura... distinto pueds, pero lo más interesantre es cuando Hera...Heracles, no Hera, abre el mar en dos (Moisés,,,, no ) pero significativo es que en esos relatos míticos donde Herac... pasa varias trasmutaciones recuerdan siempre los griegos que las serpientes tienen cuernos.... y eso es lo mítico no Eva... ni va por sexo eso es... el gran logro de los griegos: la serpiente con cuernos
Enea, no los zorros
Casandra era hija de Priamo...
Eneas fue discípulo de Quirós, Enea... no
Comentado por: Enea el 27/4/2007 a las 23:45
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Sí, Grifo. Yo había pensando transcribir ATRIGRADA, pero también, HOGUERAS CRECUSCULARES.Es decir, con mayúsculas. Al final no lo hice, me parecío que ya era obvio.No se quite importancia. Y ya que estamos en este plan, me permito preguntarle: ¿transparentará por ellas o a través de ellas?
Comentado por: play el 27/4/2007 a las 23:45
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Comentado por: Isis el 27/4/2007 a las 23:42
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OoKoO
Llamé a Onagro por la mañana temprano. Respondió desde la ducha, pero me dijo que estaba lloviendo mucho y que posiblemente tendríamos que esperar para vernos hasta la hora de comer. Fue entonces cuando decidí salir de compras compulsivas para matar el tiempo. Entré primero en la Raja británica y cómo no estaría mi rostro de ansioso y demudado por la turbación, que unos amables empleados extendieron una alfombra roja con flechas y uno de ellos se ofreció a acompañarme por las distintas secciones de cada planta.
“Sí, le dije, hace tiempo que no vengo a este santo templo y tengo hormiguillas subiendo por las venas de las piernas.”
“Es normal, señora, este lugar impone mucho, figúrese que yo llevo aquí quince años y me emociono cada mañana y beso la foto del fundador que tengo en la taquilla” dijo el muchacho vestido impecablemente de azul con corbata rojo de cadmio claro fosforescente.
Recorrimos primero la sección de perfumería y cosmética. Gautelet2, Vicioso y Lubrino, Neunuco, Elisa Meardes, Eau de la Estepa, Eau de Rocín, Poisson pour Miau Miau, Agua Mansa, Acqua dell Grifo, Eau de A-gata Rugir de la Tripa…etcétera. Incluso me llevé un frasco vacío para recordar a los que huelen a nada. En fin, que me los llevé todos para estar más cerca de los amigos, olerlos, recordarlos, mezclarlos si era preciso. Luego pasamos por la sección de música y compré lo que quedaba de Chill-abba out, Punk alemán, Coco, Schostakovich, himnos de equipos de fútbol, Dvds con las obras completas de Vernon leídas por él mismo en el marco incomparable de Sigüenza en primavera y un pack con lo mejor de “Los Porretas” remasterizado. Me sentía feliz, para qué negarlo. En la librería arrasé. Saqué la lista con todo lo anotado en año y medio de blog. El empleado, muy preparado por cierto, me miraba atónito.
“Pero, señora, ¿qué banda de pirados le ha recomendado a usted estas lecturas?”
-“Usted calladito y siga envolviendo, que pago yo y además seguro que me gustan. Y que me lo lleven abajo, cáspita, que pesa mucho.
Como una señorona iba yo por la alfombra camino del Recodo del Gourmet. Allí encontré auténtico salchichón de Vic, Yemas incorruptas de Ávila, sopa instantánea de buitre pirenaico y Galletas rubias danesas. A escasos metros se encontraba la boutique de caballeros con grandes firmas, como en el blog. Quise comprar algo para regalar pero la panoplia de corbatas y sus estridentes colores me hicieron retroceder en el acto y apunto estuve de desaparecer en un parabán de chaquetas de tweed para intelectuales presa del pánico y el deslumbre. Me agarré a una de ellas para no caerme y pude ver la firma junto al bolsillo interior “Azúa-Larrosa Men, prêt à porter” Por eso decidí bajar al supermercado y comprar mucho lavavajillas mágico marca “Joaquinita”, papel de envolver y lazos.
Mientras me tomaba una cervecita en el bar sonó el teléfono. Era Onagro, por fin había escampado y prometió que en cuanto encontrase los pantalones y las aceitunas negras vendría a recogerme. Y así lo hizo. Salimos seguidos por varios empleados portando paquetes y nos recibió un sol espléndido. Paramos un taxi para que se llevase las compras a la oficina porque Onagro había venido en bicicleta. Y así nos fuimos: pedaleando él y yo derramando glamour por los madriles sentada de lado en el sillín trasero mientras me sujetaba graciosamente la pamela.
Antes de montar me dijo “Te voy a llevar a un sitio estupendo en Las Vistillas, es italiano, se llama Pizza morena”.
Cuando llegamos, nos acompañaron hasta una mesa reservada con vistas al Viaducto. Nos trajeron la carta mientras pedíamos un aperitivo. “Les recomiendo conejo salvaje de cuneta con alcachofas de granja” dijo el maître.
“¿Tienen macarrones con chorizo?” dijo Onagro mientras yo me atragantaba con un bocadito de queso de cabra gratinado con miel.
“Es que los hacen muy bien y le ponen queso rallado y todo” añadió Onagro lleno de emoción.
“Pues bien, si tienen queso y todo, vale” dije.
Durante la comida, mientras dábamos cuenta de los macarrones, del morteruelo y del pastel de arroz con chapela que me llevaron todos ellos al borde del colapso estomacal, Onagro me estuvo poniendo al día de los acontecimientos ocurridos en los últimos días. Yo no daba crédito, a penas si podía respirar. Menos mal que cayeron dos botellas de Viñas del Vero que me permitieron comprender mejor y minimizar o evaporar la gravedad del asunto.
“Yo creo que Knud no te dejará tirado. Tiene sus cosas pero es un hombre de palabra. Volverá, Onagro, no llores, que nos está mirando todo el restaurante...”
No acaba yo de pasarle el lazo de la pamela para que se sonara los mocos cuando sonó su teléfono móvil. El politono de Angelitos negros hizo que los que todavía no estaban pendientes de nosotros salieran a mirar, o sea, los cocineros y la señora de los lavabos. Onagro dejó de llorar, se puso serio y comenzó a escribir en el mantel con un lápiz de IKEA que sacó del bolsillo, pero no se entendía nada, lo que hizo que nos llovieran bolígrafos desde las otras mesas y un rollo de papel higiénico por gentileza de la casa.
-“La cosa es seria, Knud.., apaga y vámonos” dijo.
Pagué y nos fuimos en la bicicleta. Bajamos la cuesta de la Vega como Perico Delgado las Siete Revueltas, y hubiéramos ganado la etapa si no nos hubiera salido un aparcacoches angoleño sin avisar. Le regalamos la bici para que dejara de gritarnos y buscamos un taxi desesperadamente y sin pamela porque la había perdido en la puerta de La Almudena.
-“Nos vamos a Barcelona” dijo Onagro ya sentada y recompuesto el maillot para aclararme el porqué de tanta prisa y tanta tumba abierta.
-“¿Se puede saber qué ha pasado?
- Los tienen secuestrados, a Vernon también y Ortega tiene un zapato clavado que da mucha grima. Les han vuelto a zurrar como era de esperar y, como era de esperar, no tienen ni idea de lo que pasa en realidad. Hay una presentación de diccionario, cabezas, tutús y Knud si comer. Están perdidos en un túnel y para colmo nadie se han leído ningún libro de Ruiz Zafón y Azúa sigue con el mismo jersey.
-“Pues sí que estamos bien...” dije mientras pagaba el taxi.
Comentado por: Isis el 27/4/2007 a las 23:34
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Gracias Play por la invitación al baile. Me muevo tanto que no me queda más remedio que evocar para seguir siendo.
Un beso
Comentado por: Isis el 27/4/2007 a las 23:30
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miau | 27/04/2007 15:05:45 @
Genial.
Observo muchos gatos por ahí. Esto se pone interesante. Yo también soy un gato aunque, por mi constitución física, no sé maullar correctamente.
Gato Murr @ : No presuma Vd. de cruel. Entre en el ruedo y acepte el reto. Siéntase a gusto en esta Isla. Y desplúmenos, si nos dejamos.
Play @ : Gracias por la cita. Quiero decir: por la cita de Isis: *el calor y la modorra de una habitación atigrada de luz y eternidad".*
Una habitación 'atigrada' es un logro que sólo puede tener Isis. Yo percibo un salón bajo la sombra rayada de unas grandes persianas. La imagen es deslumbrante por su originalidad. La mía, a su lado, sólo es una escayola retórica, cosas que se escriben, etc... Y me alegro muchísimo de poderlo decir.
Saludos.
Comentado por: Grifo el 27/4/2007 a las 23:27
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Comentado por: play el 27/4/2007 a las 23:08
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Comentado por: bandera negra el 27/4/2007 a las 23:06
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@ Grifo
¿Cúando va a enseñarnos lo que escribió sobre la vida en los blogs?
@ Joaquinita.
¿Kikos y chicle de fresa? Qué combinación tan atractiva. Y calcetines blancos arrugados, supongo.
No se si habrá algún perfunista -"nariz", les llaman- en la sala, cosa que no me extrañaría nada. Tenga cuidado que le copian la idea, es decir, la fragancia.
@Isis.
Lo que escribió la otra noche, acerca de las instrucciones que alguien le dio sobre la oportunidad y el modo de citar, me ha recordado una vieja anécdota. Hace años veía, con cierta frecuencia, a un grupo de amigos, entre los que se encontraba el típico conocido de alguien, que no paraba de citar en varios idiomas, párrafos, títulos, años de publicación..., en fin el clásico palizas. Cierta noche, en la que el tedio que me producía fue más fuerte que yo, inventé una cita y un autor. Para mi sorpresa, el pelmazo siguió la conversación con toda naturalidad, afirmando conocer y apreciar al inexistente escritor. Después de esa noche, volví a citar en falso en su presencia, con idénticos resultados, hasta que, afortunadamente, desapareció de mi vista y de mi vida tal majadero.
@ Chiqui.
Sobre la costura.
Alguna vez le oí contar a mi madre una historia muy parecida a la suya. Parece ser que mi abuelo le sugería a mi abuela algo así como que "enseñara a zurcir a las niñas"; a lo que mi abuela solía contestar imperturbable: "ya se casaran con alguien que les permita no tener que zurcir".
Acabo de contravenir todas las normas que le dieron a Isis; ya que he hablado de mí y, encima, he citado a mi abuela.
Comentado por: play el 27/4/2007 a las 22:36
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"el calor y la modorra de una habitación atigrada de luz y eternidad". Isis.
"Y el sol transparentará por ellas sus hogueras crepusculares en un atardecer eterno. Grifo.
Grifo&Isis su irrepetible pas a deux (¿pas de deux?) es deslumbrante.
Comentado por: play el 27/4/2007 a las 22:10
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Comentado por: knudsen el 27/4/2007 a las 21:58
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Comentado por: knudsen el 27/4/2007 a las 21:55
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Eso de que la poesía se hace con coraje y no con palabras, j o d e, pero es verdad.
Reléase la poesía de alguien a quien se admiró hace años. Hoy, hay que meter la podadora y saltarse páginas como saltan obstáculos los caballos.
La musa no se acuesta con cualquiera.
Comentado por: knudsen el 27/4/2007 a las 21:43
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@ ortega,
sí, tal cual.
Lo único que yo cambiaría es
timonel por capitán,
que queda más mashote.
Oiga, eso de "I don't pump my cork for every guy I see" lo dice la Hayworth en Gilda, ¿no?
Comentado por: knudsen el 27/4/2007 a las 21:37
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"Di que querías ser caballo.....
morirte en su substancia........
Di que..........................
mientras la marihuana...........
te desconoces."
Blanca Andreu
Comentado por: knudsen el 27/4/2007 a las 21:32
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@ Knudsen
¿Es algo así?
Sube a mi barca
el anhelo será
el timonel.
Sube a mi barca,
yo era
el mejor marino
y ahora tengo frío.
Comentado por: ortega el 27/4/2007 a las 21:32
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Como no recibo indicaciones sobre el zorrito (ya lo tengo esbozado en la parte superior del formato) y como me embriago con los brindis, ahí va una nota de erudito a la violeta (parece que es mi rol, ¿no, Isis?). Nota: en la divina comedia (que creo que es de Gustavo Doré) los centauros tienen cara de persona y cuerpo de toro.
Comentado por: Manuel Montero el 27/4/2007 a las 21:19
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Brindo con té pakistaní (pacífico y dulzón) porque he dejado el café aparcado. Pero me permito abundar en la mitología ¿No estarían equivocados los griegos de los frontones, y los centauros habrían tenido cara de caballo y piernas de futbolista (en la recta final)?
Comentado por: Manuel Montero el 27/4/2007 a las 20:46
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La inclemente lluvia decapitando tulipanes Black&Withe en la terraza de casa, mientras amanece; y el OLOR de las primeras lilas, asociado, ya para siempre, a los exámenes en la memoria de mi joven y hermosa madre.
PD. Quiero proponer un brindis por el poder de evocación de los olores y por el poder de evocación de Isis.
Comentado por: play el 27/4/2007 a las 20:36
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Komm in mein Boot
die Sehnsucht wird
der Steuermann
Komm in mein boot
der beste Seemann
war doch ich
Und mir ist kalt
Comentado por: knudsen el 27/4/2007 a las 20:26
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Comentado por: knudsen el 27/4/2007 a las 20:21
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@ Pnin
Yo no tengo dueño, ni falta que me hace. Mi mejor amigo es Ponto, un perro con gran sentido del humor. Desconozco mi signo zodiacal. A los gatos esas cosas nos traen sin cuidado. Hice mi tesis doctoral sobre Azúa. A lo mejor otro día les cuento más cosas de mi apasionante vida, ahora tengo prisa.
Comentado por: Gato Murr el 27/4/2007 a las 20:20
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Perdón, lo pongo en contexto, 1) solidaridad con Azúa, como personaje de ficción en el blog y como escritor del Diccionario de las Artes y de la Historia de un idiota 2) El tema de Europa -para el zorrito, o desde su perspectiva 3) Lo del zorro mejor no comentárselo a los ingleses
Comentado por: Manuel Montero el 27/4/2007 a las 20:07
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A Enea
Gracias por las golosas glosas mitológicas. Lo poco que he leído de Calasso, proporcionalmente a la velocidad del blog, lo tiene usted bien asimilado, puede que mejor que yo. Mi breve ausencia ha estado iluminada por ese fragmento suyo. Me ha inspirado mucho y me estoy poniendo a pintar otra vez. Pero necesito su consejo para dibujar un zorrito.
Comentado por: Manuel Montero el 27/4/2007 a las 20:01
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Comentado por: knudsen el 27/4/2007 a las 19:53
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Frase de la tarde que...
Algunas recomendaciones literarias más, a añadir a las de Virgilio y Valente, dadas por Grifo; y, también, otros consejos sentimentales a los talluditos de OKOW, para ver si logran evitar el ridículo.
«La pasión le parece a todo el mundo desproporcionada con respecto al valor del objeto [sic, del sujeto] salvo al hombre que la siente; y el amor, aunque es excusado en una determinada edad, porque sabemos que es natural, es en todo caso motivo de risa, porque sabemos que no podemos asumirlo. Cualquier expresión grave intensa del mismo le parece ridícula a una tercera persona; y aunque un enamorado pueda ser una buena compañía para su amante, no lo es para nadie más. Él mismo es consciente de esto, y mientras conserve sobrios sus sentidos procura tratar a su propia pasión con ligereza y sentido del humor. Sólo en tales condiciones aceptaremos oír algo acerca de ella, porque son las únicas bajo las cuales nosotros estamos dispuestos a hablar sobre la misma. Nos aburre el amor serio, pedante y de largos discursos de Cowley y Petrarca, que nunca dejan de exagerar la violencia de sus relaciones; pero la alegría de Ovidio y la galantería de Horacio son siempre agradables.» [A.S]
Comentado por: Onagro el 27/4/2007 a las 19:19
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Comentado por: play el 27/4/2007 a las 18:19
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MDSLC
Imágenes complementarias.
La última vez que estuve en el Manhattan.
http://www.youtube.com/watch?v=iG3VfKlfDEk&eurl=
Knudsen: Dele fuerte a los pedales del módem. Vale la pena.
Comentado por: ortega el 27/4/2007 a las 18:15
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Hoy es el Día Mundial de la Propiedad Intelectual.
El lema: Estimulando la creatividad.
El lema en 2004 fué...... Estimulando la creatividad.
Comentado por: ortega el 27/4/2007 a las 17:47
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Comentado por: Ierápetra el 27/4/2007 a las 17:33
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Y es verdad que me gusta, Vernon. No acostumbro a decir cosas para quedar bien. A veces se me va un poco la mano y soy un poco demasiado sincera, incluso.
@ Pnin
Escorpio y sin gato. Sigo sin haber leído nada de Azúa...
Comentado por: melusina el 27/4/2007 a las 17:26
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MÁS DURA SERÁ LA CAÍDA
No es que quiera hacerme el valiente, pero uno se acostumbra a todo. Incluso a que, día sí y día también, lo dejen inconsciente de un mamporro. Así que recobrar el conocimiento con la cabeza como un tambor formaba ya parte de mi rutina.
Al abrir los ojos me ví en la sala que habíamos estado espiando desde la ventana. Knud y yo ocupábamos uno de los sofás. El resto del personal nos observaba con curiosidad y aprensión.
"Me parece que se despierta el viejo", dijo Melas-Matas, que sorbía de una lata de Aquarius con una pajita.
"Poca cosa podremos sacar de ése", se lamentó Peonza.
"Tranquilos, dijo con seguridad al doble de Fortunio Bonanova, yo saco agua de las piedras"
"No perdamos la calma, los tranquilizó Azúa. Primero hemos de saber lo que quieren"
"Yo quiero irme a casa", contesté con la sinceridad que me brindaba el aturdimiento.
"Y yo, señor mío, y yo, dijo Ferrero-Rocher. Los servicios de esta casa dejan mucho que desear. Y los radiadores no tiran."
Entonces se despertó Knud.
"Jo nunca soplador", dijo, escupiéndo a la cara del gordo, que reaccionó con sorpresa y corrió a secarse con una servilleta.
"Eso ya quedó claro, amigo mío, dijo Peonza. Por eso no entiendo que nos estén ahora espiando."
"¡Co ño!, salté yo. ¿Nos quieren matar y les extraña que hagamos algo? ¿Qué se esperaban? ¿Una felicitación por Navidad?"
"¿Matar? No entiendo lo que quiere decir, se sorprendió Azúa. ¿Alguien sabe de qué está hablando?"
Se miraron todos con cara de sorpresa, excepto el Gordo, que aún mantenía la de asco a consecuencia del salivazo. Pensé que no podían ser tan buenos actores.
"A ver, señores, empecé a recobrar la calma. La rubia que mandaron en busca de aquí mi socio, me secuestró a mí y se cargó a dos tipos, uno de ellos un tal PolvoQueen, para que yo me comiera el marrón"
Sus expresiones aumentaron unos cuantos grados en la escala de la sorpresa.
"A mí tgropeyar con auto y luegro no grosco", se lamentó Knud.
"Alacenas Grandes, la Fusiladora", dijo la voz de alguien que el grupito me impedía ver. Todos se dieron la vuelta y pude reconocer a Asier, que por fin había acabado su conferencia telefónica.
"¡La Grandes!", expresó con cara de horror Melas -Matas, al que gruesas gotas de sudor empezaban a cubrirle el rostro.
"Todo va quedando claro, prosigió imperturbable Asier. Los tíos que nos hicieron salir corriendo del Lord of Logics y luego hecharon a Pscht..."
"Oye, oye, que yo me fuí porque quise", interrumpió el aludido.
"...eran miembros de Jamás, el brazo armado de Brisa y Al Faís. La Grandes es uno de sus jefes militares. Fusila a dos o tres tíos antes de desayunar. Nos debió traer al danés para ver si le sacaba algo"
"No sacag nada de nada", dijo el rubio con cara de pena. Debía estar pensando en otra cosa.
"Lo que no entiendo es porqué fueron tras este tío que no pinta nada", siguió Asier, señalándome.
"Un respeto, me tuve que poner serio, que yo fuí el guardían, tardío pero guardián, de tu hermano."
"Me enteré demasiado tarde, se lamentó. Iles necesitaba triunfar en todo lo que hacía y perdió la cabeza"
"Dejémoslo", dije intentando no reabrir heridas entre los presentes. Compartir habitación con quien ha echado a tu hermano gemelo a los buitres no debe ser plato de gusto.
"Afortunadamente Félix supo hacer lo correcto", dijo Asier, como leyéndome el pensamiento.
Renuncié a entender la lógica de lo que decía y volví a mi historia.
"Igual fueron tras de mí porque fuí al Tú-Tú-Tubogán preguntando por Azúa. Allí hablé con PolvoQueen, al que también se cargaron"
"¿Lo veís? Están dispuestos a todo con tal de que no saquemos el diccionario", exclamó airado Pscht.
"Ustedes tampoco son unos angelitos", dije señalando las cabezas cortadas.
"¿Lo dice en serio?, rió con ganas Asier. Son reproducciones, para mí nueva cadena de restaurantes Planet Cursi. ¿A qué han quedado bien?"
"Ya no entiendo nada, me rendí. ¿Alguien me lo podría explicar? Ni que sea por los mamporros que me he llevado"
"Es muy simple, dijo Peonza. Los aquí presentes formamos parte de un proyecto editorial, que se propone lanzar una web de blogs y una serie de diccionarios. Es posible que también un periódico y la edición española de Hustler, como fuente de ingresos. De momento contamos con el apoyo del grupo Murdoch, gracias a Asier, aquí presente"
"No olvides a la ABCDE y la XYZ", apuntó el emigrado.
"¿Mande?", les interrumpí. No quería volverme a perder.
"Asociación Bisagra Censitaria para Democracia Electrónica, explicó Asier. La verdad, XYZ no recuerdo lo que quiere decir, pero va del mismo rollo"
"¿Tojo ezto pogr un bloj?", exclamó Knud estupefacto.
"Esto no es nada. En los temas culturalmente importantes, como la moda y los perfumes, sí que corre sangre a raudales.", explicó Asier.
"Lo importante es avanzar über die linie, aseguró convencido Azúa. Hay que acabar con esta época ambigua y confusa, donde la paz es guerra y la guerra también"
"Si pach guegra y guegra también guegra, antonses...", empezó un razonamiento Knud.
"Perfecto, dije interrumpiéndole. Todo aclarado pues. ¡Ya nos podemos ir, Knud!" Confiaba en aprovechar el momento para abrirnos.
"Lo siento, dijo Asier. pero es mejor que se queden. Están muy vistos y dando vueltas por ahi corren peligro. Mejor que esperen a que pase la presentación. Disculpen, añadió, pero tengo unas llamadas que hacer", y empezó a teclear en su móvil.
"Estamos todos igual, se quejó amargamente Melas-Matas; aquí encerrados hasta mañana. Cuando la CNN y VEOTV anuncien lo nuestro ya podremos volver todos a casa. Tengo ganas de volver a mi pisito en Travesera del Mal"
"Ich habe hunger!", se le ocurrió decir a Knud.
"Ahí tienes mantecadas, dijo Azúa. Son Milagritos, las mejores. Las traje yo mismo de Astorga"
No bien se había llevado la primera a la boca, cuando sonó una fuerte explosión en el jardín. Empezó a sonar una alarma.
"¡Nos atacan!", gritó Pscht.
"Os han seguido, dijo Peonza mirándonos a Knud y a mí. O peor: alguien de vuestra confianza es un topo"
"¡Rápido!, ordenó Asier accionando una palanca, que abrió una puerta oculta en la pared. ¡A la Azucueva!"
"¡Mis matecadas!", exclamó Azúa cuando una parte del techo cayó sobre la mesa sobre la que estaban.
"Ya no hay tiempo para eso, Félix, le tomó por los hombros Peonza. Ahora debemos salvarnos"
Azúa asintió, recomponiéndose virilmente de la pérdida.
Todo el grupo se lanzó a través de la puerta. Knud y yo les seguimos por una angosta escalera, hasta llegar a un sótano, en el que vimos un vagón de tren, situado sobre unos rieles que se perdían en un túnel excavado en la roca de la montaña.
"No hay tiempo que perder, siguió Asier. ¡Al Azumóvil!"
Nos apelotonamos todos en el trenecillo. Proveniente de la habitación superior pudimos oir la voz de la Grandes aullar: "¡Fusilaré a dos o tres de esos tipos!"
"¡Allá vamos!, gritó Asier, al tiempo que giraba una manivela.
El trasto se desprendió de su agarre y empezó a descender por la vía, entrando en el oscuro túnel y tomando rápidamente velocidad.
"¿Y a dónde nos lleva esto?", me dió por preguntar.
"Ni idea, dijo Azúa. No lo había probado nunca"
(continuará)
Comentado por: ortega el 27/4/2007 a las 17:24
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Heracles, venció al Toro que asustaba la Tierra, recordó Europa y sus sin Diosas, domó al Toro, no lo mató ( buena corrida) se lo regaló a... y lo mandó a la Isla de Creta donde T. no supo domarlo y el torito salvaje arrasaba campos y flores a su antojo.
Heracles después de acostarse con las cincuenta hijas del Rey por riguroso orden y mandato del mismo Rey,para demostrar su virilidad y fertilidad, arrojó a los hijos de... al fuego, pero..
después de matar al León se unió a Gibraltar y prohibió para siempre el sacrificio humano.Para siempre.
para los demás Creta y el torito en la selva
Enea
Comentado por: Enea el 27/4/2007 a las 15:43
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Comentado por: vic el 27/4/2007 a las 15:25
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al sr. Tipo,
uff1, ya lo pillé...es que estaba...cortando y pegando,... nada, mis mil perdones; haber, haber...a ver, a ver...habría de ser bien :'a ver'; a ver si escribo...con más cuidado, leñe.
bueno...pues como penitencia un cervantés retocado:
'nunca voló la humilde pluma mía por la regíón olímpica, baxeja que a fatuos premios y a desgracias guía' (y no lo digo por usted sino por mí); ¡ea, del manco, que ya le he rezado para que me proteja...!.
