El Boomeran(g)

El blog literario latinoamericano

martes, 22 de mayo de 2012

 Blog de Félix de Azúa

Duelo al anochecer, triunfo al alba

Todo ha sido planificado con precisión versallesca. El estudio, a 23 grados. Los candidatos no se darán la mano en público. Las cámaras no pueden enfocar a uno cuando el otro tiene la palabra. El tiempo de intervención lo mide un cronómetro que gotea los segundos en la pantalla de la televisión. Dos testigos vigilan.

Son los dos duelistas más hábiles al sur de Cornualles. Dos profesionales con cientos de muescas en la culata de sus pistolas. Ségo ha vencido a los paquidermos del Partido Socialista y se ha impuesto en un medio turbulento y agresivo, un nido de víboras. Sarko lleva decenas de años nadando en los pantanos ministeriales y derrotando a caimanes mayores y más acorazados. Ella, mujer de huesos grandes y rasgos clásicos, la imagen de la República comunitaria, tiene mejor presencia física que él, un falso enclenque, un mandril con los colmillos como navajas.

La candidata usa una voz mo- nótona, tediosa, como si leyera la lección a los alumnos más torpes. El candidato modula, sube y baja el tono, a veces canta, es un seductor. Por fin, ella reacciona con violencia ante esa intimidad acariciante, jesuítica. Entonces él aprovecha el descuido para reprocharle dulcemente su cólera: "Un presidente de la República ha de mantener la calma, madame Royal; usted ha perdido los nervios". Ella encaja el golpe, trata de serenarse a toda prisa, lo consigue a medias. Es el momento decisivo. Al día siguiente todos los medios de comunicación hablan de la agresividad mostrada por Ségolène. Sus amigos, los de Libération, lo mencionan a su favor: "¡Ségolène tiene agallas!", aplauden. Sus enemigos la presentan como una mujer autoritaria, dogmática, de la izquierda obtusa.

Ese fue, creo yo, el disparo mortal del duelo. Los datos, las estadísticas, las disputas de cancillería apenas dejarán rastro. La imagen de Ségolène rabiosa, los ojos encendidos, acusando de inmoralidad al candidato, ¿pesará sobre los indecisos? Los indecisos son casi todos centristas de Bayrou, gente de buenos modales, educada, que odia el ruido.

Mañana lo sabremos.

(Hoy ya lo sabemos. El tiro fue mortal)

Artículo publicado en: El Periódico, 5 de mayo de 2007

[Publicado el 07/5/2007 a las 09:56]

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Comentarios (278)

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  • MÁS DURA SERÁ LA CAÍDA


    . Cuando bajé del avión por la escalerilla la pesadez de la atmósfera a las cuatro de la tarde me soltó un buen bofetón y empecé a sudar como un cerdo. “Esto es todavía menos escandinavo que África”, recuerdo que pensé. Luego me previne, “ya te puedes preparar, vas a cocerte vivo y, mosquitos del tamaño de un gorrión, van a chuparte cuanto líquido lleves puesto”. Además del calorazo, el tercer mundo es ausencia de semáforos y tenderetes donde se vende pasta de dientes Kolinos. En Bombay, además, hay doce millones de almas pululando a 45º y 99% de humedad. Una de ellas, Asier, me estaba esperando en el aeropuerto.
    “Perdón por el retraso”, me disculpé después de darnos la mano, “pensarías ya que no iba a venir”
    “Quien dispuesto lo lleva Sí manifiesta”, me contestó sin mirarme, “deprisa”, me apremió, “nos esperan en las oficinas de Tugurio”.
    En el trayecto hasta un barrio tan alejado del centro de la ciudad que parecía a punto de caer al Mar de Arabia, observé que mi acompañante hacía constantemente un movimiento que consistía en levantar a la vez el hombro derecho y agachar hacia éste la oreja correspondiente. Conté hasta dos centenas de espasmos antes de atreverme a preguntar, “ese tic es nuevo, ¿te afecta el clima?”, me atreví cuando el atasco nos dejó engarzados en el centro de una empanada de coches durante aproximadamente veinte minutos. Me miró como si no entendiera la pregunta, “¿tic? ¿de qué hablas?”, dijo y de inmediato repitió varias veces el mismo movimiento. No insistí, pero, Asier se dio cuenta de que, en el coche de al lado, una familia entera se estaba partiendo de risa al contemplarle, entonces se sinceró. “No sé qué me pasa, pero desde que me robaron el móvil noto una ausencia bestial en mi ánimo, algo así como si de repente descubriese vacíos….”se interrumpió y su sonrojo coincidió con el fin del caos. Un budista, supongo, se atrevió a apartar a la p u t a vaca causante del colapso y enseguida el atasco desapareció y nos vimos circulando a buena velocidad por una amplia avenida en dirección norte. Media hora después entrábamos en las oficinas de Tugurio, Inc., donde fuimos recibidos por el propietario, Rabindanah Tugurio, íntimo de Asier, de cuando este último llevaba la contabilidad del Savoy (y maldecía su empleo de hombre blanco de clase media) y el otro aprovechaba su trabajo de botones en dicho hotel para facilitarle a los clientes y ejecutivos del mismo cualquier tipo de comercio ilegal que les apeteciese.
    Tugurio me pareció lo que se conoce por un enrrolladete. En mi generación los hay a pares. Han pasado treinta años siempre a la última, lo cual les lleva desde un arranque a la manera de los personajes de algún cuento ibicenco de Ignacio Aldecoa, hasta la eco-ansiedad y el escribirle al gobernator de California cartas de apoyo a Paris Milton para que la libre de ir a prisión por conducir borracha, pasando por Charles y Marilyn Manson, el método Pilates y las enseñanzas de don Juan. Me preparé para lo peor.
    Asier y Tugurio se abrazaron y el segundo le pasó un dos papeles al primero. En cuestión de segundos la humareda cegó cualquier posibilidad de mantener una conversación con ninguno de los dos.
    Yo ya he dejado el fumeque. El otro día apagué mi penúltimo rulito (el último lo dejo pendiente por si un día lo necesito de verdad) así que la hoguera afgana aquella no me interesaba ya lo más mínimo. Como ni se enteraban de que yo estaba allí, abandoné el despacho y decidí darme una vuelta por la empresa, a pesar de que fuera de aquel cuarto el AC pasaba a la historia.
    Tugurio Inc. se componía de varias naves industriales de unos 800 m2 cada una, sin ventanas y sin más ventilación que unos enormes y renqueantes ventiladores que parecían tomar del suelo la sordidez para lanzarla al techo y devolverla abajo duplicada. ¡Y el olor, el olor! Doscientos cuerpos acuclillados por nave, mujeres en el galpón de las alfombras, niños en el de los balones de fútbol y niñas en el de las zapatillas deportivas, todos ellos apestando a sudorina y curry. Salí a un patio recubierto de parches de hormigón que las raíces de unos mangos habían levantado dejando oquedades en las que anidaban hormigas del tamaño de un armadillo. Había charcos de agua color metálico en los que nubes de mosquitos depositaban huevos enormes que eran meticulosamente devorados por unos bichos, entre lagarto e iguana, a los que los trabajadores arrojaban las peladuras de la fruta que mordisqueaban en los rincones. En uno de ellos, un grupo de muchachas hacía cola para que un barbero les cortase y pagase las melenas largas que cambiaban por unos paquetes de arroz Tugurio en el economato de la fábrica. Aproveché el corte de pelo gratuito y me despojé de mis greñas, pero en lugar de aceptar arroz, pedí que me pagasen con una PSP3 muy molona, y ellos tragaron, porque el color de mis pelos les servía para las pelucas de los actores que interpretaban a los malos en Bolliwood; de hecho, el encargado del economato me pasó una tarjeta con sus datos y me propuso que asistiese a un casting para hacer de imperialista británico en un musical que duraba siete horas y que estaban empezando a grabar en un estudio situado en la cercana Butcher Island. El tipo era insistente, “pregunta por Biswas, el ayudante de producción, dile que eres mi amigo, y el papel es tuyo. Con esa jeta de mala leche que tienes, seguro que te dan un papelazo”, me aseguró con un entusiasmo que me dejó tibio.
    Yo no quería estar allí. Lo supe desde que aterrizamos en Zurich y maté las horas de espera en la fabulosa tienda de tuppers del aeropuerto. Hacía ya meses que estaba dando tumbos junto a aquella partida de lunáticos y lo único que había sacado en limpio era una reputación de tontolahaba que llegaba incluso a escandalizarme a mí, y mira que estoy curado de espanto. Estaba deseando darme el piro, pero no tenía ni idea de a dónde. Barajaba escapatorias cuando oí la voz de Asier.
    “knudsen, nos vamos. ¿Te importa conducir a ti?”, me preguntó en un tono de voz casi inaudible y dando unas zancadas enormes en el aire, para luego avanzar sólo pasos diminutos. Visto desde donde yo estaba parecía un somormujo, con aquel traje color marfil y el pelo negro y ondulado sobre una cabeza perfectamente ornamental en aquel momento. “Vamos a nuestra fábrica. Necesito darme un baño de pies antes de que lleguen los otros”. Se sentó a la izquierda y yo me vi conduciendo a la inglesa, y mira que eso me joroba porque tengo cierta dislexia hemisférica, aunque luego recordé aquella magistral canción de Luis Aguilé que dice “había un peligro en la carretera, no me importaba porque era yo” y me tranquilicé. Encendí el motor del Mahindra y me dispuse a dejarme llevar por el copiloto. Antes de que se quedara dormido conseguí, además de una ruta aproximada, algo de información concerniente al destino. “¿Nuestra fábrica?”, había preguntado yo mientras esperábamos a que dos terneras defecaran sobre el guardabarros de nuestro automóvil, “tenemos una fábrica?” me atreví a tantear. “Tú no, hombre, ¿cómo vas a tener tú una fábrica? La tenemos los conjurados. Una fábrica de alfombras. Cojonuda. Me la ha vendido Tugurio por dos pesetas. Venga, tira, que estoy soñando con mi palangana” Y tiré, vaya si tiré.
    Si hay algo que se respeta en el subcontinente es a un occidental desesperado al volante de un coche. Como si de la PSP se tratase, concebí la marea de vehículos que me rodeaban como si de una pantalla se tratase. ¿El objetivo? Avanzar. ¿El método? Fuego a discreción. Ni siquiera las novillas se atrevieron a plantarme cara. La velocidad se apoderó de mi organismo y me entregué a ella. Ya no hacía calor, yo ya no sudaba. Me imaginé corriendo en la tundra a orillas del Volga, bañado y perfumado, rodeado de botellas de vodka helado, dirigiéndome al encuentro de alguien con muchas ganas de reunirse conmigo. No sé decir si aquellas involuntarias caladas que le di al humo afgano tenían o no que ver con mi estado de ánimo, pero yo corría cada vez más deprisa y, de tanto en tanto, espiaba los movimientos espasmódicos de la oreja de Asier intentando reunirse con el hombro de Asier. Cruzábamos la zona comercial cuando gritó “¡Para, para y espérame aquí!” Obedecí.
    A los pocos minutos Asier volvió al coche cargado de paquetes. “son teléfonos” me dijo. Aprecié su pronta recuperación en cuanto tuvo uno al hombro y otro conectado a un pinganillo. Marcó como un poseso y entabló la primera de las veinte conversaciones que mantuvo hasta que llegamos a SU fábrica.
    Allí me busqué un rincón donde pasar desapercibido, conecté la PSP y me puse a jugar a cartagineses contra romanos. Asier, los pies ya a remojo en un líquido pestilente que, si no me equivoco, consistía en pis de vaca, zarzaparrilla, unos pellizcos de marihuana y una copita de anís La Castellana, seguía de palique con sus incontinentes interlocutores.
    Estaba a punto de tomar la colina capitalina cuando la voz de Azúa me estropeó la diversión,
    “¿Qué es ese ruido”, le oí decir. Luego vi a los demás. No me enteré muy bien de lo que decían (la verdad es que cada vez entiendo menos lo que dicen), pero la presencia de don Onagro me compensó, sobre todo al ver con qué resolución le pidió cuentas a Asier sobre todo aquello (SU fábrica era una nave cochambrosa en la que apenas había unas esteras diminutas alineadas contra la pared, y unos telares decrépitos a escala liliputiense).
    Cuando Asier le mostró la foto de Tugurio y él inaugurando “la empresa”, Onagro bramó con esa voz suya que hace que Boris Karloff parezca un personaje de Sonrisas y Lágrimas,
    “Ya tenemos al traidor que faltaba”, dijo Onagro.
    Asier palideció.
    Azúa resopló y puso los ojos en blanco, “esto no le pasaba a los Goncourt”, masculló por lo bajo.
    Vernon, el único que a estas alturas me parecía a mí que sabía a dónde iba, se echó a reir y agitó una coctelera. “¿Un vodka-sour, knut?”, me preguntó, y yo ya supe a quién me iba a arrimar a partir de entonces. “¿Sabías tú que toda la claridad viene del cielo?”, me preguntó mientras escanciaba aquel manjar líquido en un par de copas ad hoc. “Sí” respondí “es un don”
    Entonces escuchamos la bronca monumental que Ortega le estaba echando a Asier,
    “Dunkin Donuts, Asier, ¿me estás diciendo que tu famoso DD es una franquicia de Dunkin Donuts?”
    “Mañana a primera hora nos cambian los telares por unos hornos pequeñitos, para que los niños puedan abrirlos sin necesidad de comerle sitio a la nave con unas tarimas. Vamos a inundar Mumbassa de donuts. Nos vamos a forrar, conjurados”, explicó Asier. Cuyos pies olían ya peor que todos los pestazos que han pasado por esta saga. Entonces yo me rebelé.
    Yo soy un tío, qué cohone. Ya estaba bien de hacer de actor secundario Bob. Yo tengo madera de protagonista, la prueba, que con llamar a Biswas me dan un papel de malnacido británico de la época imperial. Además, estaba muy seguro de lo que me disponía a decir, de modo que me levanté, miré uno por uno a los allí presentes y, por último, me dirigí a Asier con el tono más borde que supe componer,
    “Mumbassa no es. Ni aquí ni allí. No es Mumbassa. Estás muy bobo, Asier, pa ki lo sepa”, solté y me quedé como nuevo, sobre todo porque yo no había soltado mi PSP y en esos momentos, capitaneando el ejército de Aníbal, entraba triunfalmente por la Vía Apia. Sólo me faltaba decirles, “y ahí sus quedáis, pringados”, pero habría sido recochineo y yo me tengo por un hombre comedido.
    “Ya tenemos al traidor que faltaba”, dijo otra vez Onagro

    Comentado por: knudsen el 10/5/2007 a las 20:03

  • http://cocobecerra.blogspot.com/index.html

    Lo tomo prestado del blog de Coco. Anda días desaparecido... Un saludo donde estés.

    Comentado por: melusina el 10/5/2007 a las 17:14

  • Hoy no he podido robar tiempo hasta ahora para leerles, así que me he dado un atracón. Menos mal que no tengo que elegir, Vernon y Ortega, me sería imposible.

    Comentado por: melusina el 10/5/2007 a las 17:03

  • Señor Ortega : creo que para que su historia adquiriese cuerpo deberia poner a un escritor que solo se procupase de escribir por todas las paredes del avión: Soy el mas malo de los escritores,y su web, sin importarle un rabano que el avión se estrellase o no.

    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 10/5/2007 a las 16:57

  • No.

    Comentado por: ????? el 10/5/2007 a las 16:37

  • Me pregunto por qué, para dar más énfasis, solemos acompañar algunas frases con un sonoro ¡Parece mentira!

    Pues no, no es mentira, usted es Ortega, Ortega, y es genial
    Un abrazo

    Comentado por: Isis el 10/5/2007 a las 16:36

  • ..... no entiendo nada, nos invita a qué? Si uno abandona algo en un espacio es de suponer que sabe lo que hace ¿no acaba de decir que somos listos? No sé si está avisándonos o incitándonos o acusándonos ¿es irónico? ¿Quiere o no que pongamos el copyright? ¿podría ser más explícito?


    Comentado por: ????? el 10/5/2007 a las 16:17

  • ..... no entiendo nada, nos invita a qué? Si uno abandona algo en un espacio es de suponer que sabe lo que hace ¿no acaba de decir que somos listos? No sé si está avisándonos o incitándonos o acusándonos ¿es irónico? ¿Quiere o no que pongamos el copyright? ¿podría ser más explícito?

    Comentado por: ????? el 10/5/2007 a las 16:11

  • quien decía que el sida no era más que ideología.
    .... hace unos días vi una película en la televisión, T. Hanks, por eso la vi, hace de abogado con Sida... uno de los chistes de la película: " cómo se corre un gay" echándote un yogur caliente por la espalda... vaya qué cosas hacen.

    de la película me impresionó como se busca gana5r y las palabras de la abogada que ibamos comentando. En un momento de la película le preguntan a T. Hamks: cree que el Derecho es bueno?... y contesta... es fascinante, cuando consigues y se da muy pocas veces hacer justicia... pero el otro que más me gustó ( y me grabaron) fue cuando ... el aria... sí cuando ... canta ese trozo con Maria Callas. no por el aria que ya me gusta si no porque en ese momento en un trozo de ese momento él es genial. Bill Gates.
    África
    Enea

    Comentado por: Enea el 10/5/2007 a las 16:04

  • Tener un hijo, plantar un árbol, leer el Secreto de Joe Gould. (De Joseph Mitchell)

    Esta mañana he tenido un colapso mental y no he podido responderles, además aún tengo pendiente lo de la Ley de Partidos, ya me estuve leyendo la original, ahora faltan los retoques (que va a ser mucho peor que la brevedad de aquella). También les he leído a ustedes, a tod@s, les contestaré mañana, hoy no puedo. Un saludo, criaturas celestiales (lo digo por su capacidad de volar).

    Comentado por: Piel el 10/5/2007 a las 16:03

  • La literatura (entendida ahora como escribir cualquier cosa) en comentarios de blog tiene sentido sólo sin copyright. El titular de un blog en un periódico normalmente trabaja y cobra por lo que escribe. En mi trabajo ya me encargo de que me paguen, no soy idiota. A nadie le pagan dinero por comentar nada aquí. Todo el mundo puede copiarse unas palabras y si lo desea, mejorarlas sustancialmente y publicarlas en algún sitio diciendo que las ha escrito él mismo o su tía Rita la cantaora. Esto no es ni bueno ni malo, es así. Supongo que nadie hace eso porque todo el mundo tiene la cabeza más o menos en su sitio y sabe darle a las cosas la importancia que tienen. Aunque esta obviedad parece que escapa a algunas personas. Naturalmente, sólo lo parece. Aquí la gente es lista.
    Invito a todo el mundo a hacer con las palabras que salen por aquí lo que le de la gana: pensar en ellas, copiarlas, reescribirlas, leerlas, olvidarlas rápidamente o ignorarlas. Creo que había un escritor o periodista que ponía el copyright antes de sus comentarios hechos en el Boomerang. Sus respetables razones tendría.

    Comentado por: ..... el 10/5/2007 a las 16:03

  • la suerte te premie
    con lo que deseas a los demas
    y cuando te toque
    acuerdate de tus palabras
    tan estupendas

    Comentado por: .... el 10/5/2007 a las 15:21

  • ?gaba ¿
    Gabba gabba hey¡
    http://www.youtube.com/watch?v=VQct-4OlkKg

    Comentado por: ... el 10/5/2007 a las 15:09

  • apresuramiento = fallo fallo fallo fallo fallo
    defensa de parte de ?otra ? ?criatura celestial? = mentira, son el mismo
    adoradores de diosas que no pueden ser reinas , cargo ocupado= full destambul
    criatura tan celestiales que van deseando tumores = ¡ la banda sonora de south park¡

    Comentado por: .. el 10/5/2007 a las 15:05

  • sólo falta quien relacione este (estupendo) artículo de Félix con aquel otro en que mencionaba a Foucault, quien decía que el sida no era más que ideología.

    Comentado por: césar lebrato el 10/5/2007 a las 14:59

  • sólo falta quien relacione este (estupendo) artículo de Félix con aquel otro en que mencionaba a Foucault, quien decía que el sida no era más que ideología.

    Comentado por: césar lebrato el 10/5/2007 a las 14:59

  • Goras = ¡Gora, gora...!

    Hator, hator, mutil etxera,
    gaztaina ximelak jatera,
    Gabon Gaba ospatutzeko
    ...

    Comentado por: Onagro el 10/5/2007 a las 14:44

  • Gruesas goras de sudor

    Comentado por: . el 10/5/2007 a las 14:37

  • MDSLC

    Banda sonora.
    http://www.youtube.com/watch?v=iffb2MNEJUo

    Comentado por: ortega el 10/5/2007 a las 13:52

  • MÁS DURA SERÁ LA CAIDA

    "Tranquilos, me levanté con decisión. Para mí pilotar un avión, dije, es como para éste, y señalé a Vernon, servir un cubata. Con los ojos cerrados. Fijo." Todos respiraron aliviados gracias a mi mentira y la expresión de pánico en sus ojos cambió por otra de "quién lo iba a decir", no especialmente halagadora.
    Siempre había deseado ser el protagonista de una escena como aquélla y poder pronunciar esas mismas palabras . Además, estaba convencido de que la cosa no podía ser muy difícil. Del mismo modo que quien sabe manejarse con los autos de choque apenas tiene problemas para conducir un automóvil, el que esté acostumbrado a desplazarse por Barcelona debería encontrar el moverse por el cielo despejado de lo más chupado. Lo había visto en no sabía cuantas películas. Se iban a enterar.
    "A ver, me puse a dar órdenes, aprovechando mi momentanea autoridad. Me sacan ustedes a esos fiambres de la cabina y luego me dejan solo, que me tengo que familiarizar con los mandos"
    "¿Estás seguro, Ortega?", preguntó Onagro, que no las tenía todas.
    "Sí hombre, sí, le aseguré. Que me he echado yo más horas en el aeródromo de Sabadell que el poste del radar.Lo que pasa es que entre este trasto y el Cessna hay algunas diferencias. Tranquilo. Pecata minuta"
    Una vez en la cabina, y tras ponerme la gorra menos manchada de sangre, me empecé a desanimar. Cuanto más moderno lo quieren hacer, más lo complican. El tablero no se parecía en nada al de la avioneta de fumigación en la que había dado un par de vueltas de pequeño. El mando era como ese de los videojuegos. A mí se me había atravesado siempre.
    Me vi incapaz de salir adelante. Pero no podía confesarlo al grupo. El riesgo de un suicidio en masa y, lo que era peor, mi honor, estaban en juego. Sólo me quedaba una alternativa.
    "¿Qué problema tienes ahora?", contestó a mi llamada Prove.
    "¿Por qué piensas que tengo un problema, mujer?", intenté disimular.
    "Pues porque sólo me llamas cuando tienes uno", contestó, tajante pero sin amargura.
    "Verás, empecé a plantearle la cosa. Nada del otro mundo, no vayas tú a pensar. Sin entrar en detalles, que no hay tiempo ahora, se trata de que estoy al mando del avión. Los pilotos están muertos y vamos a la deriva. Mi vida y la de los demás está en mis manos o, mejor dicho, ahora en las tuyas. Pero, sobre todo, no te preocupes." No me gusta preocupar a nadie.
    Se produjo un largo silencio, durante el que me la imaginé sopesando los pros y contras del divorcio respecto a la viudedad.
    "Supongo que no se te habrá vuelto a ir la mano con el Bovril y estarás alucinando", se quiso asegurar.
    "Qué más quisiera", lamenté, echando de menos mi poción reconfortante.
    "Mucho me tendrás que contar cuando vuelvas, zopenco, dijo por fin. En su tono adiviné la resignación, esa variante débil del perdón. Si me haces caso, continuó, es muy sencillo. Tienes que pasar a control manual, descender hasta los mil metros y accionar el sistema de caída con frenada por paracaídas"
    "¿El avión lleva paracaídas?", creí haber entendido mal.
    "El que estás a punto de aterrizar tú, sí, me explicó. Está pensado para casos extremos y más extremo que el tuyo no se me ocurre ninguno."
    "Bueno, dije poniéndome en sus manos. Tú dirás"
    "Primero avisa a los demás que se abrochen bien. El golpe será de narices. Luego ya te iré indicando"
    De lo que ocurrió inmediatamente a continuación, mencionaré únicamente un par de cosas.
    En primer lugar, la reacción del grupo cuando les expliqué en qué iba a consistir el aterrizaje. "Algo así me temía yo", dijo Onagro, inagurando una serie de imprecaciones de lo más variadas por parte de todos. Tan sólo Azúa guardó silencio, no por buenos modales, sino porque se desmayó nada más oir mi explicación.
    Y, en segundo y último lugar, constatar que sin duda tuve la suerte del principiante, ya que pocos lugares más blandos y adecuados para nuestro aterrizaje se me ocurren que el almacén, con varias toneladas de trufas orgánicas, propiedad de un tal Joseph Beauvai, sobre el que fuimos a caer. Gracias a ellas el impacto fué apenas apreciable y su lenta, aunque total, combustión nos proporcionó el tiempo necesario para abandonar la nave.
    "Bulldozer à réaction!, Zouave interplanétaire! gritaba aquel franchute de bigotes a lo Astérix. Mais c´est vraiment trop! D´abord Sarko et maitenant ça!" Desistimos de preguntarle el mejor camino a Bombay.
    Afortunadamente, Ryanair tiene vuelos desde Montpellier. Necesitamos varias escalas y enlaces, uno de los cuales nos situó en un lujoso Airbus de tamaño descomunal, provisto incluso de karaoke. Como Onagro aún estaba algo enfurruñado por mi actuación aérea, le canté la que creo su canción favorita, el Impossible dream. No sé si sirvió de algo, pero un grupo de japoneses borrachos aplaudió a rabiar. Finalmente aterrizamos en nuestro destino.
    "Espero que Knud haya llegado, dijo Onagro. El muy cateto se fué a Mombassa"
    "¿Pero no es lo mismo?", pregunté algo confundido, sin obtener otra respuesta que una mirada asesina. Isis me hizo señal de no insistir.
    Viajando se aprende un huevo, es verdad. Por ejemplo, te permite odiar a gente que de otro modo apenas sabías que existía. Es lo que me pasó con los indios, que daban la sensación de ser más gandules que los españoles, lo cual ya es decir. Nada más llegar los empecé a detestar profundamente. Además, un par de mujeres, a las que me dirigí con el idioma universal del requiebro, no dieron muestras de apreciar mi cortesía. La Teresa de Calcutta, y en definitiva, cualquiera que fuera a vivir allí por gusto, merecía la canonización.
    Aunque no todo iba a ser malo. Resultó que los taxis tipo isetta que salían en la película de James Bond existían de verdad, no eran una broma del guionista. Y que los taxistas, por llamar de algún modo a sus conductores, conducían también como en el cine. Nos repartimos en cuatro de ellos y dimos la dirección que Azúa llevaba anotada en la maleta de la guita. Tras un recorrido en el que los chóferes desafiaron indiferentes a la muerte en incontables ocasiones, llegamos milagrosamente indemnes a lo que en otro lugar hubiera sido un sucio almacén del extraradio. Allí no estaba yo tan seguro, ya que todo tenía aquel mismo aspecto.
    En un gran rótulo, cuyo autor convertía al padre de María en un Miguel Ángel del oficio, se podía leer:
    TUGURIO
    IMPORT&EXPORT.
    "Es el negocio del líder de Asier", explicó Azúa, en cuya voz detecté cierta duda.
    "Pero, ¿Tugurio es nombre indio?", pregunté escamado.
    "¡Qué va a ser indio!, contestó Onagro. Tugurio es hijo de una hippy ibicenca de los setenta. Su madre le puso Rabindanah en honor de su proveedor habitual de hashís y Tugurio por la comuna en que nació. En cuento pudo, el tío se fué a Londres, dónde, empezando desde la nada, ha llegado a botones del Savoy en menos de diez años. Allí se ha codeado con la flor y nata."
    "Llevándoles las maletas", precisé.
    "Ideal para confidencias, Ortega, me guiñó un ojo Vernon. Si supieras de lo que me entero yo sirviendo copas"
    Me reservé mi opinión y seguí a los demás al interior de cochambroso edificio. Consistía en una gran nave desierta, en la que aquí y allí se veían unos telares manuales, que parecían a punto de caerse a pedazos. El minúsculo tamaño de las sillitas colocadas frente a ellos era más que sospechoso. En una gran pared, destacaban dos letras: D&D.
    "¿Lo veis?, dijo Azúa. Son las siglas que nos mencionó Asier"
    "¿Qué se habrá hecho de él?", preguntó Vernon, que se sentó en una de las sillitas. Al primer intento de hacer un abdominal se le hizo pedazos.
    "Yo no me pereocuparía, dijo Isis. Ése sabe caer siempre de pié". No me pareció la mejor imagen dada nuestra última visión del tipo.
    "¿Qué es ese ruido?, nos hizo callar Azúa. Es curioso, continuó, pero si no me engaña mi oído, me suena a una composición de Gubaidulina. Y viene de esa habitación cerrada. Debe ser el personal, en su momento de asueto. Lo han copiado de los de Google"
    Nos acercamos con cuidado y abrimos la puerta. Lo que vimos no era lo previsto por Azúa, sino algo tristemente más familiar, aunque en aquellas circunstancias, incluso yo me alegré.
    "Otgra ves puntos campión, levantaba airoso los brazos Knud, en cuclillas frente a un videojuego. ¡Eppayyaaooo!"
    El ruido del trasto era lo que había confundido Azúa con uno de sus co ñazos musicales .
    "¿No te cansas nunca de ese juego?", le contestó Asier, que sentado en una sillita y con los piés en una palangana humeante, leía un libro titulados "From rags to riches for dummies".
    Un carraspeo de Onagro les hizo darse la vuelta. Los abrazos, carantoñas y enhorabuenas fueron generales y prolongados. Tras ellos, un repentino silencio advirtió de la necesidad de explicaciones.
    "Mumbassa, Mumbay, Astorga, todo ijual, eplicó Knud, que añadió: Bambinas chupa dómine"
    "Por fortuna el paracaídas bastó para los dos. En cuanto tocamos tierra, hicimos un pacto de caballeros para separarnos sin pelea. Al fin y al cabo, el dinero estaba en el avión y él ya no podía hacer nada. Además, la sangre es la sangre", explicó Asier.
    "¿Y cómo sabemos que eres nuestro gemelo y no el brisero?", preguntó Isis, muy susceptible a los cambios de identidad.
    "Yo sé cómo averiguarlo, dijo Onagro. Dinos qué contiene ese baño de piés"
    "Agua caliente, un chorrito de ginebra, dos cucharadas de aftersun y dos cucharadas de estiércol.", repondió sin dudar Asier.
    "Correcto, confirmó Onagro. Poca gente conoce esa fórmula, y solo Asier se atreve a meter en ella los piés. ¿Has tomado algo antes?", se quiso asegurar.
    "Claro, no se inmutó el interrogado. Una infusión de flor de pitiminí, 50 gotas de wasabi y dos tranxiliums. Un porrito afgano hubiera sido la leche, pero me los dejé en el avión".
    Disipada la duda, empezaron las explicaciones.
    "¿Habéis visto?, empezó a explicar Asier con un entusiasmo que nadie parecía compartir. Desde aquí exportaremos las alfombras a Londres y en cuatro días, forrados. La idea fué de Rabindanah: combinar la técnica tradicional india con los dibujos de Dungeons & Dragons, D&D para entendernos. Ahora, con la película, las ventas se van a disparar." Sonreía radiante.
    "¿En eso has invertido todo el dinero?", preguntó lívido Azúa, que a todas luces deseaba una respuesta negativa.
    "Hasta el último centavo, respondió con naturalidad Asier. Se lo llevó Tugurio. Menos lo del maletín, claro. Lo reservaba para pocket money"
    "Mejor dí para billetes de vuelta, se le ensombreció la cara a Onagro. Dudo que volvamos a ver al Tugurio ese"
    "Imposible, se resistió Asier. Somos como hermanos"
    "Siento decirte que, en tu caso, eso no es ninguna garantía", no pude contenerme.
    "Además, continuó algo nervioso señalando alrededor, tenemos las instalaciones y la maquinaria como garantía"
    Silencio general.
    "Mirad, mirad, dijo sacando una foto de su cartera. Gruesas goras de sudor empezaban a resbalar por su frente. Aquí estamos los dos, el día de la inaguración, con los niños, quiero decir, los empleados."
    Nos mostró una foto. En ella, entre un grupito de sonrientes criaturas indias, estaba Asier abrazando al tal Rabindanah Tugurio. Sólo que aquella cara nosotros la conocíamos por otro nombre.
    "Ya tenemos al traidor que faltaba", dijo Onagro.

    (continuará)


    Comentado por: ortega el 10/5/2007 a las 13:51

  • Acepto la lección, profe (lo del departamento universitario lo explica todo, especialmente lo de la manía persecutoria). Y que conste que yo tengo todo tipo de manías, persecutorias o no.

    Comentado por: escarola el 10/5/2007 a las 13:47

  • Pues nada, Escarola, amiga, no te preocupes y -ya digo- ¡pelillos a la mar! Disculpa por mi manía persecutoria. En mi descargo te diré que habito un Departamento universitario y aquí hay que andarse con un cuidado de la hostia.

    Otra cosa, como ya nos ha enseñado el anfitrión que la ironía no es de recibo en las relaciones humanas directas te tengo que decir haciendo un supremo acto de franqueza que lo que tampoco es de recivo entre mochales como nosotros es correjirnos los unos a los otros las faltas de hortografía. Larrosa es como es y así le queremos mucho todos aquí. ¿Vale?

    Un abrazo, de verdad, y ¡a vivir que son dos días!


    Comentado por: Onagro el 10/5/2007 a las 13:42

  • Si se dió por aludido en el otro comentario le aseguro que es cosa enteramente suya, no le conozco hasta el punto de dirigírselo a usted, es más, en parte me lo dirigía a mí misma.

    Comentado por: escarola el 10/5/2007 a las 13:15

  • @Onagro.
    Yo si debo ser "eco-culpable" :el significado de esta palabra, que me imagino pertenece al argot isleño, ya lo iré descifrando, pero en fín, alguno de mis sentimientos de culpabilidad encajará en ella.
    Y dos, le aseguro que no tenía intención de molestarle, lo de "programador televisivo" iba sólo por el contexto: ud. piensa en lo que digo (criterios de programación) luego podría ser ...programador televisivo. No era más que una broma.

    Comentado por: escarola el 10/5/2007 a las 13:12

  • Vale, Escarola, no lo decía por ese comentario, sino por el anterior en el que, como buen mochales, me he dado con suprema indignación por aludido. Pero ¡pelillos a la mar!, Escarola. Y reciba usted -hombre o mujer- en generosa respuesta a la suya de mierda esta otra, que ahora le lanzo, bala de plata.

    Comentado por: Onagro el 10/5/2007 a las 13:09

  • Señor Antonio Larrosa, permitame una corrección, ya ve, incluso los grandes (egos, que no escritores)cometen errores: es "a ver qué sale" no "haber qué sale". Y he leído su post por distracción, cuando puedo, me lo salto, por evitar empachos.

    Comentado por: escarola el 10/5/2007 a las 12:57

  • Hombre, que no es para tanto, lo de "programador televisivo" puede ser considerado un insulto, pero no quería llegar tan lejos, se lo aseguro.

    Comentado por: escarola el 10/5/2007 a las 12:43

  • ¡Que no, que no...! amigo Larrosa, que las dos son buenísimas, su literatura y la mía. Usted y yo somos, mal que le pese, la crema del “club de los tíos mochales y de atar”, pero aún no han conseguido –ni jamás lo conseguirán- ponernos la camisa de fuerza. Somos –permítame incluirme- lo más granado del selecto grupo de “escritores mediocres periféricos”, pero con afición, con mucha afición, Don Antonio, ¡que no decaiga! Y ya estoy rabiando por ver cuanto antes mis comentarios en su web. Estoy con usted, “que hablen de uno aunque sea mal”, se lo decía hace poco a Isis, cuida tus enemigos como el diamante más precioso y singular que no todo el mundo alcanza la talla necesaria para tener de esos. Eso ya es un nivel frente a la indiferencia de lo tibio. ¿No cree?