Amén y gracias
Comentado por: vic el 27/4/2007 a las 15:23
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Comentado por: miau el 27/4/2007 a las 15:05
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Comentado por: Onagro el 27/4/2007 a las 14:54
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Buenos días casi tardes.
Mis excusas por haber pasado unos días un poco ausente (aun así no he dejado de leerles).
Un ángel (varón, se lo aclaro para que no se me líen en una discusión bizantina sobre el sexo del ángel) se me ha aparecido esta mañana antes de despertarme del todo, y entre el duermevela me ha parecido entender que me susurraba al oido "¡qué pasa tía, dónde te metes!".
Pues aquí estoy, para hablarles de ángeles. Y de demonios.
Me explico. Unas elecciones me tienen muy entretenida estos días. No, no son las autonómicas, sino las sindicales de la empresa que me paga. Y serán muy-muy pronto, antes que las otras que les tienen fritos a algunos de ustedes.
La recta final de una campaña electoral es la locura. Si ya lo es para los votantes... ¡para los postulantes ni les cuento!.
Cuando lleguen las autonómicas... ¡Qué descanso! ¡Qué gusto! ¡Eso de que te lo den todo hecho! ¡No tener nada que hacer, salvo dejarse querer y regalar el oido, y decidir el voto en el último momento! ¡Dejar actuar libremente, con ese toquecillo irracional que le caracteriza, al demoniejo guasón que nos dice al oido, en el último momento: "vamos a tocar los cojoncillos un poco... que se jodan, que para eso es secreto...".
¿Que quién se ha de joder? ¿Los que estaban? ¿Los que aún no están pero se las prometen felices? ¿los otros? ¿los míos, por haberme dejado aquel día con el culo al aire? ¿Ahhh? ¡Se siente! ¡Nunca se sabrá! ¡Ho-ho-ho!.
¿Cómo? ¿lo más conveniente para mí? ¿lo más conveniente para el bien común? ¿Lo mejor para el país? ¡Y eso que más dará, si eso vendrá de suyo!...
¡Hay que confiar en la democracia, hombre!
¡Eso del bien común lo dedidirá al final un Leviatán, un ente independiente formado por miles de demoniejos guasones; una suma colectiva de irracionalidades juguetonas surgidas en el último minuto, en un ataque de vértigo, en la cuesta final del tobogán electoral, destiladas cual lágrimas de motero en autopista.
¿O por qué creían que fallan tanto las encuestas electorales?
Buen puente a todos y super-puente para los madrileños.
PD. @ Pnin:
Para sus cuentas, aquí esta servidora cumple las tres condiciones: seguidora de Azúa, tauro, y conviviente con varios gatos desde que tiene recuerdos (las tres cosas).
Comentado por: provoqueen el 27/4/2007 a las 14:49
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Hola, he estado una semanita de vacaciones y al ritmo que vais veo que me he perdido mucho pero en fin, qué se le va a hacer, reconocer que no doy abasto a todo. Saludos a tod@s. He estado por la España profunda... :tuvimos que salir corriendo de un pueblo. Íbamos cuatro y una amiga se llevó un susto tal con un lugareño que nos hizo correr a todas hasta el coche, con la copa en la mano y sin atrevernos a mirar ni hacia atrás por lo que pudiera venírsenos encima... Al día siguiente nos echamos unas buenas risas recordando la carrera en mitad de la noche-madrugada... sin nadie detrás... Besos.
Comentado por: piel el 27/4/2007 a las 14:36
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Comentado por: Onagro el 27/4/2007 a las 14:27
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Sí, A., sí, es la pura verdad, lo de las relaciones personales auténticas es la sal de la Tierra, es lo que de verdad te reconcilia con el mundo, por mucho dolor intrínseco y mucho sufrimiento salvaje que la vida -siempre trágica-lleve incorporados. Y es que, A., ¡la humanidad es la hostia! Invariablemente te encuentras con un comentario o un gesto nuevo de alguien que te deja literalmente trastornado y te conmueve con toda la fuerza salvaje que luego se necesita para poder navegar lo innavegable, "el estrecho, pero opresivo mar de la muerte". Son vivencias que suelen desenbocar en la alegría o la risa. Algunas veces, las mejores, en la alegría de la risa. Se trata de los pellizcos de la emoción, una complicidad instantánea de carácter, indistintamente, anónima o familiar. Es como cuando a P., a sus 92 añazos, le dices que hay una película buenísima y, de repente, él, a pesar de todos los pesares y de todas las ausencias, se llena de entusiasmo momentáneo y echa mano de los auriculares para comenzar a verla y -entonces, cuando le añades que, aunque muy buena, la película es algo complicada de argumento y difícil de seguir- `como que´ instantáneamente se desinfla y tras expirar ruidoso el aire por la boca no hace sino exclamar: "¡Ay joder... !" Y, claro, es entonces cuando tú yo no podemos contenernos y estallamos al unísono con "la risa de la felicidad".
Comentado por: Onagro el 27/4/2007 a las 14:25
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Comentado por: vic el 27/4/2007 a las 14:23
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Comentado por: ortega el 27/4/2007 a las 14:19
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Onagro@ : *que yo me llevaré a la tumba para iluminar algún rato ese paisaje sombrío.*
Ibant obscurii sola sub nocte per umbram,
perque domos Ditiis vacua et ignania regna
cuale per incertam lunam sub luce maligna est iter in silvis
ubi coelum condidit Jupiter et rebus nox abstulit atra colorem...
(Virgilio, Eneida, descenso de Eneas a los Infiernos, citado como siempre de memoria, perdón letrados).
Estoy familiarizado con el paisaje de la muerte por mi afición a la pintura antigua. Lo encuentro encantador, aunque preferiría verme tumbado al sol en una playa de Bora Bora.
Si alguna vez Vd. pasase por allí, no se olvide de acudir a charlar un rato con mi ánima en pena. Le contaré un par de trucos para orientarse por allí sin toparse con... Valente, por así decir y sin tomárselo a mal.
Pnin@: Tengo gato (o a la inversa), pero no soy Tauro. Y, en realidad, no somos una secta. Somos una Isla. Nuestro anfitrión, Félix, nos abandonó hace ya mucho tiempo. Y nosotros venimos creciendo como la flora y la fauna salvaje del ambiente. No sabemos nada de Félix, salvo que escribe contra la izquierda cada vez con menos piedad. Algunos especulan si viajaba en el Titánic. Yo no lo creo. Creo que se nos aparecerá después de desaparecido. Si Jesucristo lo hizo, no tengo inconveniente en creerlo de él (y recuerde que no somos una secta sino una Isla).
Saludos.
Grifo
Comentado por: Grifo el 27/4/2007 a las 14:05
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Pues si hay que llevar un libro de la mano,pues se lleva. Lo que haga falta, oyes. Ahora, que los regalen con las mascarillas. (Genial este Millas)
Comentado por: escarola el 27/4/2007 a las 13:42
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"y por cierto que como el sr. Gil Bera resulta que se dejaba caer por estos lares in illo, pues haber si se deja caer de nuevo y extracta algo de su libro"
Publicado por Vic.
Vaya, vaya, qué bien le va a venir a alguno la recomendación de la señorita Clara.
Comentado por: tipo de cógnito el 27/4/2007 a las 13:25
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¿De verdad todos somos seguidores de los escritos del sr. Azúa y Tauros con gato? Van a considerar seriamente que somos una secta. A mí ya empieza a intrigarme la coincidencia. Convendría numerarse para saber cuántos cumplimos las tres condiciones.
@Vernon S, a mí también me interesa saber qué va a hacer Keith Richards en este trance.
Comentado por: Pnin el 27/4/2007 a las 13:17
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Verno S.
¿Y la purrusalda?, ¿y las olivas negras de SABI (ñánido)?, NO Así la RANA de Mundaka.
Nada, nada.. que hay que comer mucha conserva, a ser posible con la rica toxoinfección bacteriana del botulismo, y leer a Dostoievski, sobre todo eso, leer mucho a Dostoievski.
Comentado por: Onagro el 27/4/2007 a las 12:01
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Gilipolleces
JUAN JOSÉ MILLÁS 27/04/2007
Pues sí, la verdad que sí. A mi juicio, tiene usted absolutanmente toda la razón en este caso. Es otra perla, solemne y tontuna, del impostado mundo publicitario que nos ha tocado vivir que le recuerda a uno tantas y tantas cosas...
Comentado por: Onagro el 27/4/2007 a las 11:48
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Comentado por: Vernon S. el 27/4/2007 a las 11:39
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Knudsen,
Así las cosas, bien. Lo veo bien, es lo suyo. Cada cual según su naturaleza intrínseca y su sentido, su voluntario destino. Pero, ¡por Dios bendito!, que alguién le arranque el zapato con tacón de aguja a ese hombre y le haga una cura de urgencia, si no nos vamos a quedar sin historia.
Comentado por: Onagro el 27/4/2007 a las 11:31
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Comentado por: knudsen el 27/4/2007 a las 11:16
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Isis, la frase, no sé si exacta o lago modificada por O-a es, claro está, de La historia de un idiota..., el glorioso libro de nuestra generación, el que yo me llevaré a la tumba para iluminar algún rato ese paisaje sombrío.
Besos
Comentado por: Onagro el 27/4/2007 a las 11:08
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Gilipolleces
JUAN JOSÉ MILLÁS 27/04/2007
"No puedo vivir sin salir por ahí, mis taconazos y los poetas malditos", reza un anuncio de la Comunidad de Madrid, ilustrado con la foto de una chica que nos enseña los dientes y parte de las encías en un estallido de felicidad. Lo tiene todo en la vida: los taconazos, los poetas malditos, las juergas nocturnas, los dientes, las encías... Además, es guapa. El anuncio forma parte de una campaña de incitación a la lectura, lo que nos parece bien. Todo lo que se haga por los libros es poco. Pero no entendemos, dado que la campaña se financia con fondos públicos, por qué se privilegian de ese modo los poetas malditos, que además son, por lo general, franceses. ¿Qué habría impedido decir no puedo vivir sin salir por ahí, mis taconazos y José María Pereda? Quien dice José María Pereda dice Marcelino Menéndez y Pelayo o Benito Pérez Galdós. No puedo vivir sin salir por ahí, mis taconazos y Benito Pérez Galdós.
Más posibilidades: No puedo vivir sin salir por ahí, mis taconazos y Emilia Pardo Bazán. No puedo vivir sin salir por ahí, mis taconazos y la novela picaresca. No puedo vivir sin salir por ahí, mis taconazos y los autores costumbristas. ¿Son, por cierto, compatibles los taconazos de la joven, su expresión de euforia, su vitalidad y sus juergas nocturnas con el costumbrismo? Aquí es donde se plantea la duda acerca de lo que pretendió transmitir el anunciante. ¿Quiso decir que si a usted le gustan los taconazos y salir por ahí a emborracharse, a drogarse o a ligar es usted el lector natural de los poetas malditos? En ese caso, quizá la campaña continúe en el futuro con un señor en batín y zapatillas de cuadros asegurando que no puede vivir sin su mesa camilla y Pío Baroja.
Conviene esperar, pues, a que la operación comercial termine antes de criticarla. Pero, por si no estuviera cerrada del todo, nos atrevemos a lanzar algunas ideas: No puedo vivir sin mi Almax para el ardor de estómago y Unamuno. No puedo vivir sin mi broncodilatador para el asma y Azorín. No puedo vivir sin mi faja de péndulo para la hernia inguinal y Jean Paul Sartre. Es muy dudoso que estos lemas sirvan para que la gente lea más, pero redondearán la gilipollez de la Comunidad de Madrid, que se ha quedado coja.
Comentado por: césar lebrato el 27/4/2007 a las 11:02
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@ Isis
A ambientador del Manhattan.
Y siempre a Agua Brava, de Puig (madera, musgo, notas de bergamota, limón, orégano, hojas de pino y ciprés…). Masculino, elegante, intenso sin pasarse. Melusina dice que le gusta, quizá sólo por cortesía.
Knudsen
Nada mal para empezar el día lo de Graves...
@ Todos
Otro asunto de narices: Murió la madre de Keith Richards. ¿Esnifaría sus cenizas como hizo con las del padre? No duermo pensando en ello.
Bonjour gaieté!
Comentado por: Vernon S. el 27/4/2007 a las 10:13
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Una delicia de blog:
http://cuidaesalengua.blogspot.com/
Se lo recomiendo vivamente a todos ustedes.
Comentado por: Clara el 27/4/2007 a las 09:39
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Bonjour gaieté!
Gracias a todos por seguir escribiendo cada día. No sé cómo se lo hacen pero sigan haciéndolo ¡pls! La primera reacción después de leerles a cada uno de ustedes es decirles ¡gracias, gracias!, pero me corto, porque quedaría demasiado ¿empalagoso?, ¿pegajoso?, ¿cartilaginoso?… A veces me cuesta seguirles, siento que me agoto. Pero no, siempre sigo.
Hoy huelo a día nublado y húmedo con un toque de jazmín.
Comentado por: Joaquinita el 27/4/2007 a las 09:29
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THE NARROW SEA
With you for mast and sail and flag,
And anchor never known to drag,
Death's narrow but oppressive sea
Looks not unnavigable to me.
Robert Graves
Comentado por: knudsen el 27/4/2007 a las 08:28
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Chiqui @ : Aclarado todo. Pero no sé a qué huelo ni quisiera saberlo. Supongo que, en el mejor de los casos, oleré a arena, a sílice, a arcilla, etc... Es en lo que me suelo revolcar -es broma, es broma...-.
Saludos sonámbulos.
Grifo
Comentado por: Grifo el 27/4/2007 a las 01:34
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Grifo, le agradezco la aclaración. Ese gato ya ha aprendido a vivir por su cuenta y encima los tiene a ustedes. Perfecta vida. Buenas noches.
PD. No lo quería llamar guarro. ¿ Le dijo usted a Isis a que huele?…entonces veremos!
Comentado por: chiqui el 27/4/2007 a las 01:11
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Isis, Chiqui @ : Tranquilas: no gritaré al gato. Él ya lo sabe. Chiqui: se trata de un gato que vive salvaje. Él hace sus necesidades en un robledal, con suelo de helechos, etc... Sólo acude a su casa a comer y a pasar unas pocas horas en su cuna. Mientras tanto, suena música compuesta en su honor.
Vivimos en el campo. No es un gato urbano. Jamás lo castraría. Tiene que defenderse de los demás. Es una fiera arisca y tiene su régimen. Y vive una vida muy deshumanizada (sic), tanto como la de los Sapiens del mismo paraje. Yo sólo trato de amansarlo con unas Variaciones en Sol Mayor y unas latas de atún que lo han pervertido y vuelto dependiente. Pero ningún veterinario se le podría acercar sin perder los ojos. Es otro 'concepto' de gato que el que Vds. tienen en la cabeza. Es el gato de un grifo.
Pueden llamarme guarro sin que me ofenda. Pero piensen que él es más guarro todavía. En el campo, se revuelca en todo lo que encuentra. Por cierto, acaba de llegar y de recibir una voz medio-alta. Se ha metido en su cuna, se está lavando y ha quedado más manso que un cachorro. Porque él es Mizo, el Gran Gato del Sol en Heliópolis. Por eso.
Saludos.
Grifo
Comentado por: Grifo el 27/4/2007 a las 00:52
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Hora de echar el cierre al chiringuito. Me voy descansar, a leer y a dormir.
Buenas noches a todos, criaturas felinas y sus caseros.
Comentado por: Isis el 27/4/2007 a las 00:17
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Ortega, Knudsen, Onagro, esto les interesa, será la portada del famoso diccionario
"Limpia, frota y da como esplendor" patrocinado por Axel y Lynx
http://attias.net/blog/wp-content/uploads/2006/01/01241.jpg
@Chiqui, es que me daba penita el gato. También he de decirle que conviví con un gato durante 15 años en un piso de Madrid y siempre estuvo muy limpio todo con su tierra especial y esas cosas. Dormía encima de la cama...
Tiene usted razón, se nota que tiene gato y sabe cómo cuidarlos
Besos
Comentado por: Isis el 27/4/2007 a las 00:11
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ISIS, si vas a estar por ahí mandando gatos; mándalos con instrucciones de como cuidarlos.No es igual tener gatos en tu patio y por la calle que tenerlos en un pisito en Barcelona. Por dios, mujer, se responsable! Besos
Comentado por: chiqui el 27/4/2007 a las 00:01
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Grifo, por favor, los gatos son más limpios que usted, con toda seguridad y sin intención de insultarlo. Claro si es macho querrá marcar el territorio, lo tendrá que llevar a que "lo arreglen" usted sabe, no? Si es hembra, también hay que esterilizarla, no vaya a ser que la coja un sinvergüenza como Félix -el gato- y se la deje a parir, literalmente.
Le tiene que poner en la casa una caja de plástico con lo que vendan (no sé de esto en español, nunca tuve gatos hasta hace 4 años) grava o serrín, no sé...Tiene usted que limpiarlo todos los días, la caca y el pipi (el pipi queda al fondo). Un gato nunca hará sus necesidades si su rinconcito no está limpio, por eso que lo hace en otras partes de la casa. Ay! que pena no estar ahí y equiparlo con todo lo que necesita ( me refiero al gato) Qué nombre le ha puesto? Hombre, cómprese un libro de cómo cuidar a los gatos. Cuando uno se responsabiliza de una joya como lo es un gato/a hay que estar enterado. Usted tiene mucho conocimiento que no vale para nada – no quiero insultar – pero hay que estar enterado de las cosas reales y prácticas del momento. Vamos, es como traer un bebe a casa!...pobre gato, ya estoy sufriendo por él. Déle mucho mimo, les encanta. No les gusta que le cierren las puertas, así que tendrá que dejarlo entrar la cuarto de baño cuando usted lo haga….Cómprese un libro, por dios!
Comentado por: chiqui el 26/4/2007 a las 23:57
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@Play, Mejor ejemplo todavía. El olor del billete de una libra egipcia cualquiera, despertaría las narices de grifo, las mías y las de todos los fumadores del mundo; los perfumistas de Grasse se interesarían, seguro. Si tuviera tiempo y supiera cómo hacerlo, realizaría una investigación sobre la riqueza y concentración de partículas odoríficas que puede contener un solo billete... No sé a quién le interesaría, pero el caso es publicar algo.
Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 23:38
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Comentado por: uno del betis el 26/4/2007 a las 23:35
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play, lo diría Vespasiano pero yo creo que porque no había visto a los que se meten el dinero en el escote o en un calcetín...
Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 23:23
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@Grifo
No sé si ha salido a mí la niña, segura estoy de que es mucho más lista (mi suegra diría que a su padre, evidentemente). Suele decir cosas como la de esta mañana y las apunto para que no se me olviden (la niña, no mi suegra)
No le grite mucho al gato ¿Vale? Si él pudiera contribuiría al pago de la casa, créalo, que me lo ha dicho muy apenado en un conmovedor e-mail esta misma tarde. Sólo es un gato, hombre, si fuera un vecino... Y momentos de debilidad los tenemos todos ¿o no? Y más si llueve y estas en casa, el hogar, la sangre alterada.
Creo que necesito cenar algo, ya no coordino bien.
Un besugo para usted y las raspas para el gato.
Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 23:18
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Comentado por: play el 26/4/2007 a las 22:45
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Comentado por: play el 26/4/2007 a las 22:43
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Uy, perdón, Knudsen, acabo de darme cuenta de que no ves los youtubes. Este es de Rammstein donde dicen bésame, bésame y eso de la lengua y el sabor amargo ¿a hierba? Nooo. Bueno, lo dice la chica, pobreta ¿no?
No pares, no pares de escribir, torero.
Un beso
Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 22:39
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Isis @ : oiga, su hija es genial con esa greguería del besugo. ¿No habrá salido a Vd.?
No obstante a fumar, no hay que perder la esperanza: fumar menos recupera bien el olfato. Es una trampa, ya lo sé... Pero siempre me quedará olfato para detectar si el salvaje de mi gato marca dentro de la casa su dominio urinario, como ha hecho hoy por primera vez. Horroroso, como bien ha recordado Manuel Montero. Se ve que mi gato ha tenido una telepatía con él. En realidad, sucede que está alterado por el celo; pero se ha tenido que quedar en casa por la lluvia. Y la excitación hormonal ha sido incontenible. Le preparo una bronca verbal, con tonos medio-altos. En mi casa, sólo puedo orinar yo.
Es lo normal si la estás pagando.
Saludos.
Grifo
Comentado por: Grifo el 26/4/2007 a las 22:36
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Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 22:28
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Comentado por: Marilyn el 26/4/2007 a las 22:17
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Fabuloso Grifo: Perdone mi indiscreción, pero no he podído resistir la tentación de leer su texto sobre la memoría olfativa, dirigido a Isis. Lo he impreso y ahora lo paladeo in ten sa men te.
Comentado por: play el 26/4/2007 a las 22:15
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Comentado por: knudsen el 26/4/2007 a las 22:00
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MÁS DURA SERÁ LA CAÍDA
Aproveche el rato que empleó Ortega en vaciar los tuppers de la nevera para despedirme de Onagro. El pobre había sido pillado por nuestro indiscreto cosocio (abrió la puerta con tal brusquedad, que la placa en catalán -¿recuerdan? “utilitat, firmitat,venusitat”- quedó colgada de un solo clavo, momento en el cual, María le lanzó un zapato con tacón de aguja que se fue a clavar, precisamente, en un hombro del fisgón, y allí se quedó, porque en las enfermerías de los cosos donde yo había debutado, me enseñaron a no retirar nunca un objeto que esté clavado a menos de veinticinco centímetros de la aorta) Onagro estaba en una situación, digamos, heroicamente comprometida, y, mira que da corte que te cacen así, pero el tío, ná, a lo suyo, sin inmutarse, como si allí no hubiese nadie más que él y su churri. Es lo que más admiro de don Onagro, su capacidad para mirarle a los ojos al leopardo sin pestañear. Cerré la puerta en el acto y arrastré a Ortega lejos de allí.
“Ande, vaya a comer un poquito, que tenemos un viaje largo por delante”, le sugerí, y me fui a empaquetar mis cuatro cosas.
Dos horas y cuarto después, cuando creí que don Onagro ya habría terminado con lo suyo, llamé suavemente a la puerta y, entreabriéndola, le rogué que saliese, pero me hizo entrar y, durante una fracción de segundo, la diosa Fortuna me permitió atisbar a María, en su traje de Eva, correr hacia la ducha. Recuerdo que pensé, “küss mich, auf meine feuchten Lippen, küss mich, auch wenn es bitter schmeckt”, y luego le dije a Onagro.
“He dejado casi todo en mi cuarto, tal como le dije por teléfono. Voy a depositar a Ortega en los brazos de Prove, a recoger una cometa, y a echarle una mano al señor Peonza. En unos días estoy de vuelta. “Usted aproveche”, le deseé. Iba a añadir, “que si no lo haré yo en cuanto se descuide”, pero don Onagro me inspira sentimientos tan buenos, que sería incapaz de serle desleal. Nos dimos un abrazo y él me dijo,
“dúchate antes del viaje, knut, que hueles un poco a yegua”. Le obedecí.
En el aeropuerto, Ortega se comportó como un auténtico hoolligan. Intentó pegarle a una chica muy mona que se acercó a hacernos una encuesta. La pobre, en cuanto vio el zapato de tacón ahí clavado, balanceándose al ritmo que Ortega agitaba los brazos, intentó retirarse, pero entonces se dio cuenta de que yo iba con el energúmeno aquel y se me acercó solicitando con su lenguaje corporal algo así como cobijo. Me preguntó cuál era mi actitud ante la mujer. “¿Espaniola?”, inquirí. “Son muy buenas. Sobre todo pal verano.”, respondí, y ya no me dio tiempo a más, porque embarcamos.
Tuve que soportar la vergüenza de ver a Ortega arrasando el carrito duty-free. Se compró TODAS las cremas Juvenal que había en el avión (varias mujeres a nuestras espaldas le increparon por acaparador) y, lo peor de lo peor: un garrafón de cinco litros de una colonia llamada Querelle de Brest, con la cual le dieron de regalo una camiseta de licra muy ajustada y con rayitas azul bebé y blancas que, de inmediato, se enfundó. El momento más atroz fue cuando tuve que ayudarle a que pasara el zapato clavado por aquella cota de mallas acrílica. Un chorrito de sangre le manchó el cuello, pero él se hizo el loco y pasó el resto del (larguísimo) trayecto deambulando pasillo arriba y pasillo abajo para que las féminas (que le escupían por haberlas dejado sin Juvenal), según él, admirasen su firme anatomía. Como hago siempre en estas situaciones, fingí dormir.
Al llegar al Prat nos esperaba un señor catalán. Por fin pude conocer a don Vernon Sop í Calt, el cual, se mostró a su vez tan encantado de conocerme, que, pasando mucho de Ortega, me lanzó las llaves de un jag aparcado en zona amarilla. Fue abrir la puerta y quedarme pasmado. “Du riechst so gut!”, exclamé al ver (y oler), POOOR FIIIN, a las chicas del Wanhattan. Una de ellas me dio una colleja. “Estoy harta de tu imaginación calenturienta y de tus plantones. Vente pacápacá que te voy a enseñar donde está el botón del play”, me dijo después agarrándome por el cuello y arrastrándome hacia el asiento de atrás. Por suerte, don Vernon intervino poniendo cócteles allí donde asomaba su patita una violencia que presagiaba problemas o, como poco, envidias.
Quedé con ellas en vernos por la noche y me dispuse a disfrutar del cacharro, aunque a mí, los coches, o alemanes, o japoneses; lo demás me parece camelillo.
Tiré derecho para una casa por allí donde el tranvía. Era la del doctor Buenafuente, famoso y archimillonario inventor de los preservativos.
Según dijeron Ortega y Vernon, ahora la ocupaban los brisones.
Les espiamos por unos ventanucos. Allí estaban todos, menos el gigantón de los modales sarasiles. Puse la oreja,
“Vamos a cambiar el mundo por la palabra. El ser, al cuerno. Ahora nos debemos al debe”, discurseaba Azúa, en aquel momento.
“Y ¿qué hay del haber?”, interrumpió un extraño personaje vestido de señora mayor y con unas gafas de culo de vaso como para prestarle tu rifle de repetición en un cuarto cerrado.
“El haber lo pone Axel, pero esta vez sin condiciones. Ni aunque nos presione este”, Azúa señaló con un cabeceo a un hombre que, de pie, hablaba compulsivamente por un móvil. Cuando se giró pude ver que era Asier, hablando de negocios en hindi.
“Ese diccionario, vamos a escribirlo nosotros. Y Alfaclara tendrá que publicarlo, le gusté o no a Reyes. ¡Cualquier cosa antes que tener que volver al blog!”, lloriqueó entonces Azúa, y yo me di cuenta de inmediato de que eso le había hecho perder la partida. En efecto, Peonza se dio asimismo cuenta de que en el espacio creado por la debilidad de Azúa, cabía él (“mira que es quejica”, pensé de Azúa, “total por echarles un pienso todas las mañanas a los animalitos”).
“No te preocupes, Félix. Vete por ahí, a Francia, o a París, que ya me encargo yo de esto. Tienes una pinta de estar sufriendo un surmenage, que yo me lo haría mirar”, le aconsejó Peonza pasándole un brazo sobre los hombros. No se me escapó la contradictoria sonrisa que arropaba aquellas frases de apoyo.
“¿Tú crees?”, balbuceó Azúa haciéndose un ovillo sobre un largo sofá negro.
“Malo”, dijo Melas-Matas, “cuando entra en estado felino, mejor rezarle a San Patrick para que no se acabe nunca el whisky”, salmodió. Luego se sirvió uno triple y se acomodó sobre el regazo de RSF, el cual vestía a la sazón, un tutú de ballet clásico.
En ese momento el móvil de Ortega sonó a un volumen estrepitoso: “choví, chová, cada día yo te quiero más, choví,choví….” El cacharro aullaba cada vez más alto, y, como era de esperar, a los pocos segundos, teníamos encima a un segurata apuntándonos con un pistolón. Lo mejor de todo fue que Ortega contestó como si nada,
“Hola, Prove. Sí, ya voy. ¿Una foto? ¿Para qué, si ya estoy en Barcelona? Que sí, sí. Que sí, te lo prometo. Antes de las doce. Puntual, claro. Puntual como a ti te gusta…¡Que sí, por Dios, que ya lo he oído! ¿La basura? ¿Y no podrías tú bajarla…? ¿Qué me vaya a hacer qué por un negro? ¡Oye, que llevo una camiseta de Querrelle que te vas a ..! ¿Prove? ¿Prove?” Yo sé que se disponía a decir, “Ha colgado”, pero el gorila, que no era otro que mi conocido oso del Pirineo, no le dio tiempo. En lo que tarda una chica buena en olfatear a un degenerado como nosotros, el oso nos propinó tres culatazos como tres soles, y allí nos derrumbamos don Vernon, Ortega y el menda, y yo, encima, sin haber almorzado.
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Comentado por: knudsen el 26/4/2007 a las 21:43
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Comentado por: melusina el 26/4/2007 a las 21:42
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Ortega, leí todo el artículo. No sé … no conozco a ningún ateo que crea en la religión, y usted? Tampoco sé a donde va con el ejemplo del Nazismo como la posibilidad de haber sido una religión. Se extiende tanto en esto que uno empieza a sospechar. Por último trae a Ann Culter a toda esta discusión. Esta señora es una histérica ; impone su opinión a fuerza de gritos y si es necesario puñetazos.No tiene credibilidad.
Comentado por: chiqui el 26/4/2007 a las 21:27
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Ateismo/religión.
Un artículo que me ha hecho pensar.
Considera que los ateos deben dejar de "creer" en la religión y considerarla una forma más de ilusión, a tener en cuenta únicamente cuando y por el modo en que afecta a la realidad.
Entre otras cosas dice: tras la segunda guerra mundial los aliados erradicaron el nazismo de Alemania. A la gran mayoría nos parece bien. En el caso de que Hitler se hubiera presentado como un enviado de Thor y el nazismo hubiera sido una religión, ¿nos seguiría pareciendo bien su supresión o lo acusaríamos de intolerancia?
En el caso opuesto, abundan los pofesores marxistas, que adoctrinan a los estudiantes en las universidades. En caso de tratarse de una religión, ¿nos parecería bien? Alguien trató de erradicarlo. Se conoce como Mccartismo y los que se opusieron a él están del mismo lado que los que combaten el creacionismo.
¿Deben las "ilusiones" religiosas ser discriminadas positiva o negativamente respecto a otras?
http://unqualified-reservations.blogspot.com/
Comentado por: ortega el 26/4/2007 a las 20:32
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Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 20:28
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Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 20:27
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Frase de la tarde que cae hacia la noche:
«Hay geografías con predominio de prados, lagos, cumbres, costas, en las que pueblos enteros han sucumbido a la descomposición moral y a una forma perversa de felicidad pedagógico religiosa. Cuando se viaja o reside en tales lugares es conveniente mantener las ventanas cerradas, leer mucho a Dostoievski. Utilizar gafas oscuras y alimentarse con latas de conserva. Sobre todo evitar, como a Satanás, todo cuanto se asemeja a una excursión, una merienda, un baile; los efectos son terminales.»
Comentado por: Onagro el 26/4/2007 a las 20:18
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Por cierto... por cierto, que leo en el Mundo que el sr. Gil Bera ha quedado segundo en un premio literario que ha sido concedido al alcalde de Venecia, un esteta, por cierto... y por cierto que como el sr. Gil Bera resulta que se dejaba caer por estos lares in illo, pues haber si se deja caer de nuevo y extracta algo de su libro o hace una crítica aunque sea objetiva, claro, no voy a pretender que..., por cierto, que se me ha pegado lo de por cierto del Mariñas, sí, el periodista del corazón.
Saludos
Comentado por: vic el 26/4/2007 a las 20:13
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Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 20:01
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En el libro han puesto un acento en incognito. Esto es como cambiar Letizia por Leticia. ¡Malditos! Lo habéis fastidido todo. ¡Malditos! ¡Iros al infierno!
Es broma. Un poco caro, eso sí, el libro, pero ha quedado muy adecuado.
Comentado por: Tipo de incognito el 26/4/2007 a las 18:38
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Sospecho que huelo a gato. Durante años tuve un ejemplar cariñosísimo que dormía conmigo y podía estar minutos y minutos acicalándome la mano con su lengua rasposa. Recuerdo el olor de su pelo recién lamido, y si no huelo así, bien me gustaría.
Comentado por: Al59 el 26/4/2007 a las 18:22
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Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 18:07
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Jellylorum ¡Oh, miau god!
Sigo prefiriendo, ¡Ven, Ortega, mira qué sardinita te traigo! y el gato se relame y ronronea achicando sus ojos verdes...
Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 17:49
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@ Isis
El otro día quedé con una vieja amiga y al abrazarme me dijo: "Hhmmm, hueles a Melusina", y sonrió. Gracias (o no) a la alergia galopante que me acompaña desde siempre, hay olores que no distingo y otros que se resaltan intensamente, sin saber muy bien por qué.
Creo que huelo a colonia de niños; siempre tengo un bote de tamaño familiar a mano y después de cada ducha me reducho con él. Recuerdo las friegas de mi padre en la espalda.. ¡qué agradable sensación!
Estos últimos meses huelo a cloro. Hoy, además del cloro, huelo por todas partes el desodorante del cachalote número uno. Iba detrás de él, atravesando las burbujas que dejaba como rastro, y se me ha metido su olor por todos los poros del bañador. Es como un olor verde y fresco que me relaja y me hace sonreír.
Guardo una muy pequeña colección de olores; lo que me gusta atesorar son tactos, suavidades... las sábanas que tenía de niña, mi esquina preferida de la almohada, los lóbulos de las orejas...
Comentado por: melusina el 26/4/2007 a las 17:45
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@ Isis
A tener en cuenta.
The Naming of Cats
The Naming of Cats is a difficult matter,
It isn't just one of your holiday games;
You may think at first I'm as mad as a hatter
When I tell you, a cat must have THREE DIFFERENT NAMES.
First of all, there's the name that the family use daily,
Such as Peter, Augustus, Alonzo or James,
Such as Victor or Jonathan, or George or Bill Bailey -
All of them sensible everyday names.
There are fancier names if you think they sound sweeter,
Some for the gentlemen, some for the dames:
Such as Plato, Admetus, Electra, Demeter -
But all of them sensible everyday names.
But I tell you, a cat needs a name that's particular,
A name that's peculiar, and more dignified,
Else how can he keep up his tail perpendicular,
Or spread out his whiskers, or cherish his pride?
Of names of this kind, I can give you a quorum,
Such as Munkustrap, Quaxo, or Coricopat,
Such as Bombalurina, or else Jellylorum -
Names that never belong to more than one cat.
But above and beyond there's still one name left over,
And that is the name that you never will guess;
The name that no human research can discover -
But THE CAT HIMSELF KNOWS, and will never confess.
When you notice a cat in profound meditation,
The reason, I tell you, is always the same:
His mind is engaged in a rapt contemplation
Of the thought, of the thought, of the thought of his name:
His ineffable effable
Effanineffable
Deep and inscrutable singular Name.
Comentado por: ortega el 26/4/2007 a las 17:12
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Isis, de nuevo mi admiración por su feliz ingenio. A mi suelen decir que huelo a limpio o a lavanda, por la colonia que uso. Pero me parece que el olor no depende nunca del todo de uno.
Comentado por: Vice el 26/4/2007 a las 17:10
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Cuando me escapé de casa jovencito debí dejar una nota diciendo algo así como os quiero mucho pero no aguanto más. Como Albert Pla. Mi gato cuando volvía después de sus vacaciones, para congraciarse, traía algún ratón a la puerta. En todo caso mi escapadilla no puede ser más afectuosa y umbilical, a estas alturas. Vuelvo esta misma noche, seguro.
Comentado por: Manuel Montero el 26/4/2007 a las 16:33
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Me quedo con la idea de ser un gato de la procesión de Isis. ¿Saben ustedes que pueden ser, los gatos, muy ambivalentes y contradictorios en lo tocante al olor? En ciertas situaciones señalan y hacen notar su territorio oloroso. Pero, cosa que no hacen los perros de ninguna especie ni oficio, a veces tienen el impulso de ocultar, de enterrar, lo que pueda oler excesivamente. Ahora mismo, en el forum o blog o como se quiera llamar, de la galería Saatchi de Londres, se está tocando el tema de los gatos (en la escultura, concretamente). Para practicar un poco de inglés puede merecer la pena darse una escapadilla.
Comentado por: Manuel Montero el 26/4/2007 a las 16:12
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Grifo@ eso que usted dice es lo que yo quería decir sobre los olores. Qué bien lo dice usted. Ah, y yo también seguí fumando. Nos queda la memoria y por eso quería yo que la gente, nuestras co-criaturas me explicasen su olor, para guardarlas. Sólo era eso y no cotillear sobre cosmética. Me contaron una vez que -y seguro que usted ha oído hablar sobre ello-, los humanos, todos, antes poseíamos un olfato parecido al de algunos animales irracionales pero que, con el tiempo, hemos perdido la capacidad de reconocerlos y que a fuerza de limpieza, por ejemplo, hemos perdido nuestros propios olores, los que antes nos hacían únicos, como las huellas dactilares. Una cosa es lavarse y otra quitarse las bacterias buenas de nuestra dermis, como les ocurre a los pobre cirujanos que andan siempre con problemas en la piel de sus manos. Bueno, algunos dirán que es parte de la evolución, como haber dejado de mover las orejas.
Una abrazo y un besugoqueo.
Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 14:17
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Hola, Tod@s:
Acabo de contar, en el blog de G. Luri, un caso que pensé que podría hacer gracia a cualquiera. Y voy y os lo cuento. ¿A quiénes mejor?
...Me atrevería a contar algo que me ha sucedido ayer; y que parece una variación sobre el mismo tema de lo que cuenta hoy Gregorio Luri: el hallazgo de un libro misterioso y también misteriosamente anotado.
Ayer, por la tarde, en un tren de cercanías, reparé en un librito, sucio y desencuadernado, que viajaba solo entre desechos de periódicos, hojas tiznadas y basura medioambiental.
Se trataba de la curiosa edición de 'Haschisch', de Walter Benjamin, un profeta de la nueva farmacia, editorial Taurus, 1980, traducción de Jesús Aguirre... En fin, como para preguntarse qué hacía ahí una cosa así, abandonada y sin dueño. Era como un cachorro malparado. Con todo el cariño, lo metí en mi bolsa mientras el libro ronroneaba de placer. También está anotado, y profusamente. Pero no sé por quién: ¿Era un pasota...? ¿O era un científico con sentimiento de culpabilidad por haberse fumado un porro en el fin de semana en que encontró el único ligue de su vida, del que quisiera desprenderse hoy...?
Saber consuela. Pero ignorar y suponer excita.
Saludos.
Grifo
Comentado por: Grifo el 26/4/2007 a las 14:08
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¡Vaya por Dios!, nunca llueve a gusto de todos.
Sí, después de la gimnasia inguinal acostumbro a quedarme dormido y, claro, la realidad siempre suele resultar peor de lo que me la había imaginado. ¡Dejarme solo…! Que me lo digan de Ortega, bueno, pero de Knud jamás me lo hubiera imaginado.
Comentado por: Onagro el 26/4/2007 a las 14:04
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Comentado por: ortega el 26/4/2007 a las 13:41
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MÁS DURA SERÁ LA CAÍDA
Decidimos no avisar a Onagro. Cuando asomé la cabeza a su dormitorio y lo vi durmiendo con una expresión de felicidad envidiable, me supo mal despertarlo. Lo mismo debió de pensar María, que me ordenó silencio, llevándose el índice a los labios, como en esos avisos de las salas de espera de los hospitales. Me fijé en que, al contrario de lo que pasa en el cine, era Onagro el que tenía la sábana subida hasta los sobacos, mientras que la de la chica no pasaba de su cintura. La realidad siempre supera a la ficción.
Estába ya en el taxi, con Knud y camino del aeropuerto, cuando el danés me sacó de mi ensimismamiento en aquella imagen de felicidad talámica.
"¿Barchelona vuelta por qué?", preguntó sin demostrar mucho interés. Parecía acompañarme a falta de algo mejor.
"Vamos a meternos en la boca del lobo, Knud, le dije. Se trata de todo o nada"
"God", dijo sin demostrar ninguna emoción, y se echó a dormir hasta el aeropuerto.
Una vez llegados y facturados, corríamos hacia el embarque cuando una mujer de tronío nos abordó.
"Disculpen, dijo. Soy de la sección femenina de CCOO y estoy haciendo una encuesta sobre las actitudes masculinas respecto a la mujer ..."
"Mire, señorita, contesté con el mal humor que me acostumbran a provocar los aeropuertos y las prisas, las mujeres ... para la cama ... ¡y no todas!"
Se quedó atrás, lamentándose de que hacía falta levantarse con mal pié para encontrar tamaño cretino.
"¿Tú xiste, verdat?", me miró Knud, que en el fondo es un sentimental.
"¡Yo pollas!", le grité lo suficientementa alto como para congelar la sonrisa de la azafata que nos deseaba buen viaje.
Una vez sentados y antes del despegue, llamé a Vernon.
"Manhattan", contestó una voz femenina. Todo eran pegas.
"Que se ponga Vernon Sopicaldo", dije a modo de saludo.
"Ha salido a comprar una máquina de abdominales, explicó amablemente. Yo soy Play. ¿Puedo ayudarte?"
Respiré hondo. A veces el destino nos envía ciertas pruebas para nuestro bien.
"Mire, señorita. Le dice al barman que entre en mi correo electrónico, ortegaga@piratel.com y que imprima una invitación que ha llegado a nombre de Chochito"
"¿Ortegaga, Chochito?", preguntó, como si estuviera anotando.
"Si mujer, Chochito. ¿Es que hablo chino?", me impacienté. La azafata se acercaba, diciendo que no con la cabeza.
"Bien, ya está", me informó la tal Play.
"Y dígale que me informe del lugar de la conferencia. Nos veremos allí para...", intenté concretar.
"Lo siento, señor, me amonestó aquella repartidora de cacahuetes. Tiene que apagar el móvil"
"Ya está apagado, ¿lo vé?, le espeté golpeando con el puño el chisme. Era mi señora. Uno de los niños se ha tragado todas mis viagras, pero a usted eso le da igual, ¿me equivoco?"
Se marchó ruborizada, creo que del enfado. Los pasajeros más cercanos me miraban con reprobación.
"Sshhh, me susurraba Knud. Ahorra no bronca, onche eze, achtung"
"O me hablas en cristiano o te callas", le dije. Se encogió de hombros y se echó a dormir.
Durante laas cinco horas del vuelo, con las prisas y por ahorrar estábamos viajando vía Milán, como un par de carods cualquiera, me fuí tranquilizando. Debe ser cosa de la adrenalina. En las situaciones de ansiedad, se me dispara la mala leche. Cuando menos, pensé, tengo tanto derecho a esa excusa hormonal como cualquier mujer.
Para nuestra sorpresa, al llegar al Prat, Vernon nos estaba aguardando. No sólo me dió el pase, sino que sabía ya el lugar de la presentación y había traído todo lo necesario para prepararme mi habitual sling en el coche. Para poder mezclar como es debido, dejó el volante a Knud.
"¿Le dejarás conducir tu jag a este tío?", no me lo acababa de creer.
"Tiene muy buenas manos, me contestó con tranquilidad. La presentación del diccionario es mañana, continuó, en la librería La Comercial, ¿la conoces?"
"¿A ti que te parece?", contesté mientras paladeaba el cocktail.
"Está por la Villa Olímpica. Es un antiguo matadero, reconvertido en libreria, restaurante y sauna", me informó.
"Habrá que esperar", concluí.
"Depende, sonrió Vernon. Sé de buena tinta donde se reúne esta noche todo el grupito, para preparar la presentación. Parece algo misterioso. La desaparición de los escritores, tanta preparación, invitaciones confidenciales..."
"Y dos fiambres...", le informé.
"¿Cómo?", se sobresaltó el barman.
"Ya te contaré cuando acabe de ligar todos los cabos. Ahora Knud y yo nos vamos al lugar de esa reunión, a ver si pescamos algo", decidí.
"Comerr primegro", se quejó el chófer.
"¿Y yo?", preguntó Sopicaldo.
"Tú mejor te vuelves al Manhattan. Nos servirá de cuartel central", me puse en plan mandón.
Siguiendo las instrucciones de Vernon, salimos de la Ronda Norte a la altura del Tibidabo y, tras parar a comprar un bocata de salmón para Knud en Casa Paco, subimos montaña arriba, hasta llegar a una gran mansión, construída en su tiempo por un farmacéutico de pastillas pequeñas e ideas grandes.
"¿Pero, esto está habitado?", pregunté ante el aspecto abandonado del lugar.
"Si estoy bien informado, éste es el centro de operaciones de los conjurados", contestó Vernon.
"Pues venga, Knud, dije. Acaba de comer y vamos"
"Jawohl", masculló con la boca llena. Cuando se excita le sale el alemán.
No nos fué difícil saltar la valla metálica y acercarnos con el mayor sigilo posible al edificio. Afortunadamente no apareció ningún perro. Ya cerca de la casa distinguimos una luz proveniente de lo que parecían las ventanas de los sótanos. Gateamos hasta ellas y pegamos la nariz al cristal de una.
Vimos una gran habitación, sin duda restaurada en fecha reciente con el material más moderno. Con grandes letras estaba escrito el la pared WANDERS DEL MUNDO.
Pantallas de plasma cubrían el resto de la estancia y en su centro había un gran panel de mandos, con las habituales lucecitas, una fijas, intermitentes las otras. Y justo frente a nuestra ventana, sentados en unos sofás de piel negra, pudimos ver a Félix de Azúa, Edgardo Peonza, Kike Melas-Matas, Perico Ferrero-Rocher, RSF, Germán Pscht y, de pié, hablando por el móvil, a Asier.
Unas urnas, colocadas sobre pedestales, contenían cabezas humanas seccionadas. Pude reconocer las de Angelina Jolie, Julio Iglesias, Antonio Gala y la de ese músico que se llama como un presidente autonómico.
"Lo de las cabezas iba en serio", no pude evitar exclamar.
"Falta gogdo más jefe", susurró Knud.
"Calla, le dije, a ver si conseguimos oir algo"
Afortunadamente, la reforma no había incluído a los cristales, que eran finos como el papel.
"Mañana es el gran día", dijo Pscht.
"Aún me arrepiento de no haber fichado al rubiales, se lamentó Peonza. Y el tonto de su jefe se acabó escapando. Quizás habría que esperar"
"¡Vaya policía!, exclamó Pscht. Otro ejemplo del fracaso de Zapatiesta"
"No empieces otra vez, Germán, dijo Azúa. Ni tú tampoco, Edgardo. Ya no podemos esperar más. Como se ve que a vosotros no os llaman Juvenal, ni facha. Ni habéis pactado con el de los calcetines amarillos escribir un blog a diario, como un esclavo de Carrara."
"Tampoco es para tanto, Félix, dijo Melas-Matas. Todos hemos hecho nuestros sacrificios. Mírame a mí, que he tenido que dejar de beber para que dejen de considerarme un borrachín simpático y me tomen en serio como escritor"
"No compares, Kike. Yo me tengo que currar cada día un texto y luego enviar más de cien comentarios con diferentes apodos para que la cosa no decaiga. ¿O queréis que mi blog parezca el de Reyesmagos? Ya me he cansado de hacer el ridículo. No puedo ni silbar"
Hizo una pausa para desenvolver una mantecada de Astorga, tomada de una gran caja situada sobre la mesa central. Creí que iba a hacer un chiste, silbando con la boca llena, pero siguió hablando.
"¿Os pareció poco lo del jurado Axel? ¿Os queréis pasar la vida leyendo lo que escriben analfabetos como el hermano de éste?, señaló a Asier que, ajeno a la conversación seguía hablando por el móvil. ¿Que sólo exista esa poesía obra de hombres? La poesía no viene de la conciencia del poeta, sino de su coraje. Hemos de cambiar los meteoros y la poesía volverá."
"Crees que la vida es incendio,
que el progreso es erupción,
que en donde pones la bala
el porvenir pones.
No", recitó Periko, con lo ojos cerrados.
"No me vengas ahora con Darío, replicó Azúa. Ha llegado la hora de acabar con los disimulos, de dejar de ocultar las bajas. Se acabaron los diccionarios del ser, ahora tocan los del debe. Será la realidad la que refleje a las palabras, no al revés. Y esas palabras las escribiremos nosotros. Así cambiará el mundo y no como se creen esos Hermanos de la Doctrina Cristiana". Señaló las urnas con las cabezas.
"¿Oches Jortegag? dijo Knud, dichionarrio parra soplador"
Oliéndome las proporciones de lo que hablaban, me arrepentí de haber entrado en la casa.
"Esto es un lío de padre y muy señor mío, Knud. Vámonos. Me parece que moriré sin entenderlo", dije.
"O inmediatamente después", rió una voz a nuestras espaldas.
Nos dimos la vuelta. Un tipo enorme, que me recordó a Fortunio Bonanova, nos apuntaba con una pistola.
"Gogdo", dijo Knud.
"No me digas", contesté poniéndome en pié y levantando las manos.
(continuará)
Comentado por: ortega el 26/4/2007 a las 13:38
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La verdad que tiene un punto eso de que la CRIATURA -cuya madre es del blog- equipare el BESUgo al BESUqueo de los muchos ósculos seguidos; cuya suma, lógicamente, resulta ya una unidad mayor, un beso grande.
Comentado por: Onagro el 26/4/2007 a las 13:19
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Joaquinita@, encanto: la recién descubierta 'super-tierra' gira, ¡en 13 días terrestres!, alrededor de su estrella, una enana roja, un sol tibio y desengañado. Es cinco veces más pesada que nuestra Tierra (parece una gota de metal). Y no podríamos dar un paseo sobre su superficie sin sentir agujetas a los dos pasos. Según el tamaño de un planeta sólido, así la capacidad de su magma rocoso de producir SiO2, Cuarzo. La Luna carece de cuarzo por ser pequeña. Marte contiene un poco en sus rocas basálticas. La Tierra tiene mucho cuarzo, aunque no cordilleras de cristal de roca. La supertierra, si dispone de un magma rocoso como los dioses mandan, levantará sus orgullosas cordilleras del más puro cristal de cuarzo. Imaginad: las montañas serán racimos de prismas gigantescos, las sierras serán como nuestras geodas y pegmatitas, pero de tamaño planetario. Y el sol transparentará por ellas sus hogueras crepusculares en un atardecer eterno.
Necesito irme a ese planeta inmediatamente. Los grifos sobrevivimos gracias al cuarzo (podéis creer que me encuentro rodeado de cuarzo y material silíceo). Ando buscando un planeta así. De momento, no puedo. Pero, cuando me haga mayor..., quién sabe.