    Me alegro que me mande las señas de su web. Seguro que ya las habrá puesto usted alguna otra vez, pero lo cierto es que, con los líos que tenemos aquí, a mí, de ser así, me ha pasado totalmente desapercibido y, además, nunca está de más repetir las cosas. Es otra de las características gloriosas de la terca afición. De su afición y la mía, Don Antonio. Y usted aun tiene más merito porque probablemente ni siquiera es tauro. ¡Venga pa´lante!, con dos c……, a lo Knudsen. A mí al menos me viene de perlas que tan sorpresivamente me escriba ahora su dirección.

    Por mi parte, no recuerdo si se lo he dicho ya pero, por si acaso, tampoco quiero insistirle ahora en su decisivo papel en el plácido dormir de su costilla. ¡Enhorabuena!

    Usted tiene la última palabra sobre su obra, pero con lo de arquitecto constructor de la palabra igual también yo me mosqueo un poco y se me nubla el semblante durate un rato. Ya he tenido tiempo de pensar la bala de mierda que me ha lanzado Escarola y me ratifico: a mí lo que me gustaría de verdad es lo del onagro levitador. Y vaya usted con Dios, Don Antonio.



    Comentado por: Onagro el 10/5/2007 a las 12:35

  • Para Vernon S.:

    "¡Oh vida larga!, ¡oh vida penosa!, ¡oh vida que no se vive!, ¡oh, qué sola soledad!, ¡qué sin remedio!"

    Teresa de J.

    Comentado por: Mandorla el 10/5/2007 a las 12:05

  • Gracias, Onagro, por hacer tan bien de mensajero.

    Comentado por: Isis el 10/5/2007 a las 12:04

  • @Félix
    Esperando que a las demás criaturas no les importe escucharlo, tengo algo importante que decirte: Te sigo queriendo, maestro. No me has dejado otra opción; la acepto pues agradecida y admirada.
    Un beso
    Isis

    Comentado por: Isis el 10/5/2007 a las 12:02

  • Señor Onagro:
    En mi anterior comentario he dicho que inesrtaria sus escritos en mi web para que los leyeran los aficionados a la mala literatura y despues de releer eso quiero puntualizar y que quede claro que me referia a mi literatura, pues la suya es brillante y magistral.

    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 10/5/2007 a las 11:44

  • @Grifo
    He buscado la foto de la cantante. Tiene melenita rubia, guitarra y un mentón decidido ¿la recuerda? Y sus letra protestaban, creo.


    Comentado por: Isis el 10/5/2007 a las 11:40

  • SeñorOnagro: perdone que le vuelva a molestar con mis tonterias pero es que he pensado poner (con su permiso) sus sorprendentes y estraños comentarios en mi web, donde se conservaran mucho mejor, y por más tiempo podran ser leidos por los amigos de la mala literatura, o los que vallan picando.- No sé si en alguna ocasión he escrito la direccion de la mencionada web,pero por si acaso y sin animo de ser reiterativo ahí vá....WWW.antoniolarrosa.com

    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 10/5/2007 a las 11:35

  • Señor Onagro, mientras más vueltas le doy menos lo entiendo, pero bueno, dejemoslo así, si lo que dice Diego es dijo, es igual, el caso es que se hable de uno aunque sea mal, tan bien se habló mal de Cristo siendo tan perfecto.
    Le prometo que lo voy a meter en algún relato de los mios, aunque no como un borrico sino como un arquitecto de la palabra, enseguida me voy a estrujar las neuronas y haber que sale, aunque seguramente tardaré un poco, pues tengo cierto retardo posicionando ideas. un saludo de este que lo es, el peor escritor de la humanidad...WWW.antoniolarrosa.com

    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 10/5/2007 a las 11:26

  • @ Azúa,

    gracias, Félix, en este artículo te superas a ti mismo

    Comentado por: knudsen el 10/5/2007 a las 11:19

  • @ Onagro,

    gracias por el azúa

    Comentado por: knudsen el 10/5/2007 a las 11:18

  • @ Isis,

    coincido plenamente con su observación acerca de la comida griega: cada vez que se mete uno un trozo de queso feta con pepino y aceituna negra en la boca regados con un chorrito de aceite de oliva, más una copita de retsina, es como si estuviese removiendo la ur-memoria.
    ¿Les pasará lo mismo a los giegos con la paella?

    Comentado por: knudsen el 10/5/2007 a las 11:17

  • @ Vernon S.

    gracias, maestro, por tan buenos alimentos

    Comentado por: knudsen el 10/5/2007 a las 11:13

  • @Grifo
    He buscado la foto de la cantante. Tiene melenita rubia, guitarra y un mentón decidido ¿la recuerda? Y sus letra protestaban, creo.

    Comentado por: Isis el 10/5/2007 a las 11:10

  • De algo hay que vivir, pero ¡por Zeus! que ni soy ni un programador televisivo ni tampoco un eco-ansioso lleno de culpabilidad.

    Comentado por: Onagro el 10/5/2007 a las 10:56

  • El País.— 10-5-2007

    El fin del mundo, más o menos.— FÉLIX DE AZÚA

    En obediencia al giro cósmico de la rueda de Fortuna cuyos ciclos son imposibles de medir (tantas son las generaciones humanas que los separan), las sociedades opulentas reciben el castigo a su felicidad bajo la forma de terribles catástrofes, pero sólo las opulentas son castigadas, porque las miserables viven la catástrofe todos los días, incluidos los domingos.

    En ocasiones, el desastre obedece a razones comprobables. La peste negra arrasó las ciudades más ricas y sabias de Europa, en la Italia norteña, con un bacilo que llegó de oriente en las pulgas de las ratas, un emigrante clandestino escondido en las tripas de un polizonte. El pánico al castigo divino aún perduraba en una película de Elia Kazan con inmigrantes ilegales, peligros de plaga pestífera y ratas similares a sus víctimas.

    Otras veces la destrucción llega por obra de un agente discreto, pero se convierte en un pánico general e induce a creer que el Juicio Final está al caer. En estos casos la plaga o el desastre es una metáfora de la culpabilidad: la culpa de ser tan ricos, tan sabios, tan avanzados, tan poderosos o tan guapos. Tal fue el caso de la tuberculosis durante el romanticismo, según el sagaz ensayo de Susan Sontag sobre la enfermedad y sus metáforas. También lo fue, al inicio de su expansión, el sida, aunque rápidamente las comunidades más afectadas supieron introducir racionalidad en el análisis y detener un terror que podía convertirse en muy peligroso.

    Durante el largo dominio de la brutal burguesía del Segundo Imperio, ese periodo en el que se amasaron las primeras grandes fortunas plebeyas, gigantescas acumulaciones de capital logradas con el crimen, la estafa, el robo (aunque también la audacia e inteligencia de los burgueses), todo ello acompañado por sangrientas revoluciones y represiones que influirían decisivamente sobre Karl Marx, el castigo divino fue la sífilis y su herencia.

    Como la peste en las ratas, la sífilis se ocultaba en la sangre de las prostitutas y fluía por toda actividad sexual que no fuera del gusto de la iglesia y el Estado. Difundido desde la ciencia médica, el pánico a la espiroqueta y a la sexualidad perversa fue tan intenso que duró más de cien años. Todavía en mi bachillerato (Hermanos de La Salle, Barcelona) hube de leer un pasmoso ensayo de Monseñor Thiamer Toth, obispo húngaro, que bajo el título de Juventud y pureza explicaba la lenta liquefacción de la columna vertebral en los masturbadores masculinos.

    El horror a la infección degenerativa iba unido a un permanente horror corporal. La burguesía opulenta veía el cuerpo humano como un saco de miasmas, infecciones, putrefacciones y descomposiciones, humores malignos que acababan por ocupar el cerebro. Los locos furiosos, los delirantes, las histéricas, los desenfrenados, eran tenidos por pecadores en la etapa final del vicio.

    Todos los escritores del ochocientos narraron el terror a la degeneración de la sociedad burguesa minada por un mal secreto e ignominioso. La sífilis, como los actuales transgénicos, producía una descomposición invisible de los genes que corrompía fatalmente la herencia. Lo cierto es que aquella sociedad era cada día más poderosa, más opulenta y que estaba haciendo del planeta entero su finca privada. No importa: la obcecación por el castigo, la perturbadora presencia de una culpabilidad difusa, imponía en los burgueses imperiales el pavor a la destrucción universal. Es decir, la de su clase social.

    No hay nada más asombroso que asistir por vía de novelas o documentos de la época a las conversaciones habituales en aquellos salones. Cada cinco frases aparecía el diagnóstico médico. La medicina era la ciencia dominante y aunque su lenguaje nos parece hoy cosa de sacamuelas, en su momento fue la verdad absoluta. Cuando muere Jules Goncourt, seguramente de sífilis, el parte médico firmado por una eminencia dice que la causa ha sido una "perimeningitis encefálica difusa". Palabras divinas que se acompañan con esta descripción: "Une dé-

    sagrégation du cerveau à la base du crâne, derrière la tête".

    En sus reuniones, Zola, Flaubert, Maupassant, los Goncourt, Daudet, no cesan de hablar de sus enfermedades con un lenguaje aldeano: "una fiebre cerebral", "una tisis de laringe", "un enfriamiento de las meninges". Todos ellos sufren sucesivamente o al tiempo hepatitis, cólicos, gastritis, neuralgias, gripes, comezones, migrañas, rampas, sarpullidos, reumatismos, insomnios o depresiones nerviosas y lo comentan con arrobo, dando un lugar distinguido al aspecto de las deyecciones.

    En uno de los mejores estudios que se han escrito jamás sobre la literatura francesa, el soberbio Le pays de la littérature, de Pierre Lepape, figura un delicioso capítulo sobre Zola en donde el autor expone con maestría la presencia majestuosa de los médicos del Segundo Imperio. El prestigio de la medicina era tan elevado y general como el que actualmente pueda tener la ecología. Zola, un decidido partidario de la ciencia y el progreso, quiso acabar de una vez con la poesía y otras pamplinas, para construir una novela científica según el método experimental de Claude Bernard, modelo mayúsculo de los médicos parisienses. El único modo de evitar la destrucción de la raza y el fin del mundo (el suyo), era, decía, exponer científicamente la causa de la decadencia. A ello dedicó los 19 volúmenes de su anatomía patológica de la Francia burguesa.

    Esa ciencia literaria, sin embargo, no era sino un disfraz de la moral tradicional. La novela científica exponía la verdad de la degeneración genética francesa y por tanto era la única actividad artística moralmente respetable. El resto era histeria: "Cuando oyen sonar la música, las mujeres lloran. Hoy necesitamos la virilidad de la verdad para alcanzar la gloria futura", dice en su Carta a la juventud. Y con la arrogancia de quien nada sabe de la ciencia, pero se cree un experto, añadía: "Que los poetas sigan haciendo música mientras nosotros trabajamos". La degeneración genética producida por el frenesí sexual, el alcohol y la sífilis eran la causa científica del fin del mundo (del suyo). Poesía tenebrosa inspirada por una culpabilidad flotante. Había ganado demasiado dinero.

    Cada sociedad alucina su fin-del-mundo metafórico. Ahora que nuestros cuerpos son una mercancía de lujo, ¿qué culpabilidad tortura a los opulentos, los sabios, los guapos? ¿Qué peste negra va a destruir sus privilegios? Bien podría ser una sífilis de la tierra, el llamado "cambio climático", fenómeno que afecta al planeta desde que existe y que se acelera debido a la imparable e implacable hipertecnificación. La tierra está degenerando, es una bolsa de miasmas, sus casquetes polares están podridos, su atmósfera envenenada, la infección fluye por sus aguas, pronto morirá. En esta leyenda, como en la leyenda de la tuberculosis o de la peste negra, se toma la parte por el todo. Si llegara ese fin-del-mundo sólo afectaría seriamente a una parte discreta de los habitantes del planeta. El resto seguiría como siempre malviviendo, o puede que algo mejor. Hace muchos siglos un meteorito asfixió buena parte de la vida zoológica, pero sólo a los bichos más grandes. Eso no ha impedido la invención del teléfono.

    La denuncia de un cambio climático universal y catastrófico cuya causa serían "las naciones ricas" o "los gobiernos reaccionarios" y cuya víctima abarcaría a "todo el planeta" con ese añadido demagógico de "en especial los más pobres" es nuestra leyenda del castigo divino, nuestro mito del fin del mundo (opulento). Habrá víctimas del cambio climático como hubo apestados, tuberculosos y sifilíticos, pero puestos a lo peor, la hecatombe climática, si la hay, dejará con vida y buenas perspectivas a una parte bastante amplia del planeta: la que todos los días vive el fin del mundo sin sentir la menor culpabilidad.

    Comentado por: Onagro el 10/5/2007 a las 10:52

  • Bueno, me llegó la hora de irma a paseo.

    Comentado por: escarola el 10/5/2007 a las 10:40

  • ¿Es ud. programador televisivo?

    Comentado por: escarola el 10/5/2007 a las 10:34

  • El pobre fue víctima de su propio personaje, se creería con la obligación de representarse a sí mismo. Pero si todos los programas literarios fueran así de jajajajajajjaj la gente dejaría a un lado sus intereses antropológicos, y en lugar de "humor amarillo" y "todo corazón", se volcaría en la cultura.

    Publicado por: escarola | 10/05/2007 10:22:42

    Lo voy a pensar.

    Comentado por: Onagro el 10/5/2007 a las 10:32

  • El pobre fue víctima de su propio personaje, se creería con la obligación de representarse a sí mismo. Pero si todos los programas literarios fueran así de jajajajajajjaj la gente dejaría a un lado sus intereses antropológicos, y en lugar de "humor amarillo" y "todo corazón", se volcaría en la cultura.

    Comentado por: escarola el 10/5/2007 a las 10:22

  • A @Grifo (que estará, seguro, llamando al gato o buscando la marca de cantería en alguna piedra de su imponente cocina)
    ¿Podría tener relación con la sinestesia que cada vez que siento la presencia de Antonio Larrosa Díaz inmediatamente me viene la cabeza la imagen de María Ostiz, aquella cantante?
    Yo tampoco le encuentro el sentido y digo esto con absoluto respeto hacia don Antonio y muy de acuerdo con la opinión de Onagro sobre su forma de comunicarse a través de sus palabras.
    Un saludo

    Comentado por: Isis el 10/5/2007 a las 10:20

  • Muy bueno lo suyo, Vernon.

    Comentado por: Onagro el 10/5/2007 a las 10:16

  • Vernon S.
    ¿Era mineralismo o milenialismo? ¡Cómo estaba Arrabal de mal! Yo no lo veía nada suyo desde que metió a Nuria Espert en una vaca muerta ¿lo recuerdan?

    Comentado por: Isis el 10/5/2007 a las 10:05

  • “Señor Onagro :
    No acabo de entender bien su comentario, no se si dice que soy el mejor escritor,(Cosa incomprensible dado mi status cuo) o que soy el que mejor expone la chapuza literaria sin verguenza alguna. En fin a mi me cuesta algunas veces entender a personas de tan alto nivel cultural como es el suyo , por ese motivo no me atrevo a entrar en sus espectaculares disquisiciones filosóficas, perdone mi incompetencia ,”

    Publicado por: Antonio Larrosa Diaz | 09/05/2007 21:28:04

    Repito, Don Antonio: a mi juicio, usted es el MEJOR ESCRITOR -¡quede claro!, no en lo absoluto, que ahí están el Cervantes y el Willian Sakespeare; pero sí en el terreno concreto -lo que no es poco- de sacar partido al universal humano patético de la lucha contra la propia chapuza y contra las dudas que cada uno de nosotros alberga sobre su propia valía. Es la batalla que todos libramos entre la estusiasta afición, por un lado, y los recursos naturales propios, por otra. Ya sabe -y no se haga el tonto, que no lo es- que yo soy anti-determinista. Mi base teórica pedantona es una antropología de la libertad, en la que la voluntariosa afición humana, el espíritu, siempre vence a la naturaleza. Incluso frente al determinismo de la Muerte podemos salir triunfante. Basta no perder la compostura, el paso erguido, del que siempre habla Maleas, y no bajarle la mirada al leopardo.

    Del comentario que le hice referente al plácido dormir de su señora no le repito nada porque ya veo que lo ha cazado usted al vuelo. Mi admiración al respecto sigue intacta.

    Gracias por lo de calificar mis ocurrencias de "espectaculares", son sólo el fruto natural de la afición que le decía arriba.

    Otra cosa, Don Antonio, sólo me falta usted. Los mejores narradores de esta isla ya me han sacado en sus historias. No sabe lo feliz que me haría salir también en uno de sus cuentos. Me gustaría aparecer como un burrito salvaje (un onagro) que levita entre los cuatro angelotes de San Papucio. Con que me levante a 75 u 80 centímetros del suelo estaría bien, de ninguna manera quisiera rebasar tampoco esa altitud.

    Un abrazo.

    Comentado por: Onagro el 10/5/2007 a las 10:05

  • Como creo que uno de mis vicios es ser demasiado enigmática (Y luego me quejo de que me malinterpretan) le diré que en mi opinión polvo nos ha confundido,(y ud,. me ha confundido con polvo).

    Comentado por: escarola el 10/5/2007 a las 10:04

  • @ Isis

    Muchas gracias por el comentario. Y sí, tiene que buscar bien, ya ve que no renuncio a la foto...

    Un beso.


    Comentado por: Vernon S. el 10/5/2007 a las 10:03

  • Menuda melopea llevamos...¿quién dijo que el universo tendía al caos? Bueno, eso sería dramatizar un poco.

    Comentado por: escarola el 10/5/2007 a las 09:57

  • Y se sigue liando la madeja...

    Comentado por: melopea el 10/5/2007 a las 09:55

  • Al señor o señora @Polvo de estrellas.

    Antes que nada y dejando a un lado mis sospechas y su rastro cada vez más nítido, quiero agradecerle, sin ocultarle la sorpresa -con un leve levantamiento de cejas- añadida, las palabras que esta mañana he encontrado aquí, en esta isla. No quiero pecar de presuntuosa pero estoy casi segura –corríjame si me equivoco- que estas palabras estaban dedicadas a mi persona. Comprenderá, ya que, al parecer, soy su motivo principal de estudio, que me sienta halagada. No esperaba tanto, no era mi intención sentarme a la cabecera de ninguna mesa ni a la derecha de ningún anfitrión. Quería, como siempre, pertenecer al grupo, decir mi gracia cuando encontrara un hueco entre las voces y responder a los brindis como una copa más sobre el mantel. Pero ésta, afortunadamente, es una isla de libertad y los que aquí arribamos podemos jugar, siempre, mientras no se produzcan roces dolorosos ni se contamine el aire literario que nos envuelve. Sea así y espero que por muchos años.
    Un saludo afectuoso
    Isis

    Comentado por: Isis el 10/5/2007 a las 09:49

  • @ Isis y adoradores

    http://www.youtube.com/watch?v=ZpGJSwkmnR8

    Comentado por: Vernon S. el 10/5/2007 a las 09:41

  • @Vernon S.
    Me ha llevado usted de la mano, me ha hipnotizado. Prosa en ideas, métrica descartada para no frenar, para no parar. Poco a poco, y esto es la esperanza, van apareciendo artistas, va a pareciendo el arte verdadero. Su rastro es ya camino, no existe la meta, existe la emoción.
    Gracias.
    PS: Veo que este paso tendré que ir pensando en buscar la foto de la ducha... ¡Qué sutileza la suya!


    Comentado por: Isis el 10/5/2007 a las 09:27

  • Maleas@
    Sí, la vida está llena de sorpresas y no todas son buenas. Las sorpresas van sumándose día a día al estupor y la rabia impotente que las envuelve. No creo que las revoluciones puedan hacerse individualmente. Una sola voz pero hecha con millones de voces sería la solución... No estamos hablando sólo de una pequeña injusticia, no hablamos de una diferencia de opinión. Estamos hablando de al menos la mitad de la población incapacitada, sometida y despojada, esto es lo peor, de la voluntad o, tal vez, fingiendo sumisión para evitar el aniquilamiento individual.

    Comentado por: Isis el 10/5/2007 a las 09:05

  • @ Knudsen, Onagro, Grifo, Joaquinita, Melusina, Ortega, Provo, Isis, Piel, criaturas todas

    Soy poco dado a la teoría y carezco de poética. Íntimamente insatisfecho, me conforto aprendiéndome de memoria “Qué será el poema sino castillo derrumbado antes de erigido/ inocua obra de escribano o poetastro diligente”, para soltarlo en el restaurante del Guggenheim o en Salambó. Leo acerca de vacilaciones entre el sonido y el sentido, artefactos hechos más de imágenes que de conceptos, emociones recordadas en la tranquilidad, adjetivos que matan. Me pregunto por qué a Mallarmé no le gustaba la comparación, con lo que a mí me gusta, hasta el punto de desear la supresión de la palabra “como” del diccionario. Busco buenos poemas. Sé que los de Auden ayudaron a Brodski a sobrevivir en Siberia. Me parece obvio que las estrofas deben ser intensas, nunca gratuitas ni vanamente retóricas. Soy nadie. ¿Y tú quién eres?/ ¿Eres nadie también?/Entonces somos dos./ Cállatelo. Lo anunciarían. ¿Sabes? escribió Emily Dickinson, que sólo vio publicados el uno por ciento de sus poemas: ocho, para ser exactos.

    Alguien que detestaba la literatura decorativa era Gabriel Ferrater, poeta tardío con gafas oscuras hasta en la más negra noche, sobre el que acabo de leer un flojo libro lleno de justificaciones innecesarias. Influido por poetas como Frost o Graves, lo suyo era la desnudez lingüística. Digamos que fue más de la estirpe de Garcilaso que de Góngora. Escribiendo poesía, que entendía como la descripción de “la vida moral de un hombre corriente”, se reconciliaba consigo mismo, que buena falta le hacía. El sufrimiento psíquico que soportaba debió favorecer su escritura. Claudio Rodríguez declara que para escribir poemas se requiere dolor, o al menos un rapto, entusiasmo platónico “o, si se quiere, fervor cristiano”.

    Fue un individuo sin título universitario, más bien atolondrado, que quizá suscribiría la frase de Cioran: “He accedido a sufrir una relativa miseria con tal de preservar mi libertad.” Cínico (¿la máscara común?), autodidacta, el dinero no le interesaba tanto como para forzarse para ganarlo en algo que no fuera la escritura de poemas, los comentarios de lectura o la traducción a destajo. No es aventurado manifestar que fue, probablemente, “el cedazo a través del cual pasó buena parte de la literatura extranjera que se publicaba entonces”. Como es lógico, al morir debía seis meses de alquiler. Se le glorificó. Goytisolo le escribió un poema típico de Goytisolo, Jaime Gil otro que a mí me recuerda el de Lowell a John Berriman. Muchos prefirieron no escribirle nada: era un personaje incómodo, que se granjeaba antipatías con facilidad, sobre todo entre los sujetos estirados. Y es que no sabía mantener la boca cerrada. A veces conviene y es un signo de fortaleza no decir lo que se piensa. Él era un débil con poca capacidad para la reserva o el dominio de sí mismo, que se convirtió en uno de esos héroes autodestructivos que tanto gustan a la juventud encrespada, como Malcolm Lowry, Edgar Poe, Bukowsky, Jim Morrison, Dylan Thomas o Scott Fitzerald.

    Su familia se dedicaba al negocio vinícola con lo que en cierta forma su destino estaba marcado. Era el tímido que tenía por principio aparecer siempre en público en estado de embriaguez, algo que suele proporcionar un estupendo halo de maldito. No le gustaba la soledad y a la vez debía sentirse tenso entre toda aquella gente que le reía las gracias y medía las palabras para no decir bobadas en su presencia. Algo mucho más frecuente de lo que parece: Hasta el mismísimo Freud utilizaba la cocaína para superar la fobia social que le hacía sentirse incómodo en las reuniones mundanas. (Otro drogata, Huxley, cuando conoce la mescalina escribe muy ufano: “así es como debería ser”) Era esa, por otra parte, una época muy etílica donde todos creían tener un estómago de amianto y se repetía a menudo aquello de que “Un hombre que no bebe más que agua tiene un secreto que ocultar a sus semejantes”, de Baudelaire, o quizá el principio escrito por Horacio en la primera de sus epístolas: “Ningún poema escrito por un bebedor de agua puede agradar ni perdurar mucho tiempo”. No existía, desde luego, la obsesión sanitaria de la actualidad: casi nadie levantaba pesas, ni reducía el consumo de sal, ni trotaba sin dignidad alguna por el parque Güell o el de doña Casilda de Iturriaga.

    Dicen hombres de bata blanca que las ratas de madres cariñosas son más inteligentes que las ratas de madres distraídas. Ferrater tenía mucha memoria, envidiable capacidad de asimilación, de manipular conceptos, de razonar lógicamente; era inteligente, en suma, y mucho, por lo que deducimos que su madre había sido muy atenta con él; pero se gobernaba pésimamente a sí mismo y, suponemos, negó muchas de las expectativas que la buena señora había puesto en el retoño. Al brillante poeta le faltaba sin duda lo que ahora llaman los laboratorios que quieren vendernos algún tratamiento psicofarmacológico “inteligencia emocional”. Uno se lo imagina armando bulla hasta las tantas, con parecida desesperación a la de Jaime Gil por retener los momentos de plenitud, y no anticipar, como recomienda Omar Jayyam, el dolor de mañana.

    Hace cuarenta años, el escritor era todavía una figura excéntrica e inexplicable y su conducta patológica quedaba bien, pero hoy todo el mundo escribe (hay siete poetas por cada lector) y las cosas han cambiado. Hoy habría tenido que beneficiarse de la orientación objetiva y profesional de un psiquiatra que le recetaría cualquiera de los “soma” que hay en circulación o se reuniría en círculo con otros compañeros de infortunio. Habría dejado el tabaco, no se pondría hasta las cejas de ginebra de garrafa para combatir la ansiedad, estaría subsidiado por el Estado providencia. A lo mejor hasta ganaba un amañado premio Planeta...

    Demasiado escéptico para meterse en política y corear eslóganes, las actividades que le justificaron en algún momento fueron las matemáticas, la introducción de Chomsky en España, las clases “con sueldo de jardinero”, las visitas a Carles Riba y la crítica de arte, donde quedó claro que le gustaba mucho la pintura de Benjamín Palencia y muy poco la pintura abstracta. Al alba tenía una tendencia irrefrenable a improvisar traducciones de Apollinaire ante pu tas o un sereno de pacífico bastón.

    Fue un conversador ingenioso de erre gutural y palabras a todo volumen. “Podía ser punzante” nos dice una biógrafa enamorada, “pero aún así se hacía querer”. Componía sus poemas tristes (pero sin ese patetismo que Cernuda consideraba “engaño sentimental”) de memoria; cuando pasaban al papel ya estaban muy acabados. Seguro que suscribía la idea de Wordsworth de que la métrica es de gran eficacia para mitigar la pasión. Había ardores, sin embargo, que no quería mitigar y le llevaban a meter mano descaradamente a las esposas de sus amigos o conocidos, a no desaprovechar ningún apagón de luz que le ofreciera la vida.

    En fin, que ni era tonto ni tenía un trabajo bien pagado, es decir: le faltaban lo que Gottfried Benn consideraba requisitos imprescindibles para la felicidad plena. Ni, evidentemente, siguió el consejo de casi todos los pensadores desde el mundo clásico: “nada en exceso”. Dicen que las mujeres soportan de peor manera que los hombres la insatisfacción vital: desde luego en compañía del outsider Ferrater enseguida se sentían terriblemente infelices y le mandaban al diablo, dejándole estupefacto y solo, quizá murmurando maldiciones en su genuino catalán de pueblo. Su vida fue “un cúmulo de alientos a los que seguía de manera indefectible la desilusión”.

    Redescubro que todo está comunicado por secretas galerías, baudelerianas correspondencias; que Rilke veía en las cosas señales, que adivinaba en ellas vacío y muerte; que el eterno adolescente se asfixió con una bolsa de plástico, después de atiborrarse de pastillas y alcohol, en cumplimiento de su propósito de no cruzar la linde de los cincuenta años y no “oler a viejo”. Fue en abril (me niego a repetir el verso de Eliot), cuando nuestras vidas estaban a punto de cruzarse, aunque no creo que se suicidara por eso. No. Probablemente fue porque llegó a ese punto en que empieza a soportarse mal la penuria económica. No sería de extrañar que estuviera harto de resacas, de aparentar seguridad, de tener que mantenerse a la altura de su fama de exuberante noctámbulo. Es posible también que tuviera el gravísimo problema del que Pelé quería librar al mundo. Quién sabe. Tampoco es fácil imaginarlo soplando velitas a los noventa. No creo que le faltara mucho para el ictus o la cirrosis hepática. O para alguno de los múltiples tumores con que la naturaleza obsequia, sobre todo, a los cansados de sí mismos, para que todo acabe.




    Comentado por: Vernon S. el 10/5/2007 a las 09:01

  • Bueno, hoy jornada electoral. Enseguida me marcharé y ya no apareceré hasta mañana, con buenas noticias (espero). Y si no (si las noticias no son buenas), mala suerte.

    Piel@ excúseme, si ayer no le contesté fue por mandato legal, que no por descortesía. No podía arriesgarme a que nos encontrásemos pasado mañana con una impugnación de las elecciones por hablar de estas cosas en un medio que al fin y al cabo es público, como éste. Que mis ugeteros se la cogen con papel de fumar, y yo me conozco, si me lío a contestarle, seguro que me escapa algo. Y prefería hablar con libertad, sin andar midiendo demasiado, porque lo que le voy a decir sale de las tripas.

    Quería decirle que, es muy cierto, no se puede estar a todo. Ni se debe. Y que estar afiliado ya es importante.
    Con estar "a algo", con dedicación y esmero, en mi opinión, ya se está ejerciendo ese deber de ciudadanía que es contribuir a lo público, no sólo con dinero (impuestos) sino con brazos y talento, que son acaso más necesarios porque la configuración de lo público no se levanta sola por mucho dinero de que se disponga.
    Con estar "a algo", el suficiente tiempo y con el suficiente empeño para que se nos quite esa manía de que la cosa pública es cosa de unos tipos raros, zafios y ladrones; con que se nos meta en la cabeza que la democracia, como su nombre indica, es cosa del pueblo, no de unos extraterrestres llegados de trinco-landia (ese planeta "tan" lejano), es suficiente.
    No comparto para nada aquel famoso verso de Bretcht de "hay quienes luchan toda la vida, esos son los imprescindibles". No, de eso nada. De imprescindibles están las sepulturas llenas. Hay que "luchar" menos, pero implicarse, todos. Y no sólo criticando. Si no nos gusta cómo lo hace otro, hay que estar dispuesto a ocupar su lugar. Simplemente eso.

    Recuerdo cuando se inauguró mi ex-comunidad de vecinos, tras materializarse las casas de la cooperativa de ccoo. Por cierto, permítanme un paréntesis. ¿Recuerdan el escandalazo de la PSV? Pues al mismo tiempo VITRA, la cooperativa de ccoo, hizo unas casas magníficas, sin aumento de precio y sin retraso en la entrega. Callando, y limpiamente... Después de ver aquello fue cuando yo me afilié. ¿Ven? esto me podía haber costado la impugnación de las elecciones. Fin del paréntesis. Decía que cuando se inauguró la comunidad de vecinos, el primer presidente fue alguien que tenía bastantes años y tablas en el sindicato. Las reuniones de vecinos parecían asambleas. Entonces la gente pensó que aquel tipo, como "le iba el rollo", estaría ahí muchos años. Y los vecinos se empezaron a dejar, a desentender. Y lo que es peor: se empezaron a sugerir muchas gilipolleces para que las hiciera la junta. Entonces el presidente dijo: "Yo, como queráis, haré lo que me digáis. Pero creo que al que le toque de presidente el año que viene le vamos a cargar con un marrón innecesario. Porque, no sé si os habréis dado cuenta, pero por aquí vamos a ir circulando todos". Se hizo el silencio. Se acabó el decir y pedir gilipolleces. Chapó por el tipo aquel.

    En el extremo contrario, tengo compañeros que, además de ser delegados sindicales, son concejales en sus municipios, presidentes de su comunidad de vecinos, y secretarios de los AMPAS en los colegios de sus hijos. No sé cómo pueden con todo, y sospecho que quien se mete en todos-todos los charcos... realmente le debe ir la marcha, hace una profesión de lo que en mi opinión debería ser una contribución ciudadana temporal. Como en el deporte olímpico, hay que ser amateur. Aunque haya que conocer dónde se está y cómo funciona el asunto, y ser bueno en ello, o incluso dejar temporalmente otros asuntos para dedicarle a éste el tiempo y la dedicación que requiera, hay que tener siempre la vista puesta en que es algo temporal (o periódico), parcial en la vida de uno. Que lo público es de todos y no hay que acapararlo. Hay que dejar paso a otros. Hay que rotar.

    Cuando uno ya no puede dejarlo porque no sabe hacer otra cosa, cuando uno empieza a pensar que se jubilará de esto porque se han ido cerrando otras puertas... es cuando empiezan los problemas de doping. Esa es una señal clara de que es momento de dejarlo. Lo malo es que no es fácil encontrar sustituto. Aún así, hay que arriesgarse a dejarlo. Que si la democracia muere de inanición, por nuestra culpa no habrá sido.

    Comentado por: provoqueen el 10/5/2007 a las 08:59

  • No salió en rojo. Probemos de nuevo el color.
    Bonjour Gaieté

    Comentado por: Isis el 10/5/2007 a las 08:54

  • "Lo que realmente creo que es dar mas poder a ETA es hacer al Gobierno rehen de ella y afirmaciones como la de Sabater opino que tienen esa,con toda seguridad involuntaria,consecuencia". Total, que al final, aunque no difiera en todo lo que dice Sabater, no está de acuerdo con que haga al señor Rodríguez y su gobierno rehén, prisionero y cautivo de la zurrapa etarra por sus afirmaciones. El irresponsable Sabater no mide las consecuencias de sus opiniones. Asombroso el foco -de maleas, claro- que alumbra con intensidad la oscura alcoba del flipado filósofo. Rindamos nuestra desconfianza ante el inquilino de la Moncloa.

    Comentado por: GarCelan el 10/5/2007 a las 08:54

  • Venon S. (Tenía usted razón)

    No, no era incompatible y seguramente era el fruto de una larga experiencia. Aquella señora, de la que sólo alcazaba a ver sus ojos y un montoncito de ensortijado pelo blanco, estaba tricotando. Lo supe cuando uno de los presentes se levantó dispuesto a lanzar preguntas al conferenciante y todos nos giramos como sí así pudiéramos entenderle mejor. La señora no dejaba de escuchar con sus ojitos a la vez que levantaba su labor unos instantes para comprobar su avance, lo mismo, pensé, que un pintor con un paso atrás ante el caballete. Si yo hubiera sido Ramón Irigoyen me hubiera sentido bien. Y seguro que así fue. Ahí estaba alguien dispuesto a escucharme, a llevarse lo cotidiano hasta mi encuentro. Nada de envaramientos. Escuchar mientras tricotas, escuchar mientras caminas, escuchar mientras das vueltas y vueltas a un mechón de pelo. No un mechón cualquiera, sino aquel que te gusta más. Estos actos son de respeto silencioso y te ayudan a la concentración.

    Llegaba un aire cálido y salobre; la lluvia polvorienta seguía ensuciando la ciudad. En la sala de conferencias, en la gran explanada de la biblioteca alejandrina, ese lugar donde uno puede olvidar, paradójicamente, en qué ciudad se encuentra, sonaron una vez más los versos de Cavafis, sus guiños irónicos e incluso la seriedad de puertas para afuera que no tienen los poemas. Sonaron en griego con finales antiguos, sonaron libres como el recuerdo, con su justo silencio versal, con ritmo y armonía. La música que se impone sobre la voz.
    Y así fue hasta la madrugada, cuando nos despedimos, roncos y risueños, tras varias horas de desgranar versos e intenciones; tras un menú griego que a todos no traía algún pasado, con el mismo color o parecido al que tantas veces nos inundó la mesa, en cualquier taberna griega y donde, como tantas veces, el ruido vital que siempre las decora, nos había hecho levantar mucho las voces, tensar demasiado el arco en la garganta para enviarnos, no la muerte sino versos, nombres y seres que los construyeron hasta que llegó el abrazo y, como siempre, las buenas intenciones de volver a encontrarse.