Para información sobre el nuevo planeta:
http://antwrp.gsfc.nasa.gov/apod/
Isis @ : Ya he perdido el olfato. Pero, en tiempos, lo tuve y muy sensible. Me dedicaba a oler como cualquier especie de la fauna. Relacionaba olores, constituciones físicas y temperamentos. Las personas se convirtieron en olores. Pude detectar. Me convertí en un perro policía. Y deseaba ardientemente ser descubierto por la policía y respetado como animal irracional. Quise ser empleado por los agentes y poner a prueba mis capacidades, superiores a las de un perro porque yo, además, podía describir mis sensaciones sin necesidad de ladrar y molestar a los vecinos.
Pero nunca lo hice... y seguí fumando...
Hoy sólo tengo la memoria. El olfato es el sentido de la memoria. Los olores jamás se olvidan. Ni creo que la memoria que los recuerde pueda apagarse. Los olores no sólo desafían el espacio. También vencen al tiempo.
Por lo demás, me encanta todo lo que vienen escribiendo.
Saludos.
Grifo
Comentado por: Grifo el 26/4/2007 a las 13:18
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Knudsen@ Otra vez gracias. A lo mejor pierden frescura y rima, pero traducidos ganan un montón. Son muy bonitos.
Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 12:02
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Onagro@ Me ha hecho mucha gracia la inclusión de la vieja entrevista a Azúa. He recordado que al leerla, en 1998, me compré alguno de esos libros que a él le habían enseñado tanto (Diderot, por ejemplo) y me emocioné al comprobar que alguno de ellos también los había leído yo. Poco a poco fui comprendiendo eso de quererle tanto.
Gracias por recordármelo
Un fuerte besugo
Isis
Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 11:59
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la traducción:
"cuando te olvides de julio
y cuando todo suceda y pase,
entonces no me tendrás,
y cuando yo no esté,
sólo entonces sabrás,
que el pan y el vino,
y la noche y el día,
son necesarios
para que exista el sueño"
Comentado por: knudsen el 26/4/2007 a las 11:58
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@ isis
unos versitos en serbocroata entrecomillados:
"kad zaboravis juli
i kad sve se desi i prodje,
tada bih da me nemas
jer, kad me ne bude,
tek tada ces znat
da su hljeb i vino,
i noc i dan,
potrebni za san."
Bijelo Dugme
Comentado por: knudsen el 26/4/2007 a las 11:53
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Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 11:50
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Para añadir a la lista de Vernon.
Publicado por: ortega | 04/01/2007 14:14:56
LECTURAS RECOMENDADAS
El jueves 10 de septiembre de 1998, Arcadi Espada entrevistó a Félix de Azúa en El País. Motivo/excusa: la aparición de "Lecturas compulsivas".
En un pequeño recuadro, se lee:
"Puesto Félix de Azúa en el brete juguetón (sic)de elegir los siete libros que han hecho de él un hombre, señala:
LA ILÍADA: "El canto más extraordinario que se ha escrito a la alegría de vivir"
MÍO CID: "El momento más emocionante de la lengua castellana"
OBRA POÉTICA DE FRAY LUIS DE LEÓN: "La belleza pura"
HAMLET (Shakespeare): "El equilibrio perfecto entre filosofía y poesía"
EL SOBRINO DE RAMEAU (Diderot): "Condensa todo lo que será el nihilismo moderno"
DEMONIOS (Dostoieski): "El mal"
OBRA POÉTICA DE HÖLDERLIN: "Nosotros. La única luz posible sobre nuestro siglo"
Una frase de la entrevista: "Me parece una falta de respeto que un escritor escriba sobre sus compañeros. Porque en realidad, cuando uno opina sobre ellos siempre está pensando en su propio trabajo, en cómo lo habría hecho él".
Otra: "Hacerse una idea del mundo, o hacerse simplemente una idea, depende de la lectura. Contra lo que la gente cree, el habla depende de la lectura y no al revés. Quien no sabe leer, no sabe escribir y no sabe hablar, y quien no sabe hablar es un loco que está a merced de los demás."
@ Pnin, me gustó mucho eso de que Onagro sea en realidad On-agro. Yo a este hallazgo le voy a terminar por sacar mucho partido y si no ¡al tiempo!
Un abrazo
Comentado por: Onagro el 26/4/2007 a las 11:48
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Vernon S. En cuanto me pueda agachar le prometo hacer una lista de mis libros. No de todos, sino de aquellos que dejaron un aroma en mi persona. Claro que muchos los cogí de la biblioteca y de nada vale agacharse para recuperar la memoria...
Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 11:48
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Comentado por: knudsen el 26/4/2007 a las 11:43
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Comentado por: knudsen el 26/4/2007 a las 11:40
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CIENCIA DIFUSA
La mente es como una cebolla, nos lo han dicho muchas veces. Los conocimientos se van cubriendo unos a otros y se mejoran a veces. La cebolla crece. Pero la mente, con el tiempo, se vuelve más resistente a la novedad y termina siendo una piel oscura y brillante (la pátina, dicen) que no deja absorber nada más hasta que después sueles morirte asfixiado por las manías y el llanto ácido de nuestro propio jugo. También, cuando te haces viejo, la cosa se desbarata, el orden de las capas se pierde, te olvidas de lo reciente y vuelve el pasado: aquella textura tan tierna, redondita y verde de la memoria. Ahora comprendo el porqué de llamar Cebolleta al abuelo que contaba historias... Por eso será que llegan los recuerdos y las frases que un día no comprendimos. Ahora sé que las dejaron allí nuestros mayores para cuando hicieran falta. Precisamente ahora me ha llegado una desde el pasado. Me lo decía un profesor “Cita, hija mía, cita. No dejes nunca de citar, no olvides fechas y todo eso que llena y ceba tan bien los textos” Pero yo, nada, seguí con la costumbre de olvidar las fechas, los nombre y los lugares donde había encontrado la información. Mis tesis no se parecían en nada a un libro de Cátedra, llenos siempre de notas al margen hasta el punto de hacerte perder el hilo de “Rinconete y Cortadillo”. Ante eso, estaba claro, mi disertación perdía mucho, no tenía interés alguno para el lector ni para el vecino. Lo importante, me decía, es citar nombres, a ser posible extranjeros, y si son alemanes alcanzarás la gloria. También es importante la fuente, no se te ocurra nunca citar una experiencia propia y mucho menos una de tu abuela ¡Eso jamás! Comenzarán a mirarte como a una pobre diabla sin cultura que echa mano de su pobre vida protozoica para explicar el universo. La cosa no es tan difícil, me decía, cómprate una agenda. Apunta fechas, nombres. Cuando escribas o hables busca la manera de meter una cuñita con una cita; no importa si es una estupidez, una tesis mil veces rebatida o algo que no tiene valor alguno “Como dijo Herman KLUEPPEL, en una de sus cartas a Martin berghuis: Los zapatos hay que comprarlos por la tarde porque el pie está más dilatado” Éste es un ejemplo estupendo para colar un consejo de tu tía Petronila que en gloria esté. Y así todo. Te lees el periódico y mejor aún si compras revistas de esas que leen los hombres y que aburren tanto a las chicas porque no tienen fotos y deslizas la fuente cantarina. Ejemplo “ Estaba yo subrayando un ejemplar de Psiquéva y preguntándome si podríamos, en efecto, defender la tesis de que la filosofía es una ilusión universitaria, la vestimenta para favorecer una comodidad de clasificación, cuando, dejando a un lado a Lacan, me di cuenta de que llovía y tenía ropa tendida...”
No vale de nada procurar naturalidad o citar autores palentinos. Lo realmente importante es poner cuñas, como las enfermeras en los hospitales, pero con más enjundia. La parte más difícil, a mi entender, era incluir cifras. Pero resultó que no, porque las revistas, los periódicos y no digamos El Marca, están llenos de cifras y cuadros con la evolución del índice de impacto, los indicadores y esas cosas tan bonitas. Conviene no olvidar tampoco las siglas ¡Qué maravilla! y cuánto juego dan: “El IPDN incluye un estudio en su último informe trimestral sobre la pésima calidad de los potitos Mestriñe pues los de pera saben a piña y viceversa.” Podría alargarme hasta el infinito y más allá, pero no quiero aburrirles con tanta llanura unicelular.
El caso es trufar el texto de letras poco usadas, nombre impronunciables y siglas misteriosas con datos refutados por los antes citados y sobre todo añadir textos en otros idiomas añadiendo frases como: “De mismo autor nos encontramos con esta simpática cita..,” y luego soltar el texto en serbocroata entrecomillado o con corchetes o da lo mismo. Da lo mismo, sí, si algún incauto se empeña en descifrar el texto y sacar conclusiones. Posiblemente no llegará a ninguna parte, o sí, pues estará seguro de haber ascendido al Olimpo.
Una nota importante: También me recomendaron encarecidamente que leyese la contraportada de todos los libros y las guardas con los datos y bibliografía de los autores. Esto da mucho, mucho caché porque podrá usted citar sin ser pillado, me decían, ya que los demás tampoco se leyeron los libros.
Si me acuerdo de algún consejo más, no dudaré en hacérselo llegar.
Un saludo de parte de los gatos
Isis
Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 11:39
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Esta mañana mis riñones se han puesto serios, me han mirado (¿cómo miran los riñones?) y me han dicho en tono severo "Ni se te ocurra doblar el espinazo hoy, ni aunque aparezca Azúa por la puerta con jersey rojo te lo consentiremos, pues te quedarás doblada y no es postura para saludar a nadie. Así que me he quedado sentadita y leyendo. También ahora a ustedes. Qué bonitos versos Knudsen, qué buena selección Vernon S. A ver si tengo tiempo y les escribo una mía.
También, muy temprano, serían las siete, he leído el blog de Chiqui.
Ahora les adjunto unas tonterías que escribí anoche después de hacer algo medio mágico (ya les contaré en qué consistió)
Ahora les dejo con una pregunta que mi hija me ha formulado esta mañana:
-“Mamá, ¿qué es un besugo?”
- “Un pez” he respondido yo.
-“Ah, vale, creía que era un beso muy grande”
Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 11:28
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Vernon, me anima usted a releer tan gratas coincidencias.
Una minucia, `Conversaciones en la catedral´, buenísima, pero `La ciudad y los perros´ aún mejor.
Isis, Ortega, Knudsen,
Lo que dice vernon:¡Que dure!
Comentado por: Onagro el 26/4/2007 a las 11:26
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A propósito del AMOR, de ¡VIVA EL PERDER! y de EL PISUERGA, que sigue pasando por donde siempre, terco y tenaz, tauro -¡felicidades!-:
http://1898unplugged.blogspot.com/2007/03/el-origen-de-la-tragedia-antes-de-que.html
«El origen de la tragedia: Antes de que termine mi crónica sobre el final del 18/98 creo que es conveniente que traiga aquí algo que en mi opinión –y en la de bastantes otros- ayuda a explicar lo que ha sucedido en la política española en los últimos años. Se trata de un viejo artículo de periódico cuya influencia, que pronto se hizo notar, aún perdura. He añadido la réplica que ese artículo mereció porque ambos textos, hoy más que nunca, es bueno tenerlos presentes (...)
Os pongo en situación:
Primavera de 2001. Durante la campaña electoral previa a las elecciones al Parlamento Vasco el candidato del Partido Socialista de Euskadi, Nicolás Redondo Terreros, y el del Partido Popular, Jaime Mayor Oreja, han lanzado a la ciudadanía el mensaje de que si consiguen los escaños suficientes gobernaran juntos en la Comunidad Autónoma Vasca, desalojando del poder al Partido Nacionalista que lleva ocupándolo más de dos décadas. El momento culminante de esa campaña tiene lugar en el Kursaal de San Sebastián y consiste en un acto conjunto de los constitucionalistas en el que participan Redondo Terreros y Mayor Oreja junto al filósofo Fernando Savater y a otros intelectuales.
El 13 de mayo se celebran los comicios y por muy pocos votos los constitucionalistas no alcanzan su objetivo. Ha sido una derrota por la mínima, sin duda decepcionante para quienes deseaban un cambio en el País Vasco, pero ese primer intento de entendimiento entre el PP y el PSOE para hacer frente al problema del terrorismo y del nacionalismo podría marcar la senda para un futuro de colaboración entre ambos partidos.
Sin embargo, sólo cinco días después de esas elecciones, Juan Luis Cebrián publica en El País un artículo que sin duda inspiraría la política del futuro presidente del gobierno José Luis Rodríguez Zapatero.»
"El discurso del método"
Por Juan Luis Cebrián
El País, 18 de mayo de 2001
Una de las muchas cosas admirables de la democracia -un hombre, un voto- es que sirve para demostrarnos, por un lado, que la política no es una ciencia, aunque se estudie como tal, y por el otro, que la propia democracia, el gobierno del pueblo, significa lo contrario a la aristocracia, es decir, el gobierno de los mejores, o de los que tal se creen, por cuna o inteligencia. El ejercicio reciente del voto en el País Vasco ha deshecho, así, algunos mitos y enfatizado no pocos errores. Un importante embeleco destruido por las urnas es la suposición de que profesores de sociología y columnistas de periódicos pueden emplearse, sin esfuerzo ni demora, como estrategas políticos, pues, además de analizar lo que acontece, serían capaces de predecirlo o de condicionarlo con sus juicios. Algunos los han expresado con tanta rotundidad, cuando anunciaban un cambio histórico en Euskadi de manos de la alternancia, y ha sido tan evidente la ofuscación con que confundieron deseos y realidades, que hoy prefieren no apearse del machito, afirmando que, antes o después, triunfarán sus tesis, pues sólo han errado en el tiempo. Actitud ésta que recuerda muy mucho aquella famosa frase de Alfonso Guerra, cuando determinó, a raíz de una derrota electoral del PSOE, que el pueblo español se había equivocado. Equivocado o no, el pueblo vasco ha puesto de relieve que, efectivamente, se ha producido un cambio profundo en la dialéctica política de Euskadi, pero de signo contrario al que pretendían los agitadores al servicio de Mayor Oreja, y ahora se abre una nueva etapa que demuestra el fracaso de la estrategia de la confrontación, desarrollada por Aznar y compañía.
Tantas veces he escrito y me he pronunciado contra los nacionalismos que nunca pude suponer me sentiría, en cierta medida, aliviado por un triunfo tan sonoro como el del PNV en las pasadas elecciones. Y esto, no porque concuerde con sus postulados, que no quiero ver progresar, sino porque, como tantos otros españoles, he contemplado con preocupación la batalla verbal -y no sólo verbal- que desde el nacionalismo español se había entablado contra el nacionalismo vasco, alimentando un espíritu casi de cruzada. Lo menos que puede decirse del resultado de las elecciones es que no es casual, sino fruto de una política, a todas luces errónea, diseñada e instrumentada directamente desde Moncloa y que contó no sólo con el beneplácito, sino con el aplauso ancilar del candidato socialista. Tan buen tino ha tenido éste que ha logrado perder para su partido un escaño, al tiempo que ha desdibujado su papel como eventual componedor del conflicto. Esa estrategia que hemos visto naufragar se inscribía en la configuración de un auténtico frente político que ha utilizado partidariamente a las víctimas del terrorismo -incluso a aquellas que, evidentemente, no endosaban para nada sus análisis- y en la satanización del PNV y sus principales dirigentes, a los que se ha llegado a acusar de cómplices de la escalada sangrienta de ETA. Muchos de los intelectuales, valiosos y honestos, arrastrados por la marea de esta campaña hacia las posiciones de Aznar, lo han hecho movidos por sólidas razones morales, preocupados por la discriminación que en la Universidad y otros sectores cívicos de Euskadi se produce contra los no nacionalistas, y por el clima de terror e inseguridad ciudadana creados por ETA y la kale borroka. La amenaza terrorista no se cierne sólo sobre ellos, sino sobre toda España, pero experimentan una sensación de desamparo y aislamiento social que no ha lugar en el resto de la Península. Sus sufrimientos demandan no únicamente solidaridad sino, más que nada, soluciones. Pero su razón moral no avala ni justifica su equivocación política, que comenzó por forzar, mediante todos los medios imaginables a su alcance, unas elecciones que los peneuvistas no querían. Aunque algunos busquen consuelo en el derrumbamiento de Euskal Herritarrok, el corolario de los votos ha sido bien opuesto al efecto buscado: más poder para los nacionalistas vascos, a los que prometían desalojar, y derrota de los partidos que, de manera abusiva, se habían presentado a los comicios como defensores exclusivos de la democracia, el Estatuto y la Constitución, para desgracia de muchos entusiastas de ésta que no concordaban con sus posiciones.
Semejante apropiación indebida de nuestra Carta Magna por parte del PP, que también ha querido adueñarse para él solo del espíritu de la Transición y hasta de la invención de la lengua castellana, nos habla muy mucho del verdadero talante de sus líderes. Acostumbrados al todo vale en la persecución del poder, no paran en barras, y terminaron por convertirse en el asombro de Occidente cuando declararon, con reiterada solemnidad, que PNV y ETA eran la misma cosa porque perseguían los mismos fines, cuando el más elemental manual de la democracia obliga a distinguir entre objetivos y medios. Según los arúspices de la segunda Transición, ensimismados en el recreamiento, a su modo, de las guerras entre carlistas y liberales, esa especie de alianza objetiva entre Arzalluz y los etarras respecto a las metas justificaba dejar fuera de la circulación democrática a los nacionalistas. Del dicho al hecho, el habitante de la Moncloa aplicó hasta el límite la política de acoso y derribo, que tan buenos resultados le diera con el PSOE, propiciando la expulsión del PNV de cualquier foro de diálogo, fueran la Internacional Democristiana o los despachos de sus líderes con el lehendakari, y practicando una especie de política de tierra quemada que ha dejado como un erial el campo que entre todos es preciso, ahora, cultivar. Sin embargo, es difícil admitir que la coincidencia en los fines de PNV y ETA -la independencia de Euskadi- permita por sí sola criminalizar al primero, entre otras cosas porque éste aboga por el separatismo desde prácticamente su fundación, hace más de cien años, y sus famosas dos almas -la autonomista y la soberanista- se resuelven en un solo impulso a la hora del voto. Pero, sobre todo, porque es en los métodos, y no en los fines, en lo que se distingue a un demócrata de otro que no lo es. Diferenciar entre métodos y fines pertenece al ideario básico de las democracias burguesas, por algo llamadas formales; cualquier olvido de tan simple regla esconde siempre una frustración autoritaria. Por lo demás, sería ridículo desconocer que las tendencias al separatismo de amplios sectores de la ciudadanía vasca constituyen un serio problema para toda la población, nacionalista o no, y es inadmisible sugerir que los españoles no vascos apenas tenemos nada que decir sobre eso. Pero hemos convivido con esta cuestión durante décadas, y es probable que lo sigamos haciendo antes de que la situación se decante por una solución no ambigua. Respecto al conflicto de fondo, probablemente lo mejor a que podemos aspirar unos y otros, en el corto plazo, es a ir tirando, clarificando, comprendiendo, conviviendo en medio de un panorama endiabladamente complejo, con lo que el famoso doble lenguaje peneuvista, del que a veces nos hemos quejado, quizá acabe convirtiéndose paradójicamente en una especie de bendición celestial. El fortalecimiento de las instituciones democráticas en Euskadi requiere flexibilidad en el diálogo, y rechaza cualquier numantinismo en los principios. Entretanto, el principal problema de la política española sigue siendo la delincuencia política de ETA y la destrucción del orden público por la kale borroka. Resolver ambas cosas compete, desde luego, al Gobierno de Vitoria pero también, y sobre todo, al de Madrid, por lo que parece urgente un cambio severo en la política antiterrorista inspirada por el PP, hábil en encabezar las lamentaciones de los que sufren y en divulgar culpas ajenas, pero menos en la prevención de los hechos y en la localización y detención de comandos. La instrumentación del caso GAL, y el de los fondos reservados, en su asalto al poder ha tenido indudables consecuencias en lo que se refiere al grado de eficacia de las diversas policías. Es urgente que los respectivos Gobiernos y los partidos políticos democráticos que los apoyan, entre los que todavía el PNV goza de mayor tradición y mejor pedigrí que los populares, lleguen a acuerdos concretos que permitan una más vigorosa actuación de jueces y fiscales, de las fuerzas de orden público y de los servicios de investigación. Al fin y al cabo, tras las elecciones del día 13, cualquiera sabe ya que la violencia política perjudica enormemente los sueños soberanistas del PNV, tanto como los benefició la tregua. El terrorismo es hoy una amenaza para todos los españoles sin distinción, al margen las ideologías de cada cual, y la primera asignatura de quienes nos gobiernan consiste en acabar con él. Para ello, es esencial recuperar la unidad entre los demócratas, cuya fractura en el pasado reciente constituyó un verdadero triunfo de ETA.
No es nada fácil la tarea que se avecina, ni la ha dejado cómoda el cúmulo de despropósitos, mentiras, acusaciones, insultos y arrogancias que, desde todo ámbito, se han vertido durante los días de la campaña. La ocasión merece un derroche de paciencia, de serenidad y de altura de miras, cualidades que no abundan hoy en la gobernación del Estado. De todas formas, Ibarretxe cuenta para emprenderla con un apoyo social impresionante, casi sin precedentes, en la Comunidad Autónoma vasca. Esperemos que administre su rotundo triunfo con mayor templanza que la mostrada por José María Aznar en sus iniciales reacciones después de la derrota. Pues, como dice Montaigne -en frase recordada, días pasados, por Carlos Fuentes- uno puede estar sentado todo lo alto que quiera o pueda imaginarse, pero nadie ha de sentarse nunca por encima de su propio culo.
Una semana más tarde el mismo periódico publica la réplica de Fernando Savater.
“Viva el perder”
Por Fernando Savater
El País 25 de mayo de 2001
No me refiero, claro está, al Alavés. Creo que hay otros subcampeones que también merecen elogio por el modo en que llegaron a serlo y, sin embargo, sólo han recibido pésames o reproches. De modo que vamos a hablar por fin de los resultados de las elecciones vascas del 13 de mayo.
Ahora nos dicen, incluso los que más callaron cuando hablar aún comportaba riesgo de equivocarse o comprometerse, que ya estábamos advertidos. ¿De qué nos advirtieron? De que la forma más segura de no perder es renunciar de antemano a ganar. 'Si no os hubierais hecho tantas ilusiones'... Claro, no cabe duda: el que se resigna a llegar segundo cuando sólo corren dos, nunca tiene sensación de haber quedado el último. El gran pecado de los partidos constitucionales fue creerse capaces de vencer; su intolerable arrogancia, su prepotencia, consistió en no aceptar por primera vez su papel de comparsas y segundones, intentar efectivamente ser también vascos optimo iure pese a no ser nacionalistas, constituir una alternativa válida a quienes llevan más de dos décadas gobernando un país aterrorizado y ensangrentado..., al menos al 50%. ¡Qué osadía! No pretendían cambiar de gobierno, sino cambiar de régimen. Pero al régimen nacionalista, convertido ya tras dos décadas de información y educación por él controladas en 'lo natural' para el País Vasco, radicalizado progresivamente durante su omnipotencia indiscutida e institucionalmente privilegiada, cimentado en un clientelazgo con pánico a la cesantía, no se le podía desplazar ni corregir tan fácilmente. Como mucho, podían dejar de convencer; que dejasen de vencer ya era otro cantar. Una esperanza excesiva. Como dice la milonga, 'muchas veces la esperanza / son ganas de descansar'. Quienes están ya cansados de luchar por lo obvio, por lo que es obvio para la ciudadanía en otro lugares, estaban -estábamos- demasiado esperanzados. Y no han sido el PSOE ni el PP los derrotados en los comicios vascos, sino la frágil esperanza.
Porque se equivocan o mienten los agoreros a toro pasado que hablan de enorme derrota de los partidos firmantes del pacto antiterrorista. ¿De dónde sacan semejante sandez? Con doscientos votos más en Vizcaya, los constitucionalistas hubieran superado en escaños a la coalición de PNV y EA. Tanto el PP como el PSOE lograron aumentar considerablemente su número de votantes respecto a las anteriores elecciones autonómicas y de nuevo se ha acortado la siempre mínima diferencia entre nacionalistas y no nacionalistas. Si nadie hubiera confiado en la posibilidad de un cambio de régimen, ahora podríamos estar celebrando lo obtenido el 13 de mayo a pesar de todos los pesares. ¿O es que ya nadie se acuerda del contexto en que se ha realizado la campaña electoral y la misma votación? ¿Acaso cree de veras alguien que es lo mismo poder ir libremente casa por casa -y funcionario por funcionario, como ha hecho el PNV- que arriesgarse a la pena de muerte por sólo requerir, acorazado entre fuerzas de seguridad, el voto de los amedrentados insumisos? ¿Qué les ocurrió cuando fueron a votar a los candidatos constitucionales, al presidente del Foro de Ermua o quizá a otros menos notorios? Pocos días antes de las elecciones, un catedrático de sociología experto en tales lides me comentó que si se hubieran aplicado a esos comicios los baremos de calidad democrática que los observadores de la ONU aplican en otras ocasiones, difícilmente éstas hubieran cubierto mínimos. Nos responderán: 'Y si eso ya lo sabíais de antemano, ¿por qué pedir elecciones anticipadas?'.
Respuesta: porque así no podemos seguir y no podíamos pedir otra cosa. ¿Acaso íbamos a pedir la guerra civil, como nos reprochaba el propio Ibarretxe?
A algunos escritores y profesores que nos comprometimos dentro de organizaciones cívicas en el apoyo a los partidos firmantes del pacto antiterrorista nos han llovido durante toda la campaña las peores descalificaciones desde el campo nacionalista; ahora, en el día después, se nos zurra también desde otras posiciones, digamos que más... resguardadas. Que hagamos moral, pase, porque es pasatiempo inocuo y edificante, pero ¿quién nos manda meternos en política? En este pintoresco país nuestro, o se lamenta el culpable y cómplice silencio político de los intelectuales o se denuncia a los intelectuales culpables y cómplices que no guardan silencio en política. No es fácil dar gusto a quien lo tiene estragado: si te callas es porque te han dado una sinecura, si hablas es para que te den una sinecura. Y, además, metes la pata, porque eso de la política es cosa demasiado seria para tarambanas como nosotros. De modo que lo mejor es dedicarse a empresario o banquero: así lo que se pierde en claridad de ideas se gana en nitidez de intereses. Seguro que después hacemos política con mayor acierto...
Por equivocados que estuviésemos, sin embargo, los ilusos de Basta Ya, logramos algunas cosillas. No olvidemos que hace menos de un año tuvimos que batallar lo indecible -¡y no sólo contra los nacionalistas!- para movilizar a la gente tras una pancarta que hablase de Estatuto y Constitución. Meses después, los dos partidos mayoritarios de nuestro Estado de derecho firmaron el pacto por las libertades y contra el terrorismo, que refrendaba el Estatuto y la Constitución como el punto de partida institucional contra la violencia. Y así se configuró la posibilidad de una alternativa política en el País Vasco, lo suficientemente creíble como para que ochenta mil votos de EH se pasaran al PNV-EA y le diesen la victoria electoral, debilitando seriamente al brazo político de ETA. ¿Fue un error criticar abiertamente al Gobierno nacionalista, denunciar con abundancia de pruebas sus tergiversaciones informativas y educativas, explicar que ETA no recluta a los jóvenes en la estratosfera, sino en una juventud maleada en el culto impune a la violencia fanática, señalar la insuficiente respuesta policial de la Ertzaintza de acuerdo con testimonios de miembros sindicales de esa policía autónoma, protestar por el secuestro del euskera para fines partidistas próximos a los violentos, documentar el clima totalitario de coacción reinante en muchísimas localidades y el desamparo de cargos públicos o ciudadanos desafectos al régimen nacionalista que sólo recibían de éste la condolencia tras el tiro en la nuca o el coche bomba, pero nunca la mínima comprensión antes? Pues bendita equivocación, porque gracias a ella ya ciertas cosas nunca podrán volver a ser vistas del mismo modo por ninguna persona honrada, incluyendo a los nacionalistas menos cerriles.
De todas formas, hay que reconocer que el nacionalismo tiene bastante suerte. Si se le hacen reproches, por fundados que estén, de inmediato forman parte de una 'cruzada antinacionalista'. Quien denuncia sus abusos no puede ser más que un nostálgico de Ramiro de Maeztu y Queipo de Llano, que cobra de fondos reservados por agitar a favor de Mayor Oreja. La izquierda, esa izquierda arterioesclerótica que ve la falta de sentido de Estado en el ojo ajeno pero no el sectarismo revanchista en el propio, denuncia enseguida el afán uniformador y el atentado contra la diversidad. Habría que recordarles a esos atontados que ciertas 'uniformidades' son logros del progresismo democrático -como la seguridad social o la educación general-, mientras que muchas 'diversidades' no hacen sino enmascarar el privilegio y la discriminación. No me extraña que los nacionalistas vascos, caiga quien caiga y cuantos caigan, sigan votando nacionalista porque nada pierden con ello y temen perder algo cambiando el paso. Es mejor seguir como hasta ahora: lo nuestro es nuestro y lo demás a medias. Mayor madurez no puede darse sin riesgo de putrefacción. Y ETA, que también es muy madura, ha entendido perfectamente el mensaje: hay que seguir arreando, porque los vascos nacionalistas están contra la violencia, pero mucho más contra los que pretenden deslegitimar del todo a los violentos y combatirles sin más contemplaciones que las propias de la legalidad. Tras la bomba a Gorka Landaburu y otro par de intentos fallidos vino ayer mismo el asesinato a tiros del director financiero de El Diario Vasco: ¡y decían que si Mayor Oreja ganaba las elecciones ETA se sentiría más legitimada para proseguir con la violencia! Ahora sí que se sienten llamados a matar a mansalva, porque ya vislumbran que se acerca la mesa definitiva, que no será la de Ajuria Enea, ni siquiera la de Lizarra, sino una mesa petitoria...
Sentirse animado o desanimado ahora es ya cuestión de carácter. Comprendo muy bien a los que, ante el olor y el color de lo que han sacado a flote estas elecciones, sienten la tentación de tirar de la cadena y marcharse dignamente. Pero yo prefiero acordarme de aquel ácrata, 'tipógrafo que fue de La Moderna' en el bello poema de Félix de Azúa, que gritó ante el pelotón de fusilamiento: '¡Viva el perder!'. Y permanezco junto a los que siguen jugando, aun sabiendo que hay tantas cartas marcadas. A los acomodaticios, a los resignados, a los amonestadores que todo lo adivinaron antes que nadie pero procuraron decirlo después, a quienes nos preguntan: '¿Habéis aprendido la lección? ¿Os arrepentís?...', les responderemos la palabra sagrada con la que empieza la libertad: '¡No! Claro que no
Comentado por: Onagro el 26/4/2007 a las 11:18
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@ Isis, Ortega, Knudsen
¡Que dure!
@ Joaquinita:
Cómo me gustaría compartir el milagro de Fairy o secar los platos a su lado…
@Onagro
Un abrazo. Y a su perspicaz amiga, por supuesto.
@ Todos
Antes, libre por un rato de proveedores de bebidas, he estado recordando algunas de las novelas que me dejaron buen recuerdo: Rojo y Negro, La Regenta, Madame Bovary, El primo Basilio, Opiniones de un payaso, Manhatan Transfer, Del tiempo y el río, todo Céline, La conciencia de Zeno, Lolita, El extranjero, Zazie dans le metro, Conversación en la catedral, El obsceno pájaro de la noche, Llámalo sueño, Bella del Señor, Los reconocimientos, El gran momento de Mary Tribune, Antagonía, La conjura de los necios, Pastoral americana, Poderes terrenales, Las correcciones, las novelas de Boris Vian, La habitación enorme de E.E, Cummings, etc.
¿Y a ustedes? Si no es indiscreción…
Comentado por: Vernon S. el 26/4/2007 a las 11:09
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Comentado por: Joaquinita el 26/4/2007 a las 11:00
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ES ADAGIO PROVINCIAL
Es adagio provincial
que todas las cosas son
de Lope: extraño caudal;
más por la misma razón,
vuestras, con aplauso igual:
que yo siempre vuestro fui.
Pues ¿cuál es más en los dos,
si yo cuanto soy os di,
ser todas ellas de mí
o ser yo todo de vos?
Que por reliquias acete
las olivas, me promete
la diferencia del caso,
porque en vos son del Parnaso
y en mí del monte Olivete.
Busqué, en fin, señor maestro,
qué enviaros y mi amor
sólo hallé del caudal nuestro;
más fuera dárosle error,
porque también era vuestro.
L.d.V.
Comentado por: knudsen el 26/4/2007 a las 10:48
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Comentado por: provoqueen el 26/4/2007 a las 10:43
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@ ISIS. No mujer. Empezaré a observar y si reconozco algún olor en particular te lo diré!
@PROVOQUEN. Si te quieres reír de verdad, lee mi blog hoy.
Esto va para todos (sin zanahoria) sólo quiero compartir la cultura de nuestro país
Comentado por: chiqui el 26/4/2007 a las 09:27
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Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 07:53
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@ PROVOQUEN, más correo, sustancioso. Un invitado especial!...no hija, no es Azúa... mejor!
ISIS Y EL OLOR, chica, de la forma que lo pones olemos a cosas distintas durante el día, sobre todo si tienes animales o huerto o un muerto...Yo no me huelo a nada ni el día que me quedo en pijama, eso es bueno, no? Buenas noches.
ENEA, mi tía con la que me crié me aconsejó que no aprendiera a coser porque siempre sería una esclava. Lo mejor era casarse con un hombre que pudiera costearte una costurera en casa. Ninguna de las dos sabíamos donde iba yo a parar! Que risa, costurera aquí!
Comentado por: chiqui el 26/4/2007 a las 02:47
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Venga, no me puedo creer que algunos no sepan a qué huelen...
Yo huelo a Sunflowers desde hace años y a tabaco cuando vuelvo de fumar en sitios ventilados... Esta mañana también olía a albahaca porque he estado cortando unas hojas para el gazpacho. En fin, se puede saber y si no pues se pregunta al primero que pase ¿Podría decirme a qué huelo?, amable viandante.
Buenas noches
Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 00:31
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Revivo, existo, conheço;
E, inda que seja ilusão
O exterior em que me esqueço,
Nada mais quero nem peço:
Entrego-lhe o coração.
1924
Comentado por: fiebre persistente el 26/4/2007 a las 00:30
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Ay, Joaquinita, qué bonito fregote el tuyo, cómo me ha gustado. Ahora suelo fregar poco porque tengo un aparato que lo hace por nosotros. Es tamaño mini pero te saca de un apuro.
Sí tengo tiernos recuerdos de los fregados, sin olvidar las yemas de los dedos arrugadas y blanquecinas tras su paso por el jabón y el agua caliente. Recuerdo los veranos, el tintineo de la vajilla en la cocina donde se juntaban las mujeres de la familia para charlar mientras sincronizaban sus movimientos. Un rato después, la cocina de mi abuela estaba limpia, recogida, llena del sol de la tarde y del olor de los geranios de aquella vieja galería. Si he de fregar lo prefiero en compañía. Tú friegas y yo aclaro y mientras repasamos el momento, cotilleamos, nos reímos con la vista puesta en el la pila. Después un café o una siesta, una siesta como no podría volver a ser ninguna siesta. Siempre con un perro ladrando en alguna parte, el silencio de las chicharras, el calor y la modorra de una habitación atigrada de luz y eternidad.
Comentado por: Isis el 26/4/2007 a las 00:24
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qué acelerada, mujer cálmese, pero estuvo bien
el siete es importante.
dice ( decía, murió) que una mujer no es mujer si no tiene en su casa una almohadita de las antiguas, con dedal de plata y su nombre grabado, la almohada para las agujas de coser...
bello lo que escribió.
Bien bello, pero uf! qué acelerón, no?
descanse, mujer. Y un buenplacer, buen placer,un dedal de plata con su nombre grabado
Enea
buenas noites que me muero ( así es para mi él, el mar...buenas noches... uy!
que ni duermo si lo pienso, la endomorfina no es buena para el frontal
Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 23:27
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OOKOO
Para entendernos podríamos llamarlo Jalili. Suena raro pero es casi como se suena el Khan el Halili, ese barrio viejísimo, plagado de callejuelas donde uno puede comprar piedras, telas, especias, perfumes y demás recuerdos para llevar a la familia cuando a uno le toca ser turista en El Cairo. Caminaba por ahí despistada, haciéndome la loca para no ser arrastrada dentro de los locales y sonriendo cuando escuchaba los esfuerzos de los vendedores por atraer mi atención “María, Lola, Carmen, ven, todo barato” o “Sólo mirar, no comprar” Incluso “Sólo comprar, no mirar” Llevaba ya en el bolso una ristra de corales rojos, otra de turquesas más gordas que nueces y un frasquito de cristal con esencia de Lalique que un perfumista me había fabricado como por arte de magia. Sólo me faltaba volver a encontrar aquella lámpara de cristal preciosísima. Era muy cara pero había prometido llevarle algo a Onagro y no me iría sin encontrarla. Sonó el móvil y me senté en la puerta de una joyería para responder. Mientras hablaba veía al joyero pesar ópalos para una turista francesa. Oh, se jolie, como Angelina, decía la madame.
-Hola, ¿qué tal va todo por ahí?, ¿soy Onagro?
- Sí, ya te oigo. Todo va bien, he localizado el hotel donde se hospedan los de Al Fais, he visitado el museo y ahora estoy de compras. Por cierto, he cambiado de hotel; el que me buscaste The “New Hotel” lo fue hace tiempo, creo que lo inauguró un padre del Rey Faruk cuando era joven. A Bukowski le hubiese encantado para inspirarse y a mí me ha inspirado para pirarme. Seguramente en el barrio chino de Barcelona hay pensiones más bonitas y luminosas. ¿Quién te dio esa guía de El Cairo?
- Me la dio Ortega, la tenía en la vieja oficina calzando una mesa. Por cierto, no sabes lo bonita que está quedando la nueva. Me recuerda a tu casa: techos altísimos, tarima, rincones, puertas, muchas puertas... Señorial, como de Bilbao, en una palabra. Te va a gustar mucho. Sobre todo los rótulos de las puertas en rojo inglés calesero o algo así. Me los ha pintado un señor que tiene hija...
-¿Un señor que tiene hija?, ¿pinta con la hija?, ¿no sabe dónde dejarla?
-“Bueno, no, es que ella me ha traído los rótulos y yo saqué una caja de polvorones, ya sabes, la secuencia lógica, una cosa lleva a otra ¿me sigues?
-Creo que sí, intento ponerme en la mente de un hombre y creo que lo entiendo. Está buena o al menos no parece una brocha. Y otra cosa ¿Qué tal Prove en su vida de casada? ¿Se ve feliz a Ortega? ¿Sigue Knud con el estoque a punto?
-Bueno, mejor de eso hablamos cuando vengas y paseemos por El Retiro.
- Pues vale, voy a colgar porque me quieren vender un papiro ¿Quieres un papiro, barato, barato, para darle un aire Agatha Christie a la nueva oficina? Lo digo porque los tienen también envejecidos.
- Vale, a Ortega le gustará, seguro. Hará juego con su mueble bar en forma de globo terráqueo que se abre por la mitad, su mesa de IKEA y la jarapa del suelo. Lo cargaremos en la cuenta de gastos. Por ahora es la única que crece, bueno, y el gato.
-No importa, yo invito a papiro. Ah, dale un beso a las chicas y a Canuto de grana y oro de mi parte, bueno, y al gato. ¡Ay, yo tendría que haber sido veterinaria o cabaretera, no sé ahora...
- De tu parte y ya hablaremos también de eso por El Retiro...
-Sin polvorones.
-Prometido.
- ¡Y feliz cumpleaños!
-Oh, no, eso sí que no ¡Por las barbas del profeta remojadas!
Eran las seis y el muacín comenzó a cantar desde la gran mequita que daba a la plaza. Paré un taxi y me fui dando bandazos camino del hotel Marriott con vistas al Nilo que también incluiría Onagro en la cuenta de gastos... aunque aún no lo sabía (tampoco sabía quién pagaba las cuentas). Las calles anochecidas seguían tejiendo ese extraño tapiz con mil nudos de gente y coches. Pitidos, música y luces, ruidos que eran sólo uno y la magia una vez más de los mínimos roces, juegos de miradas entre conductores y viandantes que evitaban muertes seguras a cada segundo. Yo me entretuve mirando las compras y tuve tiempo hasta de contar las cuentas porque el atasco, como siempre, era faraónico. Para variar cené Sushi en el japonés del hotel. Los barcos restaurantes, parecidos a los vapores del Mississippi se movían lentamente por el río transportando turistas hambrientos de emociones. Me entretuve practicando con los palillos, mojando cada bocado en las salsas. Colores y música suave. Era lo que necesitaba, a falta de compañía.
Sonó un mensaje en el móvil. Eran las chicas y Vernon que brindaban a mi salud. Les respondí “Salud y vida” Aunque también podría haber añadido cualquiera de los brindis que solíamos usar: “Por Tutatis” “Por la cándida adolescencia” “Por lo bajini” “Por doquier” “Por eso” “Por qué no” y así hasta terminar con las existencias... Seguro que Coco se acordaría de más.
Dormí como un angelito rodeada de almohadas de plumas y a la salud de OOK. Mañana llamaría a mi prima la egipciaca para que me diera noticias de Grifo, a ser posible en verso.
Me estaba divirtiendo mucho. Pero ¿De qué no es capaz un Géminis por divertirse un rato? Por ejemplo, juntar a un montón de Tauros con gato y hacerles creer que todos son ANACLETO AGENTE SECRETO. Mientras durara el dinero ganado en la bonoloto podríamos seguir jugando.
Dos días después tomé un avión rumbo a Madrid. No tenía mucho que aportar a la investigación, pero me lo había pasado “de rechupete” como diría un amigo para crispar a otro buen amigo. El viaje fue horroroso, como suelen ser mis viajes últimamente. Siempre me ocurre algo, se me despista el taxista y me deja medio perdida en el desierto con una maleta rosa enorme. Me paso de peso y luego tengo que comprar otra maleta en el aeropuerto y llevar a mano todo aquello que está prohibido. Sólo me faltaban las bombas. Pero pasé las aduanas porque el poli me vio cara de Meg Ryan antes del botox y en un arranque de ternura me dijo que corriera sin mirar atrás ¡como en una película! Y mi nombre sonando por los altavoces y yo corriendo y corriendo tanto que casi me paso el aeropuerto. Luego me casi me ahogo y la jefe de escala hizo que me dieran agua antes de gritar eso de “Todo el mundo a bordo” y de que cerraran las puertas detrás de mi zapato y yo cayese medio desmayada y peliculera en el asiento. En fin, cosas que luego contaré a mis nietos.
Llegué a Madrid y volví a sentirme turistas ¡es casi una enfermedad! Ya no sé dónde vivo ni de dónde soy, ni adónde voy (esto era una canción, fijo). Como buenos turistas decidimos ir al teatro, al cine, a los museos, o sea, todo eso que los madrileños apenas hacen normalmente porque dicen, total, si lo tengo aquí ya iré otro día al Prado... y lo van dejando y dejando y conocen la puerta y la estatua de Velázquez porque pasan en autobús todas las mañanas.
Por la tarde me dije, voy a salir de compras, voy a recorrer esos barrios de mis movidas, de mis Maravillas, ay, cuando la vida era un torrente y yo me reflejaba en un bonjour gaieté.
Me encontré de sopetón con Knud y para mí que quería contarme algo sustancioso y yo quería hacerle un montón de preguntas, pero todo se quedó en agua de té con leche o con limón o con ron. El sitio era bastante cursi, la verdad, pero no se lo dije porque me pareció que al muchacho le hacía ilusión llevarme a un sitio fino. Yo solía parar por las tardes en un café que ya no existe, era pequeño y con espejos. Hacía casi esquina con la glorieta de Bilbao, tal vez se llamaba Cooper o algo así. Pero ya van quedando menos sitios, tal vez menos de mí misma.
Sólo sé que Ortega y Knud se volvían a Barcelona, creo que iban a ser estrellas en la presentación de un libro, pero sin cobrar. Nunca saldrán de pobres, deberían dedicarse a escribir, mira que se lo tengo dicho...
Mañana visitaré el despachazo de Onagro; le traigo una lamparita, esencia de Acqua di Parma y un papiro para Ortega. A Knud le había traído una caja de pañuelos egipcios... ya veremos cuándo puedo dárselos. Prove no me responde al móvil, me tiene preocupada. En su oficina dicen que ha salido a comprar un cometa ¿No era aeronáutica?, ¿ahora se ha pasado a la astronomía?
No me iré sin enterarme de todo este jaleo, jalili...
Comentado por: Isis el 25/4/2007 a las 22:48
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De hecho, el arte supera a la realidad, aunque sea doloroso aceptarlo en muchos casos. Gracias, play (tu superas la realidad)
Comentado por: chiqui el 25/4/2007 a las 22:39
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Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 22:35
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usa, que no.....el té con leche, qué no.. al desayuno pero no más...
qué cachondeo...
Hoy he visto a un indú ( indio, pero indú, le pregunté) tocaba el acordeón y es insólito, no el acordeón, el indú tocando el acordeón, Génova... y Colón.
usa....... qué!
al faro... voy que no pudo más si no huele el mar... no les añoraré... no... así que....
fiesta... sin ford
( con cachondeo, pero el faro es cierto uy!!!!!!!!!.... sa)
Enea
Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 22:32
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Kund bandido, me encantó hablar contigo por teléfono la otra noche, casi más que recordar de memoria el número de tu móvil; pero como me vuelvas a dar un plantón "te vas a enterar de lo que vale un peine", y no lo digo por mí que ya estoy acostumbrada a tus desplantes. No puedes imaginar la desilusión del resto de las chicas en el transcurso de la noche, al comprobar que tu anunciada (anhelada) presencia no se producía. Estas damas saben ya de tu poderosa y calenturienta imaginación, pero tienes que reconocer que la historia que inventaste para no acudir al M.era bastante inverosímil. No me vengas ahora con aquello tan manido de "la realidad supera al arte", porque no te crees ni tú.
¡LLÁMAME!
Comentado por: play el 25/4/2007 a las 22:29
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Almagro me encontré frente a frente con Isis.
“He venido a Madrid a comprar percheros para mi nueva casa”
............pobrecilla.. Almagro me encanta, esas columnas, esa carretera de enfrente. Rubén Dario y la Cruz Roja no Tanto pero MIguel Angrl y rl 7 el número siete es el autobús que pasa por la calle Almagro.
Memoria , digo Almagro es el siete, también es un desosido pero... como hoy es el día antes de ver el mar.... les diré que ví en Almagro, A Isis comprando perchas... vaya bajó por Zurbarán a ver, haber si en la embajada Alemana le ponían la percha...
qué bestias, pobrecilla, las perchas las venden en la Boquería, ..... u------sa--- me encanta el artículo de Asua
a naranjo en flor
ay!
Enea
Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 22:27
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Comentado por: chiqui el 25/4/2007 a las 21:59
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MÁS DURA SERÁ LA CAÍDA
Eran las tres de la tarde cuando me despertaron los maullidos de Planito reclamando su “Félix”. Me levanté de puntillas porque en aquella casa los demás dormían como ceporros. En la cocina me encontré el fregadero lleno de platos sucios: Ortega (lo supe porque el bote de Bovril estaba abierto) había recenado. Me alegré. Ese hombre, en Barcelona, se alimenta de pena, y mira que hay cosas sanas en la Boquería, pero esa afición suya a los perritos calientes y al chopped va a terminar con sus arterias el día menos pensado. Después de darle su comida al gato y de tomarme yo mis special k con fresas frescas, me di una ducha y me tiré a la calle.
Bajé en el lujoso ascensor rodeado de colegialas que, fingiendo un hacinamiento imposible en aquellas amplitudes, se me pegaban un poco demasiado al cuerpo, hasta el punto de verme obligado a llamarles la atención,
“Muy niñas para tan putis”, les dije, y ellas me respondieron con unos gestos y comentarios que harían ruborizarse al jefe de máquinas de un ballenero.
Cuando por fin conseguí librarme de su pegajosa insistencia (querían enseñarme el cuarto de juegos de la comunidad de propietarios) decidí acercarme al Prado a ver a mi perro. Hace siglos me di cuenta de que es mi sosía. No tiene a nadie, se hunde en la arena y abre los ojos pidiendo cuentas. Lo visito siempre que puedo para no olvidarme de quién soy. Los demás tienen sus puntos de referencia, que si una ciudad, que si una novia, que si un divorcio en el que escudarse, pero yo voy a pelo por la vida y a donde me lleve el viento según le dé por soplar. Y, aunque tengo planeado buscar dentro de unos años a una buena mujer que me quiera tanto que esté dispuesta a acompañarme cuando me llegue la quimioterapia que a todos nos espera, hoy por hoy, soy libre como un mustang.
En Cibeles, el móvil sonó con su nuevo supratono (una canción de un tal Campoamor que siempre tararea Ortega y que accedí a bajarme sólo para que él dejara de darme la matraca sobre lo buena que es) Era Prove.
“He hablado con él”, dijo sin darme siquiera los buenos días (tardes, en realidad) “ha entrado en razón y se vuelve a Barcelona. Bien hecho, knut, la cometa es tuya”, dijo de un tirón y colgó.
Y allí estaba yo, el flamante propietario de una cometa color mandarina con el dibujo estampado de uno de mis héroes favoritos, el diablo de Tasmania, pensando qué cuernos pintaba entre aquellos dos socios míos y sus amores abrileños. Me alegraba mucho por ambos y también, por el regreso de Ortega a su terreno; estos hombres catalanes sólo saben vivir en lugares donde todas las mujeres se llamen Merceditas. En cuanto a Onagro, ¡qué podía yo decir! Me había bastado ver con que determinación se había quitado de encima a Ortega la bella María (Ortega SÍ había intentado echarle una zarpa en la bañera, pero, como en aquel momento y con voz derretida leyó algo así como “you are the sunshine of my life”, yo me cosqué y eché un vistazo. Entonces vi que ella le hundía la cabeza bajo el agua y se la mantenía allí durante sus buenos cinco minutos. Cuando le dejó respirar, le dio un bofetón e hizo ademán de sumergir unas tijeras enormes. A partir de ahí el otro leyó sus versos con una voz disciplinada de lectora de fábrica de puros cubanos) me había bastado, pues, la determinación de María y los ojos de cordero degollado con los que miraba a Onagro, para saber que, a veces sí tiene lugar el milagro, sobre todo para los que no lo buscan, aún mereciéndoselo tantísimo como era el caso, y que aquella gachí estaba dispuesta a resarcirle a don Onagro de cuantas facturas impagadas tuviese en el bolsillo.
Decidí no complicarme la vida y dejar que, una vez más, fuese el destino el que se encargase de mi idem y, como si el bicho me hubiese leído el pensamiento, en Almagro me encontré frente a frente con Isis.
“He venido a Madrid a comprar percheros para mi nueva casa”, me explicó. “Ahora mismo me disponía a hacerles una visita en el despacho nuevo”
Juzgué más prudente que nos tomásemos un té en un salón muy cursi que había allí al lado. Yo lo había frecuentado en todas y cada una de mis visitas a la ciudad con Ayamontina. (¡Qué cerca y que lejos estaba aquella frustrada posibilidad!, pensé nada más entrar en aquel templo de la cretona floreada)
La propietaria nos sirvió un té en un juego ridículamente diminuto (casi le suelto un bufido cuando amenazó con servirme antes un chorro de leche. En la vida he visto a un hombre echarle comida para recién nacidos al té) y lo acompañó de unos, todavía más ridículos sándwiches de ray-grass. Pasé por alto todo ello, porque lo importante allí, era, sin lugar a dudas, Isis, elle même.