    Comentado por: Isis el 10/5/2007 a las 08:51

  • La fiesta de los extremistas
    POR EDURNE URIARTE
    HAY que tener unas buenas dosis de ignorancia, o de relativismo moral, o, simplemente, de frivolidad, para invitarnos a los españoles a tomar ejemplo del acuerdo de Irlanda del Norte. Incluso para invitarnos a sumarnos a la fiesta, la fiesta de los extremistas que tanto reían el martes en el palacio de Stormont, Ian Paisley y Martin McGuinness. Y que lo hacían después de más de 3.500 muertos, 3.500 muertos en los que uno de ellos, McGuinness, tiene una responsabilidad directa, y el otro, Paisley, indirecta.
    En sus carcajadas, olvidaron la historia, su historia, la que ha recordado en dos magníficos artículos en El Correo Rogelio Alonso, el mayor especialista español en Irlanda del Norte («Nacionalismo frente a derechos y libertades», 1-IV-2007, e «Irlanda del Norte: aprendiendo a ser demócratas», 9-V-2007). El IRA, por un lado, e Ian Paisley, al frente del unionismo radical, por otro, rechazaron en 1974 el intento de poner en marcha una Asamblea autonómica. Es decir, rechazaron lo que ahora han aceptado. Desde aquel rechazo, han sido asesinadas muchas personas para llegar al mismo acuerdo, el que tuvieron en sus manos en 1974.
    Es cierto que Paisley no ha estado vinculado al terrorismo unionista como Adams y McGuinness sí lo han estado al del IRA. Pero ha dado cobertura ideológica a ese terrorismo. Como también ha mostrado Rogelio Alonso a través de sus entrevistas a terroristas («Matar por Irlanda. El IRA y la lucha armada»), muchos terroristas unionistas han declarado haberse sentido inspirados por el liderazgo de Paisley.
    Esos son los personajes que celebraban la fiesta de Stormont, los líderes de dos extremismos que impidieron un acuerdo que pudo llegar hace más de treinta años. Y que, ahora, al final de tanta orgía de intolerancia, odio y sangre, se han sentado en las más nobles y democráticas instituciones desplazando de ellas a los moderados, a los que desde el principio optaron por las vías pacíficas. Quizá sea una fiesta, pero triste y profundamente amarga.
    En cuanto a la comparación con España, es de una grosería intelectual y de una perversión ideológica impresionante. Incluso ha habido un analista que ha relacionado a Rajoy con Paisley sugiriendo que si Paisley ha dicho ahora sí, quizá también Rajoy lo haga. La barbaridad analítica no es inocente. Planea detrás de muchas de las invitaciones a la emulación a Irlanda del Norte. Como si Rajoy, el PP y la mayor parte de los socialistas fueran unionistas radicales que se han opuesto a la autonomía del País Vasco, que han odiado y discriminado a los vascos, y, sobre todo, que han alimentado y aleccionado un terrorismo español que hubiera sido responsable de algo más del 40 por ciento del total de los asesinatos, que es más o menos la cifra del terrorismo unionista frente al casi 60 por ciento del IRA.
    Ésa es nuestra profunda diferencia, que aquí sólo tenemos un bando extremista y violento, el del IRA. En el otro, sólo hay demócratas y víctimas.

    Comentado por: Vernon S. el 10/5/2007 a las 08:04

  • @ Criaturas todas

    Epitafio para empezar bien el día:

    "Aquí descansa un escritor sueco, caído por nada, su crimen fue la inocencia, olvidadle pronto."

    Stig Dagerman

    Bonjour gaieté!

    Comentado por: Vernon S. el 10/5/2007 a las 07:39

  • @ césar,

    otro abrazo para usted

    Comentado por: knudsen el 10/5/2007 a las 07:07

  • buenos días, isleños,

    les dejo este verso de Yalal la-Din Rumi para que todos arranquemos bien este jueves,

    "Cuando la gente está sola, está en silencio; uno habla con los hombres, nadie habla del secreto de su corazón con la puerta y la pared"

    Comentado por: knudsen el 10/5/2007 a las 07:05

  • ¡Ostia, cuánta palabra!

    Comentado por: Genital el 10/5/2007 a las 05:51

  • Kunudsen,tu confidencia me ha conmovido.
    Recuerdo el ultimo articulo de Djlas que publicó en su dia El Pais.Ya anciano,murio algo despues,hacia un llamamiento a los paises europeos para evitar el derramamiento de sangre que se avecinaba.No le escucharon y el drama se repitio una vez mas.

    Comentado por: maleas el 10/5/2007 a las 02:01

  • Reproduzco del articulo de Sabater:
    El Gobierno de Zapatero ha fracasado en toda regla en el supuesto “proceso de paz”. Una ETA acorralada, políticamente cortocircuitada y que podía haber sido eliminada en año y medio de haber seguido la política conjunta PP-PSOE de finales del ejecutivo anterior (según afirma la policía francesa) se encuentra hoy revitalizada, rearmada y dispuesta.
    Bueno,si lo dice la policia francesa es posible y claro,seguro que la culpa la tiene Zapatero por ser un blandengue.No es de recibo semejante afirmación y menos de boca de un maestro de filosofos.Durante ese periodo del que habla se han producido detenciones,no sabria dar estadisticas ahora,con mas o menos regularidad según la dinamica judicial y policial propias,ni mas ni menos.Por otra parte,que Eta esté en condiciones logisticas de efectuar uno o multiples atentados,no debe hacer olvidar que mediando el atentado de la T4,lamentaron en su hipocrita demencia las dos muertes que provocaron,hace ya varios años que no han cometido ningun asesinato.
    Lo que realmente creo que es dar mas poder a ETA es hacer al Gobierno rehen de ella y afirmaciones como la de Sabater opino que tienen esa,con toda seguridad involuntaria,consecuencia.
    No difiero en todo de lo que dice,estoy completamente de acuerdo que nuestra situación es sustancialmente diferente a la de el Ulster,si bien nos recuerda de nuevo que el proceso irlandes ha tenido lugar tras una larga suspensión del regimen autonomico.¿Seria esa una solución aqui?.El debate está abierto.

    Comentado por: maleas el 10/5/2007 a las 01:51

  • Conocido ya el resultado de las elecciones francesas,me entero por el articulo de Jean Daniel de ayer de El Pais,que Sarkozy siendo ministro manifestó su apoyo a la participación francesa en la guerra de Iráq.Llega a decir Daniel que si hubiese sido entonces presidente Sarkozy Francia estaria hoy en esa guerra.Tal vez no sea cierto eso,los intereses de Francia no iban por ahi,pero fue capaz de hacer el papel de Judas preparando la proxima jugada:el Eliseo.
    Siempre he dicho que prefiero tratar con un sinverguenza inteligente a con un necio bueno,pero eso hasta el final,casi nunca se sabe y recuerden al sr. Aznar,que tambien empezó recordando a algunos republicanos insignes y miren como acabó,de vinos por Valladolid,que si llevas chofer tampoco es mal sitio.

    Comentado por: maleas el 10/5/2007 a las 01:01

  • ERC I L’OLIGARQUIA FRANQUISTA:
    L’ESTRANY CAS DE LA DIPUTADA BONÁS.


    L’estiu del 2006, aquest periodista resident a Mexic va pensar que havia arribat l’hora que els meus companys d’Esquerra Republicana de Catalunya prenguessin una posició davant del cop d’estat electoral que s’havia desencadenat arran dels comicis presidencials del 2 de juliol. Havia estat testimoni, durant la campanya electoral, d’una ofensiva mediatica sense precedents contra el candidat de l’esquerra, Andrés Manuel López Obrador, utilitzant tota una bateria d’arguments feixistes i propaganda negra que va convertir la bona societat azteca en una turba incendiaria, exactament igual a la que abans i després del 18 de juliol de 1936 va propiciar i aplaudir l’extermini de la democracia i la república entre nosaltres.
    Els esdeveniments que es van desencadenar des del recompte electoral em van preocupar i molt pero la meva alarma fou confirmada gracies a la informació directa que la meva amiga, la columnista Mónica Pérez Taylor, em va oferir a principis d’agost quan el Tribunal Federal Electoral va ordenar el recompte parcial d’urnes sobretot a l’estat de Jalisco, on vivia jo en aquells dies. Pérez Taylor va assistir com a observadora postelectoral en un poble i va descobrir que la gran majoria d’urnes havien estat obertes, desprecintades i eren mostrades als apoderats sense ni tan sols la llista del cens. Buidades i reomplenades, sense més pudor, com més d’una vintena de vídeos confirmaven en la primera imatge pública de la gran tradició mexicana del frau i les famoses “urnes embarassades”. Un escandol que gracies a periodistes i ciutadans, en especial Julio Hernández, de La Jornada, va confirmar la liquidació de la incipient democracia.
    Jo havia marxat de Catalunya el 15 de novembre del 2005, dies abans que certes patums del falangisme liberal es querellessin contra mi per un artícle sobre Ciutadans de Catalunya, i en la vorágine d’epitets contra mi se’m considerava un propagandista d’ERC i de Joan Puigcercós. Temps, per tant, de demostrar que les meves relacions servien d’alguna cosa.
    Després d’insistir als vells amics, com Eduard López, perque em truquessin, la diputada al congrés de Madrid Rosa Maria Bonás es va posar en contacte amb mi. No la coneixia personalment pero tenia sentit ja que era la representant del partit a la Comissió d’Exteriors de la cámara baixa. Malgrat la temporada estiuenca, vam xerrar una bona estona. Li vaig comentar, entre altres coses, que una diputada de CIU, observadora ella, havia dit meravelles del procés electoral mexica pero la propia Bonás em va dir que els parlamentaris convidats veuen allo que volen els governs i que si us plau li enviés tota la informació disponible sobre el tema.
    Al cap de quinze diez, vaig viatjar a la capital del país per recolzar la plantada cívica contra el frau que va ocupar els principals espais públics del DF i vaig demanar entrevista al secretari de relacions exteriors del Partido de la Revolución Democrática, Saúl Escobar, que va recopilar tota la informació i va enviar-la a la diputada Bonás. El 12 de setembre del 2006, ella em va enviar un correu electronic on em deia que “hi ha suficients elements per tenir en compte” l’existencia del frau i que em buscaria, d’altra banda, informació sobre Antonio Solá, un asesor del PAN, vinculat a la FAES, i d’origen catala, que fou el creador de la campanya bruta contra el candidat de l’esquerra.
    En aquest intercanvi de súpliques i llargues amb ERC; tant ella com el president del grup parlamentari a Madrid, l’amic Agustí Cerda, s’escudaven que tota acció a emprendre depenia de la decisió final d’un sol home: Joan Puigcercós, el secretari general, del qual presuposava una bona amistat que venia des dels contactes a l’Autónoma de Barcelona, reempresos gracies al llibre que el 2004 vaig escriure i que sota el nom de “Madrid Confidencial. Les aventures del diputat K” fou tot un éxit editorial.
    Explicavem, sobretot , la fascinant descoberta d’aquesta oligarquia político-financera madrilenya que des dels temps de Carles V dominava els destins de l’estat i que després del genocidi franquista i la transició havia estat reconstruida, via privatitzacions i subvencions, pels dos genis del neoliberalisme hispanic i l’alianca amb EEUU, Felipe González i José María Aznar. Imperi comercial que ara, de nou, saquejava les velles posessions colonials.
    Eren dies preelectorals, cert, pero tota la resposta de Puigcercós a la interpelació directa d’un bon amic fou que ja el deixés en pau amb aquestes tonteries mexicanes. I aquí es va acabar tot. Vaig pensar que en política pitjor que ser malvat es actuar estupidament i que desentendre’s d’aquest assumpte de Méxic era forca antipolític ja que la informació estrategica i delicada que podíem tenir sobre els negocis bruts del l’Espanya corporativa podien utilitzar-se davant del govern del PSOE, avalador incómode pero forcós del cop d’estat electoral.
    El novembre, ja sense resposta posterior, vaig enviar un correu a la diputada Bonás per expresar el meu malestar per les absurdes declaracions de Carod Rovira comparant Artur Mas amb López Obrador, ambdós malperdedors i antidemócrates. Comencava a pujar-me la mosca al nas pero el cert es que fins fa ben poc no vaig descobrir que aquell mes de novembre, quan les forces policials desapareixien, empresonaven i ferien centenars d’oaxaquenys i López Obrador es proclamava president legítim de Méxic en un acte de masses al Zócalo, la diputada Bonás va participar i intervenir en la sessio plenaria de la Comissió d’Exteriors del Congrés que va tenir lloc el 21 de novembre del 2006.
    Un dia historic, doncs, ja que ben poc es reuneix aquest órgan presidit per l’inclit Josep Antón Durán i Lleida. En tot cas, era el dia indicat perque compareixia Trinidad Jiménez, la secretaria d’estat per América Llatina, que tenia un coneixement directe dels fets ja que després de la precipitada felicitació de Zapatero a Caldrerón el 7 de juliol, abans que el tribunal federal legalitzés el robatori, dirigents del PRD com Jesús Ortega havien parlat amb ella per recordar-li el que realment passava a Mexic.
    No cal dir que Rosa Maria Bonás tenia de part meva, tota la informació necesaria, inclós els terribles fets d’Oaxaca on el gobernador Ulises Ruiz i el president Vicente Fox havien reprimit des d’agost l’Assamblea Popular que demanava la renúncia d’aquell cacic priista. Tema que era, fins i tot, motiu de portada als principals diaris de l’estat espanyol.
    Rosa Maria Bonás va prendre la paraula i va demanar a la funcionaria de Zapatero que fos “sensible con los pueblos indígenas que han sufrido durante años genocidios y expolios”. Dolca petició. Cínica i indecent, també, perque no va mencionar per res els indígenes que aquells dies assassinats a Oxaca ni totes les violacions als drets humans que el Parlament Europeu va recopilar mesos després. La diputada Bonás sabia i va callar. Es cómplice.
    Pero en plena espiral d’hipocresia democratica, encara va exigir-li a Trinidad Jiménez que Espanya fos “garante” de drets humans sense ni tan sols preguntar-li per aquella compatriota, Cristina Valls Taberner, que el maig del 2006 fou apallissada i violada a San Salvador Atenco quan la policia va reprimir amb especial virulencia, i un adolescent mort, els camperols d’aquell poble. Cristina Valls Taberner fou expulsada del país en aplicació de l’article 33 contra injerencias d’estrangers en política interna, en contraposició a José María Aznar que va predicar contra el populisme en plena campanya electoral i va violar, ell si, la constitució mexicana.
    En la seva fabulosa intervenció, la diputada Bonás no va mencionar en cap cas la questió de les eleccions presidencials tot i que aquella era l’ocasió per fer moltes preguntes. Tenia tots els elements i podia demostrar, també, una linia coherent oposada a CIU i als seus portaveus que van aplaudir i santificar el cop d’estat electoral contra l’amenaca d’aquell titella d’Hugo Chávez que era, deien, López Obrador. Res de res. Silenci. I nova complicitat.
    El tema, la clau de totes les preocupacions d’una dona independentista, republicana i d’esquerres, expresada en paraules clares i contundents, fou que les corporacions espanyoles respectessin “exquisitamente las normas de buen gobierno” ja que entre aquests tercermundistas “la corrupción es costumbre. Y España debe ayudar a que esa corrupción se extinga y no debe colaborar a través de sus empresas a fomentarla”. Quina llástima que la diputada Bonás, en defensa de la bona oligarquia franquista, no sabés que la compra del principal banc mexica, Bancomer, per part de BBVA fou un escándol, encara no conclós, fruti del rescat bancari de 1995, pagat via impostos, compra avalada, a més, per un bon del tresor robat a un ciutada anonim, doble llatrocini santificat pel director del Banc de Mexic, Guillermo Ortiz, i el secretari d’hisenda, Francisco Gil Díaz, actualment conseller de Telefonica Móviles en terres azteques. Un bon motiu pel qual el govern espanyol preferix que no arribi a la cadira presidencial cap candidat honest. .
    La diputada Bonás va estar-se a Méxic la setmana de l’1 de maig durant la reunió interparlamentaria entre les dues cambres de la vella i la nova Espanya. Al seu blog, comenta temes de migració, de remeses, la seva estada a Cancún i les seves converses amb hotelers catalans i espanyols. Preocupats, com ella, pel canvi climatic. I foren rebuts pel president Calderón durant una hora i mitja, que segons la diputada Bonás, es tot un estadista perque “pretén mantenir relacions fluides amb Cuba i Venezuela”. O sigui, “que en prengui nota el PP”. El veu preocupat pel trafic de drogues i ella sap que nomes legalitzant-les hi haura solució. La diputada Bonás está contenta: “Espanya guanya prestigi”. Es el pont entre America i Europa. Visita la basílica de Guadalupe i torna a casa. No sap que l’exercit ha ocupat el país, que Calderón, amb l’excusa del narco, militaritza el el territori i obre la via colombiana d’extermini popular, que els soldats van violar i matar una dona gran i indígena a la serra de Songolika, a Veracruz, i que el president Calderón va dir que havia mort d’indigestió. La diputada Bonás nomes sap que Felipe Calderón Hinojosa es un home decent i que Espanya i Mexic tenen grans negocis conjunts a fer. El problema es que ella sap, i no pot dir que no em coneix, el cop d’estat que es va produir a Méxic el passat juliol i els ciutadans que van morir l’any passat, assassinats de forma, aixo si, democratica.
    L’altre problema, imagino, es que la diputada Bonás representa un partit que es proclama republica, independentista i d’esquerres i que fou acollit fa més de setanta anys per l’unic govern que va recolzar la causa de Companys i de la democracia. La diputada Bonás i ERC avalen el govern fraudulent del PAN i la seva dictadura de facto. Avalen els vells amics de Franco i de Hitler, aquí anomenats cristeros i sinarquistas, que intentaven derrocar Lázaro Cárdenas. Avala l’oligarquia madrileñilla i els bancs que van pagar la guerra d’extermini contra la república. I avala el nostre monopoli, monárquic i franquista, altrament La Caixa, que a través de Gas Natural, Repsol i Aigües de Barcelona te en cartera grans projectes a Méxic. Res a dir. El problema final, meu, suposo, es que llavors ja toca dir les coses pel seu nom. La diputada Bonás es cómplice de la dictadura que s’ha instalat a Méxic. I el que ella sap la condemna i la mostra tal com és: cínica i farisaica.
    Motiu per pensar si ERC no es ja part integral de l’imperi espanyol. Si no ha venut tots els principis que donen sentit al seu nom, la seva trajectoria i als vots de tants que vam creure que finalment algú netejava les pútrides aigues de l’estany pujolista. Perqué si parlem de fets recents, no hi ha gaires dubtes que ERC actua a favor del neofranquisme espanyol i defensa, a l’exterior, els interessos de l’oligarquia genocida. No es ilegal, certament, pero queda l’absurda pregunta: A canvi de qué, estimat Puigcercós?


    Oriol Malló Vilaplana.

    Méxic DF. 9 de maig del 2007
    -

    Comentado por: oriol mallo el 10/5/2007 a las 00:57

  • Reflexiono sobre la sorpresa,eso me parecio,de Isis al percatarse de la aceptación de la inmensa mayoria de las mujeres del ambito religioso musulman de su statu quo legal y social.
    En La Ciudad del Sol de Campanella,los reos de pena de muerte solo son ejecutados previa su solicitud,aceptación,del castigo.Y todos la aceptan,a ese grado de perfección llega esa sociedad utopica.Las utopias dogmaticas y el Islám es tal vez la mas extrema,por razones de indole diversa,de entre las grandes utopias dogmaticas o religiones de salvación como las denominan los estudiosos.
    Y sin embargo...estoy convencido que si hay un sector de la población en ese ambito capaz de cambiar la actual situación son precisamente las mujeres.Gota a gota,con la paciencia de la razón.

    Comentado por: maleas el 10/5/2007 a las 00:43

  • ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ

    Comentado por: Lucía Angélica Folino el 10/5/2007 a las 00:21

  • enlaces...

    http://www.smartmoney.com/marketmap/

    https://www.cia.gov/cia/publications/factbook/

    http://www.gladwell.com/


    Comentado por: asier el 10/5/2007 a las 00:20

  • El chocolate o el envoltorio, otro buen tema. Adiós.

    Comentado por: creep el 09/5/2007 a las 23:52

  • Knudsen me aclara : "No creo que Vd. haya entendido gran cosa de lo que yo dije ayer (efectivamente, veo ahora que no había entendido nada), pero no importa; le digo por segunda y última vez, que mis palabras ("Ví a serbios poner a otros serbios contra una tapia y vaciar después el cargador. Los primeros pretendían defender a un pueblo. Los segundos defendían a los hombres.") eran un homenaje a un hombre concreto, algo así como un responso." (y cómo iba yo, o cualquiera, a saberlo...)
    "Desde ese lugar -el duelo-, le rogaba respeto, y el respeto ideal para mí habría sido desde la compasión o, por lo menos, desde el silencio."
    No faltaría más. Disculpe. Un abrazo.

    Comentado por: césar el 09/5/2007 a las 23:31

  • Pues sí, el tiro fue mortal de necesidad. La señora Royal apoyó el cañón de la vacuidad y la desorientación de la izquierda francesa (¡ay, la izquierda!) en su propia sien. Se le contrajo la sourire de l´avenir -el talante, digamos- y se le agarrotó el dedo en el gatillo. No se si el señor Sarkozy estará a la altura del reto que plantean los muchos y ariscos problemas de Francia. Ya lo veremos. Lo que resulta cegador como la luz del mediodía es que la izquierda es sólo espeso humo, consumida ya por sus propios fuegos. Manotea falta de oxígeno... ¡qué agonía tan larga! Arañen el monedero de sus conciencias enjutas, se merece un pomposo mausoleo.

    Comentado por: GarCelan el 09/5/2007 a las 22:29

  • El gordo se acercó pausadamente, sudaba bastante a pesar de que afuera la temperatura no era excesiva; por las ventanas abiertas entraba una suave brisa trayendo olores a madreselvas y jazmines. El hombre, de cara afable y carrillos hinchados, llevaba puesta una camisa fresca de verano, verde manzana, de hilo fino. Y unos calzoncillos caqui. Respiraba jadeando, algo entrecortadamente, como si hubiese corrido; en realidad sólo había caminado torpemente desde el coche hasta el salón de blanco mármol. De este material eran el suelo y las paredes del enorme palacio, en los que se reflejaban los vivos colores de las vidrieras atravesadas por los tibios rayos de sol. Una mujer pálida y de cabello oscuro, deslumbrante, con un vestido color perla escotado a la espalda que dejaba ver, apenas, el comienzo de su agraciado trasero; miraba paralizada una veta negra, en zigzag, dibujada en una de las piezas de marmolita que revestían las paredes mientras a su lado, un caballero con bigotito, impoluto pero de negro; le sujetaba solícito la copa de rosado champagne. De pronto irrumpió un niño pecoso y rubio, guapo, despeinado, corriendo sin demasiado ruido, como un Peter sin sombra y sin que nadie le prestara atención. En cuanto vio al gordo atravesando la estancia con la dificultad con que un pez respira por última vez fuera del agua, le empezó a hacer exageradas muecas de burla que el otro, en un esfuerzo supremo, logró corresponder, antes de atragantarse con su propia saliva al no poder coordinar tantas acciones simultáneas. Escupió sobre el suelo una flema verdosa y amarilla que el chiquillo contempló fascinado. Una furtiva mirada en dirección a la dama le debió disuadir de proceder a la imitación ansiada. El caballero de negro se volvió en dirección a ellos y llevándose el dedo a los carnosos labios les indicó silencio. Se acercó hasta ellos, casi de puntillas, con pasos de gato y una vez frente a frente, le dijo al gordo en un susurro:
    - Está componiendo una obra maestra, no debemos interrumpirla. ¡Silencio! Un solo estornudo puede romper el clímax, su concentración. Es de una sensibilidad extrema. Sería una pena. ¿Ha leído usted algo suyo en alguna ocasión? Es etérea, sublime, la mejor poetisa de Alejandría y Barcelona y tal vez, de París.
    - No, no he tenido ese gusto pero desde luego tiene un atrás fascinante, quisiera fotografiarlo con mi celular pero no lo tengo aquí.
    - ¿Quiere hacer una llamada? ¿Cómo dice?
    - Mola el culo – murmura ininteligiblemente para sí.
    - ¿Quisiera unos pantalones molones? – continuó el caballero impertérrito, quizás alarmado interiormente, quién sabría decirlo – He notado, discúlpeme, que ha olvidado los suyos en…
    - Los he extraviado durante el viaje, acabo de caerme de un avión. Me ha parecido ver a una dama que se agarraba a ellos al paso de una estrella pero no sé, no iba muy lúcido. En realidad me han echado a volar, me han tirado después de pegarme un tiro.
    - ¡Rima interna! – interrumpió el chiquillo alborozado y en voz baja - ¡rima interna! – y empezó a giraar sobre sí mismo como un derviche loco.
    - Deplorable – apuntó el caballero asintiendo en dirección a su desdibujado hijo.
    - ¡Vaya que sí! 200 km en vertical más los de rebote. He aterrizado en su coche, me temo. Me ha dado tiempo a ver que tenía matrícula de Granada. ¿Era muy antiguo?
    - No se preocupe, tengo 50 ó 100 más, ahora mismo no sé de cuál me habla pero podré prestarle otro. Por supuesto, todos los gastos corren de mi cuenta. No nos hará falta ir a juicio.
    - Sería de agradecer, quisiera ir cuanto antes al médico a extraerme el balín que llevo incrustado en la grasa, ésta detuvo la fatal trayectoria; aunque si no consiguieran localizar el proyectil tendría que hacerme una liposucción, no quisiera quedarme embarazado. ¿Tiene pasta?
    - Señor – mirando en torno – ya le he dicho…
    - De comer, con quesito rallado, ha sido un viaje largo.
    - Ah, bueno, puede pasarse por la cocina antes de irse. Y si quiere descansar hay una alcoba azul al fondo a la derecha.
    El niño, aburrido y mareado, se acerca a pasos vacilantes, como de borracho, a la mujer hipnotizada y la coge del delicado brazo.
    - Mami, mira al gordo, va a comer y está embarazado.
    - Oh, veo
    - ¡Mami!
    - Veo… veo
    - ¡Niño! – interrumpe el padre – te he dicho que dejes en paz a tu madre. No andes señalándole a gente que ni siquiera conoce, es de mala educación.
    El gordo aprovecha la distracción para echarse unos gases silenciosos. Cuando ve que el caballero le contempla con la nariz fruncida se da cuenta del aroma que desprende.
    - Lo siento – se disculpa el gordo – mi trasero es como un Oráculo, no se le entiende bien y nunca se sabe cuando va a llegar la inspiración; me sirvió de propulsión y de cortina en el instante conflictivo, cuando dispararon a matar, ya ve; es, bueno, un poco parlanchín pero inofensivo, a no ser que sea usted un cojín. – Lo mira dudoso y tras unos segundos observándole, niega con la cabeza.


    Comentado por: Polvo de estrellas el 09/5/2007 a las 22:19

  • Señor Onagro :
    No acabo de entender bien su comentario, no se si dice que soy el mejor escritor,(Cosa incomprensible dado mi status cuo) o que soy el que mejor expone la chapuza literaria sin verguenza alguna. En fin a mi me cuesta algunas veces entender a personas de tan alto nivel cultural como es el suyo , por ese motivo no me atrevo a entrar en sus espectaculares disquisiciones filosóficas, perdone mi incompetencia ,

    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 09/5/2007 a las 21:28

  • @ Vic

    en primer lugar le imploro que me apee el "señor", porque no lo he usado en mi vida.

    el poema es, en realidad dos versos de una canción de un grupo de rock croata llamado Bijelo Dugme (botón blanco) que hacía estragos en la Yugoslavia de los años ochenta.
    Dice(me faltan las tildes de las consonantes)
    "Mirise ptice, jasno polje"
    (huele a pájaro y a campo claro) y termina con la frase
    "i moglo bih bolje"
    (y todo podría haber sido mejor)

    El ausente es un compañero mío de la Politécnica de Belgrado
    Se llamaba Vuk

    Saludos

    Comentado por: knudsen el 09/5/2007 a las 21:14

  • al sr. Knudsen,

    No, si con una muy rudimentaria traducción yo más o menos, es decir más menos que más, me hacía una idea de lo que significaban esas palabras (eso sí, puede darme la traducción completa); pero le preguntaba por su 'alguien muy querido', vamos, si me lo quiere decir, o indicar sin nombre propio alguno si lo desea usted, es simplemente algo que me intrigó.
    Y si el verso, apotegma, el dictum o lo que sea en serbio que usted escribió es de esa persona o de otro alguien. Huelga decir que si considera excesiva mi curiosidad puede no contestar, contestar en parte a alguna de las partes o a todo, claro.

    Haciendo ahora algo de sociología blogera azuana, me pregunto... me he preguntado si la influencia azuana es más acusada en el noreste o en el norte en general (de Madrid pa'rriba incluida la Villa y Corte) que en el sur, preguntándome por el origen de los teclados que 'machaqueamos' para publicarnos en este 'locus amoenus' tan ; por eso les lanzo la pregunta o la apuesta si quieren,y me mojo(mas no parto de la nesciencia plena, sino de información aquí leída, en breves píldoras suministrada) yo creo que la influencia azuana tiene su máxima caída, su máximo potencial o su gradiente si quieren, cual si agujero negro fuera, si se aplica a los planetas, estrellas y asteroides o cometas varios que orbitan por el norte, pero no me pidan que los clasifique en algunos de estas especies celestes, por favor.

    Saludos

    Comentado por: vic el 09/5/2007 a las 20:38

  • @ Ortega,

    ¡genial!

    Comentado por: knudsen el 09/5/2007 a las 19:30

  • LAS DIEZ CARACTERÍSTICAS DEL AUTÉNTICO GANDUL

    1. Incapacidad de realizar el esfuerzo necesario para completar una tarea.

    Comentado por: ortega el 09/5/2007 a las 18:45

  • @ Provoqueen

    Quizás esté ya harta del tema, pero he encontrado un artículo muy completo que, en algunos puntos, opina como usted.

    It has been estimated that since the 1970s, 70% of all members of Parliament have been civil servants of some sort, including university professors - almost all universities are state-run - and high-school teachers. When it comes to cabinet members, almost 90% are enarchs. Out of 17 prime ministers since 1958, six have been enarchs and another nine have been civil servants or former civil servants, former military men, or former employees of state-run companies. Among presidents, only one, Mitterrand, was a private person; the other four were essentially state servants, and two of them, Messrs. Giscard d'Estaing and Chirac, were enarchs.

    The more absolute their power, the more the enarchs have tended to run France in their own interest, while assuaging the citizenry with bribes of all sorts. One such bribe, rhetorical but no less effective for that, has taken the form of nationalistic posturing, usually directed against the United States; a favourite slogan of the enarchs is that France's mission is to uphold and protect a superior continental civilization based on the welfare state against the Anglo-Saxon model of "predatory" free-market capitalism. Structural problems - an aging population, swelling immigration, the public debt - have been ignored.

    http://www.opinionjournal.com/federation/feature/?id=110010049

    Comentado por: ortega el 09/5/2007 a las 18:42

  • Muy cierto, Ortega

    Comentado por: knudsen el 09/5/2007 a las 18:39

  • @ Knudsen

    “Virtue is more to be feared than vice, because its excesses are not subject to the regulation of conscience.”
    Adam Smith


    Comentado por: ortega el 09/5/2007 a las 18:23

  • Larrosa, ¡que va, que va...! Usted ni de coña es el PEOR escritor. Todo lo contrario, usted es, exáctamente, el MEJOR escritor a la hora de explotar como recurso literario el universal humano de la propia incompetemcia literaria, la chapuza y la duda en uno mismo. Usted verbaliza y explícita como lo que es, un maestro, los miedos y los anhelos (de publicar) que tenemos todos.
    Como siempre Grifo iba por delante de todos nosotros en estas cosas. Al principio yo no entendía muy bien las alabanzas que él le hacía; pero ahora las veo todo con una claridad meridiana. La claridad de las pozas de aguas cristalina con fondos arenosos en que me bañaba en mi infancia. Muchas de esas sensaciones se han perdido y, sin embargo, usted me revive está de la claridad ahora mismo.
    ¡A ver que pasa con ese minero! Si de mí dependiese me encantaría que le volviera a dar un tono mágico, como en el de la aparición de San Apapucio. Por cierto, si su señora no se despertó con semejante ajetreo de los cuatro angelotes señal de que estaba bien servida: ¡enhorabuena don Antonio!

    Comentado por: Onagro el 09/5/2007 a las 16:51

  • @ Vic

    ptice (pájaro) y polje (campo) a orillas del Drina, uno de los ríos más hermosos de Europa. (En sus películas, Emir Kusturica lo ha retratado como nadie)

    Saludos

    Comentado por: knudsen el 09/5/2007 a las 16:49

  • @ césar,

    difícilmente puedo tomarle por otro, puesto que no le conozco de nada.

    No creo que Vd. haya entendido gran cosa de lo que yo dije ayer, pero no importa; le digo por segunda y última vez, que mis palabras eran un homenaje a un hombre concreto, algo así como un responso. Desde ese lugar -el duelo-, le rogaba respeto, y el respeto ideal para mí habría sido desde la compasión o, por lo menos, desde el silencio.

    Si no lo comprende, lea despacio el poema de Cavafis que Ortega dejó ayer, 08/05/2007 23:33:38, o el comentario de Onagro de hoy, 09/05/2007 10:41:53





    Comentado por: knudsen el 09/5/2007 a las 16:45

  • @ Ortega

    recuerdo que pocos días después de que se hiciese pública la entrevista a Glucksmann que Vd. nos trae, los "intelectuales de izquierdas" franceses se enzarzaron en una durísima batalla: discutían entre ellos acerca de qué motivo les asqueaba más de G., el hecho de que fuese -según ellos- un neo-con, o el de que fuese judío.

    Comentado por: knudsen el 09/5/2007 a las 16:29

  • He leido todo todo, y todo y me he que dado exhausto, con un dolor de mollera impresionante. Ahora debo ponerme a escribir un relato que cuenta las aventuras y desventuras de un minero. Pronto la incluiré en mi web---WWW.antoniolarrosa.com---el peor escritor de todos los conocidos en toda la tierra.

    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 09/5/2007 a las 16:18

  • y lo más curioso es que en el debate antes de las elecciones, más de dos horas, Sarko estaba tranquilo... bueno cosas de la política y cuando ya era, aún no era, pero presidente dijo.... ensemble... seguro que lo intentan todos...
    cuando iba por los pasillos hacia su coche iba sesgando, cortando verbalmente a los que le acompañaban, es duro.... y puede ser eso bueno... Sego está ahi

    Enea

    Comentado por: Enea el 09/5/2007 a las 15:58

  • y el final del discurso de Sarkozy fue... Viva Francia, después cantaron y cómo .. Sarko se puso a bailar... opeeeeee.. buena... Sego, mientras calmaba a sus votantes tranquilamente...
    lo importante será otoño... o antes

    Enea

    Comentado por: Enea el 09/5/2007 a las 15:55

  • Muy interesante, Ortega. Comparto bastante esa idea de "la grandeur". Es cierto, Chirac ha ejercido ese comportamiento mezquino hacia Europa... y hacia el interior de su país. Intentó cargarse no sólo a Sarkozy sino a todo ministro que destacase un poco por su eficiencia. Porque le hacían sombra, cuando todavía pensaba que podría presentarse a la reelección.