“Cuénteme todo sobre su nueva casa”, le rogué. Me habló de gatos, de pájaros y de un burro. Me pareció evidente que la frustrada vocación de aquella chica no era otra que la veterinaria, pero no le dije nada, porque allí donde vive no va a quedarse mucho tiempo, y esa carrera dura sus buenos cinco años.
Me disponía a confiarme con ella, en la esperanza de obtener un buen consejo (¿Madrid o Barcelona?, por ejemplo), cuando se reunió con nosotros un caballero de muy buen ver que resultó ser su marido. Nos saludamos con la mayor simpatía, lo cual no impidió que él se comiera un par de sándwiches, se tomara otro de tazas de té (por supuesto con limón) y le anunciara a su mujer que tenía entradas para un concierto que empezaba en media hora y que tenían que marcharse ¡ya! Me despedí de la pareja sintiendo mucho haberme quedado sin la opinión de Isis acerca de lo que más me convenía hacer en aquel momento, y salí de aquel lugar liliputiense con la sensación de que lo que verdaderamente mueve al Imperio Británico no es otra cosa que el té con leche, de ahí la decadencia y de ahí gente como Robbie Williams. En fin. Isis quedó en llamarme al día siguiente.
Me encaminé hacia La Castellana con una sensación no por ya conocida menos inquietante: hay un momento (no dura mucho) cuando uno sabe ya que va a abandonar un país, pero todavía no conoce el nuevo al que va a trasladarse. Es tierra de nadie. Produce entre escalofríos y visiones. Es muy placentero y muy doloroso a la vez. Hay tirones y estiramientos, como en los flexores de la caña de un caballo. Yo qué sé.
Abril es un mes desquiciante. Lo llaman cruel, lo llaman florido, y lluvioso y asténico y padre de tantas criaturas, hasta algún poeta lo llama ceporrete. Abril, para la gente como yo (“sos caries con ascendente sanitario”, me dijo una vez una amante argentina después de volverme loco a preguntas sobre fechas y horas, como si fuese un parquímetro) es, en cualquier caso, el momento del año más flamígero.
¿Quería yo volver a Barcelona? ¿Qué podía a mí importarme el paradero de ese que llamaban Azúa –extraño nombre incluso para un español- No tenía muy clara ninguna de estas cosas, pero sí había algo que necesitaba resolver. Tengo muy pocos ídolos: el diablo de Tasmania, Pablo Hermoso de Mendoza y Edgardo Peonza. Yo no podía resignarme a creer que Peonza me hubiese dicho de forma voluntaria aquello tan horrendo de pagarme por soplar a mis compañeros. Alguien le estaba obligando. Peonza estaba secuestrado, y yo tenía a ayudar a Peonza.
Sonó el móvil justo cuando una joven madre me pedía ayuda para subir el carrito de su niño unos escalones arriba, operación durante la cual se me ofreció a la vista y en panorámica el supermercado del chavalín. Contesté de mala gana,
“¿Si?” Era Ortega,
“¡Nos vamos a Barcelona!”, me gritó.
“De acuerdo, pallá ki nos vamos”, respondí, “acabo de darme cuenta de que Vd. y yo podemos llegar muy lejos. Al fin y al cabo, Jortiga, “you’ve got the brain, I’ve got the looks; let’s make lots of money!” le dije con todo mi entusiasmo.
“Knudsen, ¿ya estás drogado otra vez?”, me respondió con ese particular efecto cabroncete que le gusta dar a sus palabras. Luego colgó.
En ese momento me cayó en la cabeza una cagarruta de vencejo y a mi lado pasó Elsa Pataky y, sin que se diera cuenta su novio, me deslizó en el bolsillo un papel, a la vez que hacía ese gesto tan curioso de imitar a Ronaldiño, pero en vertical y a la altura de la oreja.
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Comentado por: knudsen el 25/4/2007 a las 21:41
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Hubo un tiempo en el que estoy segura que mi olor era de quicos y chicle de fresa. Ahora les puedo asegurar que huelo muy bien.
Comentado por: Joaquinita el 25/4/2007 a las 21:33
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Antes que nada, gracias por contestar Sr Vic, y todos mis respetos para usted.
Efectivamente al leer su comentario último y usando sus ideas y palabras como base reafirmo mi pensamiento respecto a la grandeza de Francia en la historia del mundo occidental a partir del inicio del Cristianismo, basta leer toda su historia con mucha pasión desde La Galia Celta las acciones de hombres como lo describió Estrabón hasta el día de hoy que toca el dilema derecha-socialismo actual.
Si nos vamos mas para atrás encontramos un mundo paleolítico y neolítico interesantisimo en lo que hoy es territorio francés.
Cómo se dará cuenta amigo, será difícil de aceptar de mi parte la no presencia de Francia en el Consejo de Seguridad.
Atentos saludos.
Comentado por: todotranqui el 25/4/2007 a las 21:32
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Ni idea Isis...Tuve un medio-novio que me decía "niña que bien hueles" y eso era en la época en que no usaba colonias o perfumes… ni lo dejaba que se acercara mucho, pobre, no sé cómo aguantó tanto tiempo.
El olor que mejor recuerdo es el de mi madre cuando me dejaba acurrucarme en la cama con ella (6/7 años?). Imposible describir.
Comentado por: chiqui el 25/4/2007 a las 21:28
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Isis hizo ‘clin’ con su dedo índice y mis caderas se detuvieron, los pechos volvieron a su sitio y tamaño, y mi vestido dorado se convirtió en un monísimo conjunto que me compré de rebajas en Woman’s secret . Sin saber de qué manera, me encontré delante del fregadero con guantes y delantal, lavando platos (para que luego digan que no existe la magia).
Siempre que friego los platos acostumbro a acordarme del prestigioso estudio realizado por no sé cual famosa universidad del mundo anglosajón, en el que llegaban a la conclusión que a las mujeres nos encanta fregar los platos por la noche porque el ruido del agua mezclado con el tacto incorpóreo del jabón nos evoca de manera inconsciente la placidez y relax que puede sentirse en un baño de espuma con burbujas flotando ingrávidas por el aire… Miro mi balde lleno de cacharros grasientos, y lo único que me produce placer es tener Fairy, ‘el milagro anti grasa’, que también funciona para las manchas del mantel, nunca para las dietas de adelgazamiento. Aunque debo reconocer que… mientras friego los platos, sobre todo en primavera, las manos se mueven solas, y me gusta mirar el agua espumosa, y seguir de vez en cuando alguna burbuja que se eleva por encima de las demás…Me encanto mirando la primera burbuja. En su interior veo entre doscientos planetas, uno, extrasolar, se llama ‘la súper tierra’. Gira alrededor de la estrella Glise 581, ‘roja y enana’ (eso suena a insulto de la Facultad) y se encuentra a 20.5 años luz…Me da mucha pena porque seguro que alguien ya está pensando en ir para allá. Pero luego pienso que tiene su gracia, después de tantas ficciones sobre aliens, al final resultará que los extraterrestres seremos nosotros ¡plisff! (ruido que hace la burbuja al desaparecer).
En la segunda burbuja veo, veo….unos pajarillos del campo como ejemplo a seguir. Y pienso en la primera vez que oí la anécdota de cuando Alejandro Magno se encontró a Diógenes tirado allá en el prado y le preguntó ¿Hay algo que pueda hacer por ti? A lo que el otro contesta ‘Sí, apártate. Me estás tapando el sol’. En ese momento ya pensé, no en la respuesta de Diógenes, si no, ¿qué Magno de hoy se acercaría a un hombre estirado en un prado, y además con semejante pregunta? ¡plisff!.
Tercera burbuja, está J.Sabina cantando ‘Contigo’. Es verdad, “siempre quiso librarse del machismo pero, loable el esfuerzo, no lo consiguió, ahí están sus canciones…” como dijo Enea. Acerco la oreja a la burbuja y le oigo cantar…“Y morirme contigo si te matas, y matarme contigo si te mueres, porque el amor cuando no muere mata, y amores que matan nunca mueren…” Las palabras del Flaco son incorrectas. Pero me gusta entenderlas de la manera correcta…¡plisff!
En la siguiente burbuja… ¿escribirá VernonS. desde Londres? ¿otro Tauro en el blog de Azúa? ¡Felicidades Tauros! plisff! En la quinta burbuja veo a tres tipos que se lo están pasando estupendamente, quizás les encargue el caso de “las misteriosas desapariciones de mujeres de este blog”, eso sí que es un caso de enjundia, quizás cuando reúna un poco de pasta… y hablando de pasta, se me han acabado los platos. Tiro el agua del balde. Revuelan más burbujas, pero ya no tengo tiempo de mirarlas. Dejo el fregadero como los chorros del oro. Recojo los mármoles, que no se me olvide pedirle a Grifo si puede hacer un vuelo de reconocimiento por la ‘súper tierra’. Siempre es bueno tener información confidencial del universo. Me saco los guantes, el delantal. Apago la luz. Me voy al ordenador, a leer qué más cosas han dicho las criaturas. Seguro que el blog vuelve a estar lleno de nuevas visiones, nuevos comentarios, nuevas caricias… ¡vamos! Igualito que mi cocina, que dentro de un rato volverá a estar llena de platos.
Comentado por: Joaquinita el 25/4/2007 a las 21:26
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@ Vernon S.
Supongo que los medios no se hicieron eco de la noticia porque no eran más que perros mordiendo a hombres.
@ Isis y todos
Mi fragancia es Abril.
Comentado por: provoqueen el 25/4/2007 a las 21:02
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Lo siento, Isis pero lo primero que se me ha ocurrido es una frase, que leí hace mucho tiempo en algún libro que he olvidado: "una persona tan bien educada que no olía a nada".
Comentado por: play el 25/4/2007 a las 21:02
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al sr. todotranqui,
Me parece muy bien que Francia argumente que "con" su ayuda se ganó la independecia en las colonias, habría que precisar algo en este punto; quizá el francés pueda decir esto pero lo que el americano puede decir sin duda es que "sin" su ayuda no se habría liberado Francia, porque , ¿dónde estaba el ejército francés?; es más, creo que incluso haciendo un análisis 'ceteris paribus' se podrían contrastar ambas 'ayudas' y creo que sería favorable al americano, aunque, claro, LaFayette se merece todo el peso específico que de hecho tiene,... pero vamos si no se ve tan claro todo es cuestión de ponerse, le animoa ello(también reivindico desde aquí la figura de don Bernardo de Galvez ése que entró en la bahía de la Penzacola, el solo con el 'Galveztown', y se ganó a pulso el 'motto' de su escudo que es tan ilustrativo de esa hazaña, ése que reza : 'Yo solo', !toma ya, Campbell!, además, ¡Campbell, tu sobrino era un cobarde!).
Recuerda la resistencia y recuerde también a Vichy, que no eran ellos, como dijo me parece que Guiscard en otro contexto: 'c'est un bloc'.
Tampoco argumento desde unos programas televisivos sino más precisamente sobre opiniones vertidas en programas por persona 'serias' y sólo me limito ha hacerle un apunte de las 'connivencias' y 'anuencias' de Chirac y el gobierno francés con Sadam... y con Ercros de por medio... que en todas partes cuecen habas, buen hombre. Además no he sido yo el que ha hecho el documental sino un francés, y le dije que el juicio que emitía era político pues ya sé que Francia es un país que ha tenido y tiene hijos egregios, v.gr., mírese a Poincaré, ¡se puede ser más grande que este hombre fue en lo suyo(sí ya... que no se me enfaden los hilbertianos)!. Por tanto esa apreciación sobra porque no incurro en semejante desliz.
Sí, la diplomacia francesa desde Tayllerand y el congreso de Viena terminando en De Gaulle es portentosa precisamente por lo mismo que se quejaba el diplomático que cité. Pero también le digo que es portentosa porque no debería estar, tomada 'al peso', como miembro permanente y no la India o Brasil, y que 'adendando', le digo, que es que ni la guerra de la que surgió la ONU es argumento suficiente para esta sobrevaloración francesa, por su papel en ella; ahora bien como tahures en el tapete, no siempre verde de la diplomacia..., ¡ay, el farol, el farol y caras de póquer!.
Y le doy la razón... me queda muchísimo que leer sobre Francia, 's'ará lo que se puea' como dijo Belmonte, pero le aseguro que no soy nada apasionado, en eso guarde cuidado.
Saludos
Comentado por: vic el 25/4/2007 a las 20:52
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Así me podría usted idealizar demasiado. Intento fumar menos y en zonas bien ventiladas. Desde que me pasé al rubio encontré novia, así que alguna diferencia debe de haber. Tuve un analista que sólo fumaba Ducados y puros. Pero se ha quitado, según mis últimas noticias.
Comentado por: Manuel Montero el 25/4/2007 a las 20:52
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Aquî huele la enea (con perdon) del "paillason" que tenemos en el suelo. Y yo para ir a sesiôn y no desentonar en la lînea Pont de Sevres me puse unn asunto de Yves Saint Laurent. Pero, pero, pero, esta también el té, la canela de las abluciones, esta el olor de primavera. Al fin y al cabo esas particulas de polen mutante de graminea que son portadoras de la "masculinidad vegetal" de nuestro planeta urbano. Y que tanto nos hacen llorar...
Comentado por: Manuel Montero el 25/4/2007 a las 20:34
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Todos@
Hablando con un amigo intentaba convencerle de que los olores siempre permanecen en la memoria o duran al menos mucho más que las voces y los rostros. Podemos olvidar los nombres, la fechas (yo continuamente) y los colores (yo raramente) pero los olores se quedan, se fijan en nosotros. Creo que le convencí. Ahora mismo, con los ojos cerrados y si fuera uno de esos magos perfumistas que por aquí abundan, podría reproducir el olor de la ventana de mi habitación de cuando era niña. Olía a resina rezumante, a madera vieja impregnada de sol y muchas capas de pintura. Por eso quisiera hacerles una simple pregunta a todos.
¿A qué huelen ustedes? No vale decir que no usan colonia. Seguro que usan jabón o crema o algo que tenga aroma. Puede ser que huelan a muchas cosas, a saber: colonia, crema, tabaco, ajo y perejil... ¡Yo qué sé! Seguro que huelen a algo. La pregunta es un juego, es una forma de imaginarlos sin imagen.
¿A QUÉ HUELEN USTEDES?
Comentado por: Isis el 25/4/2007 a las 20:22
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A mi gato que lo llamen Keats, o Mishima, que es un buen nombre de gata. Pero me reservo Chouang Tseu para un gato dibujado. Oye, no me aclaro con el typekey, dônde se ven las fotos esas?
Comentado por: Manuel Montero el 25/4/2007 a las 20:20
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Play, play, people, play... ¿No era eso una canción?
Gracias por los besos, sobre todo a estas horas y tras una dura jornada, se agradecen mucho.
El sol entra por todas partes, no siempre directo al corazón, porque este barrio está siendo masacrado por la especulación y, donde antes había una villita con palmeras y gatos, ahora se yerguen monstruos horribles de 10 pisos o más. Las calles estrechas quedan sumidas en la sombra, el tráfico crece y resulta muy difícil pasear.
La casa va tomando forma interior. Mañana seguiré, hoy no puedo más, he estado a punto de sufrir algo parecido a una ciática, un lumbago o cualquiera de esas cosas que te machacan sin avisar. Como diría una amiga “Es que nos hacemos mayores” Así que paro. Necesito una ducha y ojala pudiera salir a tomar un copa con vosotros... todos.
@Vernon S.
Los “hombre” de negro, sí, pisan personas, no sólo sus palabras.
@Chiqui.
¿Ortega monísimo? Ay, como le gusta tentarnos. Estoy por salir corriendo a la presentación para ver a Ortega, sobre todo. Va a resultar que toda la gente del blog somos la mar de atractivos. Azúa los cría y ellos se juntan.
Comentado por: Isis el 25/4/2007 a las 20:05
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Ya ve Isis, hace días que esperábamos con las copas alzadas para celebrar su regreso ¿Qué tal su nueva casa? ¿Hasta dónde dice que llega el sol?
Yo también quiero apadrinar a un gato; a ser posible que no esté ni triste, ni azul. Las demás peculiaridades las dejo a su elección.
BESOS DE SOL.
Play (y su retraso endémico)
Comentado por: play el 25/4/2007 a las 19:20
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Publicado por: Vernon S. | 25/04/2007 17:54:23
Similar dijo el sabio en un nada donoso escrutinio: "Allá donde se pisen libros, se pisarán personas."
Por alusiones: Nada de tipos. Esos como mucho son tipejos.
Comentado por: Tipo de incognito el 25/4/2007 a las 19:09
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@ Arcadi
Siento mucho lo que os ocurrió. Gracias Vernon por traernos la historia contada por uno de los autores. Su relato me afectó, como a cualquier amante de los libros le afectaría, sólo me preocupa el final que le dio:
"Escribo algo que quiero y me cuesta, y enseguida me viene a la cabeza la posibilidad de un tipo miserable leyéndola, con su aliento y sus dedazos. Iba yo a correr el riesgo, si no fuera por dinero. De qué, negros."
Me dejo mal gusto lo de...aliento...dedazos...miserable...dinero
Pero la acción no tiene disculpa.Estrella
Comentado por: chiqui el 25/4/2007 a las 19:04
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Dicen que las abejas están extinguiéndose y con ellas nosotros http://www.20minutos.es/noticia/219176/1/. Una teoría muy interesante. Aquí, el ruido y la productividad es tan alta esta mañana que nadie creería en esa teoría. Si me levanto una hora más tarde no me habría podido poner al día.
@ ONAGRO, ese planeta fuera del sistema solar. Creo que no merecerá la pena comprar terreno por allí. Sin sol y con HIPOTECA…ni hablar!
@ ISIS. La foto de ortega tiene derechos de autor (el fotógrafo) le tendré que pedir permiso, pero está monísimo. Por otra parte, como dice él, si se van a conocer en Barcelona…Que suerte tienen!
@ PROVOQUEN. Te han dejado mensajes sobre tu cuestionario. Pero, como titulé a mi entrada “Cortinas”, no se ha presentado por ahí ni un solo hombre (hablando de machismo) Las cortinas son un mensaje transparente sobre la belleza humana. Aunque sOlo me di cuenta al final…
NADA DE ZANAHORIA…
Comentado por: chiqui el 25/4/2007 a las 18:44
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Qué bonito y saludable es ser feliz. Y hacer feliz a alguien (a pesar de la vergüenza que se pasa).
Hasta luego, camarero. Fue un placer (raro).
Comentado por: no tengo ordenador portátil el 25/4/2007 a las 18:03
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Tipos
Arcadi Espada
Un tipo se acercó ayer a una parada de libros y rosas que había instalado Ciutadans en la esquina de Diagonal y la calle Calvet, una zona que es lo más parecido al barrio de Salamanca (y a sus porteros) que existe en este mundo. Les dijo a los que allí estaban que desmontaran la parada o la cosa iría a peor. La cosa fue a peor: se presentaron una docena de tipos de riguroso negro uniformados y de manera muy profesional y silenciosa destrozaron en pocos minutos libros, rosas y tenderetes. Sólo se descontrolaron al golpear la espalda de una muchacha. Pero sería porque ésta se giró a destiempo o hizo algo que no debió.
Los libros que se vendían en la mesa eran los primeros títulos de la editorial Tentadero. Uno lo ha escrito Xavier Pericay y el otro yo. Horas después de que los tipos los leyeran a patadas presentábamos los libros al público. En Madrid, amablemente. El contraste es sencillo y algo tosco, desde luego. Pero así es la vida; yo no me he inventado las patadas ni el uniforme del escuadrón. Ni mucho menos Madrid, como quien dice.
Esto de que pisoteen mis libros me preocupa. Yo soy una persona muy económica. Los libros cuestan de hacer. Forman parte de una trama de días, de incidentes y de esfuerzos y molesta verlos por el suelo. No es lo normal, francamente. Sólo hay que pensar en el día de Sant Jordi para comprobar la rareza. Miles de libros en las calles catalanas. Todos bien tratados, hasta con cariño, y unos pocos incluso vendidos. Es mala suerte que los dos únicos pisoteados entre miles fueran los nuestros. Viniste de culo, ché. Lo que no acabo de comprender bien es el tratamiento que los medios han dado a la rareza. Significativamente no hablan de libros, sólo de rosas tronchadas, y hasta aceptan positivamente que los agresores acudieran uniformados de negro riguroso: no llevaban inscripciones de un partido político, dice un diario. Es muy tranquilizador.
La relación que el periodismo mantiene con la rareza es curiosa. Ya estoy viendo cómo se justifican de la importancia misérrima que dispensaron al destrozo. «Es una anécdota. Un incidente aislado en el océano de felicidad de Sant Jordi». Media vida hablando del hombre que muerde al perro, para explicar la querencia del periodismo por lo excepcional, y ahora que tienen la oportunidad -exacta- de explicar cómo valientes hombres de negro mordían perros, se escudan en la tónica general. Qué contradictorios son. Buena gente, pero contradictorios.
Una de las parálisis reales de un escritor se produce cuando está escribiendo una cosa verdadera y medita sobre la evidencia de que dentro de poco, cuando se publique, ya no será suya. A mí me pasa, lo prometo. Escribo algo que quiero y me cuesta, y enseguida me viene a la cabeza la posibilidad de un tipo miserable leyéndola, con su aliento y sus dedazos. Iba yo a correr el riesgo, si no fuera por dinero. De qué, negros.
Comentado por: Vernon S. el 25/4/2007 a las 17:54
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Comentado por: sol (versión anecdótica pactada) el 25/4/2007 a las 17:41
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A mí todavía me impresionan e indignan cosas como el destrozo del puesto de Ciutadans. Y más esa especie de pacto periodístico.
Comentado por: Vernon S. el 25/4/2007 a las 17:33
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Comentado por: huno (o dos) el 25/4/2007 a las 17:01
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Solo algunos pequeños grupos con la enfermedad infantil del comunismo siguen utilizando el vocabulario de la guerra civil.
Publicado por: nazi-onanismo | 25/04/2007 15:42:37
Publicar un comentario
debe ser eso... mr. nazi.. debe ser eso
Enea
Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 16:01
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La única noticia de la jornada de Sant Jordi en Barcelona (que unos descerebrados nacionalistas matones destrozaran una parada de libros... la de Ciutadans) no ha sido comentada en la prensa. Eso es noticia, que en ese supuesto día de "convivencia y libertad ciudadana" un puñado de patriotas (subvencionados) pisoteara libros.
Comentado por: nazi-onanismo el 25/4/2007 a las 15:42
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Para Vic 9:18:51
No vale caer en la famosa argumentacion de la ayuda de los U.S.A. -que efectivamente se dió- a lo que los franceses replican que sin su ayuda no hubiera los U.S.A hubieran logrado su independencia, esos son temas de historia y cultura superficiales de ambos lados, digamos tambien que la resistencia francesa no lo hizo mal tampoco.
Tampoco puede compara unos programas de tv con la grandeza de Francia en muchos campos por , siglos, no vale la pena argumentar con alguien que se basa en dos o tres programas de tv., No se puede tapar el sol con un dedo, me inmagino que usted sabe que la diplomacia francesa tiene un peso que por algo será que está en el consejo de seguridad, lea más de Francia sin pasion y me dará la razón.
Atentos saludos.
Comentado por: todotranqui el 25/4/2007 a las 15:28
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Retomando el texto, creo, realmente creo que la primera vuelta era lo interesante, ahora es gobernar salga quien salga. No estuvo esta vez Le Pen en la segunda vuelta, eso si es importante
Enea
Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 15:14
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Por el momento sólo me he cambiado de barrio. Isis
ya ve... lo que dice Joaquinita... me he mudado de barrio, ahora vivo en el número 7, calle de la melancolía... Sabina siempre quiso librarse del machismo pero, loable el esfuerzo, no lo consiguió, ahí están sus canciones...
y las ventas de su libro cigarro en boca en la Feria del Libro de Madrid anterior, como dice Rioyo... los de autoayuda y pseudo historia se venden bien.
fantástico el mar... lo veré y lo sentiré
Enea ( mañana uah)
Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 15:12
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bien, pues deles recuerdos.... los pájaros acaompañaban a los muertos y Alejandro pues no lo consiguió ya sabe... Magno no llegó
en fin.... no hay nada como leer a Averroes, mientras esperan a Mercurio y.... no ssé bien porqué se llevaban el arado a la tumba los egipcios... dicen algunos que esperaban ser lo mismo en la otra vida y por eso...
ay!... venga sin más
Enea
Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 14:48
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@Ortega. Cuando digo aquí, digo Egipto, en la parte que mira al mar como lo mirara Alejandro. Lástima que al darnos la vuelta no veamos lo mismo que él vio... Por el momento sólo me he cambiado de barrio, pero sí parece que me hubiera cambiado de país... oigo pajaritos, burros y veo gatos. Les daré recuerdos a todos ellos de su parte, sin duda.
Un abrazo, O
Comentado por: Isis el 25/4/2007 a las 14:27
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Viva el perder! como dirían los sabios.
Publicado por: Isis | 25/04/2007 13:55:27
........ verá, al igual que Eins... debe ser su profe..- los sabios los de Grecia o los ... que usted piense... o los del Clima nunca dicen dicen eso...
dicen ... algo así.... no me moleste si me llamaban del Nobel estoy trabajando... premio reciente en.... Nobel y magnífico es él---
ay! ay ay ay ay
ay! como diría Alzheimer ahora saben por qué se da en el Y no no en el XX con más frecuencia falta lo que vamos a descubrir... como no darse
en fin, Isis... entiendo a Ro
un beso para Ro
Así me gusta Isis,menos tristeza, y piense por qué las hembras de la especie humana tienen sin leche los pechos pero abultados como hembras parturientas, piénselo, cuando no crian... la ciencia los resolvió..., es un tema interesante, los pechos de las hembras de la especie humana siemrpe están hinchado no así en otros mamíferos, ahora sabemos por qué... ciencia, un beso para Ro)
BUenas noches ( U... supongo que no sabrá quién es... pero estuvo en Egipto...descanse, a mi sólo me gusta el te, así que... así es...)