    Nicolas Baverez sostiene más bien la idea del funcionariado, que también comparto ("La France qui tombe" Perrin, 2003). Y es que las dos ideas no son en absoluto incompatibles. Demagogia por parte de izquierda y derecha, decirle al francés lo único que quiere oir o si no, leña: que son maravillosos, que por el mero hecho de ser franceses son mejores que el resto, que su país es una gran potencia, y así sería por mandato cuasi-divino, aunque no trabajasen nada para merecerlo. Por eso el francés se cree con derecho cuasi-divino a vivir cual funcionario, aunque se hunda el mundo a su alrededor: tanto el mundo del vecino de al lado como el resto de Europa, o Africa, o el mundo en general. Por eso dan la espalda a la globalización.

    Nadie, ni siquiera Sarkozy, se atreve a decirles (por miedo a esa manifestación violenta y autodestructiva si hace falta, que tan acertadamente describe Glucksmann) a los franceses lo que más temen: que la grandeur ni es tal ni nunca lo fue, que son como los demás, que sin trabajar el país se hunde.

    De ahí la estrategia populista de Sarkozy: en los discursos les dora la píldora, pero con los hechos intentará sacar al país del atolladero improductivo.
    La primera parte del plan ha colado. Claro, era la parte fácil, hacer discursos populistas durante la campaña. Pero luego, veremos.

    Comentado por: provoqueen el 09/5/2007 a las 15:48

  • sres. ortega, knudsen, me confunden: me descolocan y em hacen pensar que me están tomando por otro. ¿a qué eso de "batiburrillo entre etnicismo y democracia","pan-romanticismo", equiparación de "víctimas con verdugos", etc?
    Nadie muere en nombre de los Hombres. Sobran ,en cambio, hijosdeperra que matan en nombre de los Hombres, la Paz, Dios, el Dólar, la Libertad, la Humanidad.
    Tan fácil como esto.

    Comentado por: césar el 09/5/2007 a las 15:47

  • y ahora el país se le llenará de mujeres, tal vez eso los tranquilice.

    Comentado por: y el 09/5/2007 a las 15:45

  • dijo Sarkozy esa... soir, derechos y deberes, África, niños, mujeres y... pues veremos claro que sí... para eso esta Sego en la oposición... ok, dicen los medios de comunicación que está casafo con una española--- u .. u... debe ser que todo influyen en política.. Chirac qué lejos de Espàña estaba...
    y ahora unas escaleras----__________-----

    Enea

    Comentado por: Enea el 09/5/2007 a las 15:36

  • A todo esto, y lo recuerdo como la anécdota que debe ser, Sarkozy es hijo de inmigrante.

    Publicado por: Pito de incogniitivo | 09/05/2007 14:33:18

    ...... Paris- Dakar

    Enea

    Comentado por: Enea el 09/5/2007 a las 15:22

  • @ Provoqueen
    @ Borja Lucena

    A propósito de la discusión que mantienen, he recordado una entrevista a Glucksmann, en la que habla de los disturbios en los barrios. Para él la violencia es algo propiamente francés:

    --Nicolas Baverez estima que, en verdad, la crisis actual es la consecuencia de veinticinco años de demagogia de izquierda y derecha, precipitando la podredumbre actual.

    ----Yo tengo una interpretación diferente. Simplificando, la tesis de Baverez es la tesis del fracaso de la integración. Una tesis en la que coincide la izquierda y la derecha. A mi modo de ver, se trata de un error total de interpretación.

    --Es decir...

    --Esas bandas de incendiarios violentos son franceses, completamente franceses... perfectamente integrados. Y su integración se consuma definitivamente a través del incendio de automóviles.

    --¿...????

    --Están integrados. No se integraron como sus padres, que se integraron a través de una vía pacífica, honesta. Ellos se integran en Francia sin entender nada de Francia ni del mundo en que viven. No están solos, ni mucho menos, en esa integración “integrista”, si usted me permite, en una Francia que ha perdido muchos de sus antiguos puntos de referencia. Y ese comportamiento de incendiarios es un comportamiento profundamente francés. Espero no violentar sus convicciones.

    --Ya tengo la piel razonablemente curtida.

    --Desde hace mucho tiempo, es tradicional, en Francia, que la integración se consume a través de la violencia y el rechazo del otro. La integración a través de la protesta, la contestación. Es un modelo de integración que ha funcionado en muchos sectores modestos y provincianos, tentados por el rechazo violento del vecino. Los campesinos, por ejemplo, hace mucho tiempo, que se expresan y se han expresado quemando camiones españoles, quemando prefecturas, quemando supermercados. Hubo, en su día, más muertes en ese tipo de conflictos que en los actuales conflictos suburbanos. Y recuerde a los sindicalistas que amenazaban con volar las fábricas donde trabajaban si la empresa no accedía a sus reivindicaciones, como en Moulinex. Hubo obreros que amenazaban con envenenar un río con productos químicos para “defender” la fábrica de productos químicos donde trabajaban. Esa forma de integración francesa de quienes se sienten desfavorecidos y que se integran a través de la reivindicación, que puede ser violenta, incluso asesina. Los incendiarios ponen de manifiesto que son bien franceses recurriendo a esa vieja tradición nacional.

    --Si lo entiendo bien, los incendiarios franceses están mucho más cerca de un revolucionario francés, como Saint-Just, que de un revolucionario islamista, como Jomeini.

    --Si usted quiere. El islam no parece estar jugando ningún papel en estos disturbios suburbanos. La tradición francesa de la pelea social viene de muy lejos. La gran novedad de la crisis actual, es integrarse en la gran tradición integradora nacional a través del crimen y el incendio. Desgraciadamente, esa mentalidad de destrucción del otro y destrucción de sí mismo no es monopolio de los jóvenes incendiarios. Es una mentalidad dominante en toda Francia, a todos los niveles del tejido social. Una forma propia de nihilismo.

    --¿...???

    --Se pretende ser fuerte. Pero esa pretensión a la fuerza se funda en la capacidad de destruir al vecino. “Yo soy fuerte cuando consigo hacer daño al vecino”, parecen decirse muchos franceses, a todos los niveles de la escala social. Es el comportamiento de quien desea dejar bien capaz que se tiene la fuerza y la resolución de destruir. Incluso destruyéndose así mismo. Es la actitud de Jacques Chirac con respecto a la Unión Europea, cuando dice a diez nuevos miembros que solo tienen el derecho a callarse. Se trata, por parte de Chirac, una manera de atentar, minar y amenazar la existencia misma de la Unión: negar el derecho a la libertad de palabra. Es el comportamiento de Chirac cuando prefiere a Putin a la mayoría de los Estados europeos. De esa manera, Chirac contribuye a la destrucción de cincuenta años de construcción política de Europa. Es el comportamiento de Chirac cuando defiende a su manera la Política agraria común europea, amenazando con socavar las negociaciones comerciales multilaterales. Es el comportamiento de Chirac cuando defiende a tumba abierta las subvenciones concedidas a la agricultura francesa: otra manera de minar el futuro de Europa, imponiendo barreras contra los países pobres de África... una manera muy francesa de amenazar y destruir todo lo que puede de las agriculturas africanas.

    Si quieren la entrevista completa:
    http://www.jpq.es/Euro/index.php/Archivo/2006/07/11/glucksmann_francia_se_ha_convertido_en_l

    Comentado por: ortega el 09/5/2007 a las 15:00

  • A todo esto, y lo recuerdo como la anécdota que debe ser, Sarkozy es hijo de inmigrante.

    Comentado por: Pito de incogniitivo el 09/5/2007 a las 14:33

  • La jueza archiva la causa de la ocupación del piso de Urgell

    1. • La magistrada estima que no hay delito y exculpa a cuatro imputados
    2. • El auto recrimina al denunciante que ocultara información relevante al juzgado

    Carlos Veiret, en el momento de acceder a su vivienda, el pasado 31 de enero. F

    MÁS INFORMACIÓN

    * UN CONFLICTO MEDIÁTICO

    J. G. ALBALAT
    BARCELONA

    No hay delito de usurpación de vivienda. Así lo considera la jueza de Barcelona que ha investigado en los últimos meses la ocupación de un piso en el número 72 de la calle de Urgell y que ayer archivó la causa. Y de paso, recrimina al copropietario de la casa, Carles Veiret, que en su denuncia "no hiciera mención de todas las circunstancias trascendentes" para valorar si realmente existía o no infracción penal.
    El guión lo puso el pasado mes de marzo la fiscala Silvia Armero, que pidió el archivo de las diligencias judiciales al estimar que no existía delito, a la vez que reprochaba al denunciante que omitiera datos, como el de que su familia es dueña de toda la finca. La titular del Juzgado de Instrucción número 7 de Barcelona, Maria Josep Feliu Morell, ha suscrito "íntegramente" los argumentos de la acusación pública, a los que atribuye "pulcritud y acierto fáctico y jurídico absolutos".
    El varapalo se lo lleva el denunciante, Carles Veiret, que pretendía acusar a los cuatro imputados de usurpación de vivienda y defraudación de fluido eléctrico y que no se ha salido con la suya. La magistrada recuerda que el copropietario del piso no puso a disposición del juzgado todos los datos y solo después de que prestara declaración y tras haber realizado los Mossos d'Esquadra la investigación oportuna, "se pudo determinar el alcance de los hechos realmente acontecidos".
    Todo ello, agrega el auto, "con la inestimable ayuda y colaboración de la información facilitada por los medios de comunicación, que disponían de más datos --reales o no-- que el propio juzgado que conocía la causa". En este sentido, la jueza recrimina también al denunciante que filtrara información. Ante ello, insiste la jueza, y en base a los argumentos de la fiscala, no existe delito alguno y exculpa a las cuatro personas que estaban imputadas.

    CON CONOCIMIENTO A
    la vez, precisa que tres de los hasta ahora acusados solo permanecieron en el inmueble algunos días por "circunstancias excepcionales y salieron del mismo sin necesidad de ser desalojados". La vivienda había sido ocupada antes por ciudadanos extranjeros, entre ellos uno de los imputados, "con pleno conocimiento de los propietarios", que lo habían arrendado, a su vez, a una mujer, Paola Díaz.
    Esta mujer, insiste la resolución, era la que dejaba que vivieran en el piso varias personas, hecho conocido por el denunciante y su hermano que, incluso, cobraban el alquiler. Era una vivienda, añade, que presentaba las características de un piso abandonado, teniendo en cuenta las condiciones en que se encontraba. Este hecho permitía que algún ocupante, "con evidente ánimo de conseguir un lucro ilícito", realquilara la casa al cuarto imputado. Esta persona accedió al piso, explica la jueza, sin forzar la cerradura y en su declaración aseguró que se lo había arrendado una mujer. La decisión de la jueza puede ser recurrida.

    Comentado por: d el 09/5/2007 a las 14:32

  • Si a lo que se refieren es la entrevista publicada aquí, bueno, era una entrevista evidentemente sesgada. Segolene no supo conducir el trampantojo de la pregunta hacia la realidad, giro que hubiera venido a ser el siguiente: Sarkozy, siendo ministro de interior, desató una ola de violencia en los barrios de mayoría inmigrante debido a las medidas que pretendía tomar con respecto a estos. ¿Puede esperarse que esa violencia se recrudezca al pasar Sarkozy de ministro a presidente de la república?
    Entrando a contestar la pregunta tal y como se planteaba, repetida por el entrevistador hasta lograr arrancar la respuesta perseguida, Segolene-flan-Royal- daba visos de realidad a la mentira de que esa supuestamente predecible violencia fuera responsabilidad de TODOS los que no quisieran a Sarkozy como presidente de su país.

    Comentado por: Pito de incogniitivo el 09/5/2007 a las 14:31

  • @ Borja Lucena: perdóneme, creo que su acusación sigue siendo bastante grave, además de no ser nada evidente, en el sentido que usted la dice: que la izquierda estaría tan convencida de sus altísimos fines, que llega a aplicar lo de que el fin justifica los medios, esos medios incluyendo el instigar la violencia en la calle para que la próxima vez los votantes se lo piensen mejor. No sólo no es evidente, sino que es contradictorio, porque si tan convencidos estuviesen de sus altísimos fines, no necesitarían hacerse trampas al solitario. O lo uno o lo otro.

    Mire, si algo bueno puede aportar la ciencia social a la vida pública, es que permite hacer "prospectiva" (un grado menos que la "predicción", pero por ahí va la cosa). "Predecir" algo y luego provocarlo es hacer trampa. Pero servirse del conocimiento que da la prospectiva para realizar las políticas que creemos convenientes, no.

    Lo que dijo la sra. Royal sobre que habría disturbios, sí es evidente, pero no en el sentido que usted lo dice. Es tan evidente, que no necesita ni ella ni su partido instigar dichos disturbios. Francia está en un callejón sin salida, y no va a salir de él sin violencia de algún tipo. Y si nadie hace nada, cuando la insostenibilidad actual toque fondo, también habrá violencia. Francia está abocada a algún tipo de estallido violento, tire por donde tire. Si hubiese vencido Segolène también habría disturbios, en cuanto intentase hacer unas cuantas reformas necesarias... y sin necesidad de que esas protestas fuesen instigadas por sus oponentes políticos (aunque sí aprovechadas: la sécurité, eterna bandera de la derecha). Creo que ella lo sabe. Solamente, ella piensa que su manera de sacar al país del atolladero podría ser "un poco" menos traumática, porque cree conocer a los franceses. Ahí es donde creo que Royal se equivoca, pero bueno.

    Lo del nombre era una broma, a cuenta de los estereotipos sobre I+D. No, no me llamo Provoqueen, ni siquiera hago honor a mi nick. En todo caso, mi objetivo en la vida es llegar a ser merecedora de mi nombre.


    Comentado por: provoqueen el 09/5/2007 a las 14:16

  • Me acaban de mandar un correo buenísimo, lo resumo:
    "No podemos conducir por ti, estamos contando el dinero (de las multas)"

    Comentado por: DGT el 09/5/2007 a las 13:39

  • Sigue Savater (es moda entre los intelectuales) pidiendo acción. Piensa y piensa para hablar pidiendo puños, los de otros. Tanto pensar para concluir que sus valedores son quienes metieron al país en una guerra, justa y necesaria desde su visión del mundo ideal, pensada.
    Si puedo esperar algo de alguien no creo que sea de estas cabezas de privilegio, tal vez de las manos de quienes no tienen tanto en qué pensar porque vuelven demasiado cansados de trabajar como para pensar en ir a pegarse con nadie.
    Pide Savater el apoyo político, no el humano, que entrecomilla como si manchara. Pues mi apoyo político, si ha de pasar por aliarse con quienes se apuntaron al carro de desatar una guerra contra una población civil, no lo tiene.
    El humano, sin comillas, siempre lo tendrá. Aunque lo desprecie.

    Talking heads. Road to nowhere.
    http://www.youtube.com/watch?v=3yoLSTWloMs

    Comentado por: Pito de incogniitivo el 09/5/2007 a las 13:16

  • @ provoqueen: Mi acusación no va más allá, creo, de lo evidente, y es que la izquierda, o cierta izquierda (para usar conceptos equívocos que, creo, carecen de significado definido), se ha arrogado legitimación para hacer lo que quiera en nombre de los santos y bondadosos ideales que, supuestamente, defiende. Por ello, la profecía de Segolene no podía fallar: según esa concepción, si gana la derecha es perfectamente aceptable que haya violencia, o, más allá, es necesario como necesario es que los ángulos de un triángulo sumen 180 grados. ¿Qué ocurriría si pasara al revés? El juicio sería muy distinto, y la benevolencia desaparecería. A eso me refería. No tenía intención de decir que SAegolene es igual a Hitler o Stalin, sino sólo que, en ese sentido, participa de una lógica similar, la que consiste en hacer de la realidad el material dócil donde se realizan las ideologías.
    En cuanto a mi nombre, ¿usted se llama provoqueen o es un "nick"?

    Comentado por: Borja Lucena el 09/5/2007 a las 13:09

  • Bueno, Melusina, le dejo deducir, pero no mucho que luego pasa lo que pasa... Yo deduzco (un poquito sólo) que el señor no tenía suficiente cerebro y confundía sus capacidades cerebrales con el espacio físico que ocupaba el resto de su “mismisidad”.
    Onagro@ Como decía, hoy no me dejan trabajar, así que he decidido hacer algo de provecho: leer a Savater. Con emoción también, y muchísima.



    Comentado por: Isis el 09/5/2007 a las 12:46

  • Bueno, deduzco, Isis. No conozco a ese señor mayor. Pensé que esa repetición venía de ver a su alrededor gente con más de un cuerpo. ¿No sería que estaban todos muy gordos y de ahí la confusión?

    Comentado por: melusina el 09/5/2007 a las 12:26

  • ¿O es corporales? ¿Corpulentas? ¿Purulentas? Hoy no me dejan trabajar.

    Comentado por: Isis el 09/5/2007 a las 12:24

  • Ah, esa segunda parte no la conocía, Melusina ¿De verdad todos a su lado tenían múltiples masas corpóreas? ¡Qué horror!

    Comentado por: Isis el 09/5/2007 a las 12:15

  • @ Isis

    Mujer, hay repeticiones y monotonías. Póngase en lugar de aquel señor, si todos a su alrededor tenían tres o cuatro cuerpos, ¿qué iba a decir el pobre hombre? ¡Qué mal repartido está el mundo! Y él sólo con uno.... desde luego...

    Comentado por: melusina el 09/5/2007 a las 12:06

  • @ Vernon S.

    Un montón de algos... No conocía la historia de Lewis, aunque soy una fan de Las crónicas de Narnia.

    Comentado por: melusina el 09/5/2007 a las 12:03

  • Melusina@
    Yo conocía a un señor mayor que repetía y repetía "Sólo tengo un cuerpo, sólo tengo un cuerpo" pero no se relajaba nada...es más, los que le rodeaban se ponían frenéticos, y eso que era gordo y casi circular.

    Comentado por: Isis el 09/5/2007 a las 12:00

  • Los movimientos circulares y aprovechar la energía girando. Me recuerda al tai-chi que practiqué durante un par de años. La energía la veía redonda, como una pelota, los movimientos son suaves y no tienen ángulos. No llegué a ser capaz de meditar (aunque no me cabe duda de que se puede llegar a ello), pero la evasión del mundanal ruido era total. Y cuanto más despacio te movías, más te relajabas y más te vaciabas por dentro. Hay gente a la que le pone nerviosa esa repetición una y otra vez de los mismos movimientos, pero es una monotonía que produce una increíble serenidad.

    Comentado por: melusina el 09/5/2007 a las 11:37

  • @ Melusina

    A que se te metió algo en un ojo viendo la película...

    Comentado por: Vernon S. el 09/5/2007 a las 11:36

  • "Ví a personas que ponían a otras personas contra una tapia y vaciar después el cargador. Las primeros pretendían defender a los hombres". Los segundos lo hubieran preferido al revés. Eso es para mí una guerra, en su esencia.
    @Dale, ya he buscado. Flash. El que leía yo, heredado, era Doc Savage, el hombre de bronce.
    @Isis, parece que esos derviches relajan más que un porro afgano pero (no es incompatible) con efectos secundarios. Siempre creí que me gustaría verlos, ahora ya no estoy tan segura.
    @Profesor, se aprende, por supuesto que se aprende.
    Un saludo, buenos días, Criaturas Celestiales (si se puede asociar también se podrá lo contrario). La temperatura aumenta, el cielo es del mismo color que la gabardina, azul celeste y el sol se adorna de tonalidades Isis.
    Hoy creo que me voy a poner a buscar algo sobre esa ley de partidos, me ha dolido el comentario: "Y aún eso es preferible a los que nos muestran su “solidaridad humana” por las amenazas que sufrimos, para acto seguido criticar la Ley de Partidos o recomendar el diálogo como solución de nuestros males".
    Me parece manipulador. No hay por qué dudar del deseo de acabar con la violencia, el hecho de que algunos crean que la solución pasa por el diálogo no los inhabilita moralmente; el autor parece querer presionar para que los demás actúen como él cree que debe hacerse para acabar con ella. No digo que tal vez su propuesta de acción sea mejor o peor a la hora de solucionar el problema, no lo sé y probablemente él tampoco. ¿Quién puede saber eso? Pero entre los que abogan por el diálogo también los hay que son objetivos de eta.
    Leí hace unos días una frase, sí, creo que fue aquí mismo en el País y perdónenme si no cito al autor, no me acuerdo del nombre; que venía a decir que "los hombres de cultura debían, ahora más que nunca, sembrar la duda y no proporcionar verdades absolutas".

    @Provo, estoy afiliado, pero no tomo parte, sólo pago. Me ha gustado su línea divisoria mas (a ver si la despisto, a la que vigila mis peros, nada escapa al ojo de la diosa; deme usted una alternativa) no se puede estar a todo, tampoco.

    Comentado por: Piel el 09/5/2007 a las 11:33

  • @ Isis

    Debe ser un tipo interesante (y muy divertido), el helenista Ramón Irigoyen. He leído Cielos e inviernos y El humor de los amores. Espero que nos digas algo del encuentro, querida molécula.

    Comentado por: Vernon S. el 09/5/2007 a las 11:32

  • Onagro:
    Según su opinión y otras, creo que equivoque mi inclinación literaria pues si encuentran divertida esa sencilla narración ¿Que seria si me hubiera dedicado plenamente al humor?
    WWW.antoniolarrosa.com

    Publicado por: Antonio Larrosa Diaz | 08/05/2007 20:14:00

    Yo creo que la equivocación está en lo que usted dice ahora: en considerar distintas `literatura´ y `risa´, y a ésta menos que a aquella. Mi opinión es justamente la contraria: la literatura más sublime es la que suelta la felicidad de la risa. Así que ya sabe, Larrosa, usted está en el mejor camino. A lo dicho: ¡más madera!

    Comentado por: Onagro el 09/5/2007 a las 11:20

  • @ Onagro

    Gracias, gracias, gracias por el artículo de Savater, Casa Tomada. Lo he leído emocionado.
    Publicado: 08/05/2007 19:09:32


    Comentado por: Vernon S. el 09/5/2007 a las 11:07

  • Que lo reflexiones bien, Provoqueen. Si quieres te envío unos derviches para que gires con ellos y llegues a eso de la unión con el TODO.
    Besos

    Comentado por: Isis el 09/5/2007 a las 11:06

  • "...hasta el rejuvenecido Alfonso Sastre, cuyas ideas políticas siempre han sido un poco peores que sus obras de teatro, háganse una idea."

    Un espanto, sí, me hago la idea.

    Comentado por: Vernon S. el 09/5/2007 a las 10:51

  • A Knudsen: ¡muy muy buena la cita de Boucher!

    Comentado por: (...) el 09/5/2007 a las 10:43

  • Isis, sí, parece de broma pero así suele ser. Ambas "leyes" son en realidad manifestaciones de la segunda ley de la termodinámica.

    Hoy entraré poco. Estoy en la jornada de reflexión: mañana, elecciones sindicales.

    Comentado por: provoqueen el 09/5/2007 a las 10:42

  • "Ví a personas que ponían a otras personas contra una tapia y vaciar después el cargador. Las primeros pretendían defender a los hombres. Los otros también."

    Publicado por: césar | 08/05/2007 21:36:43

    Cuatro opciones:
    -La técnica: equivocación, batiburrillo, entre etnicismo y democracia. Confusión, en última instancia, de `los hombres´ con `las cosas´: cosificación de las personas.
    -La estética: pan-romanticismo.
    -La moral: cinismo, a secas, que equipara víctimas con verdugos.
    -La científica y globalizadora: relativismo cultural, quiero decir paso franco al relativismo criminal, al crimen sin más.

    Comentado por: Onagro el 09/5/2007 a las 10:41

  • @Melusina
    De las dimensiones de la intemerata doy fe.

    Comentado por: Isis el 09/5/2007 a las 10:23

  • @ Isis

    Un amigo conocedor, parece, de estos temas me comentó que los derviches han quedado un poco como espectáculo para turistas; que los verdaderos místicos son difíciles ya de encontrar. Resulta que en mi isla, en el norte, hay un maestro sufí muy conocido y respetado en esos círculos, Sheikh Nazim. Los jueves celebran un rito, si no especial, por lo menos abierto a todo el mundo, y viene gente de todas partes a conocer al maestro. El problema es que a las féminas, como se podrán imaginar, las recluyen en el piso de arriba tras celosías y los pertinentes sacos de patata con agujeros. Y encima dura la intemerata.

    Comentado por: melusina el 09/5/2007 a las 10:06

  • Para Piel que dice estar intrigada con el dibujo "Perspectiva y siete detalles de Mongo" publicado en mi blog, http://rescoldosdedalearden.blogspot.com/
    No hay misterio alguno. Una parte importante de mi vida transcurrió allí, en el planeta Mongo, junto a él. Allí amé y sufrí de amor y conocí el espanto y la amistad y era, sobre todo, joven. Ese dibujo es un grabado que me traje de allí, que conservo y miró a menudo con nostalgia.

    Comentado por: Dale Arden el 09/5/2007 a las 10:03

  • Provoqueen@ Un regalito para que sonría:
    Primera Ley de la Comitelogía de Mitchell: "Cualquier problema simple se puede hacer insoluble si se celebran suficientes reuniones para tratarlo"
    Segunda Ley de la Comitelogía de Mitchell: "Una vez que se presente un modo de estropear un proyecto, invariablemente se lo aceptará como la mejor solución".


    Comentado por: Isis el 09/5/2007 a las 10:01

  • al sr. Knudsen

    me ha dejado usted intrigado... ¿quién será/era?;
    ¿cuál es el 'polje'? , ¿de quién el 'ptice'?.

    Saludos

    Comentado por: vic el 09/5/2007 a las 09:29

  • Efectivamente, es necesaria mucha concentración y cierta predisposición para ver y escuchar. Sentir -por decirlo más claramente-, por ejemplo, lo que puedan sentir los miembros de esa comunidad o seguidores de esa rama de la religión musulmana. Tal vez por eso ayer el público, me consta, no supo entender bien lo que se le mostraba. Lejos de acompañar a los giradores en su trance, yo misma, puedo prometerles, que me vi presa de cierta intranquilidad trufada de reprimidos bostezos, sin olvidar que mi acompañante, una mujer encantadora e irónica donde las haya, me tentaba la risa para no dejarme dormir o "concentrarme excesivamente" Cada sentimiento tiene su lugar, tal vez. Para lograr reconciliarme con los derviches, me imaginaba esa música escuchada en un páramo acariciado por el viento. Entonces sí, todo cobraba sentido. Pero sólo así y no sentada en un teatro decimonónico, en una bombonera de terciopelo rojo con dorados adornos. No nos prepararon el alma para escuchar, primeramente, un recital de una hora repartido en tres interminables cantos sin apenas variaciones tonales. Un cantante, ataviado con un chaleco color batido de fresa, plantado en el medio del escenario. Un fondo negro y un grupo de músicos, diez, portadores de delicados instrumentos, algunos diminutos, que se movían a una velocidad casi imposible de apreciar por el ojo humano. La lentitud te hacía dudar. Si parpadeabas te parecía que nada se movía y te preguntabas si estabas o no escuchando los sonidos ¡hasta dónde llegaba el desconcierto! El flautista parecía estar dormido, con la cabeza ladeada y chupando un larguísimo colín. Y así todos los demás incluidos los percusionistas: tres toques de tambor por hora. Como sería, que a ratos sonaban móviles y en lugar de enfadarnos muchísimo (cosa que yo hago siempre) aprovechábamos todos para cambiar de postura y cruzar algunas frases con el vecino de butaca. Pasado este trance, nos sacaron a la plaza frente al teatro para que escucháramos lo mismo pero interpretado por una banda de Jenízaros. Nos preguntábamos algunos qué tendrían que ver las milicias de esos gigantones defensores de la Sublime Puerta con el misticismo. Pero todo tiene su explicación. Esa música, imaginamos, preparaba a las tropas para luchar con el alma... (Alguien apuntó a mi lado que sonaba y “lucía” igual que los espectáculos levantinos de Moros y Cristianos, y tuvo gracia porque todos asentimos)
    La tercera parte, de nuevo dentro del teatro, llegaba con el movimiento, los giros preciosos e hipnóticos de los danzadores. Quince minutos de saludos a la meca, o supongo yo que hacia allí dirigían los saludos todos y cada uno de los veintitantos músicos, cantantes y bailarines que salieron a escena, leeeentamente. Quince minutos de preparación, rezos, saludos, vuelta a saludarse entre ellos, brazos cruzados sobre el pecho, como abrazándose a sí mismos, y silencios infinitos. Quince minutos de giros y otros quince minutos de saludos y despedida de todos y cada uno hacia la parte izquierda del escenario (vacía al menos para mis ojos). Después nos dieron un cóctel y unas fruslerías para picar sobre las que la masa se lanzó con pasión, digo yo que para reunirse de nuevo con su carne mortal... a juzgar por los codazos. Salí agotada y con un terrible dolor de cabeza. Me regalaron un CD que espero poder escuchar en un páramo acariciado por el viento, pero nunca mientras voy conduciendo hacia él.

    Ahora sí, @Onagro, voy a leer a Savater.

    @ Knudsen. La delicadeza sí, siempre. Aunque la vida te llene la cara de salivazos... ya lo dije.
    Un besazo

    Comentado por: Isis el 09/5/2007 a las 08:39

  • http://www.orozco.cc/Inicio/arab/ilustracc/02_ico10.jpg


    Comentado por: Isis el 09/5/2007 a las 08:10

  • Buenos días, isleños,

    les dejo un comentario de mi maestro de maestros, el gran Nuno Oliveira,

    "La suavidad
    ¿Vale la pena? ¡Sí, siempre! Sí vale la pena "ponerse las zapatillas" como Boucher aconsejaba. Montaba a todos los caballos sin excepción, con las piernas y las riendas con extrema delicadeza y con el menor esfuerzo. No nos debemos dejar engañar por los resultados aparentemente rápidos obtenidos por el uso de la violencia. Sólo la gimnasia racional resolverá cualquier problema"

    Comentado por: knudsen el 09/5/2007 a las 08:07

  • Hablando de Sufismo.(Esto es lo que he encontrado en una página web para poder explicarles lo que vi y escuché ayer durante tres horas)Y luego les cuento mi humilde experiencia.

    "DERVICHES los místicos giradores.-
    Los derviches son unos especiales místicos musulmanes (la mística árabe es conocida como sufí) por sus prácticas inusuales, en concreto una danza sagrada consistente en girar (a veces durante horas) hasta llegar al trance, a la unión con la divinidad, a la fusión con el todo.
    Al girar simbolizan las órbitas de los astros, repitiendo así, “viviendo” los movimientos de los “habitantes” del cielo, practican así la vieja magia simpática por un lado conocida desde los tiempos inmemoriales de la humanidad, y por otro ejercitan el poder de la danza sagrada que es una de las bases de la visión chamánica de la vida, la primigenia religión humana.
    Su doctrina, si así puede llamarse a cualquier mística, está basada en el respeto, la tolerancia y el amor. Y en esto sí coinciden con la rama mística de cualquier visión espiritual, que es al mismo tiempo lo que a veces la separa del cuerpo religioso al que en teoría pertenece.
    El movimiento es la esencia de la vida, es su constante. Desde los átomos a los planetas pasando por la propia vida humana y sus circunstancias. Y ese movimiento suele ser circular, no sólo por la tendencia a completar ciclos sino por su tendencia a lo entero. Por eso si se quiere participar de la energía universal uno de los métodos es girando.
    Los derviches usan además el giro de su danza como una forma de meditación en movimiento. Su origen, hace unos siete siglos, unos lo localizan en la ciudad turca de Konya, con la fundación de una orden o grupo de danzantes por Mevlana un gran filósofo y poeta místico del siglo XIII. En esta ciudad se celebra cada año un festival derviche, donde acuden unos 30000 fieles.
    Llegan a girar a gran velocidad, de 20 a 30 giros por minuto. El secreto de realizar tantos giros sin problemas (sin marearse por ejemplo) está en la figura del Dedé, el maestro, que supervisa a los derviches para conseguir dar vueltas sincronizadas. Una mano alzada hacia el cielo y la otra vuelta hacia la tierra. Los derviches actúan como auténticos ejes, canalizadores de un flujo de energía desde ellos hacia el universo y del universo hacia ellos.
    Sus trajes blancos simbolizan la mortaja, es decir el misterio de la muerte y por tanto de la resurrección. La túnica negra es el complemento (energía femenina y masculina presentes por tanto), el mundo material, la materialización de la vida.
    Se tienen en cuenta cuatro estadios, estaciones, elementos. Un maestro que simboliza al sol. Unos derviches que alcanzan el éxtasis con su danza y se cuenta que hasta algún que otro espectador podría participar de él por el estado hipnótico que puede alcanzarse.
    El ritual comienza con la recitación del corán. Luego un coro entona la Faitha. Los versos persas del gran místico y poeta sufí Rûmi no son, generalmente, recitados en lecturas públicas por la supuesta incapacidad de los oyentes para entenderlos. Un signo del jefe de la cofradía marca el ritmo del rito, los derviches se levantan y se acercan a él. Se quitan el manto negro y aparecen con el vestido blanco debajo. Se colocan en el centro del círculo y comienzan a girar lentamente. El ritmo va cambiando con una aceleración cada vez más rápida, pero muy poco a poco. Es necesaria una gran concentración y control tras un largo aprendizaje de los pasos y el equilibrio. Por ello no pueden participar de la danza los impulsivos y los exaltados.
    Hay dos pausas instrumentales que sirven para que descanse el coro y los danzantes, pero esas interrupciones están calculadas para propiciar la meditación y evitar la exaltación. El rito puede continuar durante mucho tiempo y termina con una señal de jefe. Los derviches vuelven a ponerse su manto negro y sigue otra recitación del corán."


    Comentado por: Isis el 09/5/2007 a las 07:55

  • De acuerdo con Nasos Vayenás, Melusin@. De todos esos intentos desesperados de la palabra nace la poesía, y la única forma de entenderla es haberla vivido más allá de esa carne que entorpece la voz silenciosa de los sentimientos.
    Buenos días, bonjour gaieté.

    Comentado por: Isis el 09/5/2007 a las 07:11

  • Hacía falta decirlo, Provo (su última intervención. Acabo de abrir el blog). Siempre es necesario. Con exigir, solo, no vale. Hay que postularse (aunque solo sea dentro de tu comunidad de vecinos).

    Comentado por: Javier el 09/5/2007 a las 07:08

  • A cuento del comentario de Jorge Oliver@, voy a ponerme pesada una vez más, y a recordarles que no sólo se puede elegir entre votar a alguno de los cocodrilos (cínicos o hipócritas, derecha o izquierda) de la panoplia, o abstenerse. Hay una opción más, a menudo insospechada: presentarse, formar parte de la panoplia, ser uno el votado (¿el cocodrilo?). Todos somos electores y elegibles.
    Acaso la línea divisoria de la moralidad no haya de trazarse entre izquierda y derecha, sino justamente ahí, entre electores y elegibles.

    Comentado por: provoqueen el 09/5/2007 a las 01:28

  • ...pues a mi me gusta mas la version inglesa.

    "Quien dispuesto lo lleva
    Sí manifiesta"

    "It's clear at once who has the Yes
    ready within him"


    Comentado por: asier el 09/5/2007 a las 00:48

  • "El silencio es la base sobre la que descansa en gran medida la dinámica de los afectos. La palabra, en su deseo de llegar hasta el centro del alma, busca desesperadamente algún resquicio por el que, por supuesto, le será imposible entrar a causa de su constitución física".
    Nasos Vayenás, El laberinto del silencio.

    Comentado por: melusina el 09/5/2007 a las 00:13

  • @ Knudsen,

    ¡Ay! Ahora me hace dudar, pero a mí se me hace femenina...

    @ Ortega,

    ¡Qué feo se escucha en inglés! Si viera lo bonito que se oye en griego... Le pondría otra traducción, pero es muy tarde. Tendría que ponerme a revolver estanterías.

    @ Vernon S.

    Acabo de ver Shadowlands. Qué bonita, qué bonita.
    Kalinikta.

    Comentado por: melusina el 09/5/2007 a las 00:05


  • Ortega@
    Le parecerá una imagen infantil pero ¿sabe cómo llegué a Alejandría? Pues sí, bajé del avión con un libro de Cavafis en la mano; un libro leído, manoseado, marcado, anotado... ¿Qué esperaría yo encontrar aquí? Ay. Pero es bueno conservar esa primera imagen, sobre todo la de uno mismo.
    Buenas noches

    Comentado por: Isis el 08/5/2007 a las 23:50

  • Kavafis.
    El que rehúsa no se arrepiente...


    CHE FECE … IL GRAN RIFIUTO
    A cada uno le llega el día
    de pronunciar el gran Sí o el gran
    No. Quien dispuesto lo lleva
    Sí manifiesta, y diciéndolo
    progresa en el camino de la estima y la seguridad.
    El que rehúsa no se arrepiente. Si de nuevo lo interrogasen
    diría no de nuevo. Pero ese
    no -legítimo- lo arruina para siempre.
    (Constantino Kavafis, trad. por José María Álvarez)


    Che Fece... Il Gran Rifiuto

    For some people the day comes
    when they have to declare the great Yes
    or the great No. It's clear at once who has the Yes
    ready within him; and saying it,
    he goes forward in honor and self-assurance.
    He who refuses does not repent. Asked again,
    he would still say no. Yet that no - the right no -
    undermines him all his life.


    Comentado por: ortega el 08/5/2007 a las 23:32

  • Mañana voy a estar con Ramon Irigoyen, novelista, poeta y traductor de Cavafis, por ejemplo. Ya les contaré. Dicen que es el contrapunto a los novísimos...

    Comentado por: Isis el 08/5/2007 a las 23:20

  • curioso el comentario de provoqueen. si a la izquierda se le reprocha su inmoralidad no es por la supuesta aplicación de un doble rasero (¿quién lo aplica? ah, los malos de siempre), sino porque le ha dado por arrogarse, desde siempre, el derecho a juzgar moralmente a los demás. e igual que un cura nos resulta intolerable cuando predica castidad y ayuno a los demás, mientras él se dedica a seducir niños, la misma arcada nos produce esa izquierda mendaz que se pasa la vida leyéndonos la cartilla a los ciudadanos, mientras no duda en meter la mano en las arcas públicas, beneficiar a toda clase de amigotes y disfrutar de l del poder. como leí una vez, y aun a riesgo de parecer simplista, la diferencia entre uno de izquierdas y uno de derechas es que el segundo es un cínico mientras que el primero es un hipócrita. es usted libre de escoger la clase de cocodrilo que habrá de hincarle los dientes pero, por favor, déjese de jeremiadas y de golpes de pecho.
    sigan con salud

    Comentado por: jorge oliver el 08/5/2007 a las 23:05

  • @Onagro
    ¿Puedo leerme mañana el artículo de Savater? seguro que me gustará, como siempre, y además lo podré disfrutar.
    Vengo de un espectáculo sufí, de cantos y danzas Derviches. Yo pensaba que me relajaría. Más de tres horas de cantos lentos, lentos, lentos. Al final ha llegado la danza, muy especial que ya conocía. Ellos entran en trance girando, o giran y entran en trance o forma parte del trance, no sé ya. Pero tres horas... me han hecho entrar a mí en un estado lamentable: hambre, sueño y dolor de cabeza. Mañana les cuento lo que vi.
    Buenas noches
    Bienhallada Melusina@. Cualquier día la raptamos entre todos y, con los caballos de Knudsen, la llevamos a Santorini (volando sobre el mar). Ya verá... nos va a echar de todos los garitos por gamberros.
    Un beso.

    Comentado por: Isis el 08/5/2007 a las 22:37

  • @ melusina,

    Madrid, ¿preciosA? Noooooo, preciosO

    Comentado por: knudsen el 08/5/2007 a las 22:36

  • @ melusina,

    gracias a Vd., y un bridis por los ausentes,
    ¡salud!

    Comentado por: knudsen el 08/5/2007 a las 22:35

  • @ Prove,

    Más que ponerme algo fresquito, me quito, la ropa, digo. Lleva uno lo mínimo imprescindible. De este fin de semana no pasa: playita, prepárate, allá vamos. Se abre la temporada.
    Es verdad que hay ratos en que Madrid está preciosa. El sol no es tan fuerte como aquí y puedes apreciar los colores. Lo que más recuerdo, las mimosas, con ese olor tan intenso, tan amarillo. El paseo tranquilo desde la facultad hasta Sol, a veces incluso hasta Atocha, riendo y contando los baldosines. Ahora no puedo evitar verla distinta, aparte de llena de agujeros. Qué santa paciencia tienen... y lo que les queda.
    Otro beso.

    Comentado por: melusina el 08/5/2007 a las 22:35

  • Don César: le dejo aquí un mensaje acerca de nuestra compañera donde azua, enea ... Llevaba unos días (sorprendentemente) medio normal. Pero debe haber interrumpido la medicación, y vuelve a la carga.
    Le recomiendo que no se pique usted con ella, es mejor no aludir mucho a sus mensajes (sobre todo, no aludir a su chaladura), pues los ataques psicóticos se le suelen disparar y se pone insoportable. Yo ya me he acostumbrado (no sé por qué, me odia; en general odia a las mujeres... conmigo la ha tomado fuertemente a menudo). Como digo, ya paso, pero en otro tiempo me irritaba yo y se enrarecía el ambiente genral.

    Es, por supuesto, un consejo de experiencia, por si no la conoce usted mucho. Dios me libre de indicarle a usted lo que ha de decir o dejar de decir. Exprésese libremente (¡faltaría más!) que siempre es un gustazo leerle.

    Por otra parte, me alegro que vuelva a tener vidilla su blog. A ver cuando tengo un rato para leer detenidamente lo último que ha escrito, y dejarle algún comentario.

    Un saludo afectuoso

    Comentado por: María Sarmiento el 08/5/2007 a las 22:28

  • @ césar,

    con su permiso, don sofista, déjeme que hoy, 8/05, le rinda homenaje a alguien muy querido al que fusilaron hace exactamente quince años por no querer vaciar su cargador.

    "Mirise ptice, jasno polje"

    Zdravo, Vuk

    Comentado por: knudsen el 08/5/2007 a las 22:16

  • @ prove,

    Es Vd. estupenda. Cada día más

    un abrazo

    Comentado por: knudsen el 08/5/2007 a las 22:08

  • Melusina, independientemente de la plancha de plomo, sin duda los 38 grados con "panzaburro" de arena contribuyen al malestar, al cansancio. En momentos así, lo mejor es prepararse algo fresco y no forzar la máquina.

    Al contrario que en su rincón, estos días Madrid está dulcísimo. De esos días que por muy abatido que esté uno, está bien. No hay más que salir a la calle y ver la luz tibia que se filtra entre los parques, los brotes que lo van tiñendo todo de verde alegría, y oler el césped recién cortado.
    Además (¡benditas elecciones municipales!) ya van inaugurándose todas las obras civiles que nos han tenido levantado Madrid durante los últimos 4 años. ¡Se puede hasta circular!

    Intento no estropearme el momento pensando lo poco que durará.

    Enseguida llegará el verano, con sus cuarenta y pico grados y su panza de burro permanente. Pero es que además, si vuelve a salir Gallardón, el maqueo para las elecciones durará más o menos como la primavera, quince días y a empezar otra vez, hasta la próxima ronda de inauguraciones, dentro de otros cuatro años.

    Póngase algo fresquito (de ropa, y de beber) y prepárese a leer la suite de ayer de los amigos Ortega y Knudsen. Verá qué bien le sienta. Un beso

    Comentado por: provoqueen el 08/5/2007 a las 21:44

  • Ví a personas que ponían a otras personas contra una tapia y vaciar después el cargador. Las primeros pretendían defender a los hombres. Los otros también.

    Comentado por: césar el 08/5/2007 a las 21:36

  • Ayer hice lo posible por no acercarme. Me pasé el día haciendo que hacía cosas. Hice que trabajaba (más bien fui a la oficina, no más; no era día de pensar), encargos varios de esos que te mantienen en el coche de aquí para allá, y hasta fui a una exposición de pintura cubana (a mí estas cosas no me dicen gran cosa, pero todo sea por no disgustar a los amigos; como si no fuera suficiente con tener que disfrazarse, encima tienes que poner buena cara y sonreír). Viejos conocidos, las mismas conversaciones, los mismos recuerdos para los mismos ausentes. Tristeza, vamos. Los dos mojitos en ayunas me cayeron la mar de bien. Lo que necesitaba para terminar de atontar la neurona.
    Esta mañana, de vuelta en la misma silla lamentable, he visto el regreso de Isis, pero seguía sin fuerzas para contarle mi alivio por su regreso. Ufff, menos mal, algo así.
    Me siento en el centro del campo de fútbol con la plancha de plomo sobre mí (Onagro dixit). Supongo que son los 38 grados y la nube de polvo que dice que no se va, que le ha cogido gustillo al lugar. Me digo que es eso, aunque en realidad es tristeza polvorienta. Voy leerme los últimos capítulos de la NOVELA. Seguro que me saca más de una carcajada y me hace reír de verdad.
    Gracias, Ortega, Knudsen, otra vez.
    Gracias, Joaquinita, por seguir.
    Gracias, Isis, por volver.
    Gracias, a los demás, porque sí.

    Comentado por: melusina el 08/5/2007 a las 20:58

  • Ví a serbios poner a otros serbios contra una tapia y vaciar después el cargador. Los primeros pretendían defender a un pueblo. Los segundos defendían a los hombres.

    Comentado por: knudsen el 08/5/2007 a las 20:38

  • Asier:
    Gracias por tu fórmula magistral: la probaré cuando me levante a las dos de la madrugada para hacer el resopón.
    Grifo:
    Me alegro mucho de leerle por aqui, espero que esté usted mejor de salud.
    Onagro:
    Según su opinión y otras, creo que equivoque mi inclinación literaria pues si encuentran divertida esa sencilla narración ¿Que seria si me hubiera dedicado plenamente al humor?
    WWW.antoniolarrosa.com

    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 08/5/2007 a las 20:14

  • Conversación reciente con un íntimo amigo:

    -Magnifico y triste el Savater de hoy, ¿verdad Onagro?
    -Sí, XXX, la verdad que es triste y, sobre todo, lo que más me preocupa y
    me duele, es que muestra lo verdaderamente peligroso que es para muchos de vosotros.
    En lo que pueda ayudarte, XXX, ya sabes donde estoy.
    -Gracias, pero no te equivoques, Onagro, es peligroso para todos.
    -Sí, XXX, tienes razón.

    Comentado por: Onagro el 08/5/2007 a las 19:44

  • Larrosa, me ratifico. Ese de los cuatro angelotes es un texto buenísimo, estupendo.
    Espero que siga llevando leña a la caldera: ¡más madera!

    Comentado por: Onagro el 08/5/2007 a las 19:31

  • De la tristeza hay que huir como de Satanás; pero no es nada fácil porque, a veces, la realidad pesa mucho. Tanto como una gruesa plancha de plomo del tamaño de un campo de fútbol, y tú en el punto del centro.

    Comentado por: Onagro el 08/5/2007 a las 19:28

  • CASA TOMADA

    FERNANDO SAVATER

    Como no soy jurista –y cada vez entiendo menos el guirigay de quienes lo son- no puedo decir nada relevante sobre la sentencia del Tribunal Supremo que parte salomónicamente por la mitad a ANV, éstos si, aquellos no, pasemisí, pasemisá. Lo único claro es que el brazo político de ETA (que adopta nombres distintos pero practica siempre la misma obediencia) va a estar ampliamente presente en las elecciones y luego en las instituciones vascas, salvo una intervención de última hora del Tribunal Constitucional. Y también resulta indudable que la Ley de Partidos hubiera autorizado otras salidas legales para impedir real y totalmente esa presencia. ¿Qué no había plazo para una impugnación de ANV? Si usted lo dice, le creeré, pero resulta raro que se nos haya echado el tiempo encima cuando la estrategia de ETA se conoce desde hace meses: primero un partido en clara continuidad con Batasuna como señuelo, luego reactivar la cáscara vacía de otro partido “dormido” en la legalidad y dotarlo milagrosamente de militantes, medios etc…de modo que permita el avance travestido de los de siempre. Larvatus prodeo, que diría Descartes. ¿Qué ANV rechaza desde 1930 el recurso a la violencia? Parece que a estas alturas y mediando un reciente atentado con víctimas habría que exigir un deslinde del terrorismo etarra más explícito a quienes tan a las claras provienen de él: si no le entendí mal, se lo oí decir al propio Fernández Bermejo en una entrevista con Iñaki Gabilondo en la Cuatro.

    ¡Ah, pero es que lo realmente infumable es la Ley de Partidos! Ahora se oye por todas partes: en el País Vasco lo dicen desde el consejero Azkárraga, ese espejo de juristas, hasta el rejuvenecido Alfonso Sastre, cuyas ideas políticas siempre han sido un poco peores que sus obras de teatro, háganse una idea. Pongo la radio y en la tertulia escucho a un mequetrefe que compara esa ley aprobada por amplia mayoría parlamentaria con las dictadas por Franco: es que prohibe cosas y nuestro héroe es partidario caiga quien caiga (él no caerá, descuiden) del prohibido prohibir. Supongo que de genialidades como ésta le viene el descrédito a Mayo del 68. Acudiendo a fuentes mas serias, me deja perplejo leer en un editorial de “EL PAIS” (7 de mayo) que “es una ley excepcional y de muy problemática aplicación, en la medida en que es limitativa de derechos”. Hombre, muchas leyes limitan derechos… pero siempre los de quienes los utilizan para lesionar o impedir el ejercicio de los de otros. Como explica a continuación el propio editorial, es el caso de quienes impiden la libre competencia democrática apoyando la eliminación física o la intimidación permanente de sus adversarios políticos. La Ley de Partidos defiende el ejercicio de los derechos políticos de todos, menos de los que quieren simultanear política y crimen para ganar a dos bandas. ¿Y “excepcional”? ¿Por qué es excepcional, si no fue dictada por decreto del ejecutivo sino aprobada en la sede legislativa adecuada? Claro que siempre contó con la oposición de los nacionalistas de toda laya y desde luego hoy mantener una ley que contraríe a los nacionalistas es algo realmente excepcional… ¡Ha sido recurrida en el Tribunal de Estrasburgo! Bueno, no sabemos si prosperará el recurso, pero existe algún precedente orientativo. Por ejemplo, cuando se ilegalizó el Partido de la Prosperidad turco –al que pertenecía entonces el islamista Gül y que contaba con seis millones de votos- por apoyar la violencia separatista y atentar contra la laicidad de Estado, el Tribunal de Estrasburgo ratificó tal medida dictaminando que “la democracia representa un valor fundamental en el orden público europeo pero si se demuestra que los responsables de un partido político incitan a la violencia o mediante mecanismos ilegítimos buscan la destrucción de la propia democracia su disolución puede considerarse justificada” (citado por R. Navarro Valls, “Las dos almas de Turquía”, el Mundo, 3-V-07).

    Puede ser que la culpa de todo la tenga, en última instancia, el obstruccionismo del PP a la buena voluntad pacificadora gubernamental. Es lo que parece dar a entender, entre otros miles, John Carlin en su artículo “Es la hora de gobernar juntos” (El PAIS, 6-V-07). Compara la oposición inicial de Ian Paisley a sentarse junto al Sinn Feinn, sus actuales socios de gobierno, con declaraciones semejantes de Mariano Rajoy o María San Gil respecto al reconocimiento de Batasuna. Entre otras diferencias que sería obvio señalar (los dos extremos irlandeses en colisión tenían mutuos lazos con grupos violentos, mientras que en España el brote de terrorismo antiterrorista no vino precisamente de los populares), omite Carlin que la intransigencia de Paisley no ha cesado porque sí, sino porque IRA ha entregado las armas y el Sinn Feinn a reconocido finalmente la policía y la magistratura norirlandesas. Puede que el feroz clérigo haya cambiado, pero sólo cuando también han cambiado las circunstancias, tras una suspensión del parlamento autonómico y una renovada actitud de firmeza del siempre oportunista Blair. Muchas cosas pueden objetarse a la política del PP, sin duda, pero ahora que la valiosa y valerosa María San Gil se ha visto apartada momentáneamente de la política por enfermedad, conviene recordar en su honor y en el de su partido que cualquier concejal del PP en el País Vasco ha hecho más por la defensa de las libertades constitucionales de ustedes y mías que todos los intelectuales abajofirmantes que luchan contra la derechización del mundo desde sus cómodos negocios artísticos o académicos.

    Aunque duela decirlo y dejando a un lado la pureza de las intenciones iniciales, ejem, lo indudable ya es que el Gobierno de Zapatero ha fracasado en toda regla en el supuesto “proceso de paz”. Una ETA acorralada, políticamente cortocircuitada y que podía haber sido eliminada en año y medio de haber seguido la política conjunta PP-PSOE de finales del ejecutivo anterior (según afirma la policía francesa) se encuentra hoy revitalizada, rearmada y dispuesta a actuar en cualquier momento. Batasuna no ha cambiado ni un ápice sus planteamientos políticos, ha pasado de fuerza marginal y casi mendicante a interlocutor político privilegiado, además de volver como fuerza electoral y recuperar probablemente sus posiciones perdidas en muchos municipios claves para su financiamiento y reafirmación estratégica. Ha aumentado la presencia radical en los medios de comunicación vascos, sigue la coacción sobre los ciudadanos disidentes y desde luego la extorsión a empresarios y profesionales, contra la que por lo visto nada puede hacerse (¿se imaginan lo que sería saber que cientos de empresas, comercios, restaurantes, profesionales, etc… están pagando mensualmente cantidades importantes a Al Qaeda pero que nada puede intentarse penalmente contra ellos porque bastante sufren ya los pobrecillos?). De Juana Chaos se pasea tranquilo por el mundo y dentro de poco tendrá problemas de sobrepeso, por lo que habrá que mandarle a su domicilio para que haga régimen. Y para colmo todo el mundo asume como inevitable que ETA volverá matar. Digo yo que en cuanto acabemos de desvelar las patrañas y mentiras de la supuesta “conspiración” del 11M, habrá que empezar con las del “proceso de paz”. Denunciar a quienes dijeron que no había negociaciones políticas (lean, lean los documentos incautados al Comando Donosti), a los que aseguraban sin enrojecer que Aznar hizo lo mismo, a los que sacaban la foto de las Azores cada vez que se les señalaba la de Patxi López con Otegi, a los que nos contaron las virtudes humanitarias y los efectos salvadores del tratamiento penal a De Juana, por no mencionar a quienes aseguraban que había “indicios borrosos” de la voluntad de ETA de dejar próximamente las armas… La Cuatro podría hacer otro buen reportaje, muy objetivo, sobre este tema y hasta les sugiero un título, más triste pero no menos verdadero que el del anterior: “La victoria de los embusteros”.

    Uno de los mejores cuentos de fantasmas que conozco es “Casa tomada”, de Julio Cortázar. En él, una pareja de hermanos mayores y solteros vive en la casa de sus antepasados. Poco a poco, deben ir cerrando habitaciones y bloqueando puertas de las estancias “tomadas” por entidades que no se precisan pero se presienten… hasta que finalmente tienen que abandonar su hogar invadido por el Mal. En el País Vasco, muchos de quienes hemos luchado contra el expansionismo del nacionalismo obligatorio estamos en la misma tesitura. ETA y adláteres ocupan las localidades pequeñas, luego las medianas, luego barrios de las grandes y espacios públicos comunes: nosotros vamos cerrando puertas y retrocediendo. Cada vez con menos apoyos y más críticas de quienes se impacientan por nuestras quejas. Los socialistas vascos por ejemplo nos tienen por “miserables”, cuando no por extremistas de derechas (con el PSE pasa lo que con la Ertzaintza, aunque peor: en sus filas hay gente decente y combativa, pero con los mandos actuales no hay manera). Y aún eso es preferible a los que nos muestran su “solidaridad humana” por las amenazas que sufrimos, para acto seguido criticar la Ley de Partidos o recomendar el diálogo como solución de nuestros males. No, que quede claro: no queremos solidaridad “humana” sino política. La “humana” que se la guarden los simpáticos dónde mejor les encaje…

    Y habrá que irse, claro. Ya no podemos hacer más. Ustedes, nuestros conciudadanos, tienen la palabra. Si refrendan electoralmente lo que hasta ahora se viene haciendo, sólo nos queda salir a la intemperie y buscar refugio dónde sea. “Antes de alejarnos tuve lástima, cerré bien la puerta de entrada y tiré la llave a la alcantarilla. No fuese que a algún pobre diablo se le ocurriera robar y se metiera en la casa, a esa hora y con la casa tomada

    Comentado por: Onagro el 08/5/2007 a las 19:09

  • desconozco si tambien los escritores malos malos malos sufren de ansiedad... Por si acaso, toma nota:

    Una palangana de agua caliente.
    Un chorrito de vinagre.
    Dos cucharadas de sal.
    Dos cucharadas de arcilla verde.

    Sumerge los pies en el agua y tomate una infusion de manzanilla, tomillo y salvia (mezclar a partes iguales) anadiendo 25 gotas de Bropul y dos comprimidos de Reishi. Un porrito afgano ya seria la leche.

    Comentado por: asier el 08/5/2007 a las 18:17

  • Quizás me pongo un poco pesadillo pero la culpa no es mia si no de los malditos editores que no contactan conmigo ni a la de tresmil, asi que tendré que declararme en uelga de hambre... no mejor de leer y no comprar ni un libro al menos durante unos dias haber si se dan cuenta al ver que su negocio se está undiendo de que algo hay que hacer y se deciden a descubrirme de una puñetera vez, porque no será que no les pongo facilidades,¡COÑO! Huy, perdón , se me ha escapado una palabra soez, perdón perdón, perdón.---WWW.antoniolarrosa.com---el peor escritor del Universo.

    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 08/5/2007 a las 17:52

  • ¡ATENCIÓN!

    Esta narración se publicó en el periódico EL PAIS digital el día 5/4/2007 En el blog de Felix Azua



    A mis estimados locos de remate y cretinos de nacimiento: hoy tengo un comunicado del más allá para vosotros aunque antes debo explicaros brevemente el origen por el que se ha producido tan importante mensaje del cielo que no puede esperar o valla usted a saber. Siempre que tengo un deseo o problema consulto con S. Apapucio patrón de los imbeciles y escritores mediocres periféricos. No siendo nunca atendido pese a mis oraciones súplicas y amenazas variadas. Sin embargo, esta noche me he despertado

    Sobresaltado encontrándome con el santo de marras a los pies de mi cama rodeado por cuatro Ángeles volando y dándose batacazos contra el armario y los demás muebles allí puestos a la par que proferían maldiciones y palabras groseras e irrespetuosas poco acorde con su condición angelical, mientras que mi esposa seguía dormida pese al estruendo imperante.

    Abriendo los brazos beatíficamente el Santo me ha dicho: Antonio nunca te he complacido pensando que aún no estabas suficiente colgao como para ingresar en mi club de tíos mochales y etc. Ahora que ya estas como un cencerro, quedas incluido como miembro de mi camarilla, aunque vas a necesitar la colaboración desinteresada de todos los miembros y miembras del blog literario o lo que sea del Señor Azua. En el cielo hemos estado durante casi siete años calculando un sistema para ayudarte a que te conozcan en todo el mundo antes de que el gallo cante tres o veintidós mil veces, más o menos.

    Toma nota ¿Tienes boli?

    Pues no sé, en esta casa nunca sé donde hay uno. Contesté, desorientado, mientras pensaba cuantos me habrían leído en mi Web---WWW.antoniolarrosa.com---

    Solo diez minutos después ya con un boli que encontré junto al teléfono ( o sea en su sitio )Y ya en el cuarto donde los Ángeles se habían acurrucado en mi cama que por cierto dejaron ensangrentada por las heridas y tal, el Santo empezó a dictarme lo siguiente:

    Como que en el mundanal mundo este hay una barbaridad de gente que lee en diferentes lenguas, hemos hecho unos cálculos para que sepas a que atenerte. Cada miembro o miembra del club de los locos de remate y cretinos de nacimiento deberá inexcusablemente, mientras tú Ester de viaje con el IMSERSO en Mallorca e Ibiza sin preocuparte de nada más que de pasártelo lo mejor posible en compañía de tu Woman, (que quiere decir mujer en inglés, lo he puesto así porque es más corto que poner por ejemplo mi esposa o mi media naranja o algo similar. Hago esta aclaración para que veáis lo culto que soy y por abreviar el texto.) deberán enviar como ya he dicho , cada cual, por Internet este mensaje tal cual a mil personas de y aquellas que lo recibieran también deberán hacer lo mismo a otras mil de tal forma que con cuatro o cinco veces que se repita este sencillo proceso ya estará el mundo entero enterado de tu existencia y habrán leído tus cuentos , entonces recibirás la llamada de un avispado editor y podrás publicar alguna cosa ,y si el éxito no te acompaña, al menos habrás batido el record de los escritores más imbeciles del planeta., y serás recordado como el primero que consiguió tan desprestigiable galardón. El Santo Ya se disponía a desaparecer pero parece que algo fallaba porque se despidió tres veces y dijo : Aquí falla algo. Después, se quedó pensando o comunicándose con alguien pues decía mirando al techo : Aquí S. Apapucio ,desde la tierra, contesten ,aquí S, Apapucio pidiendo línea . ¿Me escucháis? Yo a vosotros os oigo fuerte aunque parece que hay algunas interferencias. Seguramente serán de la discoteca del infierno que no paran. Después de escuchar algo que le decían por unos auriculares se volvió hacia mi sonriente y afirmó con rotundidad. (¿Os habéis fijado que bien me ha quedado eso de - afirmó con rotundidad?)

    Me comunican que me olvidaba de los últimos detalles, detalles importantísimos, que son las amenazas y premios típicos de estas cadenas piramidales. Empezaremos por las amenazas. Y para ello contaré a algunos que rompieron la cadena o serie de envíos similares. A una señora de Valladolid se le cortó el alioli dos veces. A un señor de Madrid no le tocó ni el gordo de navidad ni la lotería del niño el año pasado y eso que llevaba un décimo de cada sorteo .A un chino de Shangai se le estropeó el televisor en pleno partido de ping pong entre los máximos rivales de su pueblo. A un parisino se le cortó el agua caliente mientras se duchaba y se tuvo que quitar el jabón con agua fría (Y menos mal que era verano que si no, ya me explicarás.)

    Ahora pasemos a los premios. Dijo el Santo mientras los angelitos volvieron a volar dándose trastazos por todas partes, aunque ya no gritaban tal vez resignados, solo refunfuñaban palabras ininteligibles.

    Los premios serán los siguientes. Un televisor de plasma al primero que se muera de todos los que hayan cumplido. Un apartamento en un pueblo a elegir entre S Sadurni Anoya o Betanzos, si su número de seguridad social coincidiera con el de teléfono del mismo miembro o miembra y un automóvil Ferrari o Toyota con doble motor al que aprenda inglés en cuatro o cinco días, además de haber cumplido con los envíos, también debo añadir que aquel que más rápido sea en estas lides tendrá mucha gracia contando el chiste de: la vaca y Jaimito, que es así.--- Un caluroso día de verano en que el sol derretía el asfalto, Jaimito iba tirando de una vaca, cuesta arriba sudando como un condenado pues el dichoso animal se negaba a seguirle. En eso, un vecino que por allí pasaba, le preguntó: -¿Jaimito, a donde vas con esa vaca?--A lo que Jaimito contestó:--Voy a echarla al toro. ---¿Eso no lo puede hacer tu padre?- Inquirió el conocido.-A lo que contestó el chico: ¡No , a de ser el toro!.

    Después de aquellas palabras S. Apapucio Pegó un salto y desapareció seguido por los angelitos por el techo. Dejándome impresionado pues estas cosas no me suelen pasar normalmente. Así que ya sabéis lo que os toca. ¡A ENVIARRRRRRRRRRRRRR! ¡Ah! y no olvidéis poner mi Web.

    WWW.antoniolarrosa.com

    Fin



    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 08/5/2007 a las 17:36

  • Vic, Provoqueen, Larrosa, gracias amigos.

    Comentado por: Onagro el 08/5/2007 a las 17:25

  • Busco editorial que quiera editar mi obra. al primero que se le ocurra aceptarme le firmaré el contrato sin más ,ni más , no me importa que sea una editorial pequeña o grande, por que estoy seguro que mis cosas se van a espansionar, por que lo he soñado y mis sueños tardan pero al final siempre se cumplen y si no ya lo veran.---WWW.antoniolarrosa.com --el escritor mas malo del planeta Tierra.

    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 08/5/2007 a las 17:17

  • GRACIAS, MUCHAS GRACIAS A TODOS.
    GRACIAS A VOSOTROS, AL FIN HE SIDO TOCADO POR LA VARITA DE LA FORTUNA!
    Gracias a la cadena piramidal que habeis enviado, ya soy conocido en todo el mundo y mi web se ha visto colapsada varias veces por la increible cantidad de millones de visitas recividas.
    Y ahora me siento confuso al tener que elejir entre diversos editores que esperan mi conformidad para poder editarme, entre los que hay de Rusia, Americanos, europeos y asiáticos hasta incluso algunos españoles que antes me rechazaron.
    GRACIAS; MUCHISIMAS GRACIAS; Seria un desagradecido si no atribuyese este grandisimo exito al empuje desinteresado buestro.

    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 08/5/2007 a las 17:07

  • Antonio Larrosa @ : me iba ya a dormir y le he visto por aquí. ¿Qué tal esos viajes y esa buena vida...? Le veo muy jovial, y me encanta. A ver si nos da unos pocos ánimos. Pla tuvo el incomprensible arranque de marcharse a oxigenarse un poco... Como si aquí no tuviera oxígeno bastante... Nos acordamos de él. Como nos acordamos de Vd.
    Bienvenido.
    Abrazos.

    Grifo

    Publicado por: Grifo | 08/05/2007 1:19:11


    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 08/5/2007 a las 17:04

  • No es que asocie magras carnes con escasas luces, no se me vayan a ufonder, es pura cháchara después de las copitas y ujú. Estoy en pleno estado de ánimo efervescente y afectuosamente desbordado, no sé si me habré equivocado y me habré bebido el detergente, hacía unas pompas tan bonitas entre el transparente líquido color manzana.
    @Larrosa, vienbenida, suerte con sus editores!
    @Enea, un abrazo!
    @Criaturas todas, os amo mugcho.

    Publicado por: Piel | 08/05/2007 11:54:58


    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 08/5/2007 a las 17:01

  • Señor Larrosa, le digo lo mismo que a Isis, que ni se le ocurra decir `adiós´, que lo máximo que le dejamos decir a usted aquí es `hasta luego´ . Supongo que dentro de un rato aparecerá Grifo, uno de sus más acreditados incondicionales, su fan, y redundará sobre el asunto. Oiga: ¿por qué no nos vuelve a contar a todos los locos de remate y cretinos de nacimiento aquella rigurosa aparición de los cuatro angelotes en la cama?
    Sabe como le veo yo a usted. Lo veo “inasequible al diseño”, lo veo desmontando el tren de los Marx para llevar leña hasta la caldera. Así llegaremos a algún sitio… y luego ¡Dios dirá! Nada pues de previsiones ecologistas ni cosas de esas. Llegar ya es mucho, luego vamos a pasar un frío de la h….., pero ya se nos ocurrirá algo con sus historias.


    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 08/5/2007 a las 16:57

  • M´´as adelante

    .......Vic... recuerda, hace tiempo dijo algo así.. como creo que pasará por aqui...
    y de repente escribió usted en otro Blog, no en éste... curioso... verdad?... hace tanto tiempo...
    le contesté... con una canción que dice... los sapos ( en el buen sentido) a su charco... y eso debe ser así... me alegra Vic... que se pase poner M´´as, a mi me encanta ( en el trabajo , no) aqui o en otros lugares me fascina inventarme acentos, palabras, y caminos.... .....m así... después trabajo mejor...
    para usted, recuerde: "me alegra tanto oir tu voz... pero los sapos a su charco"

    (Enea)

    Comentado por: Enea el 08/5/2007 a las 16:15

  • Bonita reflexión, Onagro@
    Como a esos señoritos del Este les pasaba con el Gran Hotel Azul, a mí los templos hindúes siempre me parecieron, al verlos (de lejos), un lugar para el disfrute de los niños: los imagino por dentro como una gran piscina de bolas. Pero nunca he podido comprobar cómo son de verdad por dentro, porque siempre que me acerqué a uno (una o dos veces, no crean) alguien me ha echado a escobazos, sea por ir calzada, o por hablar muy algo...

    @ Borja Lucena:
    ¿Se da usted cuenta de la gravedad de su acusación? Por cierto, una curiosidad: ¿lo suyo es nick o se llama usted Borja de verdad?

    Saludos

    Comentado por: provoqueen el 08/5/2007 a las 16:00

  • descanso paseo y

    Comentado por: Matilde no estaba el 08/5/2007 a las 15:45

  • @ vic,

    muchas gracias por el texto de Weber.

    ¡y todavía hay quien se queja de cómo estamos ahora!

    Comentado por: knudsen el 08/5/2007 a las 15:42

  • - ¿Dónde vas, Caperucita, con esa faldita roja?
    (Con voz infantil) :
    - Me protejo. A casa de mi güelita.
    - ¿Es un escudo esa falda? Dan ganas de torearla, de bailarina y plisada ¿de Gatita de la Prada?
    (Algo despectiva):
    - Más ganas le darán, Wolf, cuando vea el aguacata que le llevo a la parienta, viene de la antigua India, le han salido dos cuernitos al echarle el azufrán. No parece caracol, parece luciferino y parece muy feliz.
    (Con voz grave):
    - Si lo menta ya salivo
    - Tiene un brillo de esmeralda
    - Me lo como de corrido
    (Con voz nuevamente infantil):
    - Si esto se le atragantara, no estaría en sus cabales, que ya sabe que aceitado es y fácil de digerir.
    - No me ponga en un apuro
    - Así es, se lo aseguro y me libro de rimar
    - No lo diga, con el puro
    - Por supuesto Loba Tón
    - Qué corta historia más mala
    - Eso es lo que gusta ahora
    - Su mamá ya la engañó para que no la mangiaran, si me quiere conquistar tiene que entregarme algo que no pueda yo comprar.
    - ¿Ah, sí? Pues tome usted el avocado que a quien me quiero ayuntar era a uno de los dos ¿cazador o leñador? (Con voz infantil) no lo recuerdo muy bien pero en el cuento ha de estar. Y gracias por la enseñanza.
    Se aleja pensativa.

    Comentado por: Knut, ábrame la puerta de su avión si aún vuela el 08/5/2007 a las 15:36

  • Atendiendo a la peticion del sr. Onagro, creo que era el quien la hizo, les copio unos textos de Weber en el que pone 'en duda' la calidad democratica de la Atenas de Pericles, ahi va (y sin tildes):

    Pero tambien entonces el servicio militar siguio siendo lo decisivo para el señorio politico de la ciudad, y esta conservo el caracter de un gremio militar.La democracia redical de Atenas fue la que sostuvo una politica de expansion que, atendido el numero limitado de ciudadanos, se puede considerar como fantastica, pues abarcaba Egioto y Sicilia.Por dentro, la polis era una asociacion militar absolutamente soberana. El cuerpo de ciudadanos actuaba a discrecion con los individuos. Se castigo asperamente la mala administracion, especialmente el malbaratamiento de l lote de guerra heredado8 la bona paterna avitaque de la formula romana de incapacitacion), el adulterio, la mala educacion de los hijos, el maltrato a los padres, la asebia( usease: la inmoralidad, aveces tambien impiedad), la 'hybris'-todo comportamiento en gral. que ponia en peligro la disciplina y el orden militar y ciudadano o podia irritar a los dioses contra la ciudad- a pesar de la famosa aseveracion quehace Pericles en su oracion funebre de que en Atenas cada quien podia vivir como queria y esta misma actitud inspira en Roma las intervenciones del censor. en principio por lo tanto no se puede hablar de libertad persoanl en el modo de vida y en la medida en que existia de hecho, padecia, como en Atenas, la fuerza guerrera de la milicia ciudadana.