Enea
Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 14:21
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Comentado por: Onagro el 25/4/2007 a las 14:15
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A Borja Lucena. Feacio | 25/04/2007 13:06:25
Gracias por esa brava guerra contra la Determinación y las Inercias.
Usted es un activo realizador de aquel mensaje espontáneo -de libertad y de pájaros, migratorios- que alguien escribió, hace ya décadas, sobre una fachada de la calle Tutor de Madrid:
"Un puñado de pájaros contra la Gran Costumbre"
Comentado por: Onagro el 25/4/2007 a las 14:12
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@ Provoqueen
¿Fotos? ¿Para qué?
Si se viene a Barcelona a la presentación del libro, me puede ver en carne y hueso.
Por aquí no abunda el morteruelo, pero algo se podrá hacer.
Prometo traer mi carnet de Sefes.
Comentado por: ortega el 25/4/2007 a las 14:11
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@ Isis
Bienregresada.
¡Así que mirando fútbol! Yo también. Ayer fué el ManUnited contra el Milan. No todo va a ser leer a Cioran.
Una curiosidad. Cuando escribe "aquí", ¿por dónde cae eso? ¿Ha cambiado de ciudad, país, continente?
Si algún gato la saluda, déle recuerdos míos.
Comentado por: ortega el 25/4/2007 a las 14:09
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MÁS DURA SERÁ LA CAÍDA
Después de haber sido golpeado, drogado y embestido por el coche de Knud, estaba tan perjudicado que hice algo que jamás me hubiera imaginado: me puse en las manos del danés.
"Tú mismo, le dije. Vamos a dónde te parezca"
"God!", rió encantado.
No habríamos recorrido ni quinientos metros cuando el coche se quedó sin gasolina. Entonces me confesó que era robado.
"Yo cables clic clic, explicó, auto brrrum. Luego contra polichía"
"Mira, Knud, le dije. Al principio hablabas como Van Gaal y tenía su gracia. Pero cada día te pareces más a un moro vendiendo relojes"
"Si, siñor", bromeó.
"Venga, a pata pués", me conformé.
"Así no por calle tú, se alarmó. Cerdo como sangre."
Capté su idea.
"Tu esperra Knud", y salió del coche.
Esperar en un coche robado, mal estacionado, incluso para los generosos criterios locales, y cubierto de sangre no era lo mejor para tranquilizarme. Pero cuando llegó Knud, me pareció que había estado en el cielo.
"Toma tú esto poner, dijo, mostrándome ufano un disfraz de Pantera Rosa. Comprado yo a coprador."
Nada muestra mejor mi estado de ánimo que el hecho de que me lo pusiera sin rechistar.
Y así nos fuimos, él vestido de forofo atlético y yo de Pantera. Cómo Knud se había gastado toda la pasta en el disfraz, hicimos el viaje en metro. Baste decir que llamamos la atención incluso en Príncipe Pío.
Al llegar a la puerta del despacho, vi que el letrero rojo sobre ácido había aumentado su mensaje. Con mano insegura, alguien había escrito In vino veritas. Me pareció muy apropiado.
Nos abrió la puerta Onagro. Tras él, sobre el sofá, estaba una hembra de esas por la que los hombres somos capaces de hacer una locura tras otra. Le estaba dando de comer a un gato y levantó la vista.
"Hay que desnudar a la Pantera, dijo con un estraño brillo en los ojos.Yo me ocupo"
A pesar de las protestas de Onagro, que no hacía más que repetir: "¿Pero no íbamos a repasar el rótulo?", la gachí, una vez visto mi estado, se empeñó en lavarme.
"Dejadla, dije yo. Si la mujer es feliz así, para que le vamos a dar un disgusto"
"No problemo. Ella frotag, tú leeg y Onagrrro tranquilo", dijo Knud, a la vez que me daba un libro. El título era Campoamor para principiantes.
Y así me ví, en un baño de burbujas que hubiera sido la envidia de Doris Day, con aquella mujer que lo hubiera sido de cualquier hombre-hombre, y yo, leyendo en voz alta como un párvulo:
A la infiel más infiel de las hermosas
un hombre la quería y yo la amaba;
y ella a un tiempo a los dos nos encantaba
con la miel de sus frases engañosas.
Mientras él, con sus flores venenosas,
queriéndola, su aliento empozoñaba,
yo de ella ante los pies, que idolatraba,
acabadas de abrir echaba rosas.
De su favor ya en vano el aire arrecía;
mintió a los dos, y sufrirá el castigo
que uno le da por vil, y otro por necia.
No hallará paz con él, ni bien conmigo
él que sólo la quiso, la desprecia;
yo, que tanto la amaba, la maldigo.
No me pareció la mejor elección, ya que Onagro no paraba de repetir, tras la puerta del baño: "¡La más infiel de las hermosas!¡Pero lo estás tú oyendo, Knud! ¡Más claro el agua!"
"Clagro, clagro, decía el rubio. Perro si leer, tú granguilo"
Uno es demasiado caballero para confirmar o desmentir el supuesto de Knud. Fuera como fuese, salí del baño cómo nuevo.
Sobre la mesa del comedor había una bolsa de pan Bimbo revenido y unas lonchas de choped.
"Cosido motonet", dijo el rubio al tiempo que agarraba al gato por la cola y lo arrastraba a la cama. "Ahorra piltre", añadió antes de cerra la puerta.
También Onagro y la vivificadora se fueron a la cama y me quedé solo, masticando la simple cena. Hacía algo de bola, así que me entretuve confeccionando una lista, resumen de toda la información en nuestro poder, a base de mis experiencias y de lo que me contó Knud en el metro.
Era ésta:
1. Vimos a tres ancianos subir a una ambulancia, aunque también podrían haber sido Azúa, Peonza y un tal RSF. Vernon Sopicaldo me confirmó que en Barcelona se los consideraba, una vez más, desaparecidos.
2. Luego vimos la expulsión de Pscht del bar brisero Lordnosequé y a Knud lo inflaron a hostias sin razón aparente.
3. Los mismos matones del punto 2 intentaron repetir la acción en la Gran Vía, pero Knud fué rescatado, atropello mediante, por una rubia, que lo llevó a una mansión, en la que se encontró con Asier, el gemelo del rapero convertido en alpiste, Azúa, Peonza, Melas-Matas y RSF, que no daban ninguna sensación de estar secuestrados, más Pscht, tan campante, y un misterioso tipo gordo. Allí le propusieron ser un topo, un soplador lo llama él, a las órdenes del grupo, para la confección de un diccionario. Hablaron de cortar cabezas, pero sin dar nombres.
4. García Patilla indicó otro posible paradero de Azúa, cómo DJ de sarasas. Partí en su busca, me enteré de que está liado con el conocido travesti Antártika, ése del que no queda claro el sentido de su cambio, y fuí secuestrado por lo que parecía un grupo motero/islamista/rubia que le hizo de taxista, y nada más a pesar de sus intentos, a Knudsen.
5. Mis secuestradores habían cometido dos asesinatos para colgármelos a mí. Además, el poli que me llevó de paseo parecía tener malas intenciones.
6. María, la hija del rotulador analfabeto, es un peligro para cualquier hombre en cualquiera de las crisis que pueda sufrir entre los 15 y 105 años.
Aquéllo no tenía ni pies ni cabeza. Y resumido aún parecía más absurdo. Decidí irme a dormir y plantearme el volver a casa a la mañana siguiente. Nos estábamos jugando el tipo por nada.
Entonces sonó mi móvil, que había olvidado en el piso junto con la cartera y el cortauñas.
A pesar de que indicaba número desconocido, descolgué.
"Hola, Ortega, ¿qué es de tu vida?"
Era Merceditas Potosí. A nadie esperaba menos que a ella.
"Peor que de costumbre", contesté.
"Pues yo no me puedo quejar. Decidí largarme. Con la pasta que tenía Campos Cuevas en Suiza tengo para varias reencarnaciones. Ahora estoy bien. Aquí hace sol y está lleno de gatos. A uno rubio le he puesto Knud", explicó muy contenta.
"Me alegro", dije. Era verdad. Cuando menos, que a alguien le fuera bien en aquella historia.
"¿Sigues con el lío de Azúa?", preguntó.
"¿Qué lío?", repuse cuidadoso.
"Mira, te cuento y tú mismo decides. Pasado un tiempo tras la irresuelta desaparición del Asier bis, Azúa volvió al blog. Todos nos pusimos muy contentos. Escribió unos artículos sobre Jaca y los buitres preciosos", empezó su historia.
"Material no le falta. Oye, caí en la cuenta, vigila, no te vayan a localizar", avisé.
"Tranquilo. Me he cambiado el nick. Por un tiempo todo pareció normal, continuó su explicación, pero a Azúa se le notaba algo raro, malhumorado y cejijunto. Los habituales hacíamos cábalas sobre las posibles causas, pero no las teníamos todas. Cada día había suspense sobre si seguiría o no"
"Es natural, bromeé, escribir unas líneas cada día agota a cualquiera"
"Eso pensé yo, dijo con toda seriedad. Hasta que un día, llegó la gota que colmó el vaso. Gasset, uno de los más pedantones, comparó a Azúa con Juvenal. Ya te puedes imaginar."
"Qué me vas a contar", le seguí la corriente. Estaban todos como un cencerro.
"Azúa públicó un artículo titulado Hasta Zimbaue hemos llegado, en el que se despedía, con el objetivo, decía, de confeccionar un diccionario. Era el primer paso, anunció, de un programa muy, muy serio. Pero no dió más datos", la voz se le había entristecido.
"Algo había yo oído", le confirmé.
"Si te llamo es porque hemos recibido un aviso, sólo para habituales, de que pasado mañana presentan el diccionario en Barcelona. Es sólo para gente de confianza, ya te digo, pero como yo no puedo ir he pensado que igual te interesaba. Podrías usar mi pase. Te lo mando por correo electrónico y tú mismo lo imprimes. Eso sí, tendrás que decir que eres Chochito, mi nuevo apodo"
"Tranquila, si me hubieras visto hoy te hubieras curado de espantos", le agradecí.
"Adiós, y cuídate", se despidió.
"Un beso y ... gracias", dije. Pero ya había colgado.
Había estado a punto de rendirme, pero estaba en deuda de una paliza y dos fiambres con alguien y quería saldarla. Ni que tuviera que tragarme la presentación de un libro.
Abrí la puerta del cuerto de Knud. Dormía plácidamente, con el garo ovillado a sus piés.
"¡Ya es hora de levantarse!, le grité al oído. Nos vamos a Barcelona"
"¿Qué pasag?", preguntó medio dormido.
"Esos tipos, que se creen muy listos, le dije mientras salía de la habitación, porque están muy arriba. Pero más dura será la caída"
El gato maulló afirmativamente.
(continuará)
Comentado por: ortega el 25/4/2007 a las 14:03
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sí, decididamente, no hay nada mejor que un faro, como diría Don Quixada, debo buscarle un nombre a mi caballo, Rocin te gana el Mío Cid... te pondré y el galgo sonrio Sant Jordi, digo Rinoceronte, digo Rocinante y como la espada se me ha roto cuando iba a cinturón puesto le puse hierro... ay!
dónde estará el texto... Rocinante!
dónde?
si, algo bello está en Orlando furioso cuando le escribe al que va a ser Quijote, le dice algo así
me enterraron un 23 de abril
Enea
bueno pues será que los libertarios piden ayuda al Estado, nosotros, somos el Estados
ay!
Chao
Enea
Enea
Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 14:00
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Ortega@
Una curiosidad. Ayer mi hijo estuvo viendo al Barça en El Cairo (hizo pellas como la mitad del cole) Me contaba esta mañana que había allí más polis que público, fuegos artificiales, loas al presidente, y cinco horas de espera guardando el asiento porque vendieron el doble de las entradas...
Cuando el Barça metió el primer gol, mi hijo, se quedó solito gritando y con miedo de que lo lincharan, pero al final el público terminó aplaudiendo los tres goles siguientes y queriendo atrapar la camiseta que les lanzó Ronaldinho. Eso es deportividad ¡Viva el perder! como dirían los sabios.
Comentado por: Isis el 25/4/2007 a las 13:55
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Antes de que se me olvide. Esto es muy importante.
Chiqui@ ¿De verdad tiene una foto de Ortega? ¿Eso es material de primera clase? ¡Aquí hay tomate!
Comentado por: Isis el 25/4/2007 a las 13:47
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@Estimada Melusina (amiga de farras en el bar de Vernon)
Tiene razón, el vientre plano es un valor añadido que es ausencia pero es hermosa, como lo sería la luz si demolieran la horrible casa que están construyendo en una esquina. La ausencia siempre deja espacio a la fantasía y más sitio para bailar. Si es no es danza del vientre ausente bien puede ser cualquier otra danza o contradanza. El caso es reírse un rato y sudar las toxinas de la tristeza.
Comentado por: Isis el 25/4/2007 a las 13:43
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Queridos todos, nuestro sabio On-agro bien puede resultar el álter ego sentimental de quien poco se lo permite, nuestro cartesiano FdA... ¿Nadie más encuentra las coincidencias? Precisamente ese ¡Viva el perder! culmina uno de sus poemas más célebres. Y celebrados. Salud.
Comentado por: Pnin el 25/4/2007 a las 13:41
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Menos mal que las palabras me esperaron. Me las envió alguien al correo del día 23, claro, y con amor desde Barcelona.
Y he podido leerlas hoy.
"A la fira de les roses
a firar-me antany aní,
el roser de què em firí
en fa enguany de tan hermoses
que n'he fet parada aquí.
Hi ha la rosa alexandrina,
la vera i la d'esbarzer,
també les de Palestina,
que floreixen sense espina
de Jericó en lo roser. "
Jacint Verdaguer
Comentado por: Isis el 25/4/2007 a las 13:36
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EL YEGÜERO GALAYO
En la pedregosa orilla
del turbio Guadalmellato
que al claro Guadalquivir
le paga el tributo en barro
guardando unas flacas yeguas
a la sombra de un peñasco
con la mano en la muñeca
estaba el pastor Galayo,
pastor pobre y sin abrigo
para los yelos de mayo,
no más de por estar roto
desde el tronco a lo más alto.
Quejábase reciamente
del Amor, que le ha matado
en la mitad de los lomos
con el arpón, de un tejado.
Desta, pues, Galayo andaba
tiesamente enamorado
lanzando del pecho ardiente
regüeldos amartelados,
" mírame ninfa gentil,
que ayer me miré en un charco,
y vi que era rubio y zarco
como Dios hizo un candil"
L.d.G.
Comentado por: knudsen el 25/4/2007 a las 13:26
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"social", sí el 68 pesa, casi como la Revolución, pero no... es lo que sucedió ante de mayo y esa es la fuerza. A Zapa quisieron depilarle las cejas, para un extra terrestre.
Yel dacha Gorba Dosto y llueve en Madrid, truena ahora, me encanta, a falta de mar la lluvia que dicen que viene del mar... a mi me gustan los faros y allí voy mañana, eso sí es silencio una luz y el mar y un amigo que sacó su opo y sabe estar en dos en dos, silencio.
Acabar con el comunismo, no.. pero si abrirse Boris... y.... faltó, pero bueno poco a poco se entenderá la ideología no el terror.
ok!
silencio
Enea
Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 13:25
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Félix de Azúa apunta a algo que, un día u otro, habrá de convertirse en centro de la discusión política, si es que llegara a ser posible hablar de “política” sin referirse a la sofística analfabeta que hoy pasa por tal.
Hay distinciones propias de realidades ya caducas, como quien sueña pertenecer a una época en la que existían dragones que matar y princesas que rescatar del mal para siempre. Tiempos pasados que, por interés o por nostalgia, se pretende mantener en la vida artificial de las quimeras. Los periodistas, los opinadores profesionales, los mejoradores de la humanidad, los ascetas del ideal… todos miran el mundo y ven a la humanidad dividida en dos bandos irreconciliables; la mayoría habla de “izquierdas” y “derechas”, o de “progresistas” y “reaccionarios”. El mundo, la naturaleza indefensa bajo la lluvia de abril, el espíritu que tantas cosas habita, permanecen mientras tanto indiferentes ante esas polaridades absurdas. Nada dicen sobre lo real. Su discurso es pura autorreferencialidad y cuenta, sobre todo, la historia de la torpeza del pensamiento para contemplar la equivocidad fantástica del mundo y las obras humanas.
¿Qué dice actualmente de algo o de alguien tildarlo de “derechas” o de “izquierdas”? ¿Qué dice de una novela? ¿Qué añade a la intelección de un acto criminal o una acción generosa? ¿Qué dice de un estado o un gobierno? La cuestión que hace valedera una distinción es: ¿sirve realmente para aprehender algo existente? En caso contrario, y a lo sumo, nos hallamos ante una mera distinción de razón. En el caso aquí considerado, incluso habríamos de hablar de una mera distinción de deseo, a saber, un axioma introducido con el fin de crear una ficción más adecuada que la nuda realidad al anhelo de simplificación propio del pensamiento simple. La actualidad de estas dicotomías de anticuario satisface perfectamente el ansia de claridad de la masa moderna, pero en nada a la realidad siempre inquieta.
Hitler exterminó a más de seis millones de judíos; Stalin, según los cálculos más benévolos, a veinte millones de rusos, ucranianos, polacos…. Ambos construyeron sobre la tierra lo que en el imaginario de épocas pasadas pertenecía únicamente al más allá: el infierno. Persiguieron, tiranizaron, torturaron, asesinaron con escarnio a todo aquel que reservara para sí cualquier hálito de pensamiento o acción libres. ¿Qué distinción real existe entre ellos para caracterizarlos esencialmente como “de izquierdas“ o “de derechas”? ¿Qué diferencia sus actos, su pretensión de dominio, su poder inabarcable? La información así proporcionada es mínima y, con respecto a lo sustancial, accesoria. ¿Qué capacidad tiene la dicotomía para interpelar a la realidad y acercarnos el conocimiento de lo que realmente es? Pretendemos comprender, pero nos sirven clichés y distinciones de razón incapaces de dar cuenta de lo que en verdad pasa. Las diferencias reales pesan sobre los hombres que respiran, que salen a comprar el pan, que trabajan y aman, que hablan entre sí. Pero sobre lo real y concreto de la vida nada nos dice aquel que contempla el mundo circundante desde la dicotomía. Si no, ¿qué distinción real nos puede empujar a elegir vivir en una sociedad o bajo un gobierno definidos como como “de izquierdas” o “de derechas”? ¿Acaso tiene algo que ver el laborismo inglés con el comunismo estalinista? ¿Tiene parecido alguno el Partido Conservador de Churchill con el nacionalsocialismo? Nada refiere aquella catalogación, y, de hecho, existe gran semejanza recíproca, precisamente, entre los primeros y segundos términos de ambas series, aunque sean generalmente cifrados como antagónicos en el seno de la separación entre “izquierda” y “derecha”.
Los notables parecidos de familia que encontramos en el nacionalsocialismo y el estalinismo nos hablan de una unidad artificiosamente rota por el empleo de conceptos inadecuados. Sabemos de la grandísima confianza que Hitler inspiraba a Stalin al firmar el pacto germano-soviético de 1939. Sabemos también de halagadores comentarios del alemán hacia el movimiento comunista. En verdad, ambos eran incompatibles porque querían lo mismo: el dominio absoluto. También se hermanaban en el aborrecimiento feroz de los sistemas políticos occidentales. He ahí la distinción real, la existente entre sociedades organizadas en torno a la idea occidental de libertad y garantía jurídica frente a las reunidas en torno a una ideología omnímoda, sea ésta la de las leyes raciales o la de las leyes económicas y la lucha de clases. Frente a esta realidad apabullante nada dice la distinción izquierda/derecha. Yo, decididamente, me reconozco más o menos indiferente en relación a que gobierne lo que llaman “la izquierda” o “la derecha”, pero, eso no, no ante la introducción del absoluto en política, no ante las fuerzas políticas que asumen la libertad individual o las que pretenden "superarla", no ante la posibilidad de vivir en un estado liberal occidental o hacerlo en la Alemania nazi, o la Rusia comunista, o la comunidad árabe de los creyentes.
Comentado por: Borja Lucena. Feacio el 25/4/2007 a las 13:06
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@ Isis
Diga lo que diga mi recién descubierto bíceps, voy a seguir nadando. Es más, voy a intentar rescatar el vientre plano. ¡Más difícil todavía! Compartir vicios es bonito y tengo que estar a la altura…
Lo del baile, no sé no sé. Supongo que se imagina cómo bailan los patos mareados. Pues yo también. Aunque todo es ponerse. ¿Por qué no? Si no se ríen…
Comentado por: melusina el 25/4/2007 a las 12:48
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http://www.madrimasd.org/informacionidi/noticias/noticia.asp?id=30082&origen=notiweb
Descubren el primer planeta «habitable» fuera del Sistema Solar
Un equipo de astrónomos de Suiza, Francia y Portugal acaba de anunciar el descubrimiento del primer planeta extrasolar que podría, por lo menos hipotéticamente, ser habitado por el hombre.
Comentado por: Onagro el 25/4/2007 a las 12:40
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SENTIMIENTOS DE AUSENCIA
Señora mía, si de vos ausente
en esta vida duro y no me muero
es porque como y duermo y nada espero,
ni pleiteante soy ni pretendiente.
Esto se entiende en tanto que accidente
no siento de la falta del dinero;
que entonces se me acuerda lo que os quiero
y estoy perjudicial e impertinente.
Sin ver las armas ni surcar los mares,
mis pensamientos a las musas fío;
sus iras son mis cajas militares.
Rico en invierno y pobre en el estío
parezco en mi fortuna a Manzanares,
que con agua o sin ella siempre es río.
L.d.V.
Comentado por: knudsen el 25/4/2007 a las 12:39
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Isis, querida amiga, me alegro mucho de reencontrarte, aunque no podría decirlo con palabras (y menos con palabras como 'palidromaniaca'). Un beso.
Comentado por: provoqueen el 25/4/2007 a las 12:37
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Isis @, Onagro @ (va de sentimental, pero sin abusar):
Me alegro de poder coincidir con Onagro en la misma impresión profunda que me producen las palabras, sin duda mágicas, de Isis.
Ha sido ella la que me ha saludado a mí, más que yo a ella. Tiene ese poder. Y, ahora, me siento muy feliz después de haber sido recibido así (como Onagro cuenta de él), cuando es ella la que ha sido recibida.
Paradojas de las palabras, que pueden volverse del revés cuando hay algo que decir con ellas.
Un abrazo.
Grifo
Comentado por: Grifo el 25/4/2007 a las 11:51
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Querida Isis, ¡bienvenida!
Estos días me he acordado mucho de ti. Recuerdo que, cuando también yo me ausenté con motivo de un viaje, muchas CRIATURAS me recibieron con idéntica gentileza que a ti ahora, pero –tengo que decirlo– en aquella ocasión ninguna lo hizo como tú, con tu delicadeza. El cóctel que tú me preparaste aquel día, tras hurgar por los armarios bajos de la cocina, fue el mejor, el más estimulante. Aquél recibimiento tuyo tuvo mucha culpa de que yo me implicase aquí mucho más de lo que lo había hecho hasta entonces. Gracias, Isis.
“Esta mañana he escuchado a un burro llorar en la calle (no era Onagro, era un burro de verdad) su dueño le apremiaba y él no quería andar tal vez entusiasmado, como yo, por el canto de un pájaro.”
Isis, yo igual no soy `de verdad un burro´, pero, ¡por Dios!, créeme, soy `un burro de verdad´ y a pesar de ser un burro salvaje soy, ya sabes, cada día un poquito menos imbécil que el anterior. No está mal, creo que es –cada uno según los talentos recibidos– a lo más que podemos aspirar. Eso ya es en sí una esperanza nueva, diga lo que diga nuestro desesperanzado sabio, Ortega. Además, por lo que cuentas, ningún burro podría ser más YO que el burrito de esta mañana. Lo siento en el corazón como mi `alter ego´: no quiere trabajar y, a pesar de todo, lo sigue haciendo con la cabeza puesta en los pájaros, que son (acuérdate de las migratorias, de los gansos y del zarapito) la metáfora más rotunda que tenemos de la LIBERTAD. Su habitabilidad, la de los pájaros, es la intemperie. Ni adaptan el medio a sí mismos, como lo hacemos nosotros, ni se adaptan al medio, como el resto de los animales, sino que se trasladan al albur del clima, buscando el paraíso de las estaciones. No es casual que para liberarnos del reino de la necesidad, de toda esa carga de preocupación material que tan infelices nos hace, en el primero de los libros se nos señale a `los pajarillos del campo´ como el ejemplo a seguir. Y tengo para mí que quizá no haya otro mensaje más actual ni más pertinente para esta desmadrada sociedad de frenético consumo que hemos acabado por alumbrar. Hannah Arendt pilló muy bien todo esto: nuestra naturaleza ciudadana está siempre más allá de la necesidad y, por tanto, precisa del acceso a un nivel mínimo de riqueza material; pero a la postre, pasado un umbral determinado, la propia riqueza puede a su vez constituirse en un nuevo y cualitativo impedimento para ir más allá. Todo parece indicar que en partes significativas del planeta, entre las que está la nuestra, ya hemos cruzado ese umbral y somos, por tanto, muchos menos ricos de lo que humanamente nos cabría. Con independencia de todo lo demás, y digan lo que digan los sibaritas del hedonismo, en efecto, el alma aún sigue manteniendo una lucha autónoma y encarnizada contra el cuerpo, contra las pompas y las obras del mundo y contra nuestro amado y vulnerable cuerpo. Nos pongamos como nos pongamos, en última instancia no hay otro progreso que el del espíritu.