    M´´as adelante:

    La polis democratica poniasu mano en toda propiedad importante del ciudadano. [...] los emprestitos forzosos e caso de necesidad, la institucion ateniense de la 'antidosis' entregaba realmente toda la fortuna del ciudadano a la incertidumbre.

    La juticia Cadi, absolutamente arbitraria, de los tribunales del pueblo8procesos civiles delante de centenares de jurados desconocedores del derecho) ponia en peligro de tal modo la seguridad juridica formal que mas bien asombra la persistencia de las fortunas que no sus altibajos al hilo del destino politico.

    todo de la pag. 1040 y mas alla y mas aca, mas, por si les interesa.

    Saludos

    Comentado por: vic el 08/5/2007 a las 15:29

  • Quizás debieran difuminarse las diferencias no entre electores y candidatos sino entre izquierdas y derechas… con trayectoria histórica de odio / idio y contemplarse todos como los que intentan solucionar un mismo problema de una distinta manera, más o menos creativa, inventiva, original... Las diferencias tal vez sean más morales (unos quieren poder besarse en la calle mientras que otros prefieren ocultarse para ello) que de forma de ejecución práctica de las distintas soluciones.

    Rosa osa
    Mirlo miro
    Gana ana
    Gano ano
    Mosca moca
    Señor seño
    París País
    Vuelo velo
    Fina fin
    Amiga miga
    Pana pan
    Y no me ha salido
    El verd smerald

    Siga intentándolo Enea. Apuesto por usted, lo conseguirá.

    Comentado por: Oooceáns! el 08/5/2007 a las 15:15

  • Ahor........a sí. buf! que palizón me di, uf!... venga pues, cada uno con su interés.... no me gustan ni me gustaron nunca, ni aqui ni allí, ya saben....pero así salieron otra vez y

    a volar...
    Un beso o saludos a todos.

    Enea

    Comentado por: Enea el 08/5/2007 a las 14:46

  • Hereusement

    Comentado por: María el 08/5/2007 a las 14:40

  • La inseguridad de danzar alegre en el silencio entrañable es mejor que la inquietud de la pregunta y que la incómoda respuesta. Hereusemente, no ha contestado.

    Comentado por: María el 08/5/2007 a las 14:39

  • Knudsen, Isis:
    Con absoluta sinceridad: yo no tengo muchas facultades naturales. Lo supe desde pequeño, cuando me comparaba con mi hermana. Pero también es verdad que soy la prueba fehaciente de que con la afición, la voluntad y la admiración hacia los mejores que a mí jamás me han faltado, al final, se puede llegar a no quedar demasiado mal entre ellos.
    Es una prueba más del principio categórico que confirma el buen andar por la vida, la tarea del borrico: "nunca he sido menos imbécil que ahora"; lo que, como bien saben ustedes, no es poco. Cierta autocomplacencencia... pues sí, no les digo que no.
    Abrazos.

    Comentado por: Onagro el 08/5/2007 a las 13:14

  • http://www.windows.ucar.edu/earth/Water/images/blueheron_big.jpg
    Onagro@
    No sé si será éste el color de ese hotel, pero le aseguro que sí es éste el color de un cuarto de baño de mi casa ¡Y yo que quería repintarlo! Mejor que eso seguiré buscando la verdad que nunca encontraré, pero que me mantendrá entretenido cerca de los amigos y siendo la envidia encubierta de los marrones y fugaces viajeros.

    Comentado por: Isis el 08/5/2007 a las 13:03

  • @ Onagro,

    ¿Qué hace Vd. aquí, perdiendo el tiempo con unos desgarramantas como nosotros? ¿No se ha dado cuenta todavía de que no le merecemos? ¡Hala, por ahí, a triunfar!

    Comentado por: knudsen el 08/5/2007 a las 12:56

  • ¡Onagro!

    Comentado por: Isis el 08/5/2007 a las 12:39

  • Vernon S. Veo que no hay nada que un barman no sepa captar. hip.

    Comentado por: Isis el 08/5/2007 a las 12:30

  • sé que no iba por usted, Isis. Lo entendí pero lo asocié por lo que le dije de la foto. Un beso.

    Comentado por: Piel el 08/5/2007 a las 12:14

  • @Grifo, no unos segundos, me quedaría contemplándola toda la mañana y eso haría, probablemente si mi naturaleza fuese más oriental y, a la vez, desvergonzada. (No es incompatible pero tampoco deducible). A destiempo, la diferencia individual, el aislamiento, ¿una guerra? defina guerra. Tal vez un linchamiento me cuadraría mejor.
    Sí, @Ortega, a mí también me acojona @Onagro cuando se pone seri@, sobre todo cuando va acompañad@ de los esquiladores.

    Comentado por: Piel el 08/5/2007 a las 12:13

  • Piel, que lo del ruidito no iba por mí misma, no se confunda. ¡No empecemos!
    Saludos

    Comentado por: Isis el 08/5/2007 a las 12:13

  • Le rêve d'une cellule, c'est de devenir deux cellules. Mais, ça c'est très loin de moi, comme tout le monde sait, je suis une molécule. La mitose ne m’intéresse pas. C’est dommage !


    Comentado por: Isis el 08/5/2007 a las 12:10

  • La he mirado, grifo. Lo primero que se me ha ocurrido es que debería sentarme en el suelo para contemplar ese cielo. No sé porqué lo imaginé caliente. El suelo.

    Comentado por: Isis el 08/5/2007 a las 11:59

  • Bonjour gaieté, @Isis, me hace muy feliz que usted vuelva. Esta mañana cuando he entrado en el País y he visto la foto de la explosión de la Supernova, he pensado en usted. Nada de pequeño ruidito, se hubiera notado mucho pero mucho mucho.
    @Joaquinita, precioso, me ha encantado.
    @Ortega y Knut, gracias. Divertidísimo, no voy a repetir pero más o menos coincido con las frases de Provo. Lo de la transformación ha sido apoteósico y lo del muñeco. Me ha hecho ilusión verme en el bar de Vernon con tan grata compañía.
    @Cangrejo, bienvenid@ me he quedado muy intrigada con lo de "perspectiva y siete detalles del planeta Mongo". Bonito y sugerente dibujo. Si quiere me lo explica y si no al Google, que informa igual pero sin diálogo, lo cual en ocasiones aborrezco (en realidad no detesto esas búsquedas de semejante y excesiva manera pero me ha parecido que esa palabra es más sabrosa, plena y redondeada y me hará parecer más entrada en carnes. Según la sabia guía de Grifo, animal sagrado a quien empiezo a adorar en detrimento del famoso top Yaveh, creo que así llegaré a escribir ópticamente en vez de ser afilada y escueta como una enjuta y magra mujercita de poco seso. No es que asocie magras carnes con escasas luces, no se me vayan a ufonder, es pura cháchara después de las copitas y ujú. Estoy en pleno estado de ánimo efervescente y afectuosamente desbordado, no sé si me habré equivocado y me habré bebido el detergente, hacía unas pompas tan bonitas entre el transparente líquido color manzana.
    @Larrosa, vienbenida, suerte con sus editores!
    @Enea, un abrazo!
    @Criaturas todas, os amo mugcho.

    Comentado por: Piel el 08/5/2007 a las 11:54

  • Isis @ :

    Me quedo con la misma cita que hace Vernon S.:

    ...*Toda su vida es ir hacia adentro hasta que
    desaparecen y sólo entierran sus velos.*

    El entierro de los velos es un acierto singular, característico de su facultad de observación.
    Celebro verla mejor que nunca.
    Lo de la antena para detectar las galaxias del cielo de verano me recuerda la foto que hoy trae el calendario astronómico de la Nasa (Astronomy Picture of the Day) :
    http://antwrp.gsfc.nasa.gov/apod/

    Se trata de una foto panorámica, con la evolución anual de la Vía Láctea sobre un paraje del Valle de la Muerte, en riguroso blanco y negro.
    Quédense mirando unos segundos.
    Saludos y una lluvia de polvo de estrellas.

    Grifo


    Comentado por: Grifo el 08/5/2007 a las 11:49

  • Dedico estás antiguas palabrillas a todos los "insequibles al diseño" y, claro está, a los figones y los bares de carretera con mesas de formica de la Sagra toledana.


    LA ARQUITECTURA SIN MARCA EN LA LITERATURA

    "El Palace Hotel de Fort Romper estaba pintado de un azul claro, una tonalidad apreciable en las patas de cierta especie de garzas, que las delata dondequiera que se encuentren. El Palace Hotel estaba, pues, profiriendo continuos gritos y aullidos de tal modo que el deslumbrante paisaje invernal de Nebrasca no parecía sino una quietud gris y cenagosa. Se erguía solitario en medio de la pradera, y cuando la nieve caía, el pueblo, a penas a doscientos metros, no podía divisarse. Pero el viajero que se apeaba en la estación de ferrocarril se veía obligado a pasar por el Palace Hotel antes de tropezarse con las casas bajas de madera que constituían Fort Romper, y era impensable que alguien pudiera pasar por delante del Place Hotel sin echarle una mirada. Pat Scully, el propietario, había demostrado ser un consumado estratega al elegir la pintura. Es verdad que en los días claros, cuando los grandes expresos transcontinentales –largas filas de traqueteantes coches pullman– pasaban por Fort Romper , los pasajeros se veían sobrecogidos ante semejante vista, y el viajero culto, que conoce los rojos marrones y todas las variantes del verde oscuro del Este, reacciona con una mezcla de vergüenza, compasión y horror, soltando una risotada. Pero para los vecinos de este pueblo de las praderas y para quienes se apeaban habitualmente allí, Pat Scully había llevado a cabo una hazaña. Semejante opulencia y esplendor no tenían ningún color en común con esos credos, clases y vanidades que día a día circulaban por los carriles de Romper."
    `El hotel azul´. Stephen Crane

    Disculpen ustedes por esta cita tan larga, pero a la vez (y voy a decirlo por si eso les resarce y, de alguna manera, les compensa) tan vigorosa y tan bien escrita. Si la traigo ahora aquí es porque, según creo, el norteamericano Palace Hotel, situado en el pueblo de Fort Romper, resulta ser en muchos aspectos un ajustado paradigma de arquitectura sin marca. Así es, pocas construcciones he visto (es un decir, pues, lejos de haber visitado jamás dicho establecimiento, me limito a imaginarlo en toda la brillantez de su atmósfera; como, por otra parte, jamás podría dejar de hacer cualquier apasionado lector de cuentos) que encajen con tanta dignidad y desdén el desprecio que les dedica el “viajero culto”, y lleno de satisfecha maldad, que reacciona con esa “mezcla de vergüenza (ajena), compasión y horror, soltando una risotada” ante los escandalosos aullidos que lanzan sus fachadas celestes a los cuatro puntos cardinales de Nebrasca.

    Pero, sin duda, esos estirados `aristócratas´ cultos del Este, que se permiten evaluar al paso la arquitectura, a la postre, para la gente de este pueblo norteamericano no son nada: son menos que nada. Puede que, en un primer momento, la gente elemental (que, a ras de suelo, alcanza a ver sobre sus cabezas, enmarcado en la ventanilla televisiva de los pullman, el gran bofetón que les propician a bocajarro esos estirados viajeros con su veloz carcajada despectiva) se retraiga. Probablemente, a estos pueblerinos de las praderas les invadiese de repente su propia vergüenza, pero no me cabe la menor duda de que pronto recuperaron la seguridad propia y vieron con claridad que su Hotel albergaba una “opulencia y esplendor” superiores, y que, por tanto, ellos no tenían nada que envidiar –más bien al contrario– a “esos credos, clases y vanidades que día a día circulaban por los carriles de Romper”. Y de ello, sin duda, a la larga han de sacar un cierto orgullo modulado que les compense con creces. Es como si, tras un primer instante de haber reculado por la humillación que les producía aquella risa despectiva, se hicieran fuertes en sí mismos diciéndose para sus adentros: “lo que mi amor ha bendecido tantas veces no lo voy a negar como un cobarde”.

    Todo esto, creo, tiene que ver bastante con el viejo asunto de la verdad. Con el hecho de que la Verdad, así dada de una vez por todas y, digamos, de una pieza no existe, sino que más bien es preciso construirla momento a momento mediante el proceso auténticamente humano de la socialización. Efectivamente, los credos estéticos de ese Este elegante y educado no son más verdad que las opiniones, bien contrarias, mantenidas por los “vecinos de este pueblo de las praderas”. Lo definitivo, lo crucial, es el significado que comúnmente hemos dado a esa realización, y el amor y la inteligencia con los que tanto social como individualmente hemos levantado ese símbolo.
    Onagro

    Comentado por: Onagro el 08/5/2007 a las 11:44

  • He oído muchos comentarios sobre las elecciones francesas, pero aún no he podido explicarme cómo nadie se ha referido a la fantástica capacidad profética de la pobre derrotada Segolene. Hace sólo una semana, la candidata proclamó con gesto airado, con ojos enfebrecidos y manos temblorosas, la nueva profecía revelada: "si gana Sarkozy, habrá violencia". Ganó Sarkozy, y la violencia volvió a tomar la plaza de la Bastilla. ¿No es prodigioso? La capacidad visionaria de cierta izquierda es algo que nunca me dejará de asombrar, aunque no sea algo nuevo en la historia europea. Parece que, incapaz de formular una política conceptualmente adecuada a la Europa post-soviética, una parte importante de la izquierda se refugia en la mera facticidad, en los puros hechos. Es un modo bastante simple de sentirse dotado de razón. No obstante, como decía más arriba, el hábito de hacer de la política una mera exhibición de artes adivinatorias no es nuevo. Me recuerda mucho a la demagogia totalitaria de Stalin y de Hitler; el primero describió a la burguesía como una clase decadente y moribunda condenada a desaparecer, lo que sucedió cuando él mismo se encargó de exterminar a todos los burgueses y "kulaki" rusos; Hitler, por su parte, afirmó repetidamente que los judíos pertenecían a una raza putrefacta que no sobreviviría a otra guerra mundial. Las SS se encargaron de que ello fuera así.
    Cuando se convierte en profecía, la política se pervierte de forma que sólo se conserva una mera apariencia de ella. Cuando los profetas se alzan con el poder se encargan de que el estado cumpla, de la forma que sea, sus predicciones visionarias. Así ganan adeptos, fe, votos y prestigio religioso. No quiero comparar a la candidata socialista francesa con aquellos dos monstruos, pero, al elegir el camino de la profecía, ha vuelto a introducir en la política francesa una apelación a lo más peligroso para la libertad pública: los hechos. Es algo a lo que, en España, estamos acostumbrados. Segolene dijo que habría violencia. Y la ha habido.

    Comentado por: Borja Lucena el 08/5/2007 a las 11:22

  • Pregúntele, pregúntele si se llama Joan Manel…
    http://www.youtube.com/watch?v=ZZxnx1ryn8U

    Comentado por: Joaquinita el 08/5/2007 a las 11:17

  • Joaquinita,
    El técnico no hace más que rascarse la cabeza. O son piojos o no sabe nada de astronomía.

    Comentado por: Isis el 08/5/2007 a las 10:56

  • Menos mal que cambio de vez en cuando -dijo el registro.
    ¿Tu sabes de donde venimos? -respondieron las palabras.
    Sólo sé que sois mágicas y siempre volveis trayendo luces antes desconocidas -añadió alguien.
    Sólo yo soy inimitable -sentenció el momento, y se fue.
    Una de las palabras tuvo que bajar hasta la casilla donde pone: "Nombre". Aunque mientras lo hacía iba diciendo: "Preferiría no hacerlo, preferiría no hacerlo..." Las otras, para animarla, le pusieron un espejo pequeño enfrente y le decían: "Mañana nos tocará a otras, no es importante, basta pensar que somos millones para saber que no somos nadie."
    ¿Y qué pasa con los primos del Zumosol? -se preguntó nadie acojonado.

    Comentado por: alguien el 08/5/2007 a las 10:55

  • @Provoqueen, tengo la sensación de que me toma usted el pelo

    Comentado por: Oceans el 08/5/2007 a las 10:43

  • @Isis
    Vale, vale, de acuerdo, pero… ¿va a venir a buscarme? o ¿tengo que espabilarme en el hiperespacio?

    Bonjour gaieté desde Aldebaran…

    Comentado por: Joaquinita el 08/5/2007 a las 10:36

  • "Yo a veces las miro y pienso que su muerte debe de ser un pequeño ruidito, una implosión diminuta y final. Toda su vida es ir hacia adentro hasta que
    desaparecen y sólo entierran sus velos. De todos modos algunos no se deben
    dar ni cuenta. Ni ellas tampoco."

    ¡Qué suerte que podamos volver a leerla!

    Comentado por: Vernon S. el 08/5/2007 a las 10:22

  • Ayer por la tarde y después de todo un día tonto que luego les relataré, sentí la irrefrenable tentación de llamar a un técnico para que orientara nuestra antena parabólica hacia un lugar donde se pudieran recibir señales de esas galaxias que sólo son vistan en verano y, de paso –esta era la principal intención-, saber algo de ustedes. El experto egipcio hizo lo que pudo y tras mucho trabajo cabalístico se fue. Embargada por la emoción apreté el botoncito mágico y salvador en la seguridad de que algo aparecería, a ser posible en color, que me traería sus voces y sus palabras. El técnico debía de ser el mismo que acababa de instalar a Knudsen el Adsl, tenía cara de agotado. En la pantalla sólo apareció la señal de cuatro canales. A ellos me aferré con toda mi fe queriendo ver en ellos un mensaje de esperanza, un rayo de luz disparado sobre mis cuitas como los primitivos quería ver en las tormentas la cólera de los dioses y los avisos sobre que, en caso de pasarse con el sílex cinco estrellas, caería sobre ellos un rayo que los convertiría en churrasco en un quítame allá esas briznas. Lo vi, era un anuncio de Actimel aún más reforzado. No quise ver más. Corrí hasta el estudio y prendí la mesa de controles. Tuve que escribir mi relato en un papel inodoro (el olor siempre se queda en Sarriá de Ter) y luego esperar y esperar, momento que aproveché para airear y quitar el olor a trementina, para poder leer e interpretar sus códigos donde me señalaban, con clarísimas coordenadas, el camino de vuelta a la irrealidad.

    Esto fue lo que escribí:

    “Acabo de volver de un funeral. No tenía otra forma de
    olvidaros y he decidido pasar la tarde así (perdón por el humor negro) Es
    cierto que vengo de un funeral; el de un señor que no he visto con vida en
    mi vida. Era padre de un amigo y hemos querido acompañarle. La experiencia, como base para un estudio sociológico sobre uno más de los comportamientos incomprensibles para un no musulmán no ha estado mal. Pero por lo demás me he sentido bastante tonta.
    Ya antes del "responso" en la mezquita he notado gestos de incomodidad en los deudos (antes del responso nos hemos perdido pero no cuenta en la historia). Así que nos han
    sugerido esperar en el coche la llegada del coche fúnebre. Luego nos han
    acompañado, con toda cortesía y amabilidad, hasta una haima construida para
    la ocasión, con lámparas, alfombras tapizando todo el suelo, sillones y
    mesitas en medio de una avenida que me ha recordado los puestos de la Cruz Roja
    para señoronas de postín.

    Una vez sentados he decidido preguntarme sobre el opio del pueblo, Marx, el
    proletariado, Weber y esas cosas normales que uno suele preguntarse en
    situaciones semejantes. Llegado por fin el cortejo nos hemos rendido a la
    evidencia, bueno, en realidad nos hemos hecho los despistados y hemos
    preguntado ¿Es sólo para hombres? Y el gesto ha sido elocuente. El semblante contrito no iba destinado a mi destino.
    Me he quedado sentadita bajo el entoldado rojo colmado de adornos con cara de
    ¡Pues vaya! y dándome cuenta de que no podía fumar, estaba en medio de la
    calle y no sabía cuánto tiempo tenía de estar allí sola y sin saber cuál
    era mi papel en aquella extraña película que hubiera encantado a Buñuel. Me
    he entretenido contemplando a un hombre que, subido a una escalera simple de
    palo, se sostenía en equilibrio ajustando las lonas a más de seis metros de
    altura sin apoyarla en ningún sitio, moviéndose gracias al impulso de sus
    piernas. Toda una creación y un espectáculo.

    Al difunto lo traían envuelto en telas (me han explicado el ritual pero no
    voy a contarlo ahora) y lo han pasado dentro del cementerio seguido por un río de hombres. Una vez allí, por lo que me han relatado después, se ha puesto a vociferar el Imán como
    vociferan siempre estos señores. Que lo hagan desde esa especie de púlpito,
    esa especie de silla elevada sobre el nivel de la gente que se encuentra en
    el interior de la mezquita, aunque esa ubicación intramuros no sea óbice
    para que sus prédicas lleguen mucho más lejos de lo que su voz al natural lo
    haría, pues el micrófono que se encuentra junto a sus labios transmite sus
    palabras demasiado más allá de lo que lo harían sus cuerdas vocales: a la
    cacofonía exterior de la calle, pues eso, tendría un pase (o al menos uno/a
    se acostumbra). Uno piensa, en su ignorancia, que está regañando a los
    fieles y alertando a los infieles. Pero que se vocifere dando sepultura a un
    buen hombre ya no tiene ni pase ni perdón. Después han vuelto todos y han
    dado la cabezada de rigor. A los parientes se les veía agotados y
    tristísimos. Nos hemos vuelto a casa.

    Las mujeres no entierran a sus muertos, no está bien visto que entren en
    los cementerios. Posiblemente a un ser impuro no le está permitido
    presenciar cómo se entrega un alma a su dios. Cuando muere una mujer también
    la entierran los hombres. Una mujer sí puede entrar en el cementerio, pero
    no está bien visto, e incluso me han contado que ellas mismas se excluyen de
    la asistencia a esos actos. Ellas mismas se excluyen de la vida. Ellas son la tentación y la sucia materia curva del pecado. Yo a veces las miro y pienso que su muerte debe de ser un pequeño ruidito, una implosión diminuta y final. Toda su vida es ir hacia adentro hasta que
    desaparecen y sólo entierran sus velos. De todos modos algunos no se deben
    dar ni cuenta. Ni ellas tampoco.”


    Después de escribir esto me fui a leer pero seguía pensativa por la experiencia. La muerte de aquel hombre desconocido ni siquiera, para quitarle la razón a Epicuro, había sido cosa mía, o sea, ni siquiera yo había sido parte de “los otros” en su muerte. Me animó saber que en la vida irreal seguía siendo alguien, personaje intangible, para un grupo de seres impalpables pero ciertos como el pensamiento. Onagro me impresionó con sus palabras, como siempre o más con su relato perfecto y elegante del Kursaal y también el añadido de mi hombre deseado, Til Schweiger. Ortega y Knudsen me llenaron la cara de risas y emociones y los demás, Grifo, Provoqueen, Maleas, Vernon Brut Nature, Javier, Piel o Joaquinita, me templaron el ánimo con sus voces que, sin necesidad de altavoces ni gritos, supieron también guiarme hasta esta rayuela donde saltan mis dedos ahora mismo. Bonjour Gaieté.


    Comentado por: Isis el 08/5/2007 a las 09:57

  • Bueno, ¡ya estamos otra vez todos!

    Vernon,
    Ya sé que no se corta al opinar, por eso le quieren tanto las mujeres –y yo- y están todo el día de cócteles en el Manhattan. La siguiente ronda pógala a mi cuenta, por el regreso.
    Tampoco se me escapa que me lee con interés –lo noto con las sinestesias de Grifo-, igual que yo a usted, eso entre los amigos no deja de ser nunca un gusto y casi una obligación, un gusto obligatorio.
    Un abrazo.

    Les dejo, voy a ver si trabajo un poco, que a los del Departamento les ha dado ahora por lo de la productividad y la excelencia. ¡El Señor nos coja confesados!

    Comentado por: Onagro el 08/5/2007 a las 09:52

  • @Enea
    Mire, Enea, voy a tranquilizarla: sí, me interesa el texto de Azúa, es más, incluso lo he leído.

    Comentado por: escarola el 08/5/2007 a las 09:41

  • @Isis

    Usted no lo dice por decoro, pero yo sé que vuelve por las copas… Un abrazo.

    @ Onagro

    El inefable López ya afirma en público que las palabras y los hechos de Rosa Diez son “la muestra más indecente de quien hace y tiene una forma miserable de hacer política”. Se veía venir. ¡Hay que tener cara!

    Le puedo asegurar que no ignoro nada de lo que usted publica. Es más, me interesa especialmente. Y no me corto un pelo a la hora de opinar.

    @ Provo

    Si me echaran de una empresa me pondría ciegamente en sus manos. Lo estoy viendo: empresario arrugado, reincorporación inmediata o resarcimiento millonario, Freixenet Brut Nature…

    @Piel

    El beso de un colega que también tiene sentido del humor.




    Comentado por: Vernon S. el 08/5/2007 a las 09:17

  • BITTER-SWEET

    I will complain, yet praise;
    I will bewail, approve;
    And all my sour-sweet days
    I will lament, and love

    George Herbert

    Comentado por: knudsen el 08/5/2007 a las 07:51

  • Mañana hago la tarea, profe.

    El comentario sobre el debate ya lo había leído hace varios días y no recuerdo donde.

    Comentado por: Lucía Angélica Folino el 08/5/2007 a las 05:22

  • Joaquinita: A cuatro manos, a cuatro gatos, a cuatro cabezas y a cuatro jinetes del Apocalipsis: DIECISÉIS.

    Y yo pensaba que eran DOCE los caballeros de la Mesa Redonda.

    Comentado por: Lucía Angélica Folino el 08/5/2007 a las 05:19

  • Perdón que he llegado tarde y no me dio para leer estos choclos, que estoy cansadísima.

    Me voy a dar un baño de vapor y luego me meteré en el jacuzzi con sales aromáticas. Es que estuve jugando al fútbol hasta hace un rato, nomás.

    Mi equipo salió ganando: dos a cero y creo que este año ganamos la copa. Me han dado el premio -sin consuelo ni nada- a la mejor goleadora del año.

    http://weblogs.clarin.com/cronicas/archives/2007/05/una_vida_en_los_medios.html#comments

    Comentado por: Lucía Angélica Folino el 08/5/2007 a las 05:13

  • Joaquinita su relato me ha recordado,por unos instantes,el viaje prodigioso de Olaf Staplendon en Hacedor de estrellas,en otros la historia de la esposa de Lot,que giró la vista atrás.Por favor,continue con su viaje astral y envienos noticias de esos mundos y de sus habitantes.

    Comentado por: maleas el 08/5/2007 a las 03:40

  • León Felipe
    En una conversación entre dos amigos,uno nombra a León Felipe.¿Quien es ese? y el contertulio responde:¿No le conoces?,sí hombre sí,un tio de Carlos Arruza.Y el otro responde:A ver empezado por ahi,hombre.

    Comentado por: maleas el 08/5/2007 a las 03:19

  • La verdad es que el reciente proceso electoral frances no me ha merecido especial interes.Perros con distinto collar y al final gana el mas habil.La acusación de inmoralidad,se entiende que en el ambito de lo publico,que en el de lo privado podria entenderse como un llamamiento explicito a la conciencia moral de la parte de las mujeres conservadoras,estrategia electoralistafemeninasubliminal.Si se entiende como inmoralidad politica,puede entenderse algo asi como:"Vds los de derechas solo persiguen su enriquecimiento y aumento de privilegios en perjuicio de una mayoria de ciudadanos y en consecuencia son politicamente inmorales".Puede ser un criterio de moral valido,y sujeto a cuantificación,pero Sarkozy ya habia respondido implicitamente a esa acusación cuando unos dias antes recordó la deuda moral que Francia tiene con los resistentes españoles,polacos,judios entre otros combatientes antifascistas.Lo decia el otro dia Alain Tourain cuando recordaba el problema identitario de la izquierda francesa,la posición del Frente Popular que entonces gobernaba Francia con la politica de no ingerencia que acabó permitió el triunfo de Franco.La colaboración de figuras eminentes como el difunto Miterrand con Vichy no en vano practicó el Terrorismo de Estado,es un caso significativo.Tambien hay que recordar,no sea que Ortega se enfade,la complicidad de la extrema izquierda con Stalin,que puede resumirse con el reconocimiento de André Marty ante el Comité Central el del PCF el haber ordenado mas de quinientas penas de muerte,que para un total de cincuenta mil hombres no esta mal,entre los brigadistas a sus ordenes.Ese es el origen del sobrenombre de El Carnicero de Albacete.La siguiente estación en este viacrucis inverso fué la guerra de Argel.De aquello dicen que el unico que salió limpio, con el paso erguido que decia Bloch,fue Camús.Esos son los antecedentes morales de esa izquierda cuyo descendiente natural acusa al candidato de derechas de inmoral.
    Creo que aún que la situación española puede tener ciertas similitudes con la francesa,sobre todo la derecha se empeña en que asi sea,existen diferencias sustanciales,nuestra derecha es mucho mas clerical,cerril,neofascista que la francesa a causa de las diferentes circustancias historicas recientes.Y ese seria el mayor merito de la izquierda.Triste.

    Comentado por: maleas el 08/5/2007 a las 03:13

  • Antonio Larrosa @ : me iba ya a dormir y le he visto por aquí. ¿Qué tal esos viajes y esa buena vida...? Le veo muy jovial, y me encanta. A ver si nos da unos pocos ánimos. Pla tuvo el incomprensible arranque de marcharse a oxigenarse un poco... Como si aquí no tuviera oxígeno bastante... Nos acordamos de él. Como nos acordamos de Vd.
    Bienvenido.
    Abrazos.

    Grifo

    Comentado por: Grifo el 08/5/2007 a las 01:19

  • He repetido el mensaje porque me he dado cuenta de que os haceis los desentendidos, cosa intolerable que no esperaba de unos cretinos de nacimiento ni de unos locos de remate. He buscado a Albert Pla y no lo he encontrado. ¿Acaso tambien él se ha sentido defraudado y se ha ido en busca de otros frentes donde presetar batalla? Si así fuera, no tendriais perdón de Dios, pues Pla es una persona extraordinaria, como Grifo, como Isis,como.....,bien,ya sabeis, los teneis en mi asquerosa web...WWW.antoniolarrosa.com

    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 08/5/2007 a las 00:38

  • Si ya sé que ha ganado la derecha y eso debe ser porque en Fancia no son zurdos, al menos la mayoria, vamos digo yo que será por eso porque yo, la verdad es que ... bueno, prefiero callar antes de que alguien se dé por aludido.
    Ahora quiero pasar a otra cuestión más personal referente al club de locos de remate y cretinos de nacimiento.
    ¡GRACIAS, MUCHAS GRACIAS A TODOS.
    GRACIAS A VOSOTROS, AL FIN HE SIDO TOCADO POR LA VARITA DE LA FORTUNA!
    Gracias a la cadena piramidal que habeis enviado, ya soy conocido en todo el mundo y mi web se ha visto colapsada varias veces por la increible cantidad de millones de visitas recividas.
    Y ahora me siento confuso al tener que elejir entre diversos editores que esperan mi conformidad para poder editarme, entre los que hay de Rusia, Americanos, europeos y asiáticos hasta incluso algunos españoles que antes me rechazaron.
    GRACIAS; MUCHISIMAS GRACIAS; Seria un desagradecido si no atribuyese este grandisimo exito al empuje desinteresado buestro.
    Eso que he escrito es lo que pensaba que pasaria y que no ha pasado es más, desde que me fuí de vacaciones y os dejé libres de mis
    estúpidos comentarios y mi abrumadora web www.antoniolarrosa.com,--las visitas a mi web descendieron tanto que cuando me dí cuenta tuve que reanimarlas haciendome hombre anuncio, me compré una camiseta color butano y un rotulador negro y escribi en el frente y el reverso ,--www.antoniolarrosa.com--Escritor, malo, malo malo. aunque si bien he logrado un promedio de unas veinticinco visitas diarias, seguiré atormentandoos, como antes o peor con un sistema que ya estoy pensando.
    Cuando ingresé en la cofradia o grupo de locos de remate y cretinos de nacimineto del insigne maestro Azua me sentí como una pequeñisima parte de una gran máquina literaria y que como en una cadena, tenia tanta importancia como la parte más grande y me sentí arropado, comprendido, elevado muy alto, pero ahora que he visto el fracaso,que he visto que nadie , nadie ha enviado mi mensaje a ninguna parte, ahora que he comprobado mi insensatez, he llegado a pensar que me metí en un mundo en el que jamás debi poner un pie o mejor dicho ni una letra. Incluso he llegado a pensar que os debeis haber reido mucho de mi.Aunque me cuesta pensar que hayais sido tan crueles con un pobre anciano de setenta años que solo queria un poco de ayuda.
    De todas formas pienso que pudiera ser que alguna persona se hubiera sentido solidaria con mis ideas como por ejemplo todos los que he incluido en mi web y a los que siempre les quedaré agradecido pues me cuesta mucho creer que todo fuera mentira, quizá piadosa, pero mentira. Bien eso es todo: un saludo afectuoso a tan respetable auditorio.Adios....


    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 08/5/2007 a las 00:26

  • Tambien recuerdo las ilustraciones del Cofre del Muerto bruguera ja ja ja y un gran frasco de ron
    nanit

    Comentado por: Isaac el 08/5/2007 a las 00:07

  • me alegro, de que al fin esté, buenas...
    Enea

    no me gustan ya lo saben pero me gusta jugar.... hasta....
    m?

    antonioni.. le amo, pero ... debo esperar a que regrese él,, lo hará volverá a la Tierra lo seeeeeeeeeeee.. vuelve mi amor.. vuelve... siemrpe fiel a él... mi muerto.. ustedes sigan yo descansaré pensando en él.

    me encanta que estén juntos otra vez.... un beso arroba a todos
    Enea
    adiós

    Comentado por: Enea el 08/5/2007 a las 00:02

  • Saludos, Isis divina. Acababa de escribir un enésimo mensaje pidiéndote que lo pensaras más despacio. No pude echarlo porque el programa me falla y me piensa enviar el nick en gris. Y, al volver a entrar, encuentro que Enea te saluda (yo leo al revés, desde el final). Y, por fin, que te presentas, real y más decidida que nunca. Qué alegría.
    Aceptemos que ha vuelto una nueva Isis: la que jamás se irá de nosotros.
    Un abrazo.

    Grifo

    Comentado por: Grifo el 07/5/2007 a las 23:58

  • "...Por último, tiró con fuerza de sus genitales y se los arrancó de cuajo. Los puso a la altura de la cara del Gordo, que estaba blanco como el papel no ecológico, y le pegó con ellos un tiro en la frente. Poca gente habrá muerto tan sorprendida..."

    " ..."El muerto era el traductor al serbocroata de las obras de Peonza, asesinado por el traductor al croataserbio a raiz de una discusión semántica, explicó Azúa. "Otro caso de violencia étnica."

    "...Las nuevas generaciones hemos aprendido esto de ellos: la verdad no existe, todo es relativo. Nos da igual luchar por la Libertad o por Alá, con tal de tener poder y dinero."
    "¡No!, aulló Asier, ¡mi hermano no! ¡No te bastaba con lo de ser rapero!¡Tenías que avergonzar aún más a la familia!"..."

    ¡In-su-pe-ra-ble, Ortega! Estas tres frases, en concreto, me han puesto al vecindario en pie, de las carcajadas.

    "(Onagro) Suspiró otra vez, pero ahora la voz ya le sonó como la de su propia leyenda. Me eché a temblar".

    Y ésta de Knudsen, también.

    ¡Ay, qué gustazo llegar de currar y encontrarse esto! Muchas gracias, amigos.

    Comentado por: provoqueen el 07/5/2007 a las 23:58

  • massagran adventures by folky towers

    Comentado por: Isaac el 07/5/2007 a las 23:43

  • m?

    Isac, Asimovov fue uno de los primeros libros que leí .. qué va... es que quería seguir esta telenovela y hay que adecuarse al contexto... Un besazo... a todos......
    al fin
    uahhhhhhhh

    antonioni... no se vaya... mi amor....

    siga con su web... fantástico pero ... aqui.. ok!
    gracias, me divertí un montón.
    Un besazo Isis y gracias por escribirme, así son, bárbaros, todas unidas contra ellos.
    Gracias , de nuevo Isis.
    Enea

    Enea

    Comentado por: Enea el 07/5/2007 a las 23:36

  • Larouse ambulante el butanero parece que está tramando algo... un plan 9

    Comentado por: Isaac el 07/5/2007 a las 23:34

  • Enea la encuentro rara

    Comentado por: Isaac el 07/5/2007 a las 23:26

  • Sí, señor Onagro, usted lo ha dicho ¡Y con dos cojones! que me ha puesto Ortega y palante como Knudsen, vuelvo.
    No me fui para que me añoraran pero he vuelto porque no quería echarles de menos, bande de bien aimés et éthérés personnages!


    Publicado por: Isis | 07/05/2007 22:58:37

    ..... bienvenida, Isis, la extrañanamos, la echábamos de menos... Un beso, ya era hora, uf! lo que me ha costado...

    ah!!!!!!

    lloro no me lo agradecen

    Antonioniiiiiiiiiiiiiiiii


    bueno... adiós adios antonioni.........
    genialesssssss
    Enea

    Comentado por: Enea el 07/5/2007 a las 23:24

  • Sí, Vernon S, ya decía en la sábana anterior que mi pelo es más claro...
    Me gusta eso de su tono elegantón y con estilo... Mmmm, muy bien eso. ¿Por qué pone de cabreo en reposo?, ¿le va la marcha?
    He de decirle que al principio imaginaba a Grifo con hábito de dominico, no le digo más. ¿Se imagina a Knudsen tiñéndose? ¿A un tipo tan duro? noooo. La chispita de melancolía en los ojos de Onagro también le va muy bien. Veo que todos vemos... y me alegra un montón.
    Bonjour gaieté!
    A ver si Melusina nos saca de dudas.

    Publicado por: Isis | 30/04/2007 12:06:49

    .......

    voy a ser suave escarola... ahora comprenderá porqué ha salido Isis... ami este juego me encanta

    a ustedes?
    les propongo un juego
    que les parece el

    VEo, Veo que comentó Isis...

    bueno pues creo que el Veo Veo... de Godoy y la que quita el polvo Ximena dijo Provo traigame unos donuts...

    qué vileza:.. pero les encanta y ami me divierten

    ya era hora Isis... le canto más... voy a ser buena.... qué es lo que le disgusta a Isis... ay!

    sigan jugando nunca jugaría al Veo Veo de Ximena Godoy Isis

    hay que ser bestias... pero ese es su juego

    verdad, Isis quiere que le ponga más o es suficiente y me gusta que por fin conteste no a ´mi a sus compañeros de jeugo

    Buenas noches Isis... descnase
    Enea

    Veo... Veo que ves Los invisibles médicos sin fronteras verdad Godoy? hay que tenr mala fe.

    pero en fin este es su espacio, les dejo como dice su provo hay otros blogs

    Comentado por: Enea el 07/5/2007 a las 23:19

  • Buenas noches, mano.

    Comentado por: Pixie el 07/5/2007 a las 23:12

  • Buenas noches, Pixie.

    Comentado por: Dixie el 07/5/2007 a las 23:12

  • Lea y comprenderá.
    Un beso y buenas noches. Gracias por estar aquí, provo.

    Comentado por: Isis el 07/5/2007 a las 23:09

  • @ Isis,

    S M U A C

    Comentado por: knudsen el 07/5/2007 a las 23:07

  • ¡Bienhallada, Isis! Voy a ver qué desternillantes episodios han escrito hoy estos benditos pendejos de Ortega y knudsen, que te han devuelto la sonrisa. Un beso.

    Comentado por: provoqueen el 07/5/2007 a las 23:05

  • ahora contestaré brevemente a escarola... Isis sólo ha sido.. dígaselo a quienes dicen que fue otros apodos, no ami.. sigamos escarola con su rajita...

    y quiere ser sólo Isis... alguien se lo impide?... no dijo Isis que iba a cambiar de nombre... creo escarola y lo digo sinceramente que deben dejar que cambie como dijo ella... no es bueno alterar a la gente que quiere cambiar...


    escarola, qué le parece lo que escribió Felix de Azúa...

    buenmas noches y templo ... chao...
    terminaron enredados en su propia trama... como dijo Isis en uno de sus bellos poéticos textos.. menos mal que aqui no hay ratones...

    Buenos noches Isis. descanse n9o les haga caso... cambie de nombre y ahora que ya se trasladó y el polvo de las cajas no le aqueja tanto... respire y vuelva.. tranquila

    saludos

    Enea

    Comentado por: Enea el 07/5/2007 a las 23:05

  • http://www.youtube.com/watch?v=bBmZ1pgYdcc

    Comentado por: . el 07/5/2007 a las 23:00

  • Me parece, Enea, que Isis sólo ha sido y quiere ser Isis.

    Publicado por: escarola | 07/05/2007 22:25:48

    http://www.youtube.com/watch?v=41skqipca7s

    ........ dígaselo a ella , escarola que tanto Gamoenea .. no le parece... quiero decir que si ese personaje, apodo de una persona manda una carta diciendo adiós me han ofendido y no contesta a sus compañeros que le están diciendo vuelve... me parece ... me parece.. que desde luego y a usted escarola que le parece?

    quiere que le ponga la carta que manda Isis para despedirse o refiere la de " la cangreja ermitaña"...
    una pregunta escarola... les interesa el texto de3 Feliz de Azúa?

    Enea
    Enea

    Comentado por: Enea el 07/5/2007 a las 22:58

  • Sí, señor Onagro, usted lo ha dicho ¡Y con dos cojones! que me ha puesto Ortega y palante como Knudsen, vuelvo.
    No me fui para que me añoraran pero he vuelto porque no quería echarles de menos, bande de bien aimés et éthérés personnages!

    Comentado por: Isis el 07/5/2007 a las 22:58

  • http://www.youtube.com/watch?v=D7ePnsb-Wpk

    Comentado por: . el 07/5/2007 a las 22:55

  • @ Ortega,

    "Sujetando el arma con una mano y el maletín con otra, procedió a abrir la compueta con la que le quedaba libre."

    Es Vd. mejor que Mihura en inglés. No le abrazo para que no se excite

    Comentado por: knudsen el 07/5/2007 a las 22:54

  • http://www.youtube.com/watch?v=qqsyXdj_p_I

    Comentado por: . el 07/5/2007 a las 22:48

  • http://www.youtube.com/watch?v=41skqipca7s

    Comentado por: . el 07/5/2007 a las 22:38

  • Me parece, Enea, que Isis sólo ha sido y quiere ser Isis.

    Comentado por: escarola el 07/5/2007 a las 22:25

  • “Si no es por Prove, no lo contamos”, me explicó. Luego me dio los detalles que resumo diciendo que, gracias a las instrucciones que Prove, que para algo sabe de aviones como si hubiese nacido al mando de un concorde, le había ido dando a su marido, Ortega había –por los pelos- conseguido llevar el aparato hasta la Terminal de Reus.

    .... aun están así.. los cartagineses no tardaron tanto en Tarragona...

    Mamam mummm mama mía.

    Creo que una canción de Coco youtube igual la hace resucitar...

    o un pañuelo blanco para su llanto.
    Isis..´. sea valiente y conteste, luego diga adiós como antonio y la rosa... pero sea valiente, no una cangreja ermitaña... vamos mujer... vamos... si no es un juego para usted, lo ha sido para todos nosotros, entonces dígalo.. bella,,,, venga

    Enea

    Comentado por: Enea el 07/5/2007 a las 22:19

  • Ganó Sarkozy que tiene cara de tahur del Sena, piratón, filibustero y ni mucho menos de corsario à la sir H. Morgan ni menos aún à la sir Francis...en la National no cuelgan retratos de cualquiera(??); ¡à corsaire , a corsaire, à corsaire et demi!...en fin, la clase política francesa para mí es irremediable en su quiddidad...
    La derecha liberal no gana en Francia, ganan los gaullistas, que Dios les asista, que es como si lo 'yankees' tuviesen una especie de 'Partido washingtoniano', un despropósito inconcebible, o como si los ingleses tan monárquicos ellos tuviesen un 'Partido estuardiano', por eso de la Restauración...no, par contre, los anglosajones son más serios...

    Bueno hasta la coma, el artículo que el sr. Ortega nos 'regala' como siempre en estos tan europeos pagos...se agradece, agua de mayo.
    Además al leerlo me ha recordado que es que es cierto, me he dado cuenta en seguida de la ruina de Francia... joder! es que los enistas son mandarines...es decir, que consiguen su cargo, no, claro, por méritos literarios y 'confucianos', ¡tantae molis erat!, pero si tienen en común no tener ni repajolera de los que va ahora la cosa de la política en el mundo...interior y exterior...sí, pero más interior a mi parecer...
    Yo propongo que si les parece funden una nueva República, esta vez sin ordinal que valga, tan ordinal y ordinario, nada,nada... esta vez con nombre propio a imagen y semejanza de la Bolivarina que la llamen: 'República tayllerandiana de Francia' y que dejen un plato y un asiento en las cenas de las recepciones oficiales para el espíritu del Cojo, como lo hace el 'potro indómito de la Venezuela nueva' para el espíritu de Bolívar... así enmendarían algo la 'res'... ¡Ah!, y que me inviten a cenar y a una posterior sesión de espiritismo en el Elíseo por la idea, of course....

    Saludos

    Comentado por: vic el 07/5/2007 a las 20:56

  • MÁS DURA SERÁ LA CAÍDA


    Tuve que andar mis buenos dos kilómetros por la playa hasta llegar al chiringuito donde había cobertura. Una vez instalado en la zona que el italiano que lo regentaba llamó pomposamente el “chill-out” (dos tablas sobre cajas de mirinda con unas colchonetas y unas sábanas que sabe dios cuándo se habrían cambiado por última vez) pedí un julepe y llamé por teléfono a Onagro.
    La víspera, una vez le hube enjaretado a Isis mi disfraz de mí mismo (no sin advertirle antes de que se alejara de todos aquellos monstruos de lascivia a la hora de desvelar su identidad, “sobre todo, cuidado cuando te quedes en pelota picada; no les dejes que te vean desnuda más de medio minuto porque esos tíos no saben comportarse con las mujeres”, le aconsejé), me colgué del brazo de joaquinita y, junto con melusina, play y piel nos fuimos al bar de Vernon donde arrasamos con su provisión de vodka, agua mineral, kikos y chicles de fresa.
    A la mañana siguiente cogí el puente aéreo a Madrid, y pasé por el piso de OIPLVZXGHJKOIUYTFPPCHETCOK, S.L. para ver si todo estaba en orden. Me esperaba a la puerta el padre de María, el cual cuidaba ahora de Planito, a quien su hija y el propio Onagro habían nombrado usufructuario de todos sus bienes durante la que parecía iba a ser una larga ausencia. Les di al uno y al otro los regalos que les había traído de Barcelona: un aparato consistente en una circunferencia de metal con un mango muy largo, al cristalero, para que caramelizara la crema catalana, caso que supiese prepararla (“es como las natillas, pero en disenyi”, le expliqué) y una barretina con la palabra CAT bordada en gualda, para Planito.
    Luego revisé el correo y fue entonces cuando casi me desmayo del susto. Tenía en mis manos el peor sobre que uno puede recibir después del de Hacienda comunicándonos que nos van a hacer una inspección, o de ese otro que el oncólogo nos manda por correo para ir avisando. Y, para empeorar aún más las cosas, había otro idéntico dirigido a Onagro. Abrí y leí el mío dando a la vez esos chillidos que RSF tan bien describe cuando nos sobreviene un ataque de vergüenza suprema, y salí pitando para Barajas, porque apenas me quedaba tiempo para coger mi avión. Durante las trece horas de vuelo dormí como un bendito. El ajetreo de los últimos días me había dejado reventado, tanto, que incluso me perdí la última entrega de Harry el Pote, y mira que me gusta a mí ese tipo de cine. Luego, que si llegar, que si cambio de avión, otras tres horas en una avioneta pilotada por un finlandés con el que pegué la hebra en la cabina, aterrizar, taxi al hotel, descanso bien merecido, chapuzón en la piscina, ducha, masaje, desayuno, comprar un par de pareos, y, ¡hala!, a la playa.
    Después del baño y el paseíto y ayudado por el bebercio aquel tan de modernilla francesa disparatada, me enfrenté a mis responsabilidades y marqué el número del móvil de Onagro. Cuando contestó apenas se le oía del ruido que sonaba a su alrededor.
    “¿Onagro? Soy knut. Ya he llegado, ¿qué tal va eso?”, pregunté entre sorbos.
    “Knudsen, es mejor que te llame dentro de un rato porque... crrrgrgrgggg, shsshshhshshs, zuuuump, crrrrrrrrrrrgggggggggggggggg ¡zas!”, escuché.
    “¿Todo en orden, don Onagro?”, me dio tiempo apenas a decir, cuando la línea se cortó. Me quedé muy mosca, pero en ese instante un grupo de chicas de todos los colores se instaló en la cama de al lado.
    “Ciao”, me dijeron a coro antes de tumbarse cuan largas eran sobre los pareos que extendieron sobre la sábana amarillenta.
    El camarero se acercó e intercambió con ellas una parrafada antes de depositar sobre una mesa auxiliar una botella de limoncello, un cubo de hielo y cuatro vasos. “Ancora un altro per lui”, dijo la que a todas luces capitaneaba la pandilla a la vez que me señalaba con un coqueto cabeceo.
    “Cualquier cosa antes que seguir bebiendo esta porquería”, pensé para mis adentros. Nunca dejará de pasmarme las marranadas que beben los italianos.
    Media hora más tarde yo había conseguido
    a.- una botella de rakija fría
    b.- aprenderme los nombres de las cuatro chiquillas
    c.- un color rosa quisquilla-cocedero sobre esta p u t a piel de gamba con la que la madre naturaleza ha tenido a mal obsequiarme.
    Afortunadamente estaba tan borracho y tan salido con las zalamerías de las bambinas, que apenas me molestaban ni la insolación ni el principio de apoplejía que comencé a notar cuando las ninfas se empelotaron y dando saltitos cogidas de la mano se metieron en el mar. Me hacían señas desde la orilla para que me acercase a ellas –y ya estaba yo poniéndome en pie para complacerlas- cuando el móvil canturreó mi nuevo supratono, regalo de joaquinita. Por ser de ella la música en cuestión, contesté. Era Onagro.
    “Knud, ahora sí. Ahora ya podemos hablar”
    Sonaba como cuando uno sale ileso de una castaña en el coche. Le pregunté qué estaba pasando antes, cuando le telefoneé por primera vez.
    “Si no es por Prove, no lo contamos”, me explicó. Luego me dio los detalles que resumo diciendo que, gracias a las instrucciones que Prove, que para algo sabe de aviones como si hubiese nacido al mando de un concorde, le había ido dando a su marido, Ortega había –por los pelos- conseguido llevar el aparato hasta la Terminal de Reus.
    “Por Zeus, que me alegro”, exclamé.
    “Tenías que haber visto la escena, knut, tenías que haberla visto. Ya te la describiré en otra ocasión con pelos y señales, pero ahora, vamos a lo nuestro. ¿Qué tal en Bombay?”, preguntó.
    “¿Bombay? Ni idea, ¿por qué me lo pregunta?”
    Onagro suspiró como hace siempre que no quiere perder la paciencia conmigo. “Porqué va a ser, knudsen, porque ahí es donde estás tú, ¿no?”
    “¿En Bombay? ¡No, don Onagro, cómo se le ocurre?”
    Suspiró otra vez, pero ahora la voz ya le sonó como la de su propia leyenda. Me eché a temblar.
    “Vamos a ver, knudsen, Vd. donde está exactamente” cuando me retira el tuteo es cuando más miedo me da.
    “Pues donde voy a estar, Onagro, estoy en Mombassa”, dije como si fuese un pecado estar allí.
    ¿Mombassa, Kenia?” rugió, y esta vez me di cuenta de que algo iba muy, pero que muy mal.
    “Mombassa, Kenia, África Oriental, El Mundo, El Sistema Solar, El Universo”, corroboré, porque en esas situaciones sé que lo que pide Onagro es absoluta claridad.
    “Y, ¿se puede saber qué hace el señorito en Kenia cuando debía estar esperándome en Bombay, India, Asia, etc., etc., etc,” bramó
    “Asier dijo: Bombay o Mumbassa, y en Mombassa me encuentro, señor” me excusé
    “¿Mumbassa? Eso NO existe. Diría Mumbay, que es como se llama Bombay si lo llaman desde Mumbay alguien que hable la lengua mumbayesa, que en realidad es el hindi, aunque en inglés te dan de comer en cualquiera de sus calles. M U M B A Y”, los gritos los pudieron oír hasta las italianas desde el agua.
    “Don Onagro, Asier dijo Mumbassa, pregúntele. Dijo Mumbassa, y yo estoy en Mombassa. No me grite, por favor, que sólo me he equivocado por una letra, ¡caray!”, me disculpé como pude, aunque no sirvió de nada.
    “Ya te estás cogiendo el primer avión rumbo a Bombay”, me ordenó, y se ahorró llamarme cretino sólo porque es maestro aikidoka en autocontrol y eso de los estallidos le parece detestable, propio de seres tontunos aquejados por la nueva enfermedad de la eco-ansiedad, según me explicó recientemente.
    “De acuerdo, don Onagro, no se enfade, que para Bombay me voy echando leches. Cuando llegue estaré esperándole se lo prometo” me disponía a despedirme cuando me acordé de las cartas. “Onagro, espere, hay algo que debo comunicarle. He recibido un burofax de los abogados de Brisa. Es una denuncia por libelo, calumnia, uso indebido del nombre propio del señor Potranco, de César Reymago, de RSF, de don Edgardo Peonza, y de todos los demás señores que nos han ido acompañando a lo largo de las distintas sagas por las cuales hemos pasado. Me reclaman 500.000€ de indemnización por daños y perjuicios, insultos al honor y yo qué sé qué”, dije de corrido.
    “¡Qué! ¡Cómo se atreven! ¿Ir contra ti, un pobre desgraciado que no tiene más culpa que no contar con un maldito agujero donde caerse muerto? ¡Serán canallas! No te preocupes, muchacho, le encargaré el caso a los abogados de Hill y Hill, ya verás como ellos te declaran insolvente, y santas pascuas. No te atormentes, que no es grave”, me consoló. Entonces tuve que decírselo,
    “Gracias, Onagro, pero verá, es que… El caso es que ha llegado otro sobre idéntico dirigido a Vd., señor” balbuceé
    “¡Cagüentodoloquesemenea! Se van a enterar esos brisones. Pleitecitos a mí. ¡Ja!”, fue lo último que le oí decir.
    Como mi vuelo a Zurich no salía hasta la media noche (intente Vd. volar de Kenia a India sin pasar por Europa y, si lo consigue, cuéntemelo) una vez que me di el chapuzón con las chavalas, volví al hotel, dormí como un cerdo, me zampé una langosta a cuenta del despacho y pedí un taxi para el aeropuerto.
    Ya instalado en mi asiento me fijé en la pantalla que tenía frente a mí. Mientras una azafata finísima que me recordó mucho a Isis me servía un vodka con tónica, ví un documental sobre Davos con el cual la compañía entretenía a los escasos pasajeros.
    “Que me aspen si esto no es lo del dichoso retorno que dijo el tío de los bigotazos”. Por los altavoces sonó en ese instante, “Así habló Zaratustra”
    Apuré la copa de un trago, y dormí hasta que aterrizamos en Suiza


    ---------------------------------


    Comentado por: knudsen el 07/5/2007 a las 20:27

  • Vale, acabo de consultarlo y sí, de Til Schweiger también valdría. Ya veo que usted, Ortega, sabe de todo, y que también en esto del cine está usted puesto y al día.

    Comentado por: Onagro el 07/5/2007 a las 20:03

  • Ortega, ¡sombrerazo! Hoy no se me han desencajado las mandíbulas, hoy han sido las quijadas, de verdad. Y si después de esta alegre y desopilante transformación que usted le ha propiciado, Isis se va, peor para ella. Ni harto de vino creo yo que la Isis pueda desperdiciar una ocasión como ésta.
    --------------
    Señor Larrosa, le digo lo mismo que a Isis, que ni se le ocurra decir `adiós´, que lo máximo que le dejamos decir a usted aquí es `hasta luego´ . Supongo que dentro de un rato aparecerá Grifo, uno de sus más acreditados incondicionales, su fan, y redundará sobre el asunto. Oiga: ¿por qué no nos vuelve a contar a todos los locos de remate y cretinos de nacimiento aquella rigurosa aparición de los cuatro angelotes en la cama?
    Sabe como le veo yo a usted. Lo veo “inasequible al diseño”, lo veo desmontando el tren de los Marx para llevar leña hasta la caldera. Así llegaremos a algún sitio… y luego ¡Dios dirá! Nada pues de previsiones ecologistas ni cosas de esas. Llegar ya es mucho, luego vamos a pasar un frío de la h….., pero ya se nos ocurrirá algo con sus historias.

    Comentado por: Onagro el 07/5/2007 a las 19:54

  • Menudo palo son estos escritos sobre las elecciones francesas.

    Comentado por: Tipo de incógnito el 07/5/2007 a las 19:46

  • @ Onagro.

    De Azúa podría poner a Til Schweiger.

    Comentado por: ortega el 07/5/2007 a las 19:23

  • ¿Ven cómo Onagro acojona?
    Al menos, a mi sí.

    Comentado por: ortega el 07/5/2007 a las 19:17

  • Se ha perdido un trocito de una línea. Así que, por si era poco, ahí va de nuevo completo.

    Para María San Gil.
    Madrid, 7-5-7.

    Lo recuerdo perfectamente, fue en San Sebastián el día 28 de abril de 2001. Fue cerca del Kursaal, de hecho nosotros íbamos hacia el Kursaal y nos cruzamos con María y sus escoltas. Yo le dirigí una sonrisa instantánea, una de esas sonrisas que se hacen al paso, con las manos en los bolsillos, elevando súbitamente las mejillas y arqueando hacia arriba las comisuras de los labios. Ella respondió a mi señal anónima con un gesto luminoso, un gesto que a mí me pareció personalizado y muy bonito. Vete a saber…, pero –ya digo– al menos así me lo tomé yo. En todo caso, para mí fue uno de esos “pellizcos de emoción” de los que les hablaba aquí mismo hace un par de semanas, y ¿saben lo que entonces pensé?... Pero bien mirado, “¡que co ño les tiene que importar a ustedes, criaturas del aire, lo que yo pensase aquella trascendente mañana política!” Aunque, ¡ojo!, y tampoco se equivoquen; si lo sopesan bien habrán de acordarse del pacto tácito que hicimos todos al juntarnos aquí. Por el mismo, estamos obligados a aguantarnos los unos a los otros con paciente elegancia las historias que –con medida y sin pasarse, de acuerdo– ya nos hayan sucedido antes o las que nos vayan ocurriendo ahora y nos queramos los unos a los otros contar. Así que si esta narración no les gusta se la saltan y a otra cosa. Todo vale menos empezar otra vez con reproches y amonestaciones, como en determinados momentos –los peores, aunque gracias a Dios que muy raros– sucede en nuestra isla.

    A lo que iba pues: ¿saben lo que pensé cuando María San Gil y yo intercambiamos aquellas instantáneas sonrisas? Pues ahora mismo se lo digo: pensé que si yo tuviese que hacer una película sobre Debra Winger –sobre las andanzas que van desde su adolescencia en la cristalería que su padre tenía en Cleveland Heights, Ohio, hasta su vida plena de actriz y, sobre todo, de madre–, a quien pondría en el papel de protagonista sería a la buena de María. Y charlando de todo esto con mi mujer –… ella también; de hecho ella ha ejerció durante largos años de DW, y para mí, si les digo la verdad, aún resultaba mejor, pero esa es otra historia de la que ustedes, con la discreción que les caracteriza, ya se han hecho sus conjeturas y en las que les garantizo que después de ésta no volveré ya a entrar nunca más– llegamos hasta el edificio del Kursaal y nada más atravesar el vestíbulo y adentrarnos en el patio de butacas vimos allí a la Pagaza sobre el escenario. Fue entonces cuando mi mujer me preguntó:

    –¿Y la Pagaza de quién haría?
    –Está claro también –recuerdo que le respondí; y, de inmediato, sin dar tiempo a que yo le contestase propiamente, ella misma añadió:
    –¿De Maureen O'Hara, tal vez?
    –Sí, de la O´Hara estaría bien –ratifiqué–.

    Y metidos en la harina de los parecidos simbólicos continuamos el juego durante toda la mañana. Recuerdo que Juaristi era Chesterton, Rosa era Audrey Hepburn y Hermann hacía de Peter O'Toole. Había muchos más, claro, estaban Arteta, Gorriarán, Calleja (¡ay!)… y seguimos con el juego hasta, mal que bien, buscarles a todos un referente cinematográfico creíble. Recuerdo también que mi mujer cerró el elenco precisamente con el guaperas de esta casa y lo hizo dando la doble posibilidad de que nuestro anfitrión fuera el James Stewart de `Caballero sin espada´ o el Gary Cooper de `Juan Nadie´. A Redondo Terreros, Mayor Oreja y Savater les dejamos tranquilos porque, tanto a mi mujer como a mí, aquel apretón de manos nos pareció demasiado importante para andarse con bromas y para especular con la posibilidad de que cada uno de los tres hiciera de otro que no fuera exactamente él mismo.

    Pasamos una estupenda mañana. Fue una fecha histórica para llevar adelante la mejor política –y que Agustín me perdone–, la más positiva y real posible, para instaurar la razón ilustrada y el impenitente humanismo universal. En definitiva, para llevar adelante la lucha frontal, por primera vez con tintes victoriosos, contra el etnicismo identitario en que se fundamentan siempre, por distintos que sean entre sí, los diferentes nacionalismos y entre todos ellos, de forma sobresaliente, claro está, el terrorismo paranoico.

    Después vendrían las elecciones e inmediatamente después aquel inefable artículo académico que hace bien poco les colgué también aquí. Nadie de ustedes ha comentado nada sobre el mismo. Tal voluntad de ignorarlo es, que duda cabe, un signo de buena educación: no mancillar, por principio, las alfombras del dueño de la casa. Pero aun así, creo que hay excepciones, creo que a veces hay cosas que están más allá, por encima, de la urbanidad y la buena educación.

    Así que si me lo permiten, les diré, ya para acabar, que yo también tengo para mí y soy de la opinión, muy común, que al artículo en cuestión en absoluto le manca fineza y que… ¡Joder que tropa!, ríete tú amigo Félix de la mezquindad ornitorrinca y a cuerpo presente del discurso de Ortega en el funeral de Unamuno. Gracias a que, tan clara como oportuna y bravamente, alguien de nosotros –el que está fuera de toda duda, el delantero centro, el que nunca falla– le respondió por la dignidad de todos con aquel otro artículo que decía lo que tú decías: “Viva el perder”.

    Fue justo entonces cuando al hilo del abyecto artículo académico de marras apareció en escena con toda su potente parafernalia otro zapatero antagónico y –desde aquella presencia inesperada, tan maquiavélicamente diseñada por los poderosos como eficazmente letal en sus consecuencias– no es exagerado decir que sí, que fue justo en ese momento cuando todo se jo dió, Zapatita.

    Comentado por: Onagro el 07/5/2007 a las 19:14

  • Para María San Gil.
    Madrid, 7-5-7.

    Lo recuerdo perfectamente, fue en San Sebastián el día 28 de abril de 2001. Fue cerca del Kursaal, de hecho nosotros íbamos hacia el Kursaal y nos cruzamos con María y sus escoltas. Yo le dirigí una sonrisa instantánea, una de esas sonrisas que se hacen al paso, con las manos en los bolsillos, elevando súbitamente las mejillas y arqueando hacia arriba las comisuras de los labios. Ella respondió a mi señal anónima con un gesto luminoso, un gesto que a mí me pareció personalizado y muy bonito. Vete a saber…, pero –ya digo– al menos así me lo tomé yo. En todo caso, para mí fue uno de esos “pellizcos hace un par de semanas, y ¿saben lo que entonces pensé?... Pero bien mirado, “¡que co ño les tiene que importar a ustedes, criaturas del aire, lo que yo pensase aquella trascendente mañana política!” Aunque, ¡ojo!, y tampoco se equivoquen; si lo sopesan bien habrán de acordarse del pacto tácito que hicimos todos al juntarnos aquí. Por el mismo, estamos obligados a aguantarnos los unos a los otros con paciente elegancia las historias que –con medida y sin pasarse, de acuerdo– ya nos hayan sucedido antes o las que nos vayan ocurriendo ahora y nos queramos los unos a los otros contar. Así que si esta narración no les gusta se la saltan y a otra cosa. Todo vale menos empezar otra vez con reproches y amonestaciones, como en determinados momentos –los peores, aunque gracias a Dios que muy raros– sucede en nuestra isla.

    A lo que iba pues: ¿saben lo que pensé cuando María San Gil y yo intercambiamos aquellas instantáneas sonrisas? Pues ahora mismo se lo digo: pensé que si yo tuviese que hacer una película sobre Debra Winger –sobre las andanzas que van desde su adolescencia en la cristalería que su padre tenía en Cleveland Heights, Ohio, hasta su vida plena de actriz y, sobre todo, de madre–, a quien pondría en el papel de protagonista sería a la buena de María. Y charlando de todo esto con mi mujer –… ella también; de hecho ella ha ejerció durante largos años de DW, y para mí, si les digo la verdad, aún resultaba mejor, pero esa es otra historia de la que ustedes, con la discreción que les caracteriza, ya se han hecho sus conjeturas y en las que les garantizo que después de ésta no volveré ya a entrar nunca más– llegamos hasta el edificio del Kursaal y nada más atravesar el vestíbulo y adentrarnos en el patio de butacas vimos allí a la Pagaza sobre el escenario. Fue entonces cuando mi mujer me preguntó:

    –¿Y la Pagaza de quién haría?
    –Está claro también –recuerdo que le respondí; y, de inmediato, sin dar tiempo a que yo le contestase propiamente, ella misma añadió:
    –¿De Maureen O'Hara, tal vez?
    –Sí, de la O´Hara estaría bien –ratifiqué–.

    Y metidos en la harina de los parecidos simbólicos continuamos el juego durante toda la mañana. Recuerdo que Juaristi era Chesterton, Rosa era Audrey Hepburn y Hermann hacía de Peter O'Toole. Había muchos más, claro, estaban Arteta, Gorriarán, Calleja (¡ay!)… y seguimos con el juego hasta, mal que bien, buscarles a todos un referente cinematográfico creíble. Recuerdo también que mi mujer cerró el elenco precisamente con el guaperas de esta casa y lo hizo dando la doble posibilidad de que nuestro anfitrión fuera el James Stewart de `Caballero sin espada´ o el Gary Cooper de `Juan Nadie´. A Redondo Terreros, Mayor Oreja y Savater les dejamos tranquilos porque, tanto a mi mujer como a mí, aquel apretón de manos nos pareció demasiado importante para andarse con bromas y para especular con la posibilidad de que cada uno de los tres hiciera de otro que no fuera exactamente él mismo.

    Pasamos una estupenda mañana. Fue una fecha histórica para llevar adelante la mejor política –y que Agustín me perdone–, la más positiva y real posible, para instaurar la razón ilustrada y el impenitente humanismo universal. En definitiva, para llevar adelante la lucha frontal, por primera vez con tintes victoriosos, contra el etnicismo identitario en que se fundamentan siempre, por distintos que sean entre sí, los diferentes nacionalismos y entre todos ellos, de forma sobresaliente, claro está, el terrorismo paranoico.

    Después vendrían las elecciones e inmediatamente después aquel inefable artículo académico que hace bien poco les colgué también aquí. Nadie de ustedes ha comentado nada sobre el mismo. Tal voluntad de ignorarlo es, que duda cabe, un signo de buena educación: no mancillar, por principio, las alfombras del dueño de la casa. Pero aun así, creo que hay excepciones, creo que a veces hay cosas que están más allá, por encima, de la urbanidad y la buena educación.

    Así que si me lo permiten, les diré, ya para acabar, que yo también tengo para mí y soy de la opinión, muy común, que al artículo en cuestión en absoluto le manca fineza y que… ¡Joder que tropa!, ríete tú amigo Félix de la mezquindad ornitorrinca y a cuerpo presente del discurso de Ortega en el funeral de Unamuno. Gracias a que, tan clara como oportuna y bravamente, alguien de nosotros –el que está fuera de toda duda, el delantero centro, el que nunca falla– le respondió por la dignidad de todos con aquel otro artículo que decía lo que tú decías: “Viva el perder”.

    Fue justo entonces cuando al hilo del abyecto artículo académico de marras apareció en escena con toda su potente parafernalia otro zapatero antagónico y –desde aquella presencia inesperada, tan maquiavélicamente diseñada por los poderosos como eficazmente letal en sus consecuencias– no es exagerado decir que sí, que fue justo en ese momento cuando todo se jo dió, Zapatita.



    Comentado por: Onagro el 07/5/2007 a las 19:10

  • Querida Isis, he leído desolada lo que en estos días ha sucedido. Lamentaría que mi pequeña broma hubiera contribuido a este caos. Espero que nadie la haya ofendido confundiéndola conmigo: pese a nuestro gusto común por la ironía y los juegos de palabras, existen en mí ciertas tendencias pulsionales que en usted serían impensables. No considero propio de usted desdoblarse, puesto que ya integra sus diferentes registros bajo su único pseudónimo, y aún así, siempre parece la misma. Es curioso que este cuestionamiento de la identidad virtual afecte de tal manera la identidad real, pero es así, y usted no tiene por qué hacerse responsable de lo que otros firman. Creo comprenderla Isis, creo que debe estarlo pasando mal, pero por favor, no abandone a sus amigos de esta isla , no conceda la victoria a ese luciferino agente caótico, que no se lo merece.

    Comentado por: escarola el 07/5/2007 a las 18:47

  • Si ya sé que ha ganado la derecha ....

    liberal moderna...
    a mi me gusta eso de.... como es Que la fuerza te acompañe de la Amenaza fantasma o algo a´sí... pero me gusta más el robotito pequeño, bien pequeño que se hace amigo del cow boy que al principio no le quería... tradición y modernidad...

    hasta el infinito y más allá... me gusta mucho, mucho más.
    Enea

    Comentado por: Enea el 07/5/2007 a las 18:36

  • Si ya sé que ha ganado la derecha y eso debe ser porque en Fancia no son zurdos, al menos la mayoria, vamos digo yo que será por eso porque yo, la verdad es que ... bueno, prefiero callar antes de que alguien se dé por aludido.
    Ahora quiero pasar a otra cuestión más personal referente al club de locos de remate y cretinos de nacimiento.
    ¡GRACIAS, MUCHAS GRACIAS A TODOS.
    GRACIAS A VOSOTROS, AL FIN HE SIDO TOCADO POR LA VARITA DE LA FORTUNA!
    Gracias a la cadena piramidal que habeis enviado, ya soy conocido en todo el mundo y mi web se ha visto colapsada varias veces por la increible cantidad de millones de visitas recividas.
    Y ahora me siento confuso al tener que elejir entre diversos editores que esperan mi conformidad para poder editarme, entre los que hay de Rusia, Americanos, europeos y asiáticos hasta incluso algunos españoles que antes me rechazaron.
    GRACIAS; MUCHISIMAS GRACIAS; Seria un desagradecido si no atribuyese este grandisimo exito al empuje desinteresado buestro.
    Eso que he escrito es lo que pensaba que pasaria y que no ha pasado es más, desde que me fuí de vacaciones y os dejé libres de mis
    estúpidos comentarios y mi abrumadora web www.antoniolarrosa.com,--las visitas a mi web descendieron tanto que cuando me dí cuenta tuve que reanimarlas haciendome hombre anuncio, me compré una camiseta color butano y un rotulador negro y escribi en el frente y el reverso ,--www.antoniolarrosa.com--Escritor, malo, malo malo. aunque si bien he logrado un promedio de unas veinticinco visitas diarias, seguiré atormentandoos, como antes o peor con un sistema que ya estoy pensando.
    Cuando ingresé en la cofradia o grupo de locos de remate y cretinos de nacimineto del insigne maestro Azua me sentí como una pequeñisima parte de una gran máquina literaria y que como en una cadena, tenia tanta importancia como la parte más grande y me sentí arropado, comprendido, elevado muy alto, pero ahora que he visto el fracaso,que he visto que nadie , nadie ha enviado mi mensaje a ninguna parte, ahora que he comprobado mi insensatez, he llegado a pensar que me metí en un mundo en el que jamás debi poner un pie o mejor dicho ni una letra. Incluso he llegado a pensar que os debeis haber reido mucho de mi.Aunque me cuesta pensar que hayais sido tan crueles con un pobre anciano de setenta años que solo queria un poco de ayuda.
    De todas formas pienso que pudiera ser que alguna persona se hubiera sentido solidaria con mis ideas como por ejemplo todos los que he incluido en mi web y a los que siempre les quedaré agradecido pues me cuesta mucho creer que todo fuera mentira, quizá piadosa, pero mentira. Bien eso es todo: un saludo afectuoso a tan respetable auditorio.Adios....