Sí, sí, Isis palidromaniaca. Va de suyo que los polvorones son los las -digamos- pilas paradigmáticas del trabajo metabólico humano. Eso siempre se ha sabido, pero no hay que hacerse muchas esperanzas al respecto. Una simple mirada a La Riqueza de las Regiones nos ilustra que las yemas de la Santa de Ávila y los empiñonados y mazapanes de las noches toledanas nos vienen haciendo desde siempre una competencia sin cuartel de la que a todas luces, me temo, saldremos inexorablemente derrotados. No importa, como dijo aquel anarquista inmortal ¡Viva el perder!
Besos
Comentado por: Onagro el 25/4/2007 a las 11:36
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Bonjour gaité
@ Provoqueen
Los acepto sin dudarlo ni un momento.
@ Melusina
Me place compartir con usted algunos vicios… En cuanto a la música debo decir que el Philip Glass de “Las horas” me pareció menos inspirado.
@ Joaquinita
Ah, los embotellamientos de Barcelona. Un horror.
Lo de las rosas coloreadas me recuerda esas leyendas antiguas en que una princesa con muchos pretendientes decide, o lo decide su padre, que sólo se casará con quien le lleve una rosa azul. Hoy, por lo visto, los candidatos lo tendrían "chupao".
@ Isis
¡Bienvenida!
En cuanto a la foto, no me decido a ha mandársela. No quisiera provocar una crisis familiar…
@ Criaturas todas
Él también creía que había mejores recursos para mantener a raya el tedio y la certeza de que vamos a morir que el alpinismo o los puzzles, y uno de ellos era el arte. Mirar la obra y pensar qué significa. Esperar (como dice Tapies) que las imágenes provoquen en uno aquello que los psicólogos llaman modificación del estado normal de la conciencia para alcanzar un conocimiento más profundo de la realidad. Sus referentes visuales eran Friedrich, Turner, Freud, Bacon, Egon Shiele, Edward Hooper, Balthus, entre otros no menos sugestivos. “Lo que realmente cuenta, decía Leo Catelli, es el mérito estético, que sabemos qué es pero que no sabemos definir”. (San Gregorio Magno calificó la pintura como “la Biblia de los idiotas”, esto es: la única forma que tenían los analfabetos para leer o, si se quiere, para acceder a lo universal.)
Le llamaba la atención el interés de los pintores por las personas dormidas y los naufragios, la dificultad de Dalí para pintar la miga de pan, la obsesión de los impresionistas por el tema de la toilette, el que llamaran doctor a Matisse al creer que sus cuadros tenían un efecto terapéutico o que Ensor se identificara tranquilamente con Cristo. Recordaba que a Rembrand lo amnistió Maiakovski antes de pegarse un tiro, y también los cardos de Sánchez Cotán, los cuadros de una época en que, como se ha dicho, el arte no era una simple mercancía sino que tenía un rango religioso o metafísico superior, "La Virgen de los palafreneros", los puertos de Albert Marquet, los frailes de Zurbarán, los platitos rotos de Schnabel. En su ciudad, ay, todavía no se había visto al artista chino que se come el cadáver de un recién nacido, ni autopsias en directo. Romano Guardini decía que el arte aporta paz, pero claro, era teólogo. Ángels de la Motta, directora de galería, afirma que la belleza es cosa de un mundo de héroes y santos que dejó de existir con el proceso de la racionalización de la sociedad.
Como le fallaron Joaquinita, Melusina, Provo (estaba de morros) e Isis, llegó solo al museo en el que quería ver desde hacía mucho unas obras hechas con sangre de liebre, grasa y dientes de rata. Al final había conseguido organizarse el tiempo, encontrar un hueco, que se dice. Como frenadas por burletes las puertas de paneles de cristal se abrieron con dificultad. Había mucha gente agolpada a la entrada pidiendo acreditaciones. Enseguida comprendió que no iba a poder ver las obras de Joseph Beuys. Era lunes y aquello era un congreso de enólogos. Como a él nadie le pedía ninguna identificación (¿tenía cara de enólogo?) estuvo a punto de ponerse a catar caldos en el atrio, pero se conocía y al final triunfó la sensatez. A cambio se ahogó en un vaso de agua, que es lo que define, según Bárbara Jacobs, a los atormentados. Y por la noche soñó que, tras un apretón de manos, Arthur Danto le exponía animadamente sus más brillantes teorías mientras Félix de Azúa, con un jersey rojo, cabeceaba dándole la razón.
Al día siguiente leyó en la prensa obscena que las figuras y paisajes borrosos tan propios de los cuadros de Monet, Degás o Renoir se debían a que eran miopes. Lo decía un oftalmólogo australiano en la línea de lo que se suele afirmar sobre el astigmatismo de El Greco. Resultaba también que la tendencia de Turner al rojo y al marrón no era más que consecuencia de unas cataratas. Inmediatamente después de leer el artículo empezó a acometerle el aburrimiento, a sentir el beso de la muerte.
Comentado por: Vernon S. el 25/4/2007 a las 11:35
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Insisto en que a Félix lo que le gusta es estudiar los manejos del poder del modo en que un entomólogo observaría las hazaños bélicas de las hormigas. Esto de haberse retirado a París le permite hacer dos comentarios en uno: sobre los manejos de allá y por comparación, alusión o elisión, sobre los de acá. Mi queja es para qué tanto falso ilusionarse con Bayrou. Si a lo más que podemos aspirar es que salga un nuevo candidato a repartise el mismo pastel, repetir los mismos tópicos, fundar un enésimo partido centrista (todos lo son, porque los centristas son los que votan), apaga y vámonos. Parece que el mayor éxito de ese hombre es existir. Al menos Nader, en EE.UU., se atreve a incordiar un poco. No sé qué puede ver el Félix en este hombre. Ni en el resto: hasta Le Pen cuando está de gira electoral tiene que hablar de Paz, Amor, Amistad, Egalité, Identité, etecé.
Fíjense en el post de Rafa Criado: sólo una campaña electoral puede conseguir que se diga que una persona sea, en la misma frase, "firme, serena, audaz, pero también tierna, amable, social". No hay candidato que no aspire a transmitir esa imagen. Los publicistas deben de romperse la cabeza intentando hacer carteles en que el candidato tenga pinta de ser "social".
Comentado por: césar lebrato el 25/4/2007 a las 11:18
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Por supuesto que no lo decía Einstein. Era una broma con palabras. Yo tenía un tío profesor que solía decir "Esto es incomprensible, como los gases" Era una broma, no una confusión, al menos en estos casos.
Suerte
Comentado por: Isis el 25/4/2007 a las 11:11
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(todo es relativo, ya lo decía Einstein)
eso nunca lo dijo pero lo ponen siempre, no lo digo por usted Isis, es que lo confunden siempre,pero justo no es eso la relatividad...
en fin
mayo es el mes de María, buena suerte
Enea
Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 10:31
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Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 10:24
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UUUAAAAUU
Están cantando los mirlos.
I put.... Putin en la jaula de Yel... Boris que lo soltó.
el cambio político ya se dió. Programa y estilo en mayo
ay! dios, dice juanes que encuentres gloria
programa y estilo Constitución y Merkel
Enea
Comentado por: Enea el 25/4/2007 a las 10:22
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Hola Joaquinita.
Entre toses y estornudos (soy alérgica al polvo) he conseguido llegar hasta la piedra mágica. Siguen existiendo los hechizos y los encantamientos ¿verdad que sí? Te acercas a un adminículo feo y aparentemente dormido, lo tocas con tu dedo índice y aparece una luz, clin, y el mundo se revela ante tus ojos. No solamente deja pasa la corriente eléctrica también deja pasar la calidez de las palabras que te dicen que no estás solo.
Soy un poco maniática (con los años todo se agrava y uno se va convirtiendo en su propia madre...) y quiero, esta vez, quedarme con los más imprescindible (todo es relativo, ya lo decía Einstein) y voy lentamente colocando las cosas. Me queda mucha tarea por hacer, pero no desespero, es más, tengo buen ánimo. Pasé un día entero colocando la música, épocas, autores, estilos... Luego vinieron los libros (he dejado un huequito para el nuevo de Azúa), después las cartas (también las de amor), las fotos, los dibujos infantiles, los míos... Carpetitas, carpetas, enormes cartapacios... Todo tiene que caber en unos pocos armarios. Lo justo para la nostalgia, para la memoria, para que sea un hogar. He vivido en dieciséis casas con los estilos más dispares, pero el hogar siempre es el mismo o al menos se le parece mucho.
Bueno, ahora me avisa la pantalla de que se agotan las pilas del teclado... ¿alguien tiene pilas a mano? Socorro.
PS: También me estoy quedando sin tabaco y sin gas en el mechero ¿Venderá el señor del burro? Ahora lo averiguaré.
Bonjour, gaieté!
@Melusina
¿Nos apuntamos a la danza del vientre? También puede seguir nadando y llegar hasta aquí, la creo capaz.
@Grifo
¡Cómo iba a olvidarme de usted! ¿De verdad me creía capaz? Sólo estaba cambiando de casa. Mi corazón sigue en el mismo sitio.
@Onagro
¿Los polvorones servirían como acumuladores de energía?
@Vernon S.
Se nos está revelando como un gran escritor lleno de sensibilidad, de buen estilo, con una simpatía y una elegancia que me admiran. Pero, insisto, la foto de la ducha... seguro que la tiene ¿a que sí?
Comentado por: Isis el 25/4/2007 a las 09:52
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al sr. todotranqui,
da igual quien lo dijera lo importante es si el análisis era acertado o no...viendo el debate en la CNN polanquiana hasta M.A. Bastenier sostenía en cierto modo esto, y es que a Francia la salvan de la IIGM y le dan asiento permante en la ONU, ¡y con capacidad de veto!...
Con respecto a lo de Irak... seguramente usted no ha visto el documental sobre Chirac emitido también en un canal polanquita
Comentado por: vic el 25/4/2007 a las 09:18
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¡Buenos, buenos días!
¡Bienvenida Isis! Me da que entre los gatos y los pájaros tiene usted mejor color. Me alegro. Tiene que prepararse un montón de payasadas. A ver si luego me asomo y la veo, aquí el día es espléndido. Hoy no me molesta tanto el sol, aunque me siento un poco como Provo. Así que una de besos (aunque estén un poco adormilados) para todos.
Comentado por: melusina el 25/4/2007 a las 08:29
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Comentado por: Manuel Montero el 25/4/2007 a las 07:58
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Apreciado Félix de Azúa:
Nos complace comunicarle que su artículo ya lo hemos publicado en uno de nuestros periódicos; así como la recepción de su siguiente artículo, que publicaremos mañana.
Para facilitarle el acceso, le facilitamos su enlace digital:
http://elanonimohablador.blogspot.com/2007/04/un-articulo-de-flix-de-aza.html
Quedamos a la espera de recibir su artículo siguiente.
Gracias por su colaboración,
El Anónimo Hablador
Comentado por: El Anónimo Hablador el 25/4/2007 a las 07:49
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UUUAAAAUU
Están cantando los mirlos.
I put coffee into it because, personally, I find my intoxication in coffee.
En ese sentido no estoy tan a seco
Comentado por: Manuel M. el 25/4/2007 a las 06:04
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Comentado por: Manuel M. el 25/4/2007 a las 05:04
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Me vais (o me van ustedes) a disculpar por las horas. El noctambulismo no parece abundar en el blog de Azúa. ¿Qué tal unos toquecitos más a la obra, en el silencio? Con alguna o alguno que han visto "lo que hay que ver" y que prefiguran un "zorrito" que no han visto. Pero que ya pinté, se lo juro, aunque no le saqué foto. El asunto francés del último artículo me toca de cerca. No me apetece, no obstante, sentarme yo también a pontificar. Prefiero, en tanto noctámbulo, la indignidad del agitador, y eso lo hago mejor con las imágenes. Y con el bouche à oreille, y con la obra de Vaneigem abierta al azar, como en una sors virgiliae : "trasplantar la banalidad con sus raíces". Y todo a seco y con dolor de muelas. América, por otro lado, era el sueño de Góngora, la obra de Lope, como plato fuerte de mi bachillerato, todavía me hace vomitar. El poema del hombre a una nariz pegado y las doce tribus de narices, en la EGB, repetido como un lapsus en cada año de la segunda etapa, igual. Y el Quijote, el Quijote soy yo, ahí para mí todo se vuelve alusión. Resumiendo, un poquito de Lezama Lima, algún tópico francés, y menos casticismo en la forma, porfis.
Comentado por: Manuel M. el 25/4/2007 a las 04:44
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Isis @ : Acabo de entrar, aunque tarde, y acabo de encontrarme con su regreso (y también que se ha acordado de mí). Todos nos hemos acordado. En esta ocasión, yo me he sentido más tranquilo, advertido ya como estoy (Melusina me lo ha recordado alguna vez) de que las diosas son imprevisibles; y, si son Géminis, aman los cambios y las sorpresas.
Me alegro mucho de verla por aquí. Y deseo que el término de todos sus cambios llegue a buen puerto.
Y, mientras reine la noche, que las diosas del sueño la acunen en sus lienzos.
Grifo
Comentado por: Grifo el 24/4/2007 a las 23:52
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Intuía que Isis no podía estar descajonandose de risa oyendo nuestros desconsuelos. Se han echado mucho de menos sus palabras. En mi pobre pensamiento solo se me ocurrió apuntarme a clases de danza oriental por si existía alguna ceremonia que pudiera conjurarla y traerla de nuevo aquí con las criaturas que tanto la echaban en falta. ¡dios mio! ¿qué me ha pasado?.No puedo parar. Ahora que está otra vez entre nosotros … Desconjureme por favor ¡oh! diosa.
http://www.youtube.com/watch?v=YamDoDK71Ds&mode=related&search=
Comentado por: Joaquinita el 24/4/2007 a las 23:45
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Efectivamente, Ségolène, una candidata nacida en Dakar, ha sido capaz de capturar los corazones con las flechas del verbo.
Esa mujer es firme, serena, audaz, pero tambien tierna, amable, social.
Francia, en la segunda vuelta del 6 de Mayo, puede concluir el dia con un pais renovador, ahora esta demasiado anclado en las estructuras.
Gracias
Comentado por: Rafa Criado el 24/4/2007 a las 23:43
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Hola, Chiqui. Gracias por esa bienvenida. Provoqueen, Onagro, Ortega, Coco, Piel, tipo de incógnito, Mechero, Asier de las indias, Maleas, Vic, Lebrato, Larrosa, Javier, maestro Grifo, Félix ... Hola
Aquí también llegó la primavera. Sólo me falta ver alguna mariposa y gritaré... de alegría.
Me gustan todas las estaciones del año. He vivido años en Suecia y sinceramente, un invierno que dura ocho meses no se lo deseo a nadie.
Creo que ahora me voy a descansar un rato. A las seis de la mañana volveré a estar en pie y ya me van faltando las fuerzas.
Bienhallados todos.
Comentado por: Isis el 24/4/2007 a las 23:16
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@knudsen
Creo que podré complacerle. Hoy he visto uno.
No sé si venderán comida para gatos Félix, pero la buscaré...
Otro abrazote ¡Qué bien que sigan con la novela!
Félix el gato
el único, el único gato...
¿se acuerdan?
@Vernon S. ¿Y si usted manda la foto y yo voy preparando mis obras completas? Un vientre plano siempre viene bien.
@Melusina
En los días claros es posible que nos veamos. Tiene que ponerse usted en la esquinita de abajo de la isla ¿vale? Yo buscaré un espigón y le haré reír con alguna payasada.
Comentado por: Isis el 24/4/2007 a las 23:04
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Isis y Javier. Que bien que estéis de vuelta, esto en ocasiones estaba un poco mustio. Buenas noches
Comentado por: chiqui el 24/4/2007 a las 22:58
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Isis y Javier. Que bien que estéis de vuelta, esto en ocasiones estaba un poco mustio. Buenas noches
Comentado por: chiqui el 24/4/2007 a las 22:58
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Comentado por: knudsen el 24/4/2007 a las 22:52
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Como una música pegajosa que vuelve y vuelve a la voz, desde hace unos días tengo un pensamiento que no es boomerang sino avioncito con goma, que vuelve y vuelve:
“Si no lo echabas de menos es que podrías haberlo tirado antes.”
Esto ocurre con las cosas que voy intentando colocar, ubicar, poner, situar en esta nueva casa.
Por supuesto no es lo que me ocurre con vosotros, amadas criaturas. Ni sois cosas ni estáis envueltas salvo en sabiduría. Tampoco pesáis, ni os llenáis de polvo esperando el turno de ser colocados. Veo que todos estáis enteros, sin cristales rotos... ¡Os echaba mucho de menos!
¡Estáis aquí, de nuevo!
¡HOLAAAAAAAA!
Y digo estáis porque habéis vuelto a esta pantalla. Ahora, mientras os lea podré escuchar el canto de algún pájaro. Casi había olvidado esa sensación. Esta mañana he escuchado a un burro llorar en la calle (no era Onagro, era un burro de verdad) su dueño le apremiaba y él no quería andar tal vez entusiasmado, como yo, por el canto de un pájaro. Han cambiado los sonidos y las luces. Ahora tengo muchos gatos sin nombre ¿Podré ponerles los vuestros?
Tengo que seguir buscando lugares para las cosas. Las cosas me miran y se esfuerzan por caber en los nuevos lugares... Tengo que leer todo lo que habéis dicho...
Pero hemos vuelto. Espero que os guste esta luz. Por la mañana entra el sol hasta aquí.
Un beso encantado de la vida
Bonne nuit, gaieté !
Comentado por: Isis el 24/4/2007 a las 22:41
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@ Vernon S. (REPETIDO)
Perdóneme, querido amigo. ¿Cómo he podido ser tan estúpida? ¿Cómo he podido rechazar sus besos,y más, sabiendo que usted -también- estaba teniendo un mal día? Sin embargo, hay días en que una, más que ser besada, necesitaría besar. ¿Aceptaría usted los míos?
Comentado por: provoqueen el 24/4/2007 a las 21:48
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Para vic 19:11:42
Seguramente el diplomático que expreso lo que comenta debe ser Norteaméricano o Británico, este último probablemente trabaja en la oficina de Relaciones Públicas que tiene los U.S.A. en Europa, me refiero a la British Office, pero no me desvío del tema de fondo, los franceses de una u otra manera han mantenido un estilo de vida muy humanista, y eso, por consiguiente se nota en sus relaciones exteriores, sólo unas pruebas, la no aprobación del ataque a Iraq, con lo cual la ONU para mí dejó de tener mucho valor, el manejo equilibrado con todos los regimenes del mundo de una manera respetuosa o apropiada.
A los franceses la gente no los quiere mucho por ser eso, franceses, con todo lo que significa, y nó por su actuacion en el mundo diplomático internacional.
Atentos saludos.
Comentado por: todotranqui el 24/4/2007 a las 20:41
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Mi opinión sobre Francia, políticamente hablando, se parece mucho a una opinión que no sé que diplomático dijo acerca de Francia creo que aquél era de la ONU, pero no estoy muy seguro, y se preguntaba el tal, 'platicando' con un compañero: ¿por qué dejamos que Francia viaje siempre en primera cuando sólo se puede permitir un asiento en tercera?.
Saludos
Comentado por: vic el 24/4/2007 a las 19:11
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dice: rabiosos, temerosos y resentidos
dice: es un facha o un totalitario o un imbécil
dice: grupos con la enfermedad infantil del comunismo
dice: llevamos ya 70 años de guerra civil soterrada
dice: Los socialistas solo han contado con ancianos ideólogos casi todos funcionarios y con algún cantante de voz muerta.
dice: elefantes de la nomenklatura, jefazos burocráticos, reptiles de moqueta y redacción
y dice:Los ciudadanos franceses llevan varios cientos de años votando y saben que las imprecaciones personales, los insultos, las descalificaciones, esconden algo turbio y manifiestan la inconsistencia e inseguridad de quienes las usan.
y digo yo ?que dice¿
Comentado por: Alas el 24/4/2007 a las 18:51
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"Bové es el candidato "libertario". Nadie sabe lo que esa palabra pueda significar "
esto pase ,pero en el articulo de Simbague se preguntaba : "el que más lloriquea porque no se "ayuda" (¿qué querrá decir ese verbo?)"
.joline joline, Angelina ., y eso que escribe dicionarios
Comentado por: Alas el 24/4/2007 a las 18:38
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Comentado por: Alas el 24/4/2007 a las 18:33
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ha, es que pide dinero el tal Bové (que desprecio, no quiere ni reconocerle la existencia: "el tal Bové "), dinero de los que mantienen al país, pide dinero de los miyonarios. Ha, pues entonce si que es tenebroso valla
Comentado por: Alas el 24/4/2007 a las 18:30
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Comentado por: Alas el 24/4/2007 a las 18:24
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Comentado por: melusina el 24/4/2007 a las 18:16
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"Según el joven divulgador, Bové es el candidato "libertario". Nadie sabe lo que esa palabra pueda significar porque el tal Bové no cesa de exigir fondos estatales, subvenciones, protección administrativa y otros elementos poco afines con el pensamiento anarco."
¡Vaya por dios: Asterix tiene un filósofo!
Comentado por: Vernon S. el 24/4/2007 a las 17:50
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Comentado por: Enea el 24/4/2007 a las 17:22
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Biografía
Félix de Azúa nació en Barcelona en 1944. Doctor en Filosofía y catedrático de Estética, es colaborador habitual del diario El País. Ha publicado los libros de poemas Cepo para nutria, El velo en el rostro de Agamenón, Edgar en Stephane, Lengua de cal y Farra. Su poesía está reunida, hasta 2007, en Última sangre. Ha publicado las novelas Las lecciones de Jena, Las lecciones suspendidas, Ultima lección, Mansura, Historia de un idiota contada por él mismo, Diario de un hombre humillado (Premio Herralde), Cambio de bandera, Demasiadas preguntas y Momentos decisivos. Su obra ensayística es amplia: La paradoja del primitivo, El aprendizaje de la decepción, Venecia, Baudelaire y el artista de la vida moderna, Diccionario de las artes, Salidas de tono, Lecturas compulsivas, La invención de Caín, Cortocircuitos: imágenes mudas , Esplendor y nada y La pasión domesticada. Los libros recientes son Ovejas negras, Abierto a todas horas y Autobiografía sin vida (Mondadori, 2010). Escritor experto en todos los géneros, su obra se caracteriza por un notable sentido del humor y una profunda capacidad de análisis.
Bibliografía
La nueva edición del Diccionario de las artes (Debate, 2011) se amplía en más de cien páginas y corrige todas las entradas anteriores.
Ensayo
Contre Guernica, Prefacio para Antonio Saura (2008). Archives Antonio Saura, Genève.
La pasión domesticada (2007). Abada, Madrid.
Ovejas negras (2007), Bruguera, Barcelona.
Cortocircuitos. Imágenes mudas (2004). Abada, Madrid.
La invención de Caín (1999). Alfaguara, Madrid.
Baudelaire y el artista de la vida moderna (reedición) (1999). Anagrama, Barcelona.
Lecturas compulsivas. Una invitación (1998) Anagrama, Barcelona.
Salidas de tono (1996). Anagrama, Barcelona.
Diccionario de las artes (1995). Planeta, Barcelona.
Baudelaire y el artista de la vida moderna (1992). Pamiela, Pamplona.
Venecia (1990). Planeta, Barcelona.
El aprendizaje de la decepción (1989). Pamiela, Pamplona.
La paradoja del primitivo (1983). Seix Barral, Barcelona.
Conocer a Baudelaire y su obra (1978). Dopesa, Barcelona.
Novelas y prosa literaria
Autobiografía sin vida (2010). Mondadori, Barcelona.
Abierto a todas horas (2007). Alfaguara, Madrid.
Esplendor y Nada (2006). Lector, Barcelona.
Momentos decisivos (2000). Anagrama, Barcelona.
Demasiadas preguntas (1994). Anagrama, Barcelona.
Cambio de bandera (1991). Anagrama, Barcelona.
Diario de un hombre humillado (1987). Anagrama, Barcelona.
Historia de un idiota contada por él mismo, o el contenido de la felicidad (1992), Anagrama, Barcelona.
Mansura (1984). Anagrama, Barcelona.
Última lección (1981). Legasa, Madrid.
Las lecciones suspendidas (1978). Alfaguara, Madrid.
Las lecciones de Jena (1972). Barral E., Barcelona.
Relatos
"Quien se vio", Tres cuentos didácticos (1975). La Gaya Ciencia, Barcelona.
"La venganza de la verdad" (1978). Hiperion nº1, Madrid.
"Herédame" (6 y 7 agosto 1985). El País, Madrid.
"El trencadizo", con grabados de Canogar (1989) Antojos, Cuenca.
"La pasajera" (18 nov. 1990). El País, Madrid.
"La resignación de la soberbia", Los pecados capitales (1990). Grijalbo, Barcelona.
El largo viaje del mensajero (1991) Antártida, Barcelona.
Cuentos de cabecera ("La pasajera" y "La segunda cicatriz") (1996). Planeta NH.
"El padre de sus hijos" (1998). Barcelona, un día, Alfaguara, Madrid.
"La verdad está arriba" (1998). Turia, Teruel.
Poesía
Última Sangre. Poesía 1968-2007 (2007). Bruguera, Barcelona.
Poesía 1968 1988 (1989). Hiperion, Madrid.
Farra (1983). Hiperion, Madrid.
Siete poemas de La Farra, con un grabado de A. Saura (1981). Cuenca.
Poesía 1968 78 (1979). Hiperion, Madrid.
Pasar y siete canciones (1977). La Gaya Ciencia, Barcelona.
Lengua de cal (1972). Visor, Madrid.
Edgar en Stéphanie (1971). Lumen, Barcelona.
El velo en el rostro de Agamenon (1970) El Bardo, Barcelona.
Cepo para nutria (1968). Madrid
Premios
1987 Premio Anagrama de Novela.
2000 Premio a la cultura "Sebetia-Ter" del Centri di Studi di Arte e Cultura di Napoli".
2001 Premio a la tolerancia de la "Asociación por la Tolerancia", Barcelona.
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