    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 07/5/2007 a las 18:07

  • no sea bruto, ortega.... para reconciliarse no hay que estar diciendo...vuelva..., vuelva, vuelva, la queremos... vuelva; ni tampoco andar esquilando ovejas o con la navaja fuera, la de la bragueta o la de acero... es suficiente con... en fin... descansar y volver.

    sin mirar aquello ... que Urbión es un parque natural magnífico es suficiente para volver con volver a soñar... anden anden riase la gente que yo ando caliente.

    Les dejo

    ayer vi cerca de Colón, la Plaza Colón, un hombre mayor y una mujer mayo con un carro de bebé, en serio, él le decía ( sin segundas intenciones, es en serio) vamos a sentarnos y ella si es que no te gusta pasear mientras le colocaba la sabana al nieto o nieta que iba en el cochecillo.. pensé.... las horas del hombre a veces a veces son... un no saber qué hacer.

    no se peleaban, simplemente estaban incómodos, no todos ejercen al mismo tiempo la misma labor de abuelo

    cuando Juan de Mairena... SUS alumnos... (ortega), recuerdo que León Felipe le contestó a uno de sus alumnos que le preguntaba qué significa esto?... Felipe León le contestó primero dímelo tú ( Prosas de León Felipe... A. Editorial comprando en Recoletos de segunda mano)
    Enea

    Comentado por: Enea el 07/5/2007 a las 18:07

  • Si ya sé que ha ganado la derecha y eso debe ser porque en Fancia no son zurdos, al menos la mayoria, vamos digo yo que será por eso porque yo, la verdad es que ... bueno, prefiero callar antes de que alguien se dé por aludido.
    Ahora quiero pasar a otra cuestión más personal referente al club de locos de remate y cretinos de nacimiento.
    ¡GRACIAS, MUCHAS GRACIAS A TODOS.
    GRACIAS A VOSOTROS, AL FIN HE SIDO TOCADO POR LA VARITA DE LA FORTUNA!
    Gracias a la cadena piramidal que habeis enviado, ya soy conocido en todo el mundo y mi web se ha visto colapsada varias veces por la increible cantidad de millones de visitas recividas.
    Y ahora me siento confuso al tener que elejir entre diversos editores que esperan mi conformidad para poder editarme, entre los que hay de Rusia, Americanos, europeos y asiáticos hasta incluso algunos españoles que antes me rechazaron.
    GRACIAS; MUCHISIMAS GRACIAS; Seria un desagradecido si no atribuyese este grandisimo exito al empuje desinteresado buestro.
    Eso que he escrito es lo que pensaba que pasaria y que no ha pasado es más, desde que me fuí de vacaciones y os dejé libres de mis
    estúpidos comentarios y mi abrumadora web www.antoniolarrosa.com,--las visitas a mi web descendieron tanto que cuando me dí cuenta tuve que reanimarlas haciendome hombre anuncio, me compré una camiseta color butano y un rotulador negro y escribi en el frente y el reverso ,--www.antoniolarrosa.com--Escritor, malo, malo malo. aunque si bien he logrado un promedio de unas veinticinco visitas diarias, seguiré atormentandoos, como antes o peor con un sistema que ya estoy pensando.
    Cuando ingresé en la cofradia o grupo de locos de remate y cretinos de nacimineto del insigne maestro Azua me sentí como una pequeñisima parte de una gran máquina literaria y que como en una cadena, tenia tanta importancia como la parte más grande y me sentí arropado, comprendido, elevado muy alto, pero ahora que he visto el fracaso,que he visto que nadie , nadie ha enviado mi mensaje a ninguna parte, ahora que he comprobado mi insensatez, he llegado a pensar que me metí en un mundo en el que jamás debi poner un pie o mejor dicho ni una letra. Incluso he llegado a pensar que os debeis haber reido mucho de mi.Aunque me cuesta pensar que hayais sido tan crueles con un pobre anciano de setenta años que solo queria un poco de ayuda.
    De todas formas pienso que pudiera ser que alguna persona se hubiera sentido solidaria con mis ideas como por ejemplo todos los que he incluido en mi web y a los que siempre les quedaré agradecido pues me cuesta mucho creer que todo fuera mentira, quizá piadosa, pero mentira. Bien eso es todo: un saludo afectuoso a tan respetable auditorio.Adios....

    Comentado por: Antonio Larrosa Diaz el 07/5/2007 a las 18:04

  • MÁS DURA SERÁ LA CAÍDA


    Mientras el avión sobrevolaba los Pirineos con un destino para mí desconocido, en su interior todos estábamos inmóviles, paralizados por la amenazante pistola del Gordo. Sólo las miradas no cesaban de cambiar de dirección: las mías iban del arma al móvil de Asier, de las notas que tomaba apresuradamente Peonza a las piernas depiladas de Knud.
    "Ya veo que hoy tampoco acabaré el artículo de Pscht", dijo Vernon, dejando caer las hojas al suelo.
    "¡Silencio!, exigió el Gordo, amenazándole con su arma.
    "Pero, ¿qué ocurre?, se atrevió a encararlo Asier. ¿No ves que ya estamos a punto de conseguirlo? En cuanto lleguemos a la India, empezará el plan ABCD, ya sabes, el hacernos ricos rápidamente. Esta es la parte fácil. Cualquiera que se lo proponga se puede hacer millonario. Y luego, con el dinero conseguido, empezaremos la segunda parte, XYZ, que es dónde intervienen los intelectuales. Vamos a cambiar la Historia"
    "¡Patrañas!, escupió el armado obeso. Sigues viviendo en tu mundo de sueños, Asier. He pensado que, mejor que repartirnos el dinero de la primera parte, me quedo yo ahora con el que ya tenemos. ¿A qué es un camino más corto?"
    "¿No lo entiendes?, se desesperaba Asier. Lo tenemos todo calculado. Seguiremos los consejos de mi amigo Rabindanah Tugurio, que es un genio. Trabaja de botones en el Savoy y les ha cargado las maletas a un par de premios Nobel. Tiene unas ideas fabulosas. Ten un poco de fe"
    "Lo que tengo es hambre. Venga, la pasta, dijo el incrédulo señalando con su mano libre un maletín metálico, medio oculto tras los piés de Azúa"
    "¡Mis mantecadas no!, saltó el bloguero. Si las quieres tendrás que disparar primero"
    "Ahí no están tus mantecadas, iluso, explicó sin piedad el Gordo. Asier las tiró para hacer sitio al dinero"
    "¿Es eso verdad?", preguntó Azúa, entre lloroso e incrédulo, a Asier, que bajó avergonzado los ojos.
    "Era un sacrificio necesario, explicó. Los siento, sé lo que representaban para tí esas mantecadas, pero no había otro remedio."
    Entonces ocurrió lo que nunca hubiera imaginado.
    Knud se puso en pié y, sin darle tiempo al Gordo a decir nada, empezó a desnudarse. Se desprendió del vestido floreado, tipo Cacharel de rastrillo y luego de las enaguas. Procedió por último a desprenderse de un sugerente slip y se quedó como su madre lo trajo al mundo, o eso creimos todos, ya que ahí no acabó la cosa. Con toda naturalidad, procedió a agarrarse la piel del cuello y se despellejó hasta la cintura, ante nuestras boquiabiertas caras, descubriendo un par de turgentes senos. Por último, tiró con fuerza de sus genitales y se los arrancó de cuajo. Los puso a la altura de la cara del Gordo, que estaba blanco como el papel no ecológico, y le pegó con ellos un tiro en la frente. Poca gente habrá muerto tan sorprendida.
    Igual de sorprendidos, aunque vivos, estábamos los demás. Pero aún nos aguardaba un último sobresalto.
    Volviendo a tirar de la piel de su garganta, esta vez en sentido ascendente, descubrió el verdadero rostro que se ocultaba tras aquel maquillaje a nivel de superproducción hollywoodiense. Era la de la gorra Is&Is, a la que yo creía buscado taxi en la Villa Olímpica. Entonces entendí la furtiva imagen de una mujer desnuda en el lavabo de la librería.
    "Venga, dijo dirigiéndose a Vernon, no me mires con esa cara de atontado y dame algo que ponerme, no sea que me enfríe"
    "Ya no necesito la foto de la ducha", respondió el barman, a la vez que le entregaba un uniforme de azafata, que colgaba sobre el mueble bar.
    "Pero...entonces...Knud...mujer...siempre...", balbuceé aturdido.
    "Tranquilo, Ortega, me dijo mientras procedía a vestirse. Ya te avisé que algún día te lo contaría todo. Mi nombre es Isis, aunque, como soy juguetona, bromista y algo poeta, me gusta gastar este tipo de bromas. Y al que no le hagan gracia, que se vaya a tomar viento. Por ahora, baste que sepas que Knud se ha quedado en tierra y si todo ha ido conforme a lo previsto, está camino de Mumbassa..."
    "¿De dónde?", interumpí.
    "...Bombay, para los de bachillerato, dónde llegará antes que nosotros, ya que no hará escala en Disneylandia, Florida, por el capricho de un crío, precisó lanzando una mirada de repoche a un Azúa aún lloroso por las matecadas, y se habrá asegurado de que no hayan más sorpresas y de que el agua sea potable"
    "Me temo que aún pueden haber sorpresas, dijo Onagro.Tenemos un traidor entre nosotros. Alguien que está convirtiendo la estructura en laberinto. Alguien que se cree capaz de tener tantos y tan diferentes registros, que no voy a creerme que se trate de un único gachó. Así pues, caballeretes, o me dicen ahora mismo cuántos y quiénes son ustedes, o mando este avión a tomar por donde no se debe. ¿Quién tiene algo que decir?”, preguntó. "Que hable ahora, o que se retire lentamente", exigió. En su registro más duro, Onagro aco jona de verdad.
    Por un momento pensé que la cosa iba por mí, de lo liado que ya estaba. Cuando me disponía a ponerme en pié y confesar no sabía el qué, Peonza se me adelantó.
    "Esta bien. Ya no tiene sentido seguir fingiendo", dijo a la vez que procedía a un striptease similar al de Isis, aunque limitado a la cara.
    Los rasgos de Peonza fueron substituidos por una copia de los de Asier que, enfrentado a aquel espejo de carne y hueso, dió un respingo.
    "¡Iels!", exclamó.
    "Si, hermano, dijo el desenmascarado. ¿Me has echado de menos?"
    "¿Pero,entonces dónde está Peonza?, pregunté hecho un lío. ¿Y quién era el muerto de su estudio de los martes, al que se comieron los buitres en Jaca?"
    "El muerto era el traductor al serbocroata de las obras de Peonza, asesinado por el traductor al croataserbio a raiz de una discusión semántica, explicó Azúa. Otro caso de violencia étnica. Gracias a Cocherito Lerín nos pudimos dehacer del cuerpo. De Peonza no tengo ni idea"
    "Peonza necesitaba un descanso, explicó Iles. Se quedó en Jaca, traduciendo a Miguel Mihura al inglés. Yo aproveché para ocupar su puesto. Lo que tampoco sabeis es porqué fuí a ver a Peonza", dijo con una extraña expresión en el rostro. No tenía nada que ver con el premio Axel. A mí los premios, y también, ya puestos, la poesía, me la sudan. Fuí por lo mismo por lo que estoy aquí. Me envió Potranco, para desbaratar vuestros planes blogueros y neocones"
    "Pero...", intentó hablar Asier.
    "Es el momento de tomar partido, hermano, dijo sacando un arma de un maletín que se suponía contenía únicamente notas. Es el choque final, la lucha de clases a nivel mundial, la Internacional 2.0, para que me entendáis. Brisa me ha ofrecido un alto cargo, en cuanto se saquen de encima a los últimos sesentayocheros que les quedan, los que aún creen en algo. En una tontería, pero creen. Las nuevas generaciones hemos aprendido esto de ellos: la verdad no existe, todo es relativo. Nos da igual luchar por la Libertad o por Alá, con tal de tener poder y dinero."
    "¡No!, aulló Asier, ¡mi hermano no! ¡No te bastaba con lo de ser rapero!¡Tenías que avergonzar aún más a la familia!"
    "Nos es el momento de más explicaciones", contestó tranquilamente Iels, poniéndose un paracaídas y tomando la maleta. Abrió la puerta de la cabina de mando y disparó una ráfaga a su interior.
    "Tranquilos, no han sufrido, dijo. Estaban durmiendo. El avión va en piloto automático. Empezaréis a tener problemas de aquí a un rato, cuando se os acabe el combustible, probablemente sobre el Atlántico."
    Sujetando el arma con una mano y el maletín con otra, procedió a abrir la compueta con la que le quedaba libre.
    "Lo siento, Asier, dijo. ¡Adiós!". Y se preparó a saltar.
    En aquel momento, el gemelo del brisero se abalanzó sobre su hermano. Empezó un forcejeo que los demás, tan inútiles como en las películas, observamos sin intervenir.
    Tras unos instantes de incertidumbre, ambos hermanos cayeron por la abierta compuerta. Dos hombres y un paracaídas tragados por la negra noche, a miles de metros de altura.
    "Si lo sé no digo nada", dijo Onagro.
    "¿Alguien sabe pilotar un avión?", preguntó Vernon.
    Había estado esperando aquella pregunta toda mi vida.

    (continuará)





    Comentado por: ortega el 07/5/2007 a las 18:01

  • SOBRE TRADUCCIONES

    "¿Recuerdan cuando Juan de Mairena pide a sus alumnos de Sofística que adapten al lenguaje literario la frase "los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa"? El último comentario del Sr. Ortega me parece muy interesante, pero no tengo muy claro en qué se quedaría tras traducirlo."
    Publicado por: césar lebrato | 05/05/2007 19:11:47

    Por si alguien quiere traducir estas cavilaciones del militar ecologista.

    “Hastiado de no entender apenas una sola palabra, ensimismado en sus pensamientos, el oficial se queda absorto cavilando sobre esa materia orgánica, viviente, que gracias a la energía térmica se vacía de todo pensamiento y sensibilidad para acabar convertida en fosfatos minerales, los cuales servirán más tarde para la fabricación de forrajes. A través del consumo animal, esa materia primitiva volverá a ser orgánica, regresará a la vida, piensa el oficial, en una metamorfosis vertiginosa, imposible de comprender, abismal, porque es la vida misma del animal lo que insuflará la vida a la materia inorgánica en un proceso mágico, o más bien divino, sobrenatural. Suspira y vuelve a escuchar distraídamente al ingeniero, mientras consulta con disimulo su reloj.”

    `Abierto a todas horas´
    24/8/06
    --------------------------

    `Abierto a todas horas´
    28/8/06

    Aquí siempre se aprende algo. Yo ahora sé componer esta frase con las palabras de siempre de los esquiladores navarros:

    Si cuando vas un día por la calle tienes un mal encuentro con un tipo sollado, de los que abundan ahora con crotal en la oreja, que, de repente, se pone mardano modorro y te saca el acero y te rasga, te recomiendo que cojas el asunto por la verija y, si el macho no es ilasco, hasta más por el centro, que lo dejes trabado e inmovilizados por los huevos. Luego, un poco de moreno del esquilador en la herida para que no se te llene de gusanos y a caminar de nuevo.

    ---------------
    Ya me leí lo de Hermann y sí, efectivamente, me gustó.



    Comentado por: Onagro el 07/5/2007 a las 17:49

  • (Les repito lo de anoche sobre el gato arañando al bombero, por si ha quedado por ahí traspapelado en la sábana anterior)

    Bueno, pues ya está aquí Sarko.

    Recuerdo una tira de Garfield en que el gato, en uno de esos ataques que les dan a los gatos, sale despavorido y se sube al árbol más alto que encuentra. Pero luego no sabe bajar (los gatos tienen vértigo, aunque sean equilibristas). El dueño tiene que llamar a los bomberos, y cuando el bombero llega hasta donde está Garfield, éste le araña a dos patas la cara, el traje y todo lo que le viene a mano, y así mientras bajan por la escalera. Cuando por fin llegan al suelo, Garfield da al ajironado bombero un besito de sincero agradecimiento.

    Así veo yo la relación de los franceses con sus gobernantes.

    Publicado por: provoqueen | 07/05/2007 13:07:59

    ......

    a mi no me apena que haya ganado Sarko, y al revés si hubiese sido tampoco.
    ........

    En cuanto a su Gato Garf.. y el campo pues es que con tanto gato terminan ustedes autoarañçandose, auto... sin ayuda.. ya ve.... con tanto gato se autoarañan, bueno pues, ahora autocuidense. Relaman las heridas de sus ... como lo digo de sus combates y... sigan siendo gatos.... Vamos Isis, con este o con otro nombre venga.... póngale vena...
    Sa5rko o quien sea... tiene hablando del texto de Felix y sin segundas intenciones... Sarko o Sego quien fuese el ganador, en este caso Sarko.... gobernar no poner barricadas... perfecto Sarko es más fuerte. Sego me gusta pero ... no es para este momento ( sin irónias, mi opinión) sabrá contener las manifestaciones contra Sarko eso será así es ella Sgo

    Vamos, Isis... ya sin cangrejos, venga mujer...
    Enea

    Comentado por: Enea el 07/5/2007 a las 17:29

  • gracias por anticipado.

    Publicado por: Dale Arden | 07/05/2007 16:09:32
    ..... de nada, uno es libre .. de cambiar o de... ser "cangreja ermitaña", espero que le tengan en cuenta como dijo no sé... que tiene un gato.

    Bueno pues... uno debe decidir... recuerdo que cuando entré aquí ( en el Boomerang...) y aqui me dijeron algo así... esas que van con chndal... dónde estará Fedra?, no sé.. y que soy enana y se disculpó Lucio después y se hacia pajas mentales con... bueno... y... y ... y... borracha, trastornada afectiva y .... bueno yo decido cuando me voy.
    Isis, dice dijo que iba a cambiar de nombre igual está en ello o igual ha dado la dirección de su traslado... o igual debe porque es su obligación quererles bien volver.

    Vuelva Isis, yo me voy simplemente porque lo decido yo. no porque me llamaen borracha , enferma, con chandal o zeus de... que se vaya... no... en une spacio de internet decide quien abre ese espacio en este caso el boom... mientras que cada uno decida quien es Garfield o cat. o... bueno tampoc es eso..
    Venga... con otro o el mismo nombre, vena... la diversión es bueno

    Enea

    Comentado por: Enea el 07/5/2007 a las 16:58

  • Como una "cangreja ermitaña" me meto aquí para ver si alguien visita mi recién inaugurado blog
    http://rescoldosdedalearden.blogspot.com/
    gracias por anticipado.

    Comentado por: Dale Arden el 07/5/2007 a las 16:09

  • ¡Vive la France!

    Comentado por: knudsen el 07/5/2007 a las 14:58

  • @ IBERBANDA

    desde aquí les envío besos tornillo porque acaban de instalarme un adsl rural que ¡VUELA!


    Saludos a todos los isleños. Ya puedo ver sus vídeos y demás abalorios.

    Comentado por: knudsen el 07/5/2007 a las 14:36

  • Supongo que lo denfadarme lo dice en broma...Si casi siempre estamos de acuerdo.
    Otro fragmento que le da a usted la razón:
    "It is difficult for Americans to appreciate just how removed from the French people the nation's bureaucratic elite is. Its arrogance is mind-boggling. One of Mr. Chirac's ministers privately compared the public's repudiation of the EU Constitution in 2005 to a temper tantrum. Listen to former president Valery Giscard d'Estaing, the prime architect of the now-rejected 448-article European Constitution, when he was asked to respond to complaints that voters would have trouble understanding the dense document: "The text is easily read and quite well phrased, which I can say all the more easily since I wrote it myself."
    Even Jean Michel Fourgous, a parliamentary member of Mr. Chirac's own Union for a Popular Movement, bemoans his party's refusal to adopt more-transparent and -consultative government. He told Time magazine that the country has "been hijacked by an intellectually brilliant elite that's dangerously ignorant about the economy." He notes that while the current government is made up largely of people who call themselves conservative, 80% of ministers have never worked at all in the private sector. The few who have "are tolerated, but shoved into subaltern posts."

    http://www.opinionjournal.com/diary/?id=110010037


    Comentado por: ortega el 07/5/2007 a las 13:54

  • Agárrense los machos colegas

    Comentado por: wise el 07/5/2007 a las 13:17

  • (Les repito lo de anoche sobre el gato arañando al bombero, por si ha quedado por ahí traspapelado en la sábana anterior)

    Bueno, pues ya está aquí Sarko.

    Recuerdo una tira de Garfield en que el gato, en uno de esos ataques que les dan a los gatos, sale despavorido y se sube al árbol más alto que encuentra. Pero luego no sabe bajar (los gatos tienen vértigo, aunque sean equilibristas). El dueño tiene que llamar a los bomberos, y cuando el bombero llega hasta donde está Garfield, éste le araña a dos patas la cara, el traje y todo lo que le viene a mano, y así mientras bajan por la escalera. Cuando por fin llegan al suelo, Garfield da al ajironado bombero un besito de sincero agradecimiento.

    Así veo yo la relación de los franceses con sus gobernantes.


    Comentado por: provoqueen el 07/5/2007 a las 13:07

  • @Vernon, ahora me ha dejado con la duda ¿no era suyo? ja ja, en todo caso, si es así, le felicito por su buen gusto al escoger qué postearnos. Un saludo.

    Comentado por: piel el 07/5/2007 a las 13:07

  • Me pregunto (véase la amena noticia de prensa que he colgado antes) si se va a permitir a Sarkozy renovar alguna cosa. Y aún faltan las legislativas...

    Comentado por: Vernon S. el 07/5/2007 a las 12:17

  • Me apena que haya ganado Sarkozy pero sólo después de ver el artículo que alguien colgó ayer. No sé si leyendo algún discurso de Royal sentiría lo mismo. Y me pregunto, dog, ¿cómo serán los de Le Pen?
    @Vernon, me encanta como escribe. Al terminar su historia sobre el profesor de Virginia, sentí un escalofrío desde la punta de los dedos de las manos hasta los hombros; si le doy detalles es para que vea que es cierto. En cuanto a lo de calvo, fue una broma. Pueden ustedes ponerle un guiño y una sonrisa subyacente a todo lo que escribo y así es como les percibo yo a ustedes, en general. No así en el caso que nos ocupa aunque tal vez me equivoque. @Isis, no se vaya, como todos sabemos, usted es única y nos apenaría mucho. Lo digo completamente en serio.
    @Grifo.

    Comentado por: Piel. el 07/5/2007 a las 12:14

  • Ortega, ya sabe usted que yo le doy la razón a Sarkozy cuando me parece que la lleva. No voy a dejar de dársela porque sea Sarkozy, ni siquiera porque dársela me perjudique.

    Los franceses quieren permanecer resguardados en el sistema, Ortega. La selva hobbesiana a la que me refiero, con la que encargan a su presidente que se enfrente, está fuera, extramuros. En el ámbito internacional, por ejemplo. O en los oscuros pasillos de los sótanos de las comisarías, donde la constitución no siempre llega. En esos sitios es donde el ciudadano exige a sus gobernantes que se dejen de mandangas morales, "comm'il faut".
    (Por favor, Ortega, ya conoce usted de mis caricaturizaciones, no se enfade conmigo más de lo necesario, se lo ruego. Sabe que estoy exagerando, con el único fin de ser más ilustrariva).

    Sobre la jornada, ya sabe usted lo que pienso. Funcionaría muy bien si fuese productiva. El problema es que no lo es. Ni la jornada de 35 ni la de 40, si son poco operativas qué mas da. El problema no está ahí, el problema está en la mentalidad funcionarial.

    Y por lo que veo, ya ha empezado el gato francés a arañarle la cara al bombero que lo ha de salvar del callejón sin salida donde se encuentra. A dos patas en rápido molinete, con las uñas fuera y bufando.



    Comentado por: provoqueen el 07/5/2007 a las 12:09

  • Otra cosa:
    ¿tiros mortales? Los que dispararán a dar las "fuerzas del orden" para imponer ese fantasma llamado Seguridad...

    Comentado por: (...) el 07/5/2007 a las 11:09

  • Isis se marcha y en Francia ha ganado Sarcoma... Todo vuelve a estar normal, es decir mal.

    "¡Segurité, segurité, segurité!"

    Comentado por: (...) el 07/5/2007 a las 11:04

  • @ Provoqueen

    ¿Selva hobbesiana Francia con la jornada laboral más corta de Occidente? Quizás lo que necesita Francia es más selva y menos Leviatán.
    Por otro lado, hay una diferencia entre ambos candidatos. Sarkozy ha dicho: mi programa es éste y es lo que haré si gano (falta ver si es verdad, claro). Royal ha dicho: mi programa es éste, y si gano propondré una serie de medidas que presentaré a la aprobación de los franceses, y en caso de que no las aprueben...no aplicaré mi programa.
    Por ello, más que una diferencia de moralidad (¿dónde estaría la moralidad?¿es más moral una jornada de 35 horas que una de 40? ¿es un 8% de paro moral?) es de voluntad de gobernar, de tomar decisiones. En estos momentos la izquierda mediterránea no tiene un programa y entonces se imponen el miedo y la cólera.
    No le dé usted la razón a Sarkozy cuando se refiere a la izquierda: “de ceux qui savent tout, de ceux qui se croient non seulement intellectuellement mais aussi moralement au-dessus des autres".

    Comentado por: ortega el 07/5/2007 a las 11:02

  • Perdón por el retraso.

    Yo soy de los despistados: se me ha pasado por alto la grave ofensa. No entiendo la despedida de Isis, criatura fundamental de nuestra isla. ¿Dónde está el problema? se pregunta monseñor Grifo: lo suscribo. Todos leemos a veces cosas que no nos gustan. Hace poco alguien se atrevió a sugerir por escrito que quizá yo era calvo. ¡Yo, que tengo una cabellera esplendorosa! Y sin embargo ya ve, aquí sigo.

    De modo que vuelva, o se quedará sin unos excelentes aguardientes que acabo de adquirir para el Manhattan… Usted verá.






    Comentado por: Vernon S. el 07/5/2007 a las 10:43

  • La elección del conservador Nicolas Sarkozy como próximo presidente de Francia ha desembocado en incidentes nocturnos en las principales ciudades francesas, donde se han librado enfrentamientos de jóvenes con las fuerzas del orden.

    Los primeros altercados tuvieron lugar en la plaza de la Bastilla de París, lugar emblemático donde tradicionalmente la izquierda celebra sus victorias y donde se concentraron unas 5.000 personas.

    Allí, entre 100 y 300 jóvenes que gritaban lemas contra Sarkozy lanzaron adoquines y otros proyectiles a los antidisturbios que cargaron contra ellos con bombas lacrimógenas.

    Paralelamente, varios centenares de manifestantes, en su mayoría jóvenes, se manifestaban sin incidentes en la cercana Plaza de la República, procedentes de los aledaños de la Partido Socialista (PS), situado en la otra orilla del río Sena.

    Disturbios en otras ciudades
    La situación era tensa, según fuentes policiales, en algunos barrios conflictivos de las afueras de París, donde se han quemado vehículos y se han observado movimientos de jóvenes armados con bates de beisbol.

    Manifestaciones violentas contra Sarkozy similares a la parisiense han tenido lugar también en Lyon, Marsella, Burdeos, Lille, Toulouse y Clémont-Ferrand, donde también ha habido enfrentamientos con las fuerzas del orden.

    Además ha habido concentraciones contra el ganador de los comicios presidenciales en varias ciudades del oeste de Francia, como Rennes, Caen, Rouen, Tours o Nantes.

    Con gritos de "resistencia", los 200 o 300 congregados en el Viejo Puerto de Marsella (sureste) por movimientos de extrema izquierda fueron dispersados por los antidisturbios mediante botes de humo, a los que los jóvenes replicaban con el lanzamiento de piedras y botellas.

    También fueron dispersados con cargas de botes lacrimógenos los 500 simpatizantes de ultraizquierda que trataron de boicotear una fiesta organizada por los simpatizantes de Sarkozy en Lyon (sureste).

    Tensión en Burdeos y Lille
    Muy tenso, aunque sin confrontación, fue el cara a cara que mantuvieron con las fuerzas del orden en el centro de Burdeos (suroeste) unos 2.000 jóvenes que arrojaron botellas, cubos de basura y proyectiles diversos.

    El anuncio de la victoria de Sarkozy sobre la socialista Ségolène Royal se saldó también con incidentes en el centro de Lille (norte), donde algunas personas fueron detenidas después de que grupos de jóvenes incendiasen mobiliario urbano y vehículos.

    Una de las manifestaciones contra Sarkozy más multitudinarias se registró en el centro de Toulouse (sur), donde entre 1.000 y 2.000 personas, sobre todo jóvenes, se concentraron en la plaza del ayuntamiento, escalaron la fachada y descolgaron la bandera.

    Luego se dirigieron a la sede del partido de Sarkozy, la UMP, donde hicieron barricadas con materiales urbanos y prendieron fuegos con materiales de construcción antes de ser dispersados por los antidisturbios con gases lacrimógenos.


    Comentado por: Vernon S. el 07/5/2007 a las 10:36

  • "La imagen de Ségolène rabiosa, los ojos encendidos, acusando de inmoralidad al candidato, ¿pesará sobre los indecisos? (¡pesó!). Los indecisos son casi todos centristas de Bayrou, gente de buenos modales, educada, que odia el ruido."

    ... Pero sobre todo, desean un presidente capaz de ser todo lo inmoral que haga falta, y manejar bien su esplendorosa inmoralidad allí fuera, donde reina la ley de la selva hobbesiana, mientras ellos permanecen "à l'abri".
    El problema no fue mostrarse rabiosa, el problema fue acusar a su adversario de inmoral ¡qué ingenuidad! ¡Si ésa es su mayor virtud!
    La izquierda obtusa acusando a la derecha de inmoralidad. ¡Qué tontería!
    La izquierda no tiene derecho a ser inmoral; la derecha sí, por supuesto, todo lo que pueda, cuanto más mejor...
    ¡La sacrosanta coherencia, altísimo valor, el único, por encima de toda moral!
    Sí que hay que ser obtuso, plano, para acusar a la derecha de inmoral.

    Comentado por: provoqueen el 07/5/2007 a las 10:30

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Biografía

Félix de Azúa nació en Barcelona en 1944. Doctor en Filosofía y catedrático de Estética, es colaborador habitual del diario El País. Ha publicado los libros de poemas Cepo para nutria, El velo en el rostro de Agamenón, Edgar en Stephane, Lengua de cal y Farra. Su poesía está reunida, hasta 2007, en Última sangre. Ha publicado las novelas Las lecciones de Jena, Las lecciones suspendidas, Ultima lección, Mansura, Historia de un idiota contada por él mismo, Diario de un hombre humillado (Premio Herralde), Cambio de bandera, Demasiadas preguntas y Momentos decisivos. Su obra ensayística es amplia: La paradoja del primitivo, El aprendizaje de la decepción, Venecia, Baudelaire y el artista de la vida moderna, Diccionario de las artes, Salidas de tono, Lecturas compulsivas, La invención de Caín, Cortocircuitos: imágenes mudas , Esplendor y nada y La pasión domesticada. Los libros recientes son Ovejas negras, Abierto a todas horas y Autobiografía sin vida (Mondadori, 2010). Escritor experto en todos los géneros, su obra se caracteriza por un notable sentido del humor y una profunda capacidad de análisis.

 

Bibliografía

La nueva edición del Diccionario de las artes (Debate, 2011) se amplía en más de cien páginas y corrige todas las entradas anteriores.

 

 

 

 

 

Ensayo

Contre Guernica, Prefacio para Antonio Saura (2008). Archives Antonio Saura, Genève.

 La pasión domesticada (2007). Abada, Madrid.

Ovejas negras (2007), Bruguera, Barcelona.

Cortocircuitos. Imágenes mudas (2004). Abada, Madrid.

La invención de Caín (1999). Alfaguara, Madrid.

Baudelaire y el artista de la vida moderna (reedición) (1999). Anagrama, Barcelona.

Lecturas compulsivas. Una invitación (1998) Anagrama, Barcelona.

Salidas de tono (1996). Anagrama, Barcelona.

Diccionario de las artes (1995). Planeta, Barcelona.

Baudelaire y el artista de la vida moderna (1992). Pamiela, Pamplona.

Venecia (1990). Planeta, Barcelona.

El aprendizaje de la decepción (1989). Pamiela, Pamplona.

La paradoja del primitivo (1983). Seix Barral, Barcelona.

Conocer a Baudelaire y su obra (1978). Dopesa, Barcelona.

 

Novelas y prosa literaria

Autobiografía sin vida (2010). Mondadori, Barcelona.

Abierto a todas horas (2007). Alfaguara, Madrid.

Esplendor y Nada (2006). Lector, Barcelona.

Momentos decisivos (2000). Anagrama, Barcelona.

Demasiadas preguntas (1994). Anagrama, Barcelona.

Cambio de bandera (1991). Anagrama, Barcelona.

Diario de un hombre humillado (1987). Anagrama, Barcelona.

Historia de un idiota contada por él mismo, o el contenido de la felicidad (1992), Anagrama, Barcelona.

Mansura (1984). Anagrama, Barcelona.

Última lección (1981). Legasa, Madrid.

Las lecciones suspendidas (1978). Alfaguara, Madrid.

Las lecciones de Jena (1972). Barral E., Barcelona.

 

Relatos

"Quien se vio", Tres cuentos didácticos (1975). La Gaya Ciencia, Barcelona.

"La venganza de la verdad" (1978). Hiperion nº1, Madrid.

"Herédame" (6 y 7 agosto 1985). El País, Madrid.

"El trencadizo", con grabados de Canogar (1989) Antojos, Cuenca.

"La pasajera" (18 nov. 1990). El País, Madrid.

"La resignación de la soberbia", Los pecados capitales (1990). Grijalbo, Barcelona.

El largo viaje del mensajero (1991) Antártida, Barcelona.

Cuentos de cabecera ("La pasajera" y "La segunda cicatriz") (1996). Planeta NH.

"El padre de sus hijos" (1998). Barcelona, un día, Alfaguara, Madrid.

"La verdad está arriba" (1998). Turia, Teruel.

 

Poesía

Última Sangre. Poesía 1968-2007 (2007). Bruguera, Barcelona.

Poesía 1968 1988 (1989). Hiperion, Madrid.

Farra (1983). Hiperion, Madrid.

Siete poemas de La Farra, con un grabado de A. Saura (1981). Cuenca.

Poesía 1968 78 (1979). Hiperion, Madrid.

Pasar y siete canciones (1977). La Gaya Ciencia, Barcelona.

Lengua de cal (1972). Visor, Madrid.

Edgar en Stéphanie (1971). Lumen, Barcelona.

El velo en el rostro de Agamenon (1970) El Bardo, Barcelona.

Cepo para nutria (1968). Madrid

Premios

1987 Premio Anagrama de Novela.

2000 Premio a la cultura "Sebetia-Ter" del Centri di Studi di Arte e Cultura di Napoli".

2001 Premio a la tolerancia de la "Asociación por la Tolerancia", Barcelona.

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